CAPÍTULO 26 #4

Ella había sido la persona que Crane situó.

También era quien lo había descifrado sin ayuda, quien había confrontado a Marcus en un sendero del campus a las ocho de la mañana, quien había argumentado la extralimitación procesal en una audiencia formal y quien había preparado doce copias distribuidas de documentación que técnicamente no estaba autorizada a preparar.

Crane había construido el mecanismo que se abriría si la persona adecuada lo encontraba.

Ella había sido la persona adecuada, y lo había encontrado, y esas eran dos cosas distintas.

En el borde del sendero, donde el camino de la capilla se encontraba con el paseo principal del patio, Crane se detuvo. Ashley se paró a su lado.

Se quedaron un momento contemplando el campus bajo la fría luz de noviembre.

—El abogado de Harwick tiene mis datos de contacto —dijo Crane—. Ya me han entrevistado formalmente una vez, para la documentación preliminar. Supongo que habrá una segunda conversación.

—La habrá.

—Estaré aquí. —Lo dijo con sencillez, con el tono de una mujer que llevaba aquí treinta y cinco años y no tenía intención alguna de estar en otro lugar.

Luego giró hacia el norte, hacia la biblioteca, hacia el edificio en el que había trabajado desde antes de que Ashley naciera.

Llevaba el mismo cárdigan de lana color avena de siempre.

El cabello blanco le caía sobre los hombros.

Se alejó sin decir nada más, que era el final adecuado para aquello.

Ashley se quedó un momento en la bifurcación del camino.

El patio se extendía ante ella. El haya cobriza en su centro.

El edificio de matemáticas al noreste. La biblioteca al norte.

El edificio de administración al oeste, donde dos días antes Harwick había firmado los documentos que cerraban el procedimiento, y ella había salido al pasillo frente a su despacho y les había enviado un mensaje a los tres hombres con dos palabras: «Hecho.

Firmó». El emoji de Lucian con el pulgar en alto había llegado en tres segundos.

El «Bien» de Simon en cinco. La respuesta de Lysander había tardado más, y cuando llegó, la primera versión decía «Esperaba este resultado», y ella había respondido «No, no lo esperabas», y la segunda versión había llegado un minuto después.

El segundo mensaje de Lysander había llegado en el mismo minuto. Una línea. Sin preámbulo: «No. Tenía esperanza».

Dos veces en una semana. Bocas diferentes.

El mismo verbo. Lo había leído y había entendido de inmediato lo que respondía: una conversación que no habían tenido en voz alta, una pregunta que ella se había formulado mentalmente una docena de veces en las semanas anteriores: ¿había sabido él, cuando encontró por primera vez el Liber Noctis y se lo llevó a Simon, adónde conducía todo aquello?

¿Había entendido, en septiembre, para qué servía el cifrado?

Él había tenido esperanza.

Lo había anotado en el cuaderno de espiral de cobre, en la primera página en blanco después de la última anotación del cifrado, en lenguaje llano en lugar de cifrado de compresión, porque ya no era algo que necesitara ocultarse.

El cifrado había cumplido su propósito. La Carta estaba fotografiada, fechada, documentada en su ubicación original.

Los archivos del subsótano constaban en el registro.

La cuenta de Fairfax estaba completa. La maquinaria de todo aquello había terminado.

Cruzó el patio.

El camino pasaba bajo el borde exterior del ramaje del haya cobriza, y la luz de noviembre atravesaba las ramas desnudas como lo hacía cuando no había hojas que la filtraran: directa, sin calidez, la luz particular y sin filtro de un árbol en invierno. Caminó bajo ella sin aminorar el paso.

El campus seguía su curso a su alrededor.

Estudiantes con sus mochilas, sus tazas de café, sus auriculares, sus propósitos corrientes de una mañana de noviembre.

El carrito de mantenimiento se había desplazado más al este.

Un profesor con abrigo de lana cruzaba el césped en diagonal hacia el edificio de estudiantes de honor.

El reloj de la biblioteca, en algún lugar a su espalda, marcaba las nueve y media.

Era 23 de noviembre. Dos días después de la firma, tres días antes de las vacaciones de Acción de Gracias, seis semanas antes del final del semestre.

Tenía cuatro trabajos pendientes, dos exámenes, y el borrador de tesis en el que llevaba trabajando desde septiembre y que ahora, de formas que no había previsto al empezarlo, estaba considerablemente mejor documentado de lo que había planeado en un principio.

El cifrado había sido para esto. Para el registro que ahora existía y ya nadie podía negar.

Para William Fairfax, de cuarenta y nueve años, dondequiera que estuviese.

Para Theodore Crane, que había escrito el relato disidente con su letra apretada e inclinada en 1999 y murió en 2014 sin verlo utilizado.

Para Edith Crane, que había tenido veintitrés años en un noviembre no muy distinto de este, con dos hojas de vitela en las manos bajo la fría luz de las ventanas ojivales de la capilla norte, decidiendo ser alguien que no fuera tan tonta como para ignorar lo que había encontrado.

Ashley cruzó el patio. El campus estaba frío y corriente, y detrás de ella la puerta de la capilla permanecía cerrada, y la Carta estaba en su panel, y el cuarto panel de piedra parecía igual que todos los demás, y todo era diferente y nada lo era.

Siguió caminando.