Ridge

VEINTIDÓS

La charla al otro lado de la puerta se corta en cuanto la abro. La sala de conferencias se queda en silencio.

Wells está sentado al otro extremo de la mesa, su portátil proyectando un resplandor azul tenue sobre la madera pulida. Gabe está girado hacia él, con los anchos hombros a medio volver en la silla, como si se hubiera quedado a mitad de una idea al verme entrar.

Los dedos de Vin golpetean la mesa como un martillo. Se nota a la legua que está inquieto, listo para la acción, harto ya de tanta charla.

Tomo asiento.

—Hay que tomar algunas decisiones. Quiero compartir todo lo que he averiguado, y todos tendréis ocasión de opinar sobre cómo procedemos.

Wells levanta la vista, el reflejo de la pantalla brillando en sus gafas. Solo se las pone cuando está inmerso en números o cronogramas, cuando la precisión importa. Las gafas le confieren una autoridad que no necesita, pero que lleva bien.

Todos sabemos por qué estamos aquí. Pero quiero dejar claro que no estoy tomando decisiones solo. Puede que haya asumido el liderazgo, pero esto lo hacemos entre todos.

Gabe se reclina ligeramente; su presencia llena el espacio sin esfuerzo. No es de mi sangre, pero es familia en todo lo que importa. Lleva en esto el tiempo suficiente para saber cuándo las cosas pasan de la gestión a las consecuencias.

En cierto modo, está aquí en lugar de Reeves, que todavía no ha conseguido permiso.

Esto no va de apariencias. Va de consecuencias.

Vin está sentado más cerca de mi lado de la mesa. No ha dejado de mover los dedos desde que entré.

Recorro la sala con la mirada antes de volver a hablar. Hago un breve resumen y dejo que Wells rellene los huecos.

Les explico lo que tenemos, no cada detalle, pero sí lo suficiente para que nadie se quede con dudas. Las fotos del escritorio de mi padre. La identificación de Iggy. La confirmación de Vin. Wells aporta fechas y cifras donde hacen falta. Cuando termino, el panorama está claro.

—Los Duvall siempre han sido pequeños —digo—.

No irrelevantes, pero operaban a otra escala.

Nosotros manejábamos la infraestructura.

Ellos alquilaban capacidad cuando la necesitaban y desaparecían cuando no.

Nuestros negocios no se solapaban lo bastante como para suponer un problema, y mientras eso siguiera así, el sistema funcionaba.

Observo los rostros mientras hablo. Wells permanece inmóvil, la mandíbula de Gabe se tensa y los dedos de Vin por fin se aquietan.

—Eso cambió el jueves doce de octubre.

No lo adorno. La fecha tiene peso por sí sola.

—Antes de eso, nunca estuvieron en posición de desafiarnos directamente —continúo—. No sé qué les hizo pensar que esto aguantaría, pero debieron de creer que la maniobra de distracción les daría tiempo. Y durante un tiempo, así fue.

Dejo que el silencio se asiente el tiempo suficiente para que cale.

—Asumieron que habría vacilación mientras nos recomponíamos tras la muerte de nuestro padre. O que quizá seguiríamos centrados en los Boudreaux y no veríamos lo que pasaba por nuestros propios canales.

—Que les jodan —murmura Rhodes.

No respondo. La venganza es parte de esto, pero no lo es todo. Se trata de asegurarnos de que los puertos y todo lo que depende de ellos sigan funcionando como deben.

—No actuamos sin confirmación —continúo—. El hombre responsable de la muerte de nuestro padre soltó el nombre de Laurent Boudreaux antes de que Vin se encargara de él. Dadas las circunstancias, bastó para que resultara creíble.

Hago una pausa.

—Pero Laurent vivió lo suficiente para limpiar su nombre. No somos aliados. Nunca lo seremos. Las pruebas son sólidas, y sé que él no dio la orden.

La imagen acude de todos modos. Veo su cabello oscuro contra sábanas blancas, sus dedos finos sobre mi pecho. Aquel primer error la arrastró a todo esto antes de que yo comprendiera lo que costaría.

Me aclaro la garganta y mantengo la mirada en la mesa hasta que pasa el momento.

—No creo que nadie hubiera perdido el sueño si lo hubieras liquidado de todos modos —dice Beau, y algunos asienten en silencio alrededor de la mesa.

Doy un golpe en la mesa. Con fuerza suficiente para cortarlo. No estamos aquí para eso.

—¿Qué movían antes de esto? —pregunta Rhodes. Todavía se está orientando, todavía aprendiendo dónde está el verdadero poder. Es una pregunta razonable.

—Contratos pequeños —dice Vin antes que yo—. Importación y exportación, sobre todo. Electrónica barata y envíos cortos desde China y el Sudeste Asiático. Márgenes bajos, poca vigilancia. Aceptaban cualquier negocio que pasara los controles y no hacían muchas preguntas.

El tipo de carga que nadie señala. El tipo que nadie recuerda.

Wells gira el portátil hacia la mesa. Un mapa llena la pantalla, rutas marítimas salpicadas de marcadores rojos.

—Crecieron rápido —dice—. El uso se cuadruplicó en menos de un mes conforme su volumen se disparaba. La frecuencia aumentó y dejaron de molestarse en espaciarlo. Está claro que encontraron un proveedor dispuesto a usarlos para meter su mercancía en Estados Unidos.

Estudio el mapa. El solapamiento es obvio ahora, aunque al principio no lo habría sido. Lo he repasado tantas veces que sé exactamente dónde falla.

—Necesitaban acceso del que no disponían —digo—. Rutas. Espacio. Capacidad de tránsito. Cuando papá les cerró esa puerta, se quedaron sin opciones.

La sala permanece en silencio.

—Era la única forma de que siguiera funcionando.

Wells asiente. —Todas estas rutas están vinculadas a envíos posteriores a su asesinato. Varias estaban antes bajo control de los Stone.

—No entraron con cautela —dice Gabe en voz baja—. Arrebataron.

—La ambición los volvió descuidados —digo—. Creyeron que la muerte de nuestro padre dejaría el caos suficiente para abrir una brecha.

—Y asumieron que seguiríamos centrados en los Boudreaux —añade Vin, inclinándose hacia adelante con las manos entrelazadas sobre la mesa—.

Alton lo dirige, pero su hijo controla los muelles.

Colin es escandaloso y lleva matones a sueldo para intimidar.

Roman LeClair y Denny Mays van detrás del dinero, no de la lealtad.

—¿Y Alton? —pregunto.

—Se mantiene atrás —responde Wells—. Calculador y paciente. Lo han subestimado durante años, y ahora está probando hasta dónde puede llegar.

—Hay que tener agallas para creer que puedes eliminar a Robert Stone y ocupar su lugar —dice Gabe.

—Creían que si conseguían enfrentar a los Stone con los Boudreaux, nadie vigilaría los canales, y así podrían seguir creciendo y consolidando su poder —añade Wells.

—Exactamente —digo.

—Construyeron algo en silencio, y el plan casi funcionó. —Me inclino hacia adelante, con los antebrazos apoyados en la mesa—. Casi.

El silencio se instala en la sala.

—Papá probablemente habría delegado esto —continúo—. Habría mantenido las distancias y protegido la estructura. Pero esta vez es diferente. Quiero dar la cara. No quiero distancia.

Giro el bolígrafo una vez y lo dejo sobre la mesa. —Interceptamos uno de sus envíos y esperamos. No respondieron.

—¿Crees que saben que los hemos pillado? —pregunta Rhodes.

—Wells no lo cree —digo—. Pero estamos a punto de averiguarlo.

Me enderezo. —Se acabó la espera.

Mi mirada se mueve deliberadamente de rostro en rostro. Nadie interrumpe.

—Entonces, con todo esto sobre la mesa, ¿estamos de acuerdo?

Nadie objeta.

—Bien. Entonces lo llevaré hasta el final.

Rhodes se pasa una mano por el pelo, sin dejar de observarme. Una sonrisa lenta le asoma a los labios.

—Wells —digo—, confirma ubicación y hora.

—Entendido.

—Vin y Rhodes vigilarán la actividad del muelle y el tráfico en las rutas. Rocky, tú te encargas de la recogida en cuanto Wells confirme.

—Entendido —dicen.

Me vuelvo hacia Rocky. —Cuando Wells dé la orden, te mueves. Llámame en cuanto lo tengas.

—Recibido.

Las sillas se arrastran hacia atrás. La sala se vacía sin conversación, pero me quedo donde estoy unos momentos más, dejando que el silencio se asiente a mi alrededor.

La silla frente a mí está vacía. La madera está marcada donde mi padre solía apoyar las manos, desgastada y suave tras años de costumbre. Las luces del techo zumban, ruidosas ahora que nadie habla.

Dejo el bolígrafo y me recuesto, entrelazando los dedos detrás de la cabeza. Adelante.

El olor llega primero.

Sangre y sudor flotan en el aire, agudos y metálicos, tan densos que los percibo antes que la propia habitación. Se adhieren a las paredes, al suelo, a la silla. Lo que haya ocurrido aquí antes de mi llegada ya ha sido absorbido y catalogado, archivado como inevitable.

Alton Duvall apenas se mantiene erguido.

Tiene las muñecas atadas a los brazos de la silla, los hombros caídos hacia adelante, la cabeza inclinada en un ángulo que me indica que ha dejado atrás el dolor y roza el límite de su resistencia.

Un ojo está hinchado y cerrado. El otro me sigue cuando me muevo, desenfocado pero lo bastante alerta para comprender lo que significa este momento.

Colin está sentado a unos metros, bajo la misma bombilla parpadeante. Erguido y despierto, respira demasiado rápido. No deja de mirar a su padre, como si esperara que él arregle esto, como si la autoridad aún pudiera valer de algo si cree con suficiente fuerza.

Afuera, las risas se filtran a través del hormigón agrietado. Suena música y alguien grita algo sobre un disfraz ridículo. Halloween en la ciudad. La vida sigue su curso mientras esto termina en los márgenes.

Alton levanta la cabeza con esfuerzo. La sangre se desliza de su labio y cae sobre su camisa.

—Ridge —dice con voz ronca—. Esto no tiene por qué pasar.

Me agacho frente a él hasta que estamos al mismo nivel. No me apresuro ni levanto la voz.

—Tú no decides lo que tiene que pasar —digo—. Cruzaste una línea, y ahora vas a pagar las consecuencias.

Su ojo se mueve brevemente hacia Colin.