Sájarov, el oso (Michael Gresham 5)

Capítulo 1

Capítulo Uno

RUSSELL XIANG

Estamos dando tumbos por la Plaza Roja en Nochebuena.

El Kremlin queda a nuestra derecha, extendido bajo estrellas que han estallado en el cielo nocturno sin nubes.

Bajo las ruedas de nuestro Lada, la nieve congelada está surcada por los canales que dejaron los camiones.

Las interminables luces del tráfico barren el cielo, los edificios y los muros, y ciegan a los que vienen de frente.

Los conductores confunden los faros con efectos ópticos y entonces giran de más, deslizándose de lado por la calzada. Putin podría cobrar entrada.

Fuera de las ventanas de nuestro pequeño coche, el aire está helado, mientras que más adelante las luces traseras rojas del Volvo de nuestra presa envían señales en código Morse a través de su cableado oxidado.

Podemos ver al único ocupante limpiando frenéticamente el parabrisas con un trapo blanco.

Se llama Henrik Nurayov, y supongo que su aliento ha empañado el parabrisas porque el desempañador de su coche está fallando, igual que sus luces traseras.

Son víctimas del óxido ruso que con el tiempo hace que todo deje de funcionar, incluidas las personas.

Nos disgustaría perder al pobre Henrik en un accidente automovilístico violento, cegado como parece estar.

Si alguien va a matarlo esta noche, deberíamos ser nosotros.

Aunque, por otro lado, si se estrella, llegaríamos a casa a tiempo para una copa nocturna.

Por fin, Henrik logra despejar lo suficiente el parabrisas como para continuar su viaje sin desviarse hacia un coche lleno de ángeles.

Henrik es súbdito británico al servicio del MI6.

Dice que no le importan los juramentos de lealtad del MI6 ni todo eso.

En su lugar, cobra rublos rusos a cambio de los esquemas de cableado de los portaaviones de Su Majestad, el Queen Elizabeth y el Prince of Wales , actualmente en construcción.

O tal vez reciba el pago por una memoria USB cargada con los códigos nucleares del primer ministro para lanzar un ataque preventivo sobre Moscú.

Si se puede descargar, Henrik lo tiene a la venta.

Esta noche, Henrik se desvía un poco de su ruta habitual a casa.

Lo sabemos porque lo hemos estado siguiendo durante una semana, esperando que hiciera un movimiento.

Se dirige a los estacionamientos que sirven a la Catedral de San Basilio, donde recogerá un manjar suculento: un niño refugiado sirio de diez años.

Nuestro trabajo esta noche —el de mi conductora y el mío— es infiltrarnos en la casa de Henrik y robar todo tipo de computadoras, portátiles, discos duros, dispositivos y papeles que puedan tener algún valor para los enemigos de Su Majestad.

Henrik cree en la libre empresa, excepto cuando no debería ser libre, es decir, cuando debe pagarse, lo cual es siempre.

En torno a ese silogismo ha amasado una fortuna, dinero que guarda en bancos ubicados en países del Tercer Mundo como las Caimán.

Henrik nunca vio un banco rodeado de árboles de plátano que no quisiera llenar con dinero proveniente de sus actos traicioneros.

Era muy democrático en ese sentido, dando a todas las naciones la oportunidad de pujar por los secretos de Su Majestad.

¿Y por qué estamos nosotros, de la Estación de Moscú, ayudando a nuestros amigos del Reino Unido? Porque hemos recibido la orden de hacerlo. Las órdenes de la CIA nunca se cuestionan. Somos más parecidos al ejército que el propio ejército.

El Volvo de Henrik avanza a trompicones sobre el suelo irregular hacia el estacionamiento junto a San Basilio.

Las luces de freno se encienden y las intermitentes toman el relevo.

Hay niños por todas partes junto al muro: de uno en uno, en parejas o tríos, algunos ríen y juegan alegremente, otros tienen la mirada vacía y desanimada; otros más tiritan, sin abrigo, ante el frío que esta noche podría convertirnos a todos en estatuas.

Es a uno de estos —uno sin abrigo— a quien Henrik hace una seña, indicando que debe acercarse y hablar por la ventanilla bajada.

El elegido se señala a sí mismo, Henrik asiente con fuerza, y el niño corre hacia su lado.

Podemos ver al niño limpiarse un largo hilo de mocos del labio superior con la manga de su camisa de algodón.

Henrik ignora esto, extendiendo la mano fuera de la ventanilla sin dudar para inspeccionar los testículos del niño.

Con suavidad pesa el saco en su palma, decide que el niño es adecuadamente prepubescente, tras lo cual Henrik, siempre el consumidor, sonríe como si un camarero le ofreciera el cordero más tierno de toda Atenas.

El niño, al que acaban de manosearle los testículos, se acerca un paso más al coche.

De repente se inclina y besa a Henrik directamente en la boca.

Mientras hace esto, dos niños golpean la ventanilla de mi conductora —nos hemos detenido detrás de Henrik como si también estuviéramos de compras navideñas— y Petrov, mi conductora, los espanta.

Ellos patean el maletero de nuestro Lada Vesta mientras pasan por detrás hacia la acera. No le damos importancia.

El elegido sin abrigo rodea orgullosamente el coche hasta la puerta del pasajero del Volvo de Henrik y se desliza dentro.

Su cabeza desaparece de inmediato de la vista mientras las luces intermitentes del Volvo se apagan y el coche se aleja del bordillo, aburrido del festín peatonal.

Lo seguimos, pero entonces, justo cuando Petrov cree que Henrik nos ha descubierto, ella lo rodea y se adelanta, integrándonos al tráfico del carril rápido.

Ya no es necesario seguir a nuestro hombre: sabemos que se dirige a casa porque no tiene otro lugar donde saciar su hambre sexual con el elegido más que en su hogar.

Nos desviamos entre el tráfico durante unos buenos veinte minutos. Finalmente, dejamos atrás los límites de la ciudad y una mayor porción del cielo se hace visible.

La casa es una vivienda unifamiliar agazapada junto a una carretera oscura y con una pronunciada curvatura al norte de Moscú.

A sus bordes hay zanjas de riego, y la expresión en el rostro de Petrov me dice que, si nos saliéramos del camino y cayéramos en una de ellas, probablemente moriríamos congelados tras quedarnos sin gasolina, aún sin ser descubiertos en este lugar solitario.

Así que mientras Petrov conduce con cuidado, los ojos fijos en la carretera, mis propios ojos examinan las tierras que rodean la propiedad de Henrik.

Busco cualquier vehículo o forma que represente una adición reciente al terreno desde que nuestro satélite espía envió sus imágenes esta tarde.

Es una tarea difícil, la mía, porque las imágenes eran vistas aéreas, mientras que la mía es una vista frontal.

Aun así, de algún modo la mente traduce una imagen en la otra, y estoy felizmente satisfecho al ver que no hay nada nuevo bajo el cielo.

Al menos nada en el exterior; lo que pueda estar al acecho dentro, eso es un misterio.

Por eso Petrov y yo llevamos pistolas silenciosas PSS, el orgulloso arma corta de los Spetsnaz.

Con nuestro poder de fuego abrumaremos a cualquiera que intente impedirnos llegar hasta Henrik.

Esta noche lo atraparemos y acabaremos con esto.

No hay duda de eso, pienso, y la frase se convierte en un estribillo en mi mente.

En mi estado de agotamiento —llevamos tres días sin dormir— mi mente produce imágenes de bailarines rusos en fila, deslizándose con gracia al ritmo de la letra Make no mistake .

Imagino que la melodía es rusa, y de repente soy consciente de que podría estar imaginándome todo este momento.

Inhalo profundamente y trago con fuerza el aire hasta el pecho, donde forma una burbuja que presiona contra mi diafragma.

Sí, he tenido alucinaciones muchas veces esta noche; todo debe detenerse ahora antes de que dispare a alguien que no está allí y hiera a alguien que sí lo está. Ese es mi mayor temor.

Eructo y mi pulso vuelve a la normalidad. El momento de locura ha pasado.

Me llamo Russell Xiang. Petrov y los demás en la Estación de Moscú me llaman Rusty.

No me molesta; la Estación es mitad estadounidense.

Pero algunos de los nuestros fueron reclutados del montón de desechos del KGB.

Lo que para los rusos era escoria, para los estadounidenses es oro.

Los que vinimos desde América fuimos bien recibidos en Moscú, bien pagados, nos dieron nuevas identidades y nos enviaron a recolectar información de la forma más tradicional del espionaje: peinar bares y clubes nocturnos en busca de burócratas lesbianas y gais.

Estos son los desesperados, los ángeles que venderán los secretos de Putin por unos brazos cálidos y caricias.

He sostenido a estos desesperados en mis brazos y les he susurrado dulzuras mientras mi cámara en el dormitorio grababa todo.

Nunca arruinamos a nadie, tampoco expusimos a nadie.

Pero ciertamente los explotamos por su oro mientras ignorábamos su escoria.

Nos detenemos junto a la casa y retrocedemos por un camino cubierto por los restos de unos nogales.

Sus ramas entrelazadas forman una especie de canasta sobre nuestras cabezas, bloqueando parcialmente la luz de las estrellas, y es desde este refugio que observaremos la llegada del Volvo de Henrik.

No han pasado ni cinco minutos cuando vemos acercarse unos faros y, muy lentamente, la luz del tablero del vehículo se convierte en la silueta de dos cabezas humanas lado a lado, como si estuvieran sentadas rodilla con rodilla en el asiento delantero.

—Dos cabezas ahora —dice Anna Petrov—. Se han ganado rublos.

Sin señalizar, Henrik maniobra hacia una curva amplia a la derecha y acelera por su entrada hasta la rotonda frente a la casa.