30. Marco

Marco

Maria tiene a Sofia en la suite de invitados con una manta y una copa grande de brandy.

Oigo cerrarse la puerta al pasar por el pasillo y escucho la voz de Maria a través de la madera, baja y constante, la voz que usa cuando uno de mis hermanos vuelve a casa herido o cuando Isabella tiene una mala noche.

La voz de una mujer que mantiene unido el centro doméstico de esta casa mientras los hombres que la habitan lo rompen todo fuera de estos muros.

Sofia no necesita consuelo. Lo que necesita es información, control y una puerta que pueda abrir sin pedir permiso, cosas que no puedo darle ahora mismo.

Lo que sí puedo darle es a Maria, un perímetro cerrado y la certeza de que el hombre que le recitó sus horarios en el muelle de carga está sentado en una habitación en la calle Loomis con la gente de Tony, respondiendo a preguntas que no tendrá más remedio que contestar.

Entro en el despacho y cierro la puerta; la estancia cambia.

Esta no es el ala de invitados. Esta es la habitación donde mi padre tomó las decisiones que forjaron esta familia, donde yo he tomado las decisiones que la mantienen en pie, y el escritorio, la silla y los archivos en los cajones cerrados cargan con el peso de cada orden dada desde este puesto durante treinta años.

Luca está esperando. Está de pie junto a la ventana con el móvil pegado al muslo y el cuerpo orientado hacia la puerta, en la postura de un hombre que ha estado contando los minutos desde que me fui al hospital.

Tommaso está en el sillón de la esquina.

No se ha movido, pero la tableta sobre sus rodillas muestra una señal que alcanzo a ver desde el otro lado de la habitación. Vigilancia en vivo. Varias ventanas.

—Habla —digo.

Luca no se sienta. —Mientras estabas en el Northwestern, Battaglia ha golpeado la terminal sur.

No ha sido un tanteo. Ha sido una incursión.

Ocho hombres cruzaron la puerta este a las 14:20, inutilizaron la cámara del muelle seis y abrieron tres de los contenedores de Salvato.

Se llevaron mercancía de dos y dejaron el tercero intacto con un dispositivo dentro.

—¿Qué clase de dispositivo?

—Incendiario. Con temporizador. El equipo de Tommaso lo ha encontrado cuando faltaban nueve minutos.

Repaso mentalmente todos los elementos. Ubicación, gravedad, profundidad. La terminal sur es territorio de Salvato. Ha sido segura durante doce años. Financia un tercio de nuestra operación de importación y cada contacto en aduanas que hemos cultivado a nivel federal pasa por esos muelles.

Battaglia no ha probado el perímetro. Lo ha atravesado.

—¿Salvato?

—Sus dos contactos en el terreno fueron desviados. Alguien solicitó una inspección federal en el muelle nueve, atrayendo a ambos hombres al extremo norte de la terminal. Para cuando regresaron, el equipo de Battaglia se había ido y los contenedores estaban abiertos.

—La inspección era falsa.

—Una llamada fabricada desde un número oculto. Tommaso la ha rastreado hasta un móvil de prepago comprado en Cicero hace tres días.

Me siento tras el escritorio. Mis manos descansan planas sobre la superficie de cuero y mi postura es la misma que mantenía mi padre cuando las noticias eran lo bastante malas como para exigir quietud.

No soy un hombre que se pasee de un lado a otro.

No alzo la voz cuando el suelo tiembla. Me quedo inmóvil y la inmovilidad llena la habitación; todos los hombres en ella saben leer la temperatura.

—Lo del hospital ha sido una distracción —digo.

Luca asiente. —Los tiempos cuadran. El operativo enviado a por Sofia atrajo nuestra atención al norte. Tony retiró a dos hombres de la rotación de la terminal para reforzar el destacamento del hospital cuando llegó la alerta. Ese ha sido el margen que ha aprovechado Battaglia.

La ha usado a ella. Ha usado mi reacción ante la amenaza contra Sofia para crear una brecha en mis operaciones, y yo he caído de lleno porque conduje hasta el hospital en lugar de enviar a otro. Ella ha sido mi prioridad y Battaglia contaba con ello.

Darme cuenta de esto no me produce vergüenza.

Me produce la fría y clara comprensión de que Vincent Battaglia ya no es el hombre que evalué hace seis meses.

Alguien le está asesorando. Alguien que comprende que la forma más rápida de desmantelar una operación disciplinada es encontrar el punto donde la disciplina se quiebra, y mi disciplina se ha quebrado en el momento en que Tony ha pronunciado su nombre por teléfono.

—Daños —digo.

—Dos contenedores vaciados. Valor combinado: seiscientos mil en mercancía. El tercer contenedor está intacto, pero comprometido. Aduanas lo marcará si intentamos moverlo por los canales habituales.

—¿La gente de Salvato?

—Alterados. Me ha llamado durante el trayecto de vuelta. No está contento, Marco. Ha mantenido esa terminal durante tres décadas y nadie le había tocado la mercancía. No nos culpa a nosotros, todavía no, pero se le nota la duda en la voz.

Abro el cajón del escritorio y saco el mapa de operaciones. El mapa ha estado prendido en el interior de esta carpeta durante cuatro meses, con cada posición de Battaglia marcada en rojo y cada activo de los Ricci en negro. Las marcas rojas han ido aumentando. Las negras no se han movido.

Desprendo el mapa y lo extiendo sobre el escritorio. Luca se acerca para situarse frente a mí. Tommaso sigue en su silla, pero noto que su atención se clava en la superficie como una mirilla buscando su objetivo.

—La terminal sur, el secuestro de Hernandez, el almacén de Bridgeport, el incidente del hospital.

Cuatro movimientos en tres semanas —pongo el dedo sobre la terminal—.

Ya no está tanteando. No está probando. Está ejecutando una campaña, y la campaña tiene un único objetivo: mermar mis ingresos, aislar a mis aliados y demostrar a cada operador entre aquí y Gary que el apellido Ricci ya no pesa lo que solía.

—Se equivoca —dice Luca.

—Se equivoca. Pero si dejo pasar las próximas setenta y dos horas sin una respuesta que obligue al South Side a recalcular, el error empezará a parecer un acierto.

En este negocio, la percepción se convierte en realidad.

Salvato lo sabe. La red de Hernandez lo sabe.

Cada contacto en aduanas, cada líder sindical y cada operador de carga en nuestra nómina está esperando a ver qué hago ahora.

Me incorporo frente al mapa.

—Tommaso. La instalación de Gary. ¿Cuál es el inventario actual?

Tommaso no consulta su tableta. Conoce las cifras.

—Material de la Bratva del cargamento del jueves.

Doce cajas confirmadas. Armas cortas, munición y cuatro cajas de algo más pesado que llegó en un vehículo aparte.

Equipo de seis hombres rotando en turnos de ocho horas.

Seguridad reforzada desde la semana pasada.

Cámaras nuevas, vallado nuevo, sensores de movimiento en el perímetro.

—Quiero que desaparezca. Esta noche.

El ambiente en la habitación se tensa. No es miedo. Es la recalibración de hombres que llevan meses ejecutando operaciones de contención y que escuchan el cambio de la contención a la ofensiva.

—El área de preparación de Bridgeport. El mismo plazo. Desvalijadlo. Cada caja, cada palé, cada trozo de papel que tenga un nombre o un número. Quiero que el material sea catalogado y guardado en nuestra instalación de Calumet. Quiero los documentos sobre mi mesa antes del amanecer.

—Dos incursiones en una noche —dice Luca. No es una pregunta. Es una evaluación.

—Tres —muevo el dedo desde Bridgeport hasta la unidad de alquiler en Morgan—. El centro de comunicaciones. Tommaso, tu equipo lleva semanas vigilándolo. Quiero el equipo, los registros de llamadas y a los hombres que haya dentro. Vivos, si es posible. Cooperativos, de cualquier modo.

Tommaso cierra su tableta. —Tengo seis hombres que puedo desplegar en menos de una hora. Dos en Gary, dos en Bridgeport, dos en Morgan.

—Lleva a ocho. Quiero que las operaciones sean simultáneas. Battaglia no puede responder a tres emergencias a la vez, y la confusión es el objetivo. Para cuando reciba la primera llamada, la segunda y la tercera ubicación ya estarán vacías.

—¿Armas?

—Las que sean necesarias. No quiero bajas en nuestro bando. Si la gente de Battaglia se resiste, encargaos. Si cooperan, retenedlos y dejadlos allí mismo. Quiero que Battaglia vea qué aspecto tiene la cooperación cuando no es voluntaria.

Tommaso se levanta. El movimiento es fluido, la transición de la quietud a lo operativo ocurre en un solo gesto. Saca su teléfono y sale de la habitación sin decir palabra, porque Tommaso nunca ha necesitado comentarios de cierre para ejecutar una orden.

Luca se queda. Coge su teléfono, envía dos mensajes, lo guarda y se cruza de brazos; puedo leer la pregunta antes de que la formule.

—Sofia.

—Sí.

—Está en el edificio. Maria está con ella. El perímetro está asegurado. ¿Qué más necesitas?

—Necesito que Battaglia no vuelva a usarla nunca más.

Ha enviado a un hombre al hospital porque sabe lo que ella significa para mí, y lo sabe porque fui al hospital cuando debería haber enviado a Tony.

La brecha en la terminal se ha producido porque me he movido por ella en lugar de por la operación.

Luca no se inmuta. Me sostiene la mirada y el silencio entre nosotros es el de dos hombres que han pasado por lo suficiente juntos como para decirse las cosas claras sin adornos.

—Fuiste al hospital porque un hombre estaba a diez metros de ella recitándole la distribución de sus vestuarios. Nadie en esta habitación habría hecho algo distinto.

—Tú lo habrías hecho.

—No. No lo habría hecho. Y yo no tengo lo que tú tienes con ella.

La confesión flota en la estancia. Luca ha estado cuestionando lo de Sofia desde la noche en que ordené el primer destacamento. Ha cuestionado los recursos, la exposición, el riesgo para la operación. Esta es la primera vez que reconoce que el cálculo no es estratégico. Es personal.

—La propiedad entra en cierre total —digo—.

Nadie entra ni sale sin mi autorización directa.

Sofia se queda en el ala este. Maria se queda con ella.

Quiero a dos hombres en su planta y uno en la entrada del jardín.

Si va a la cocina, que haya alguien en el pasillo.

Si abre una ventana, que haya alguien vigilando.

—Se va a resistir a eso.

—Lo sé.

—¿Y cuando lo haga?

—Entonces que se resista. Pero el destacamento se mantiene.

Luca asiente. Se abrocha la chaqueta y se dirige hacia la puerta; se detiene con la mano en el marco, igual que la última vez, en la misma posición, la misma pausa. Pero las palabras son distintas.

—Has dicho que esto se acaba ahora. ¿Lo dices en serio?

—Le he dado a Battaglia cinco meses de presión controlada. Ha respondido con una distracción que usaba a mi mujer como cebo y ha asaltado mi terminal mientras yo la sacaba de un hospital. La fase controlada ha terminado. Lo que viene a continuación no es presión. Es una demolición.

—¿Y después de la demolición? Battaglia no se quedará quieto. Responderá.

—Responderá con lo que le quede, que para mañana por la mañana será una casa de piedra llena de soldados nerviosos y una cuenta bancaria que estoy a punto de reducir a la mitad.

Que responda. Llevo planeando cómo lidiar con su respuesta desde la noche en que sus hombres pusieron una fotografía del edificio de Sofia en su parabrisas.

Luca se marcha. La puerta se cierra. El despacho está en silencio, la ciudad está oscura tras la ventana y la propiedad vibra con la baja energía de una máquina que pasa del estado de espera al de combate.

Saco el expediente de seguridad de Sofia del cajón.

No el expediente operativo. El personal.

Los informes de Tony, su horario de turnos, la ruta que toma Enzo entre aquí y el Northwestern, los nombres de los colegas en los que confía y los de aquellos en los que no.

El archivo ha crecido desde que ella se mudó a esta casa.

Empezó como una evaluación de amenazas. Se ha convertido en algo distinto.

El registro de la vida de una mujer guardado en una carpeta de mi escritorio, protegido por la misma cerradura que custodia los planes de guerra, los informes financieros y la fotografía de mi padre que descansa en el cajón de abajo, bajo todo lo demás.

Cierro el expediente y lo coloco sobre el mapa de operaciones. Los dos documentos descansan uno junto al otro en mi escritorio y el significado es el mismo de siempre. La guerra y la mujer. Ambas bajo mi responsabilidad.

Cojo el teléfono y llamo a Salvato.

—Eddie. Han golpeado tu terminal hoy. Lo sé. Para mañana por la mañana, los hombres que lo han hecho no tendrán nada con lo que volver a golpearte. La mercancía va a regresar. Y Battaglia va a aprender una lección sobre la diferencia entre tocar mis activos y tocar lo que me pertenece.

Salvato escucha. Luego dice una sola palabra.

—Bien.

Cuelgo. Me levanto y camino hacia la ventana; las luces del patio proyectan largas sombras sobre la grava. En algún lugar sobre mí, en el ala este, Sofia está sentada en una suite de invitados con Maria.

Tiene razón al estar enfadada. Y tiene razón al tener miedo, porque el mundo fuera de estos muros, mi mundo, la ha dejado sin nada de su antigua vida.

Pero el mundo dentro de estos muros me tiene a mí. Y lo que estoy a punto de hacerle a Vincent Battaglia dejará claro a cada hombre de esta ciudad que el precio por intentar alcanzar lo que yo protejo no es una advertencia. Ni una conversación. Ni un mensaje pintado en una pared.

Es todo.