THYRIES

Los acantilados de Prazh se están encogiendo.

Desde la cubierta de la balsa que construimos juntos, ya no parecen los dientes del mundo, sino una mancha gris de carbón frotada contra el horizonte. El océano se hincha bajo nosotros, una bestia rítmica y jadeante que nos lleva hacia el sur con suave indiferencia.

Me apoyo contra el timón; la madera áspera se me clava en la palma sana. La balsa es tosca, hecha de troncos de madera a la deriva y barriles rescatados, amarrada con las mismas tiras de cuero que corté de la armadura del orco muerto. Es fea. Navega hundida en el agua. Gime con cada ola.

Pero flota.

Miro hacia atrás una última vez.

En lo alto del risco, de pie en el mismo borde del Precipicio del Verdugo, hay una figura. Está demasiado lejos para distinguir su rostro, pero conozco esa silueta. La postura rígida. Las túnicas negras que no ondean con el viento porque el propio aire tiene miedo de tocarla.

Severina. La Ciruela Pasa.

Nos observa partir. Podría alzar una mano y aplastar esta balsa con un pozo de gravedad. Podría teletransportar un escuadrón de Ejecutores a la cubierta.

Pero no lo hace. Se queda allí un largo momento, estatua del juicio, y luego nos da la espalda.

El Aquelarre no persigue fantasmas. Y para ellos, estamos muertos. Solo somos desechos que arrastra el mar.

—Se ha ido —digo.

Jaynus levanta la vista de su regazo. Está sentada con las piernas cruzadas cerca del mástil, protegida de la salpicadura por una lona. Entrecierra los ojos mirando al acantilado y suelta un suspiro que parece haber contenido durante una semana.

—Bien —susurra—. Que se queden con sus rocas.

Vuelve a bajar la mirada. No sostiene un espejo.

No está trenzando cintas en su cabello. Sostiene un mapa, un pedazo de pergamino húmedo y arrugado que robó de la biblioteca hace años.

Representa los Archipiélagos del Sur, un revoltijo de islas dibujadas en tinta y advertencias que rezan Aquí hay monstruos.

Traza una ruta con una uña sucia, murmurando sobre corrientes y fuentes de agua dulce. Tiene el ceño fruncido. Los labios agrietados. Lleva una túnica remendada con arpillera y los restos de su vestido de seda.

Tiene un aspecto terrible. Está perfecta.

A medida que nos alejamos de la sombra de la tierra, el clima cambia. La eterna capa de nubes grises de Prazh comienza a rasgarse.

Un rayo de sol golpea el agua.

Es de un brillo sorprendente. Corta la penumbra y convierte el océano negro en un mosaico deslumbrante y cambiante de turquesa y plata. El calor golpea mi pelaje, se hunde en mi piel, calienta el dolor de mi hombro maltrecho.

Es como un permiso.

Respiro hondo y lleno los pulmones de aire que no huele a azufre ni a miedo. Siento una burbuja de presión en el pecho. No es rabia. No es el impulso táctico de matar.

Es alegría.

Echo la cabeza hacia atrás.

Canto.

No es el tarareo para centrarme que usaba en la cueva. Es un rugido de melodía, un barítono profundo y retumbante que rueda sobre las olas. Es una vieja canción de las llanuras de mis ancestros, una canción sobre hierba y sol y la libertad de la manada.

¡HO-RO! ¡EL CIELO ES AMPLIO! ¡LA TIERRA ES BUENA!

Jaynus da un respingo. Deja caer el mapa. Me mira fijamente, con los ojos muy abiertos.

No me detengo. Canto más fuerte, bramo a las gaviotas, dejo que el sonido vibre a través de los troncos de la balsa.

¡LOS GRILLETES SE ROMPEN! ¡EL RÍO CORRE!

Un sonido corta mi canción.

Jaynus se ríe.

Tiene las manos sobre la boca, los hombros le tiemblan. No es la risa educada y tintineante que solía practicar frente al espejo. Es una carcajada desde las entrañas. Es poco femenina, ruidosa y auténtica.

Gatea sobre los troncos, esquivando los huecos, y se sienta junto a mí, al timón. Apoya la cabeza en mi brazo.

—Desafinas —dice entre risas, y se limpia una lágrima del ojo.

—Soy resonante —la corrijo con una sonrisa—. Al océano le gusta.

—El océano está intentando ahogarte para que pares —bromea.

Le paso el brazo por los hombros y la atraigo hacia mí. Es pequeña y sólida contra mi cuerpo.

Miro a la bruja de cabello negro azabache. El viento se lo azota contra el rostro y le tiñe las mejillas de rojo. No hay un halo dorado alrededor de su cabeza. No hay filtro que haga centellear sus ojos como esmeraldas.

No es la Diosa Dorada de la profecía. No es el Activo que fui programado para proteger.

Es Jaynus. Es una pésima pescadora. Tararea desafinada. Cose heridas con manos firmes y lee mapas de lugares peligrosos.

Y con eso basta.