RICOS Y PELIGROSOS

Capítulo 1 - Louise

Desde lo alto de mi ático en París, con vista panorámica del horizonte iluminado, la ciudad parecía un mar de diamantes.

Allí, rodeada de multimillonarios, herederos y políticos, yo era la reina intocable del tablero.

Mi vestido de seda rosa moldeaba mi cuerpo como una segunda piel, y la máscara de frialdad que llevaba era tan cara como el collar que adornaba mi cuello.

—El champán está excelente, Louise. Pero confieso que la anfitriona es la verdadera obra de arte de la noche —murmuró Ricardo, un magnate del sector inmobiliario. Sus ojos se deslizaron por mi escote con un hambre mal disimulada.

Me volví lentamente, ofreciéndole una sonrisa que obviamente no llegó a mis ojos.

—Cuidado con los halagos, Ricardo —mi voz sonó sedosa—. Las obras de arte en exhibición no pueden ser tocadas. Y las que sí... suelen costar mucho más de lo que estás dispuesto a perder.

Él rio, el sonido vibrando en su gruesa garganta, pero dio un paso atrás, intimidado por la promesa de peligro en mi mirada.

—Eres un misterio fascinante, Lou. Fría, inalcanzable. Casi me haces dudar si es sangre o hielo lo que corre por esas venas perfectas tuyas.

—Prefiero seguir siendo todo este misterio entonces... —dije, alzando mi copa antes de darle la espalda.

Lo dejé atrás, deslizándome por el salón principal. Pero antes de que pudiera llegar al balcón, un destello violento rasgó el cielo nocturno más allá de las paredes de cristal, seguido por el estruendo ensordecedor de un trueno.

El sonido golpeó mis huesos.

El aire en el ático de repente se sintió denso por los recuerdos que me asaltaron; el olor a perfume caro y trufas fue reemplazado, en mi mente, por el olor pútrido a moho, sudor y alcohol barato. Cerré los ojos por una fracción de segundo, y el lujoso presente se desmoronó.

Diez años atrás.

La lluvia caía sobre los techos de zinc del barrio lleno de baches en São Paulo. El ruido de la tormenta afuera era casi tan fuerte como los gritos dentro de nuestra casucha de dos habitaciones.

—¡No sirves para nada, inútil! —el rugido de Ademir, mi padrastro, se mezcló con el sonido de la piel siendo abofeteada.

Margot, mi madre, lloriqueaba en el suelo de la cocina improvisada, encogida como un animal abatido, con la sangre escurriendo por la comisura de la boca. Yo tenía dieciséis años. Llevaba ropa raída, y la furia que ardía en mi pecho era mayor que cualquier miedo.

—¡Suéltala! —grité, lanzándome sobre su espalda, clavando mis uñas en el cuello sudoroso que apestaba a cachaza.

Él rugió. Con una sacudida brutal, fui arrojada contra la pared de ladrillo expuesto. El impacto me sacó todo el aire de los pulmones. Antes de que pudiera respirar, su bota golpeó mi estómago. El dolor me cegó. El sabor a sangre inundó mi boca.

—Lou... no... —susurró mi madre, sin mover un solo dedo para ayudarme. Solo miraba.

Me agarró por el cabello, arrastrando mis pies por el suelo irregular de cemento. Abrió la puerta principal de una patada y, al segundo siguiente, fui arrojada afuera, cayendo de rodillas en el barro espeso y helado.

La lluvia torrencial me tragó instantáneamente, empapando mi cabello y calándome hasta el alma. Tosiendo, atragantándome con el agua y mi propia sangre, miré hacia la puerta. Ademir estaba parado en el umbral. Y detrás de él, Margot.

Nuestros ojos se encontraron en la oscuridad cortada por los relámpagos. Esperaba que ella corriera. Que me jalara hacia adentro. Que, al menos, gritara mi nombre.

En cambio, apartó la mirada. Y la puerta se cerró de golpe, con el pestillo echado desde adentro.

El sonido de esa cerradura encajando fue el momento exacto en que mi corazón dejó de latir por amor y comenzó a latir por supervivencia.

Sola, temblando incontrolablemente y cubierta de moretones, me arrastré por la calle oscura, la lluvia castigando mi cuerpo roto, hasta tocar desesperadamente la madera descascarada de la puerta de la vecina.

Doña Elza... por favor, abra.

Un camarero chocó levemente con mi brazo, murmurando una disculpa en francés, y el pasado fue succionado de vuelta a las sombras de donde vino.

Parpadeé, expulsando la imagen de la calle enlodada. Mi respiración estaba un poco más acelerada de lo que me gustaría. Llevé la copa de champán a mis labios, usando el líquido helado para borrar el sabor fantasma a sangre.

Fue entonces cuando lo vi.

Del otro lado del salón, apoyado contra una de las columnas de mármol cerca del bar, había un hombre. En medio de ese mar de rostros genéricos y conversaciones banales, él era una anomalía absoluta. Un depredador en medio de ovejas.

Llevaba un traje oscuro hecho a medida que abrazaba unos hombros anchos y una postura impecablemente relajada, pero cargada de una tensión peligrosa. Su cabello era oscuro, y la mandíbula rígida parecía esculpida por alguna divinidad cruel.

Pero fueron sus ojos los que me atraparon.

Una intensidad cruda y posesiva que envió un escalofrío al centro de mi estómago. Esos ojos no solo miraban mi vestido de seda o la fortuna en mi cuello. Parecían estar diseccionando mi alma, arrancándome la ropa, leyendo todos los pecados que intentaba ocultar.

Mi columna se tensó. La atracción que me golpeó fue violenta, casi absurda. Mi cuerpo entero hormigueó en respuesta a un hombre del que ni siquiera sabía el nombre. El aire entre nosotros, incluso a metros de distancia, parecía crepitar, espeso por una tensión sensual y misteriosa.

Notó mi sorpresa. Notó que había sido desarmada por un segundo.

Y entonces, despacio, sus labios se curvaron en una sonrisa enigmática. No era una sonrisa amable. Era la sonrisa de un hombre que sabía un secreto que yo estaba a punto de descubrir de la peor manera posible. Lentamente, alzó su vaso de whisky en mi dirección, en un brindis silencioso.

¿Quién eres?, pensé, con el pulso latiendo con fuerza en mi garganta.

Di un paso adelante, como si estuviera siendo tirada por un imán invisible. Sin embargo, un grupo de invitados rio a carcajadas, cruzando la línea de visión entre nosotros. Cuando el camino se despejó, medio segundo después... la columna de mármol estaba vacía.

Había desaparecido.

Fruncí el ceño, caminando apresurada entre los invitados, ignorando los saludos. Llegué al bar. Nada. Miré hacia el balcón. Solo la lluvia cayendo contra el cristal. Simplemente se había evaporado.

—¡Marcos! —llamé por el auricular de comunicación discreto incrustado en mi pendiente.

El jefe de mi equipo de seguridad se materializó de las sombras del pasillo en menos de diez segundos. Traje negro, postura militar.

—Sí, Srta. Medeiros. ¿Algún problema? —preguntó, barriendo el salón con la mirada en busca de amenazas.

—¿Quién era el hombre que estaba apoyado en esa columna hace veinte segundos? Traje oscuro, casi un metro noventa, cabello castaño oscuro. No está en la lista de mis contactos habituales.

Marcos frunció el ceño, tocando su propio auricular. Habló rápidamente con el equipo de cámaras y seguridad de la entrada. La espera pareció alargarse por horas mientras yo intentaba domar las palpitaciones en mi pecho.

—Señorita —dijo Marcos finalmente, con voz neutra pero confundida—.

Nadie con esa descripción ha pasado por recepción esta noche.

El ascensor privado no ha sido activado y las cámaras de esa área del salón tuvieron un microfallo de estática en los últimos tres minutos.

No hay registro de ningún invitado con esas características allí.

Sentí un escalofrío subir por mi nuca.

Despedí a Marcos con un gesto contenido de la mano.

Volví la mirada al lugar vacío cerca del bar.

Mi instinto de supervivencia, forjado en el dolor y en las calles de São Paulo, estaba gritando.

Ese hombre no era un fantasma. Su mirada sobre mi piel todavía quemaba.

La promesa silenciosa en el brindis aún resonaba.

El pasado me enseñó a nunca confiar en lo que parece demasiado bueno, o demasiado misterioso. Pero, mientras miraba la lluvia castigando el cristal, me di cuenta con una mezcla de pánico y fascinación de que el control ya no estaba en mis manos.