Capítulo 4

Capítulo Cuatro

Eve

—Misha. —Miré al hombre plantado en el marco de la puerta como un maldito oso pardo—. ¿A Yegor le gusta de verdad el morado o algo así?

—El jefe me dijo que lo hiciera. Todo se hizo según tus medidas. —Misha dejó las tres últimas bolsas en el suelo y respondió sin pestañear.

—Lo sabía, él lo organizó. Pregunté—

—Órdenes del jefe.

Claro. Preguntarle a él era inútil.

Misha se dio la vuelta para irse, pero se detuvo. Sacó dos cajas negras del bolsillo interior del traje y las dejó sobre mi tocador. —El jefe dijo que estas también eran para ti.

Cuando se cerró la puerta, abrí la primera caja. Un frasco de perfume: elegante, caro, bonito como el pecado. Desenrosqué la tapa y un golpe frío de lirio de los valles me alcanzó la nariz, nítido y punzante.

En la segunda caja había un anillo de plata, trabajado con detalle, con símbolos grabados por dentro que no supe leer. Me lo puse en el dedo anular de la mano derecha. No apretaba. No sobrába. Como si hubiera estado esperando ahí.

Llevaba una semana viviendo en este lugar, y Yegor no parecía necesitar tanto a una amante.

Me dejaba el desayuno cada mañana. La nevera siempre tenía jugo de naranja recién hecho. Incluso había limpiado un lado del balcón y me dijo que lo usara como quisiera. Sin llamadas nocturnas. Casi ni me tocaba.

A este ritmo, esos tres meses iban a pasar volando.

Julio en Manhattan era como estar dentro de un horno gigante, pero en el ático la brisa traía ese verde del Central Park—césped y hojas—y se sentía casi decente sobre la piel.

En el balcón ya había podado la mayoría de las rosas raras, de un púrpura intenso.

Los pétalos formaban capas en pliegues violetas profundos, suaves como terciopelo.

—¿Qué haces? —La voz de Yegor vino por detrás. Me asusté tanto que casi corto el tallo torcido.

—Podando. —Me llevé la mano al pecho, levanté la rosa y le lancé una mirada—. Es difícil encontrar esta variedad. Si me hubieras asustado y la hubiera arruinado, habría sido una tragedia.

—¿Te gustan? —preguntó.

—Sí. —Me puse en pie, sacudiéndome las hojas de la falda—. Antes quería tener una floristería. Luego... ya sabes. No importa.

Asintió una vez y sacó el teléfono. —Misha. Busca un set profesional de jardinería. El mejor que encuentres.

—¿Eh? —solté sin pensar.

Cortó la llamada y me miró como si fuese lo más natural del mundo. —Te dije que el balcón era tuyo. Si querés cultivar cosas, cultivate.

—Gracias.

Asintió y se fue.

Esa noche Yegor volvió más temprano de lo habitual. En cuanto entró me metió una bolsa de regalo en las manos.

—Mañana por la noche hay una gala benéfica. Vienes conmigo. Póntelo.

—Nunca he ido a una —dije, porque mentir era tonto.

—Me sigues. Mañana por la tarde vendrá alguien para hacerte el pelo y el maquillaje.

Y desapareció camino a su oficina.

Abrí la bolsa. Un vestido lavanda pálido se derramó fuera de ella: transparente en los hombros, con una cola larga y todo cubierto de cristales Swarovski cosidos a mano. Tacones a juego. Clutch a juego. Incluso unos pendientes.

Otra vez el púrpura pálido.

Me quedé mirándome en el espejo hasta que los ojos se me desenfocaron. Era yo, y no era. Como si me hubieran vestido de otra mujer y me pidieran que me quedara quieta.

Cuando Yegor salió de la oficina yo ya esperaba en la sala. Sus pasos se detuvieron en seco al verme. Esos ojos grisazules recorrieron mi cara, mis clavículas, la cintura, el vuelo de la falda.

Me toqué la mejilla. —¿Qué? ¿Se ve mal?

Él cruzó la habitación en dos zancadas y me rodeó la cintura con el brazo.

—Vámonos.

El salón relucía como una joya—oro por todas partes, una enorme araña de cristal lanzando luz a cada rincón hasta que todo brillaba.

Senadores, tiburones de Wall Street, magnates de los medios y sus mujeres empapadas en diamantes.

El aire olía a champán y puros, y en un rincón un cuarteto de cuerda tocaba a Bach como si nada horrible existiera en el mundo.

Cada persona que pasaba me miraba. Confusión. Curiosidad. Calificación. Envidia. Una punta afilada de celos.

Mi instinto gritaba esconderme detrás de Yegor, pero él mantenía el brazo apretado a mi cintura como una correa. Tal vez a las dos horas ya no lo soporté más. Los tacones parecían tortura medieval, y la vejiga me daba avisos.

—Tengo que ir al baño —susurré cerca de su oído.

Me miró y me soltó. —Al final del pasillo, a la izquierda. No te pierdas.

Levanté la falda y me abrí paso entre la gente rápido, escapando al pasillo silencioso. Al volver salí más despacio, tratando de recuperar el aliento.

Entonces choqué contra alguien.

—Perdón—retrocedí y miré hacia arriba.

Conocía esa cara. La conocía demasiado. Una cara a la que había besado.

Angelo no llevaba su ropa habitual y desenfadada. Vestía un traje azul oscuro de tres piezas cortado tan al filo que podría cortar, y un pin brillante en el pecho.

Todas esas noches en las que desaparecía. Las excusas vagas. La manera en que siempre esquivaba cuando preguntaba por su familia... Todo encajó de golpe.

Había ocultado quién era.

Gracias a Dios que lo había cortado cuando lo hice. Me había ahorrado meses—quizá años—malgastando la vida en una mentira.

Angelo claramente me reconoció también. La sorpresa cruzó su rostro, después algo parecido a la vergüenza. Se acercó y bloqueó mi camino.

—¿Eve? —su voz baja—. ¿Qué haces aquí?

Di un paso atrás. —Angelo. Cuánto tiempo.

—No deberías estar aquí. —Sus cejas se fruncieron, la preocupación asomando—. ¿Con quién estás?

—No es asunto tuyo.

—Eve—agarró mi muñeca—. Vamos. Te saco de aquí. No puedes quedarte.

—Suelta. —tiré—. Me lastimas, Angelo.

No me soltó. Sus ojos bajaron y se fijaron—en el anillo.

—¿De dónde sacaste eso? —su voz se agudizó—. ¿Quién te lo dio?

—¿Qué te importa? —arranqué la mano.

—¡Eve! —casi gruñó—. ¿Sabes siquiera lo que significa ese anillo? ¿Tienes idea de qué clase de hombre es Yegor Volkov—

Se calló a mitad de frase.

Una mano apareció por detrás y se cerró en su muñeca como una trampa de acero.

—Quítale las manos asquerosas de encima.

Angelo se retorció y tiró, volviéndose para encararlo. El aire entre los dos hombres se puso caliente y quebradizo, como si un solo gesto pudiera prenderlo.

—Yegor Volkov. —Angelo pronunció las palabras entre dientes, frotándose la muñeca enrojecida—. Eres una desgracia. Un mentiroso.

—Angelo Moretti. —La voz de Yegor se mantuvo fría—. Será mejor que recuerdes con quién estás hablando.

—Lo recuerdo muy bien. —Angelo dio un paso al frente, el pecho hacia adelante—. Traíste a una mujer que no sabía nada a tu órbita, y pensaste que podías—

—Basta. —Yegor lo cortó—. Moretti ha estado ahogándose en problemas últimamente, ¿no? Si fuera tú, no habría venido a hacer el héroe. Me habría ido a casa a pensar qué decirle a tu querido tío.

La cara de Angelo palideció en un instante. Sus labios se movieron, no salió nada. Luego se dio vuelta y se marchó.

—Vamos.

Yegor me agarró del brazo y me arrastró hacia la salida. Sus zancadas eran demasiado largas; tuve que casi trotar para alcanzarlo.

Me empujó casi a la fuerza al asiento trasero. El viaje de vuelta fue silencioso, el aire dentro del coche sellado y frío. Las farolas dibujaban su perfil en tajos de luz. Sus dedos golpeaban su rodilla—lentos, secos, incesantes.

Cuando se abrieron las puertas del ascensor arriba, Yegor entró primero. Yo lo seguí, debatiéndome si debía explicarle lo de Angelo.

—Tú y él, —preguntó Yegor, voz plana—. ¿Qué son?

Arrojó el vaso sobre la barra con tanta fuerza que sonó sordo. La espalda permanecía rígida.

—Es mi ex.

—¿Ex? —se giró, y fuego encendió sus ojos grisazules—. ¿Terminaste con él y aun así lo dejaste tocarte? ¿Te quedaste ahí sonriendo como si no fuera nada?

—¡No! —apreté el pecho—. Me agarró.

—Entonces, ¿por qué no lo sacudiste?

—Iba a hacerlo, y entonces llegaste tú.

Cruzó el poco espacio en un paso y me agarró la mandíbula, levantándome el mentón hasta que tuve que mirarlo.

—Escúchame, Eve. —Su voz bajó, peligrosa—. No puedes mirar a ningún otro hombre. Ya no. Especialmente no a Angelo Moretti.

—¿Por qué? —me zafé y retrocedí.

—Porque soy yo quien te paga.

Las palabras me golpearon como una bofetada.

—Sí. —apreté los dientes—. Tú pagas. Pero no soy tu prisionera, Yegor. No tienes derecho a encadenarme, no puedes quitarme mi—

No terminé la frase.

Me tiró hacia sí y rasgó el vestido como si fuera papel.

La tela se deslizó de mis hombros, hecha trizas, amontonándose inútil a mi cintura. El tul transparente y los cristales no tuvieron ninguna oportunidad contra su fuerza.

—Tú—

Me levantó y me lanzó sobre el sofá. Su cuerpo enorme cayó encima mío, calor y peso, encerrándome.

—¡Quítate de encima! —Le empujé el pecho con todo lo que tenía—. ¿Estás loco?

—Lo estoy. —Su respiración raspó sobre mí, dura con algo salvaje—. En cuanto vi a ese bastardo tocarte, perdí el control.

—Yegor, tú—

Su boca se estrelló contra la mía, con tal violencia que dolió, como si quisiera arrancarme las palabras de la garganta.

—Hijo de puta. —Las lágrimas brotaron, calientes y rápidas.

—Lo soy. —Su boca reclamó la mía otra vez, devorando la protesta antes de que se formara. Su lengua se metió entre mis labios. Mordí con fuerza. Gruñó en el beso, y al siguiente instante sus manos estaban por todas partes.

—Para—¡jódete, Yegor! —grité, retorciéndome debajo de él. Mis puños golpeaban sus hombros, pero era inamovible, un muro de músculo y furia cruda.

No respondió con palabras. En lugar de eso, reunió la seda y el tul rasgados, convirtiendo la lujosa tela en tiras gruesas con una eficiencia aterradora.

Una tira se enroscó alrededor de mis muñecas antes de que pudiera zafarme, tirando de ellas hacia arriba y atándolas con fuerza al brazo del sofá.

Pataleé como una loca, maldiciéndolo en todos los idiomas que conocía.

—¡Hijo de puta! ¡Suéltame! ¡Te mato por esto!