CAPÍTULO 23

Ya metido en esto

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Lucian llevaba de pie desde las tres y media en el pasillo que bordeaba la fachada este del edificio de administración, con visión directa a las puertas dobles del despacho de Harwick.

No había entrado. Nadie le había pedido que entrara, y no estaba seguro de que hubiera servido de algo allí dentro: aquel era el terreno de Ashley, su argumentación, sus documentos desplegados sobre la mesa de reuniones en el orden que ella había establecido.

Su presencia habría sido una distracción. No para ella, quizás, pero sí para Harwick, y Harwick era la variable que había que mantener bajo control.

Así que se había quedado fuera, en el pasillo estrecho, esperando.

Marcus había salido por la puerta lateral a las 4:52.

Eso era lo importante. No la suspensión en sí —las suspensiones ocurrían, logística procesal, una pausa de veinticuatro horas para que Harwick revisara documentación adicional.

Algo así se lo esperaba. Lo que no se esperaba era la forma en que Marcus caminaba al salir por la puerta lateral: el peso hacia delante, el paso rápido y seco, la postura de los hombros que Lucian había tardado tres años en aprender a interpretar.

Mirada a la izquierda, luego a la derecha, luego al frente en línea recta.

No era un hombre que hubiera perdido limpiamente.

Era un hombre que ya había pasado a otra cosa.

Lucian conocía ese modo de andar. Lo había visto dos veces.

La primera, en la sala de ceremonias, cuando la moción del Cónclave se rechazó por 5 a 3.

La segunda, en el pasillo frente al despacho de representación de Aldous, después de que saltara la alarma por lo de la Sección C del Subsótano.

Las dos veces, Marcus había salido de una puerta cerrada con esa misma configuración y, en menos de cuarenta y ocho horas, había encontrado un nuevo instrumento.

Siguió con la mirada la dirección que tomaba Marcus.

Norte, luego girando al este. Hacia el edificio de administración de TI.

Los contactos en TI no eran improvisados.

Marcus llevaba al menos una semana cultivando esa vía: Lucian lo había visto en el edificio de TI dos veces en octubre.

Ya tenía preparado un plan alternativo. Y lo estaba poniendo en marcha.

Lo dejó marchar.

Luego fue a buscar a David Fenn.

◆

Fenn estaba en el panel disciplinario por pura casualidad del turno rotatorio.

Lucian conocía el calendario de rotaciones porque tenía una copia del calendario anual de la junta de revisión académica, información semipública que casi nadie se molestaba en consultar.

Fenn llevaba seis años en la lista de miembros periféricos del Gremio: profesor asociado titular en el Departamento de Historia Institucional, técnicamente sin afiliación, pero presente en tres de las últimas cinco cenas del Cónclave y con un conocimiento que lo situaba, a efectos prácticos, dentro del círculo.

Habían hablado directamente dos veces. La primera, por el asunto del acceso de Fenn a los archivos administrativos del Gremio de los años cuarenta.

La segunda, dos años atrás, cuando Lucian hizo algo que a Fenn no le costó nada, que Fenn no le había pedido, y que Lucian hizo de todos modos porque era lo correcto.

Fenn le debía una.

No se la había cobrado. Había estado esperando el momento en que mereciera la pena hacerlo.

Encontró a Fenn en la planta baja del edificio de honores, saliendo de su despacho departamental a las 5:20. Se puso a caminar a su lado sin saludarlo. Fenn alzó la vista, reconoció quién era, y su ritmo se ajustó ligeramente: una desaceleración que era en sí misma una respuesta.

—Si el demandante en un procedimiento disciplinario ha interferido directamente con el mecanismo de acceso objeto de la queja, ¿cuál es el umbral para que el procedimiento continúe? —preguntó Lucian.

Fenn guardó silencio durante tres pasos.

—La continuación requeriría demostrar que la queja sobre el mecanismo de acceso se sostiene con independencia de la interferencia —dijo—. Si toda la base probatoria depende de un acceso que el propio demandante facilitó o comprometió, aunque fuera indirectamente, el procedimiento pierde fundamento.

Lucian no dijo nada.

—Esa es una respuesta de sí o no a una pregunta específica, Veilmoor —dijo Fenn.

—Lo sé —dijo Lucian.

Torció hacia la salida este del edificio y dejó a Fenn plantado en el sendero.

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Hizo la llamada desde el sendero este, el que pasaba por detrás de la biblioteca y se adentraba hacia el norte atravesando la arboleda de robles viejos antes de volver a unirse al circuito principal del campus.

Había un lugar bajo el roble más grande donde la hierba se había desgastado hasta dejar la tierra desnuda y compactada: esa tierra pálida surcada de raíces que queda así tras años de peso en el mismo sitio, la ruta recurrente de una sola persona.

Conocía aquel lugar igual que conocía otras muchas cosas del campus que nunca había mencionado a nadie.

Ashley corría por aquel sendero. Él corría por aquel sendero. Nunca habían coincidido en él. Ninguno de los dos había mencionado la coincidencia, que no era tal.

Se detuvo en el claro de tierra desnuda y sacó el teléfono.

En la otra mano: el Zippo. Lo hizo girar sin pensar, el borde del pulgar contra el latón, su peso frío y familiar, la ligera holgura de la bisagra gastada tras nueve años.

La rueda del pedernal estaba atascada. Lo estaba desde una semana de octubre de 2013, cuando tenía doce años y el corazón de su padre se detuvo en la escalera del apartamento de Via Mercanti, y el encendedor fue lo que quedó en el cajón de la mesilla junto al paquete de cigarrillos.

Nunca lo había llevado a arreglar. No pensaba hacerlo. El encendedor no era para encender nada.

Marcó el número de memoria.

Aldous Webb contestó al segundo tono. Su voz era la que Lucian esperaba: avejentada, seca, con ese leve roce áspero en las consonantes que deja toda una vida de hablar lo justo, el registro medido de un hombre al que solo llamaban en momentos importantes, y que llevaba tanto tiempo así que había dejado de fingir que las llamadas eran casuales.

—Señor Veilmoor.

—Marcus ha violado la cláusula de no interferencia académica tres veces en seis semanas —dijo Lucian—. Lo estoy documentando formalmente. He pensado que debía saberlo.

Silencio en la línea. No el silencio de la sorpresa, sino el de un hombre que recalculaba. Aldous Webb no era hombre de sorprenderse. Era un hombre práctico. Lucian había hecho aquella llamada precisamente por eso.

No dijo: el cargo de mala conducta académica contra el hijo de tu hermana es una maniobra.

No dijo lo que Aldous ya intuía sobre la línea Webb-Fairfax y el lugar que Marcus ocupaba en ella.

No dijo: hay un expediente en la Sección C que pasará a ser de dominio público si el procedimiento sigue adelante.

No explicó lo del administrador de TI, los registros de contactos, el mecanismo que Marcus llevaba montando desde que salió por aquella puerta lateral a las 4:52.

No llamaba para informar a Aldous. Llamaba para que a Aldous le resultara más caro seguir avalando en silencio las decisiones de Marcus.

Aldous dijo: —Ya veo.

Dos palabras. Lucian esperó un instante para confirmar que no había nada más.

—Gracias por la llamada —dijo Aldous.

—Sí —dijo Lucian.

Colgó.

Se quedó de pie un momento sobre la tierra desgastada bajo el roble.

El cielo de noviembre sobre el ramal del ferrocarril tenía ese tono particular: el gris que no era tanto nublado como agotado, con la luz de la tarde ya extinguida.

Le dio la vuelta al Zippo una vez más. Su padre tenía cuarenta y un años cuando murió. Él tenía doce.

Esa cuenta había cambiado de significado con los años: primero había significado joven, luego prematuro, y ahora significaba sobre todo nueve años sin poder preguntarle cosas. Guardó el encendedor en el bolsillo de la chaqueta.

Luego fue a buscar el teléfono de Marcus.

◆

Tenía la llave maestra del Gremio en su llavero.

Era lo habitual para el puesto de ejecutor: la revisión de accesos era una función documentada, la autoridad para entrar en cualquier espacio controlado por el Gremio con fines de auditoría de seguridad.

El propio Marcus había aprobado esa autoridad hacía tres años, cuando nombró a Lucian para el puesto de ejecutor, sin pensar jamás en revisar su alcance.

Ese tipo de descuidos salían caros.

El estudio privado de Marcus estaba en el segundo piso del anexo administrativo del Gremio, una habitación que funcionaba como oficina secundaria para el jefe operativo.

Marcus no estaba: Lucian lo había visto cruzar el vestíbulo cinco minutos antes, camino del edificio de TI por segunda vez en una hora.

El anexo estaba vacío a las 18:10. Lucian entró por la puerta exterior, subió las escaleras, usó la llave maestra en la cerradura interior del estudio y estuvo dentro en menos de cuarenta y cinco segundos.

Trabajó como siempre que algo debía hacerse bien: sin movimientos de más, sin vacilación, con la tarea ya secuenciada en su mente antes de que sus manos se movieran.

No buscaba archivos. No leía mensajes. No le interesaba lo que Marcus pensara sobre nada: llevaba tres años trabajando junto a Marcus; sabía lo que pensaba, tenía el inventario completo de su lógica estratégica y sus límites, lo había observado funcionar de cerca el tiempo suficiente para predecir qué instrumentos usaría antes de que los desplegara.

Buscaba el teléfono.