Capítulo 4

Las Verdades Enterradas

El silencio que siguió al beso no fue de paz, sino de agotamiento.

Lucas todavía sostenía los brazos de Maya, sus dedos presionando ligeramente la piel de ella, como si temiera que, al soltarla, se disolviera en humo.

El aire en la biblioteca era denso, cargado con el olor a madera vieja, polvo y el perfume amaderado de él, que ahora parecía impregnado en la propia piel de Maya.

Ella se apartó primero, el pecho subiendo y bajando en un ritmo acelerado. El arrepentimiento luchaba contra la descarga de adrenalina.

—¿Por qué hiciste eso? —su voz salió ronca, un susurro quebrado—. Después de cinco años, ¿crees que un beso borra el hecho de que me dejaste esperando una explicación que nunca llegó?

Lucas se pasó la mano por el cabello, un gesto de frustración que ella conocía bien. Caminó hasta la chimenea apagada, apoyando las manos en el borde de mármol frío.

—No te dejé esperando, Maya. Te alejé. Existe una diferencia abismal entre las dos cosas.

Maya sintió un escalofrío recorrer su columna.

—Me dijiste que no querías saber nada más de mí. Dijiste que yo era una distracción para los "negocios de la familia". Me humillaste delante de tu padre, Lucas. Me fui porque ya no me quedaba nada aquí. Nada más que vergüenza.

Lucas se giró bruscamente, y la expresión en su rostro no era de ira, sino de un dolor crudo y expuesto.

—Mi padre no quería que supieras lo que estaba pasando. Sabía que si descubrías la extensión de la deuda, la inminente bancarrota y su involucramiento con personas peligrosas, no te habrías ido. Habrías intentado ayudarme y habrías terminado destruida junto conmigo.

—¿Así que mentiste? —ella dio un paso al frente, la voz subiendo una octava—. ¿Me destruiste para "protegerte"? ¿Quién te dio el derecho de decidir eso por mí?

—¡Te amaba! —gritó él, el sonido resonando por las altas paredes de la biblioteca—.

En esa época, yo era un chico arrogante intentando demostrar que podía ser como él.

Cuando las cosas empezaron a desmoronarse, me di cuenta de que lo único limpio que tenía eras tú.

Si te hubieras quedado, te habrían usado como palanca.

Necesité que me odiaras para que pudieras marcharte.

Maya sintió que el suelo daba vueltas. Los recuerdos del día de su partida volvieron con una claridad dolorosa: el desprecio en sus ojos, las palabras cortantes, la lluvia golpeando el parabrisas del coche mientras se alejaba, llorando hasta quedarse sin aliento.

Había creído en cada palabra. Había construido toda su vida sobre el cimiento de que no era lo suficientemente buena para Lucas Alcántara.

—No me protegiste, Lucas —murmuró ella, con los ojos anegados en lágrimas—. Me quitaste la oportunidad de elegir. Me quitaste el derecho de estar a tu lado.

Él se acercó de nuevo, deteniéndose a centímetros de ella. El deseo todavía seguía allí, pero ahora estaba templado por una profunda tristeza.

—Lo sé. Y viví cada día de estos cinco años odiándome por eso.

El silencio regresó, pero esta vez era diferente.

Ya no trataba sobre la atracción; trataba sobre el peso de las verdades enterradas.

Pero, antes de que Maya pudiera procesar aquella confesión, un estruendo sordo provino de algún lugar por encima de ellos, seguido por el sonido de madera partiéndose.

Lucas frunció el ceño, mirando hacia el techo de la biblioteca.

—La estructura no está cediendo solo por falta de mantenimiento —dijo, con voz repentinamente tensa.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Maya, limpiándose rápidamente una lágrima.

Lucas caminó hasta un panel de madera ornamentada detrás del escritorio de roble. Presionó un punto específico en la moldura, y el panel se deslizó, revelando una caja fuerte antigua empotrada en la pared. Pero, para sorpresa de Maya, la caja fuerte estaba entreabierta.

Sacó una carpeta de cuero, vieja y polvorienta. Al abrirla, no solo había planos arquitectónicos, sino documentos que helaron la sangre de Maya.

—Encontré esto la semana pasada, mientras limpiaba el ala este —comenzó Lucas, extendiéndole la carpeta—. No fue mi padre quien casi lleva a la familia a la bancarrota, Maya. Fue mi abuelo. Y no fue por mala gestión. Fue por un acuerdo hecho con tu familia.

Maya sintió que el mundo se detenía.

—¿Mi familia? Mis padres eran solo profesores, Lucas. ¿Qué podrían tener que ver con los Alcántara?

Él la miró fijamente, y el brillo en sus ojos era el de una revelación que cambiaría todo lo que pensaban sobre el pasado.

—Tus padres no eran quienes creías que eran. Y la razón por la que te fuiste hace cinco años no fue solo mi estupidez. Fue un plan urdido para mantenerte alejada de aquí. Sabían que, si te quedabas, descubrirías que la fortuna de mi familia fue construida sobre el silencio de la tuya.

Maya retrocedió, el corazón latiendo con tanta fuerza que le dolía. La restauración de la Mansión no trataba solo de ladrillos y recuerdos; trataba sobre un secreto de sangre que unía —y separaba— a sus linajes de una forma que ella jamás habría podido imaginar.