CAPÍTULO 16

Salí de la habitación y cerré la puerta con una fuerza contenida. Cada músculo de mi cuerpo clamaba por ella.

Caminé hasta mi habitación y entré sin encender las luces. Ya tenía suficiente con el fuego que ardía dentro de mí.

El bar del rincón me esperaba. Tomé el decantador de cristal y me serví una generosa copa de coñac. La primera bajó quemándome; la segunda ni siquiera la sentí.

Salí al balcón. La noche en Madrid era cálida, pesada, con esa clase de silencio que solo existe antes de una tormenta.

Ella estaba a pocos metros. Desnuda. Mojada. Tan cerca que aún podía sentir el aroma del jabón sobre su piel y el olor de su inocencia mezclada con el deseo.

No tenía ni idea de lo que estaba despertando.

Aquella boca entreabierta. Los ojos grandes y confundidos, suplicando sin atreverse a pedir.

El cuerpo virgen. Tembloroso. Entregado sin siquiera darse cuenta.

—Infierno, no es más que una muchacha —gruñí con la mandíbula apretada y volví al interior de la habitación, como si fuera posible escapar de aquello.

La puta bebida no ayudaba. Solo hacía que todo pareciera más vivo. Más intenso. Así que fui al baño. Me quité la camisa y la arrojé al suelo. Los pantalones fueron después.

Entré en la ducha y activé el panel digital. Seleccioné el agua fría. Porque el agua caliente solo conseguiría empujarme todavía más hacia aquel maldito abismo que ella había abierto dentro de mí.

Cerré los ojos.

Su imagen estalló en mi mente: sus pechos redondos y firmes, cubiertos de agua.

La piel erizada y tensa, como si ya supiera que me pertenecía.

La cintura estrecha. El coño virgen entre sus muslos cerrados.

Y aquella mirada inocente, curiosa, repleta de deseo.

Como si dijera «fóllame», aunque no tuviera el valor de pedirlo.

Mi mano descendió por sí sola. Mi polla ya estaba dura, palpitante. Enloquecida. Enferma por ella.

Me apoyé contra el mármol helado, dejando caer la cabeza hacia atrás, y comencé a masturbarme despacio. Después con más fuerza, como si estuviera dentro de ella. Como si aquella boca suave engullera cada centímetro. Como si su coño estrecho me tragara por completo.

El agua fría golpeaba mi cuerpo, pero por dentro todo era fuego.

Pensaba en cómo gritaría cuando me hundiera hasta el fondo. En el sonido húmedo de su primera vez. En la forma en que temblaría cuando desgarrara su inocencia con mi polla.

Aumenté el ritmo. La respiración se me atascó. Y fue allí, con el semen caliente deslizándose por mi mano, los dientes clavados en el labio y su nombre atrapado en la garganta, cuando lo supe.

Era mía. Solo mía.

Mi pequeña. Mi obsesión. Mi próximo infierno.

[...]

Arrojé la toalla mojada al suelo y me dejé caer sobre la cama. La puta ducha no había servido de nada. La paja, todavía menos.

Mi cuerpo seguía palpitando por ella. Mi polla latía, hambrienta.

La cama parecía demasiado grande. Demasiado vacía.

Me giré de lado. Después boca arriba. Y otra vez. Nada servía. Su aroma parecía haberse quedado adherido a mi piel. Aunque ni siquiera nos habíamos tocado, ella ya me había marcado.

Cerré los ojos. Pasaron los minutos. Quizá horas. Pero el sueño no daba señales de aparecer.

Intenté pensar en cualquier mierda: negocios, armas, acuerdos sucios, putas. Pero ella era lo único que aparecía en mi puta mente. Su boca entreabierta. La curva de su cintura. La piel mojada, erizada, suplicando en silencio. Y aquella mirada.

Aquella maldita mirada inocente que pedía, desafiaba y me destruía por dentro.

—Joder —gruñí entre dientes.

Me levanté. Era imposible dormir. No con ella ocupando mi puta cabeza.

Salí al pasillo descalzo, con la casa silenciosa como un susurro cómplice.

Regresé y me detuve frente a su puerta. Toqué el picaporte. No la había cerrado con llave. La puerta se abrió con facilidad.

La empujé despacio, sin hacer ruido. La tenue luz de la lámpara del rincón le daba a la habitación un aire casi sagrado.

Estaba allí. En la cama. Dormida.

Llevaba mi camiseta y tenía la manta hasta la cintura. El cabello desordenado sobre la almohada. La boca entreabierta, como si susurrara mi nombre en sueños. Su respiración lenta e inocente.

Toda mi puta alma implosionó.

Entré.

Cerré la puerta despacio detrás de mí. No dije nada. No era necesario. Me limité a caminar hasta el sillón situado en un rincón de la habitación y me senté.

Permanecí allí, con una mano cerrada sobre el muslo y los ojos fijos en ella.

Dormía como si el mundo no existiera. Como si estuviera a salvo. Como si confiara en mí.

Pero yo no soy un refugio, joder.

Soy la tormenta, la guerra, la ruina.

Y, aun así, aquella muchacha, con el rostro sereno y el pequeño cuerpo encogido bajo la sábana, me estaba destrozando por dentro.

Debería marcharme. Regresar a mi habitación. Pero me quedé allí, inmóvil.

Observándola. Sintiendo aquella puta opresión en el pecho y la polla palpitante.

Quería protegerla. Pero también quería ser el primero en abrirla de verdad. Tocarla. Marcarla. Hundirme tan profundamente que me recordara incluso mientras dormía.

¿Y lo peor? No tenía ni puta idea de qué estaba sintiendo.

No era una conexión. Mucho menos cariño. Esa mierda ni siquiera existía para mí.

Pero había algo más. Algo que ardía. Un puto fuego que jamás había sentido por nadie. Y sabía que, si no conseguía controlarlo, terminaría devorándome por completo.