Ridge (El legado Stone)

Prólogo

Mi padre se acerca lo suficiente para que solo yo pueda oírlo.

—Mira alrededor —dice en voz baja—. Todos los que controlan el Golfo están esta noche en este jardín.

Sigo su mirada. Hombres con trajes a medida se agrupan cerca de la barra y en los márgenes del césped; sus conversaciones discurren con el ritmo pausado de quienes llevan décadas haciendo negocios juntos.

—Me gusta que recauden dinero para los hijos de los estibadores —digo—. A veces estos eventos parecen puro postureo, pero este de verdad sirve para algo.

Muchos de los niños con los que crecí eran hijos de los hombres que mi padre empleaba en los muelles. La mayoría no tuvo acceso a las mismas escuelas ni a los mismos tutores que yo.

—Sigue siendo postureo, querida —dice mi padre—. Pero sí. Al menos este espectáculo ayuda a alguien.

Antes de que pueda responder, un cambio sutil recorre la multitud cerca del centro del jardín. Mi padre se yergue ligeramente y da un paso adelante.

El hombre que camina hacia nosotros debe de tener la edad de mi padre, atractivo y de hombros anchos. Irradia esa seguridad natural de quien está acostumbrado a que lo escuchen.

—Robert, qué gusto verte.

—Laurent —dice—. Qué velada tan hermosa.

—Esta es mi hija, Corinne. Corinne, te presento a Robert Stone. Dirige Stone Intermodal.

—Un placer conocerlo. —Me saluda con un breve gesto de cabeza mientras su atención ya se desvía hacia alguien que se acerca desde el otro lado del jardín.

Intercambian unas palabras en voz baja sobre el tráfico marítimo y las últimas cifras del Golfo. Reconozco la terminología suficiente para seguir la conversación, pero no podría interesarme menos lo que dicen.

—Disfruten de la velada —nos dice a ambos mientras asiente y se aleja.

Lo observo alejarse y noto cómo la gente se recoloca sutilmente a su paso.

Mi padre exhala despacio.

—Si trabajas en esta industria, necesitas conocer a ese hombre. Quieras o no.

—¿Quién es?

Inclina la copa hacia el hombre que desaparece en otra conversación. —Ese es Robert Stone. Es el mayor importador y exportador del Golfo, y probablemente de los cinco primeros del mundo. Tiene seis hijos. Uno de ellos anda por aquí esta noche. Te lo presentaré cuando lo vea.

Stone. Recuerdo haber oído ese nombre en casa cuando era pequeña.

Vuelvo a mirar hacia la multitud, pero Robert ya ha desaparecido entre otro grupo de ejecutivos.

—Tanto poder suena agotador —digo.

Mi padre esboza una leve sonrisa. —El poder siempre parece agotador visto desde fuera.

Un momento después lo reclaman para otra conversación, y yo me dirijo hacia la barra. Me detengo cerca de una mesa, agradecida de tener un poco de espacio lejos del agobio de la gente y del murmullo de las conversaciones de negocios.

Es entonces cuando lo veo.

Al otro lado del jardín, un hombre con barba poblada permanece bajo uno de los robles.

Lo primero que noto es que no hace lo que hacen todos los demás.

No trabaja la sala ni actúa para nadie. Observa la fiesta con la atención serena de alguien que entiende exactamente lo que ocurre a su alrededor y no tiene el menor interés en participar en el espectáculo.

Es más joven que la mayoría de los ejecutivos presentes, pero los dos hombres mayores que tiene al lado se inclinan hacia él, pendientes de cada una de sus palabras.

Lleva las mangas blancas remangadas lo justo para dejar ver tinta bajo el puño. Tatuajes bajo un traje impecable. El contraste me atrapa antes de que pueda decidir no permitirlo.

Entonces su mirada recorre el jardín, y me doy cuenta con un sobresalto de que no lo hace al azar.

Se dirige directamente hacia mí, con la certeza de alguien que ya sabía dónde mirar.

Me estaba observando antes de que yo lo notara, y ahora lo sé.

Esa certeza me atraviesa el pecho de una forma que no sé nombrar.

El contacto visual se mantiene un instante más antes de que alguien se interponga entre nosotros y rompa la línea de visión. Exhalo despacio y aparto la mirada, diciéndome que no ha sido nada, esa clase de mentira que te cuentas en las fiestas cuando no quieres analizar algo demasiado.

Continúo hacia la barra y me abro paso por un hueco en la multitud. De pronto, la gente se mueve a mi alrededor sin previo aviso, y él aparece de repente ahí, tan cerca que su brazo roza el mío al cruzarnos en direcciones opuestas.

El contacto dura menos de un segundo. Él no se detiene. Yo tampoco.

Pero lo siento después, un rastro de calor que persiste más allá del instante que lo provocó.

Me giro por instinto, sabiendo ya lo que voy a encontrar. Él ya está a unos pasos, de espaldas a mí, y se aleja entre la multitud con el mismo aire pausado que tenía bajo el roble.

No mira atrás.

—Coco. Ven a conocer a alguien.

La voz de mi padre me llama hacia el otro lado del jardín. No miro atrás, hacia el lugar donde la multitud ya se ha cerrado y ha engullido cualquier rastro de él.

De todos modos, pienso en él durante el camino a casa, brevemente y sin llegar a ninguna conclusión útil, como una puerta que se cerró antes de que pudiera ver qué había detrás. Hay cosas que no llevan a ningún sitio. Siempre he sido lo bastante práctica para saberlo.