Capítulo

Treinta y uno

No se traslada a cuatrocientas personas a través de un desgarro en la realidad con un memorándum.

Eso es lo que le digo a Maximus cuando intenta, por tercera vez, dejarme atrás. Estamos en la sala de conferencias con la puerta cerrada y él ha adoptado esa expresión impasible que pone cuando está a punto de decir algo que sabe que voy a rebatir, y le corto antes de que termine la segunda frase.

—Thessivane reacciona a lo que llevo dentro. Lo sé. Estuve allí cuando reaccionó, resquebrajé una pared en el Lithenmere sin tocarla.

Los gemelos están tranquilos esta mañana, lo cual, tratándose de estos dos, significa que traman algo.

—Y ahora traigo más de aquello a lo que reacciona que la última vez. El doble. Y aun así voy a ir.

—Celeste.

—Es mi gente. Yo lideré los ataques que los sacaron de esas granjas. No voy a quedarme a este lado del Velo despidiéndome con la mano mientras otro los lleva a casa.

Templada. La jaula me enseñó a mantener la calma.

—No puedes decidir esto. Ese fue el trato.

El músculo de la mandíbula le salta. Recuerda el trato. Lo selló de rodillas sobre la hierba húmeda, la noche que me pidió que me casara con él. No decidirás que no puedo luchar. Eso lo decido yo.

—Entonces voy contigo —dice.

—Obviamente vienes conmigo. Ahora deja de perder el tiempo con discusiones. Más de cuatrocientas personas esperan para volver a casa.

Seraphina abre el camino en el jardín del este, donde el Velo se ha adelgazado desde la noche en que un rey lo desgarró con sus propias manos, y Mira está a su lado, el puntal que sostiene la estructura.

Cruzar no es una puerta. Es una presión que se acumula en la frente y luego cede, un aliento expulsado de golpe, y el mundo del otro lado llega demasiado saturado, demasiado estridente para los ojos.

Ya lo he hecho antes. No sirve de nada. Thessivane te sacude como si fuera la primera vez, porque el reino no se queda quieto lo suficiente como para acostumbrarte.

El cielo sobre la cuenca es de un color para el que no tengo nombre, algo entre el crepúsculo y el cobre batido, y se mueve, lento, como el agua bajo el hielo.

Las montañas parecen estar mal hasta que comprendo que respiran.

Se elevan. Se asientan. La tierra aquí responde a quien la pisa, y ahora mismo la pisan un señor vampiro, su esposa embarazada, la hermana de esta, una bruja medio fae y una cuarto fae que llama abuelo al rey, y las montañas se desplazan para hacer sitio a todos.

Detrás de mí, Simone deja escapar un sonido. Pequeño. Nunca ha estado aquí.

—Sí —digo—. Lo sé.

—Nada de esto es real —dice.

—Es real —dice Mira con suavidad—. El suelo más real que he pisado en mi vida. Solo que no es nuestro. Eso es distinto.

Y nadie dice la siguiente parte en voz alta, porque Simone es la única de nosotras a quien afecta.

Aquí no hay atracción. No hay arrastre hacia la latencia, no hay amanecer agazapado en la sangre esperando para tumbarla en el sitio.

El cobre sobre nuestras cabezas no es un sol.

No quema y no obliga. Maximus me dijo una vez que lo más extraño de este lugar no eran las montañas que respiran, sino el silencio donde debería estar la latencia.

Thessivane es el único suelo a ambos lados del Velo donde las dos reglas que han regido toda nuestra vida simplemente dejan de aplicarse.

Simone aún no se ha dado cuenta. Lo hará.

El camino se curva, y entonces es imposible no verlo.

El Lithenmere se alza desde la montaña en el centro de la cuenca, el palacio de Lanthar, crecido y no construido, piedra iluminada desde dentro.

Lo recuerdo. El calor que emana de las paredes.

Los corredores que se abren antes de que llegues a ellos.

Y bajo todo eso, el pulso profundo y lento que él llama el latido de la montaña, algo que puede seguir como sigue cada ritmo en una habitación.

Lo siento antes de llegar al muro exterior. No en los oídos. Más abajo. Bajo el ombligo, donde viven los dos.

El latido de la montaña, lento y enorme y de una antigüedad incalculable. Y luego, en respuesta, dos más pequeños, más rápidos, completamente nuevos.

Se despiertan. Los dos. Los siento volverse hacia el muro como se vuelven hacia su padre, esa presión concentrada hacia fuera, solo que no hay nada en el muro que alcanzar.

Solo está el ser vivo más antiguo de este reino haciendo latir su pulso contra los más jóvenes, y los más jóvenes respondiendo, curiosos, sin miedo, como no han tenido miedo de nada desde la noche en que el primero tiró una lámpara de la mesilla.

El oro destella en la piedra sobre mi cabeza. Brillante. Breve. Recorre todo el corredor como una mecha que prende, y luego se apaga, y luego vuelve a hacerlo, al ritmo del pulso de la montaña y el de los gemelos.

Seraphina se ha detenido. Mira el muro, luego a mí, y sus ojos plateados se han abierto de un modo que nunca le había visto.

—Nunca ha hecho eso —dice.

—¿Hecho qué?

—Responder. El Lithenmere aprende de todos los que lo cruzan. Te leyó la primera vez, las modificaciones, esa cosa extraña en tu sangre, y no le gustó; se agrietó cuando tú te agrietaste.

Se acerca más, con cautela, como quien se aproxima a algo que podría asustarse.

—Esto no es leer. La montaña sabe lo que le has traído. Y te está saludando.

Claro que sí. Claro que lo más antiguo de un reino fae echa un vistazo a mis hijos y decide hacerse su amigo. Portaos bien, los dos. Somos invitados.

No se portan bien. Nunca se portan bien.

El oro recorre las paredes una vez más, más despacio, y luego la montaña se asienta en un ritmo bastante amplio para contenerlos a todos, lo antiguo y lo no nacido, y Maximus apoya la mano abierta en mi espalda, justo donde mi propio corazón intenta seguir el ritmo de la compañía en la que de pronto se encuentra.

—Los manantiales están por allí —dice en voz baja, solo para mí. Tiene la mirada fija en un pasaje que se curva hacia el calor—. Donde el vínculo completó su obra.

—Puedo sentir cómo tira de ellas. —Me dejo apoyar en su mano un segundo—. Thessivane va a ser insoportable con ellas.

Bajamos a ver a los humanos antes que nada. Los han alojado en los largos pasillos cálidos bajo el gran salón, donde la luz es suave y los sanadores de la corte de las Mareas se mueven entre los catres como el agua que busca el punto más bajo.

El recuento exacto no lo tengo hasta más tarde.

Algo más de cuatrocientos. Son las personas de las granjas de sangre de Konstantin, las que nuestros equipos de asalto sacaron de jaulas y celdas en las semanas previas a la caída de la finca.

No pudimos enviarlas a casa entonces. Sus hogares eran el primer lugar donde la gente de Konstantin habría buscado, y ningún refugio nuestro habría podido albergar a cuatrocientos objetivos mientras la guerra aún estaba en el aire.

Así que Lanthar abrió un camino a través del Velo, y cruzaron en oleadas, y han estado aquí desde entonces, sanando en Thessivane, donde nada de lo que les enseñaron sobre el mundo tiene sentido.

Ahora el hombre que los enjauló está muerto, la cacería ha terminado, y hemos venido a acompañarlos a casa.

Se nota. Eso es lo primero. Ya no parecen supervivientes de granjas.

La delgadez ha desaparecido. Ese vacío detrás de los ojos que aprendí a leer en las primeras semanas de Simone se ha retirado, no desaparecido, retirado, una marea que baja y deja su forma en la arena.

Han estado a salvo el tiempo suficiente para que la seguridad dejara de ser una sorpresa y empezara a ser suelo firme.

Y luego está lo segundo, para lo que no estaba preparada.

No todos quieren irse.

Simone lo descubre antes que yo, porque eso es lo que hace Simone.

Entra en el largo salón y no se presenta ni anuncia ningún plan.

Elige a la persona más difícil de la sala, un hombre con la espalda contra la pared y los ojos en cada salida, y se sienta a una distancia prudente de él, y no dice nada, y espera, y en menos de diez minutos él le está contando de una hija a la que perdió el rastro en la tercera granja y preguntando si el mundo al que está a punto de volver es el mismo que lo metió en una jaula.

Simone no le promete nada. Apunta el nombre de la hija y me lo pasa, y yo lo llevo a comunicaciones, y para la hora de cenar los registros de Alexei la han encontrado, dos granjas más allá en los libros, sacada en la segunda oleada, viva, sanando a tres salas de donde su padre lleva sentado con la espalda contra la pared.

Los sanadores de las Mareas lo acompañan ellos mismos.

No los sigo. Hay reencuentros que se protegen no mirándolos.

Observo a mi hermana hacer aquello para lo que nació, que es ser la primera superficie segura que toca una persona asustada, y pienso, no por primera vez, que de todo lo que esta guerra creó, Simone es lo único que creó con intención.

La clasificación no es limpia. Nada de esto lo es.

Los sanadores de Lanthar pueden suavizar un recuerdo.

Ese fue el trato que Maximus cerró la noche en que cayeron las granjas, cuando le preguntó al rey qué pasa con los humanos que han cruzado el Velo y visto a los Fae.

Tienen sus métodos. Una persona puede volver a casa solo con la certeza de que estuvo a salvo y cuidada, las montañas que respiran y el cielo imposible guardados en el cajón de los sueños.

Para algunos de ellos eso es misericordia.

Ya será bastante difícil volver a pisar el mundo mortal sin la prueba de que existe otro.

Pero tiene que ser una elección. Un Fae no entra en una mente mortal sin consentimiento, no en esta corte, así que el trabajo no es solo decidir quién vuelve a casa.

Es sentarse con cuatrocientas personas, una a una, y preguntarle a cada una cuánto está dispuesta a recordar, y verlas decidir si el refugio es algo que pueden conservar o algo que tienen que soltar.