CAPÍTULO 29

EL FANTASMA EN LA SANGRE

El invierno volvió con ganas de revancha, un maldito tirano con abrigo de piel blanca decidido a recuperar el tiempo perdido.

La primera tormenta de nieve llegó a finales de octubre, una ventisca horizontal y aullante que enterró el refugio hasta las ventanas del segundo piso y no amainó en tres días.

El mundo fuera de nuestras paredes era un torbellino de ruido blanco y frío cortante, un muro sólido e impenetrable de furia elemental que nos ordenaba sin contemplaciones quedarnos dentro y lamernos las heridas.

Y teníamos heridas que lamer. La Plaga había sido calcinada, pero la cicatriz que dejó en la tierra era una herida psíquica que palpitaba en el borde de mis sentidos.

Un parche de tierra muerta y estéril donde el canto de la montaña se había convertido en un zumbido plano y monótono.

Un recordatorio constante y sordo de que el vacío no era un enemigo al que pudiéramos matar, sino una fuerza de la naturaleza que simplemente habíamos.

.. retrasado. El punto frío en mi propia alma, la cicatriz del vacío, se había instalado como un inquilino permanente y helado, un murmullo tenue de nada cósmica que servía de contrapunto escalofriante al cálido latido de la Forja.

Dentro del refugio, la manada se estaba volviendo salvaje por el encierro.

El alivio y el agotamiento iniciales que habían seguido a nuestra victoria se habían agriado, transformándose en una inquietud tensa y febril.

Éramos una manada de superdepredadores atrapados en una caja, y las dinámicas sociales se estaban volviendo.

.. cortantes. La unidad forjada en los fuegos de la guerra se deshilachaba, reemplazada por la vieja y conocida mierda de primates: quién se quedaba con el mejor corte de carne, quién tenía el sitio más cómodo para dormir y quién miraba a la pareja de quién un segundo de más.

Nuestra flamante utopía estaba demostrando ser tan caótica como el viejo mundo, solo que con mejores abrigos de piel.

Rook se llevaba la peor parte. Era el Rey, el juez, el jurado y el maldito conserje, y se pasaba los días separando peleas y mediando en disputas que no merecían su atención.

La tensión se le había grabado alrededor de los ojos ámbar, una nueva paciencia cansada que antes no estaba ahí.

Intentaba construir una sociedad, no solo liderar una manada, y estaba descubriendo que la gente, incluso la gente loba, era un auténtico coñazo.

Dane y sus salvajes eran nuestra única tabla de salvación.

Trataban la ventisca como un inconveniente menor; emergieron del bosque al tercer día como quien sale a por un café.

Trajeron consigo una energía tranquila y arraigada, un recordatorio del mundo más allá de nuestras paredes, del equilibrio salvaje e indómito que seguía ahí fuera, esperando.

Dane se limitaba a sentarse junto al fuego, con sus ojos verdes serenos y sabios, y su presencia era como una mano fresca y firme sobre la nuca de la manada enfurecida de Rook.

El sueño, cuando llegó, no fue una advertencia. Fue un recuerdo. Pero no era mío.

Estaba de pie en un acantilado azotado por el viento; muy abajo, el mar era un monstruo furioso y agitado de grises y verdes.

El aire estaba cargado de olor a sal y salitre, y del aroma agudo y metálico de la sangre.

Frente a mí, dos figuras se hallaban enzarzadas en una lucha brutal a vida o muerte.

Una era Fenris, su cuerpo un torbellino de rabia feral y desesperada, su forma a medio transformar, sus movimientos una danza torpe y aterradora de duelo y furia.

La otra era Kaelan, el abuelo de Rook. Era todo lo que Fenris no era.

Frío. Disciplinado. Un rey guerrero perfecto y letal.

Luchaba con una precisión escalofriante y económica; cada movimiento, un golpe calculado y devastador diseñado para acabar con la pelea, no solo ganarla.

—Siempre fuiste débil —espetó Kaelan con un gruñido frío y desdeñoso, cargado de toda una vida de desprecio—. Amabas el caos más que el orden. La sombra más que la luz. Eras una mancha en nuestro legado.

—¡Amaba a mi hermano! —rugió Fenris; su voz era un grito crudo y agonizante de traición—. ¡Lo mataste! ¡Lo asesinaste por poder!

—Corregí un error —replicó Kaelan con brusquedad, los labios curvados en una mueca de desprecio—. Era un lastre. Un tonto sentimental que nos habría llevado a la ruina. Hice lo necesario.

La pelea terminó tan rápido como había empezado.

Kaelan amagó hacia la izquierda, sus movimientos un borrón de violencia controlada, y luego golpeó: un único golpe perfectamente dirigido que destrozó la rodilla de Fenris.

Fenris se desplomó con un grito de pura agonía, y Kaelan se abalanzó sobre él en un instante, las garras en la garganta de su hermano, los ojos ámbar ardiendo con un fuego frío y despiadado.

—¿Unas últimas palabras, hermano? —gruñó Kaelan.

Fenris se limitó a escupirle en la cara, un último acto desafiante de desprecio.

Y en ese momento, cuando la rabia de Kaelan y el desafío de Fenris chocaron, lo sentí.

Un desgarro. Una grieta. No en el aire, sino en el tejido de su realidad, en el espacio entre ellos.

Una pequeña herida brillante en el mundo, una puerta que se abría hacia la energía cruda y caótica del vacío, atraída por la pura concentración de odio fraternal.

Me desperté con un jadeo, el corazón convertido en un tambor frenético contra las costillas, el cuerpo empapado en un sudor frío y pegajoso.

No era una visión de la Forja. Era un recuerdo de Dane.

Del Lobo. Un fantasma en su sangre. Una historia transmitida no en palabras, sino en el ADN del linaje Thorne.

—No fue solo el ritual de los Varg —musité con voz ronca y temblorosa.

Rook se despertó al instante, su cuerpo una presencia cálida y sólida junto a mí—.

Fueron ellos. Kaelan y Fenris. Su pelea.

.. su odio... abrió la primera puerta. Los Varg no rompieron el equilibrio.

Simplemente atravesaron el agujero que el orgullo de Kaelan ya había abierto en el universo.

La revelación me golpeó como un puñetazo.

Todo aquello contra lo que habíamos estado luchando.

La Tejedora Nocturna, los Varg, el vacío, la Plaga.

.. todo era un maldito eco. Un legado de dolor que había comenzado con un único acto de fratricidio arrogante y orgulloso.

No habíamos estado luchando contra un enemigo.

Habíamos estado luchando contra un recuerdo.

Antes de que pudiera siquiera procesar la magnitud alucinante de todo aquello, un nuevo sonido atravesó el aullido de la ventisca. Era la campana de alarma. Un tañido solitario, frenético y desesperado: la señal universal de una amenaza dentro de las paredes. Una brecha.

Nos pusimos en movimiento al instante, convertidos en un borrón de furia apenas controlada.

La escena en el Gran Salón era una maldita masacre.

Dos lobos jóvenes, poco más que críos, yacían en el suelo, sus cuerpos.

.. desecados. Drenados. Igual que Lila y Micah.

Pero esta vez, el asesino seguía en la habitación.

Era un Thorne. Un lobo llamado Joric, un veterano leal y curtido que había luchado a nuestro lado en el asedio.

Estaba de pie sobre los cuerpos, temblando de pies a cabeza, los ojos desorbitados con una expresión de puro horror, como si estuviera viendo un fantasma.

Tenía las manos cubiertas de sangre, pero no era suya. Era de los chicos.

—No... no pude... —tartamudeó con la voz rota y desarticulada, los ojos moviéndose frenéticamente por la habitación como los de un animal atrapado—. Estaban... mal. Estaban... enfermos. Lo vi. En su sangre. La podredumbre. La... Plaga. Tenía que... purificarlos. Tenía que... salvar a la manada.

Y fue entonces cuando lo sentí. Lo que estaba mal.

No solo estaba en Joric. Estaba en mí. Era una conexión tenue, casi imperceptible, un hilo etéreo y fino que se extendía desde Joric, atravesaba el aire y se conectaba directamente con la cicatriz del vacío en mi alma.

Una correa psíquica. Una puerta trasera.

—Oh, hijo de puta —susurré, mientras la fría y nauseabunda comprensión me golpeaba como un puñetazo en el estómago. El vacío no solo había dejado una cicatriz. Había dejado un micrófono oculto. Un puesto de escucha. Una vía de entrada.

—¿Willow? —preguntó Rook, con la voz convertida en un gruñido bajo y tenso, los ojos fijos en Joric, el cuerpo tenso como un resorte, listo para atacar.

—No es él —respondí con voz ronca, en un murmullo bajo y seguro—. No solo él. Es... una marioneta. El vacío lo está usando. Está usando nuestro miedo, nuestra paranoia, el recuerdo de la Plaga. Nos está volviendo contra nosotros mismos.

Como si fuera una señal, la cabeza de Joric se alzó bruscamente; sus ojos perdieron la confusión horrorizada, reemplazada por una luz fría, ardiente y fanática. Era la misma mirada de Anya, la Varg vaciada. La mirada de alguien que ya no estaba ahí dentro.

—La purificación debe continuar —murmuró con voz monótona, fría y carente de emoción—. Hay que extirpar la infección. Toda.

Se lanzó, no contra Rook, sino contra mí.

Sus movimientos eran rápidos, antinaturalmente rápidos, un borrón de pelaje y músculo alimentado por el odio.

Pero yo estaba preparada. Ni siquiera me inmuté.

Simplemente extendí mi mente, siguiendo el fino hilo etéreo que lo conectaba con la cicatriz del vacío en mi alma. Y... tiré.

No vertí poder en él. No intenté luchar contra él. Simplemente desenchufé. Corté la conexión, cercené el control del vacío con un solo tajo psíquico, limpio y afilado.

Joric se derrumbó en pleno salto, el cuerpo convertido en un montón flácido y deshuesado, la mente reducida a una ruina humeante y destrozada. Ya no era más que una marioneta rota, con los hilos cortados.