CAPÍTULO 13 #3

La luz era constante: no la luz en movimiento de alguien que pasea, no el parpadeo de una pantalla en una habitación a oscuras.

La luz del techo, o la lámpara del escritorio.

Estaba despierto y trabajando, cosa que ella ya sabía, pero esa no era la cuestión.

La cuestión era si tenía información que debía compartir con él.

No llamó.

Se apartó de la luz bajo su puerta y fue a su habitación.

◆

La lámpara ámbar del escritorio se encendió.

Dejó el bolso, se quitó el abrigo, lo colgó en la percha de la puerta.

Se sentó al escritorio, colocó el cuaderno sobre la superficie y lo abrió por la página del descifrado.

Observó el texto completo en su notación durante un momento y luego pasó a una página en blanco, la siguiente, y abrió el cifrado de compresión.

Tenía dos sistemas de cifrado. El que usaba para el trabajo académico era un desarrollo de la notación de compresión estándar: legible, con esfuerzo, para cualquiera que hubiera leído la metodología que había publicado.

El segundo era exclusivamente suyo, construido desde los trece años y perfeccionado con cada proyecto posterior, un compuesto de capas sin documentación pública y sin clave única.

Podía leerlo en el mismo tiempo que tardaba en leer texto normal. Nadie más podía leerlo en absoluto.

Transcribió el texto descifrado completo al sistema privado.

Línea por línea: la fecha, el nombre, la ubicación, el voto, la frase, la última línea.

El resultado en la página era indistinguible de su notación académica para cualquier observador externo.

Pero el significado quedaba sellado. Ella era la única lectora.

Lo releyó para sí.

Luego sacó una hoja en blanco de la parte de atrás del cuaderno —la sección que usaba para diagramas, no las páginas de anotaciones— y comenzó a dibujar la red.

La red llevaba tres semanas acumulándose en su cabeza, sumando nodos a medida que los encontraba. Había dibujado versiones parciales dos veces antes, siempre en papel que destruía después. Esta versión era diferente. Esta versión permanecería.

Colocó los nodos.

Fairfax, W. en la esquina superior izquierda.

Flecha hacia 14 de octubre de 1999. Flecha hacia voto del Cónclave 14-2.

Flecha hacia Silentio vinculum. Flecha desde Fairfax hacia abajo hasta Sección C, subsótano: a la derecha de ese nodo, Documentación recuperada.

Dibujó un recuadro alrededor de Sección C y escribió junto a él: código de acceso: memorizado.

Los dos votos disidentes obtuvieron su propio nodo: 2 en contra. Una línea hacia Silentio vinculum con un signo de interrogación. Aún no sabía quiénes eran.

Los nombres fundadores de la Carta los agrupó en la esquina inferior derecha: Harwick. Vane. Crane. Flecha desde Crane hacia Crane, Edith (Colecciones Especiales): solo hipótesis, sin verificar.

Trazó una línea desde Fairfax, W. hasta transferencia/baja, octubre de 1999. Motivo: Personal. Escribió NO PERSONAL junto a ella en texto plano.

Trazó una línea desde toda la red hasta Marcus Webb: línea continua, sin anotación. La naturaleza de su conexión con todo aquello seguía siendo una pregunta que aún no podía formular.

Contempló el diagrama.

La Sección C era el centro. Todo apuntaba allí.

La baja de Fairfax, el voto del Cónclave, la última línea del cifrado: todo convergía en la misma ubicación, los mismos archivos físicos, la misma sala de piedra tras una puerta que requería un código de ocho dígitos que había memorizado de un trozo de papel que ahora era ceniza en el alféizar de su ventana.

Trazó una flecha final desde la anotación del código de acceso hasta el interior del recuadro de la Sección C.

Trazó un círculo alrededor de todo el diagrama y escribió en la parte inferior, en su cifrado privado: El registro consta únicamente en el registro. Verificado.

Se echó hacia atrás.

El cifrado era el índice, no el documento. Necesitaba saber qué contenían esos archivos antes de comprender lo que tenía. El cifrado le había indicado dónde buscar. Ahora le tocaba buscar.

Dobló el diagrama con cuidado a lo largo del eje horizontal y lo colocó en la contraportada de su cuaderno, detrás del cierre de alambre de latón.

Dejó el cuaderno en el lado izquierdo del escritorio.

Apagó la lámpara ámbar.

En la oscuridad podía ver, desde la ventana, la silueta del roble recortada en negro contra el cielo —las ramas que se afinaban hacia las puntas donde las hojas casi habían desaparecido, el centro de la copa aún denso.

Las farolas del campus formaban círculos anaranjados en el aire húmedo.

El puerto quedaba invisible más allá de la línea de edificios, pero podía olerlo tenuemente a través de las juntas de la ventana: sal, marea baja, el frío particular del agua de Nueva Inglaterra en octubre, cada vez más gélida.

Se tumbó sobre la manta.

No puso el despertador. No lo necesitaba.

Tenía el código. Tenía el diagrama. Tenía el texto completo de la Capa 2 descifrado en un código que solo ella podía leer, en un cuaderno que no se separaría de ella. Tenía todo lo que había venido a buscar esa noche. La Sección C era para mañana.

Cerró los ojos.

Por debajo de la puerta de Lysander, en el otro extremo del pasillo del segundo piso, la luz seguía encendida.