CAPÍTULO 28

LAS CICATRICES EN LA TIERRA

El otoño en la montaña era la pura verdad del mundo.

Le importaban una mierda los finales felices y el equilibrio cósmico.

Era una decadencia brillante, violenta, de una belleza sobrecogedora.

Las hojas no solo caían; se rendían, estallando en un último resplandor ardiente de rojos y naranjas antes de caer en espiral hasta convertirse en una alfombra húmeda y podrida sobre el suelo del bosque.

El aire se volvía cortante y limpio, cargado con el aroma de humo de leña, tierra húmeda y el toque metálico de la escarcha inminente.

Era la estación de soltar, y el mundo entero lo hacía con una gracia majestuosa de que os jodan a todos.

La frágil paz de la manada se había asentado en una nueva normalidad, más extraña que la anterior.

El zumbido constante de la fatalidad inminente por fin se había desvanecido, reemplazado por la realidad mundana y cotidiana de la supervivencia.

Ya no éramos soldados luchando una guerra; éramos supervivientes reconstruyendo un hogar.

Y los supervivientes, como descubrí, eran un coñazo aburrido y pragmático.

Discutían por la leña, se quejaban de la calidad de la carne seca y cotilleaban con una intensidad viciosa que hacía que un aquelarre Varg pareciera un club de ganchillo.

Nuestra pequeña trinidad había encontrado su ritmo.

Rook era el Rey, la cara pública de nuestro nuevo régimen, y pasaba los días mediando disputas y dirigiendo el trabajo interminable de fortificar el refugio para el invierno que se avecinaba.

Se le daba bien, era un líder natural que por fin había encontrado una guerra que podía ganar con un plano y un martillo en lugar de con sus garras.

Venía a mí cada noche oliendo a sudor, aserrín y satisfacción; su cuerpo era un peso familiar y bienvenido, su presencia una fuerza sólida y estabilizadora en el caos extraño y salvaje de mi nueva existencia.

Dane era nuestro comodín, nuestra conciencia profunda y silenciosa.

Había tomado a su pequeña manada de acólitos y los había integrado por completo en las partes salvajes del territorio.

Eran nuestros exploradores, nuestro sistema de alerta temprana, nuestra conexión con el alma indómita de la montaña.

Volvía al refugio cada pocas semanas, con sus ojos verdes reflejando una calma profunda y antigua, y su presencia era como un arroyo fresco y limpio que arrastraba las tensiones del gobierno.

Él y Rook habían encontrado la manera de coexistir, un entendimiento silencioso y fraternal construido sobre un trauma compartido y un respeto mutuo, aunque a regañadientes.

Eran el Alfa y el Omega, el Rey y el Chamán, los dos extremos del mismo espectro complicado y sangriento.

¿Y yo? Yo era el maldito centro. La batería.

La que lo sentía todo. La conexión con el vacío era una cicatriz, un punto frío y tenue en el zumbido cálido del poder de la Forja, algo con lo que estaba aprendiendo a vivir.

Era un recordatorio constante y sordo del precio que habíamos pagado, un fantasma en la máquina al que no le quitaba ojo.

Yo era la reina, la suma sacerdotisa y el pararrayos emocional de una manada de hombres lobo traumatizados y con superpoderes.

Era un trabajo jodidamente raro, pero alguien tenía que hacerlo.

La primera señal del nuevo problema no fue un grito ni un mal olor.

Fue un silencio. Algo que no encajaba en la canción de la montaña.

Una nota ausente, un punto plano y muerto en la sinfonía compleja y armoniosa que llevaba en la sangre.

Estaba en el Gran Salón, supervisando la distribución de la cosecha de otoño, cuando lo sentí.

Un drenaje tenue pero persistente. Un goteo pequeño y constante de energía cruda e indómita que alguien extraía de un lugar profundo en el corazón de la montaña.

—Rook —dije con voz ronca, en un murmullo bajo y tenso.

Estuvo a mi lado en un instante, con los sentidos alerta y el cuerpo en tensión.

—Lo siento —murmuró con voz grave y sombría—. Una... debilidad. Como una fuga en una presa.

—No es una fuga —corregí mientras mi mente se extendía, rastreando el rastro tenue y parasitario hasta su origen—. Es un grifo. Alguien está... drenando poder.

Encontramos a Dane una hora después, de vuelta de una de sus incursiones en solitario por los bosques profundos. Estaba cubierto de barro y hojas, con el ceño fruncido y una preocupación profunda en sus ojos verdes.

—La tierra está llorando —murmuró en voz baja y seria, antes de que pudiéramos siquiera preguntar—. Hay una enfermedad en las raíces. Una podredumbre que se extiende desde los antiguos territorios Varg.

Los tres intercambiamos una mirada, un pensamiento silencioso y compartido. Los Varg. El legado de la Tejedora Nocturna. Era como una maldita mala hierba, una especie tóxica e invasiva que seguía brotando de la misma tierra envenenada por mucho que creyéramos haberla arrancado de raíz.

—La cordillera sur —dije mientras mi mente se aceleraba y las piezas encajaban con una certeza enfermiza y familiar—. El antiguo santuario del aquelarre. Ahí es donde es más fuerte. Ahí es donde está la conexión.

El viaje al sur fue un descenso a la memoria de la montaña.

Los colores vibrantes del otoño dieron paso a un paisaje de decadencia sutil y enfermiza.

Los árboles estaban atrofiados, con hojas de un amarillo enfermizo y moteado.

El suelo estaba húmedo y esponjoso, y el aire espeso apestaba al hedor dulce y nauseabundo de la magia antigua, un aroma ahora mezclado con una nueva nota más terrosa de podredumbre y corrupción.

El santuario era una maldita herida abierta.

La espiral masiva que la criatura del vacío había quemado en la tierra seguía allí, pero ya no era solo una cicatriz.

Estaba... floreciendo. La cubría un crecimiento fúngico grueso y pulsante, una masa de hongos oscuros, surcados de venas, de un púrpura negruzco, que respiraban con una vida lenta, rítmica y enfermiza.

El aire a su alrededor brillaba con una neblina tenue y verdosa, y el suelo estaba sembrado de cuerpos de animales pequeños: pájaros, conejos, ardillas, todos congelados en plena muerte, con los cuerpos marchitos y la fuerza vital completamente drenada.

—¿Qué coño es esto? —exhaló Rook con un gruñido bajo y asqueado, los ojos ámbar ardiendo con un fuego frío y cauteloso.

—Es un cáncer —dije con voz ronca, en un susurro bajo y tembloroso, mientras el estómago se me revolvía ante la pura aberración orgánica de aquello—.

La energía del vacío no solo dejó una mancha.

Dejó una semilla. Un catalizador. Está usando la fe residual de los Varg, su odio, su.

.. memoria, como fertilizante. Está volviendo la tierra contra sí misma.

—Es una Plaga —dijo Dane en un murmullo bajo y grave, con la mirada fija en la masa fúngica pulsante—. Un arma viviente que respira entropía. No solo está drenando poder. Está... reescribiendo la tierra. Deshaciéndola. Convirtiéndola en... sí misma.

La Plaga, como si nos hubiera oído, se movió.

La masa fúngica se contrajo y el suelo a su alrededor se elevó y se partió.

Una docena de figuras se arrancaron de la tierra podrida.

No eran cáscaras vacías como la última vez.

Estaban... cultivadas. Híbridos de carne y hongo, con cuerpos que eran un mosaico grotesco de partes Varg en descomposición y carne fúngica pulsante de un púrpura negruzco.

Sus ojos eran carbones ardientes de luz verde, sin mente y hambrienta, y sus bocas estaban abiertas en gritos silenciosos y eternos de agonía.

Eran la tierra convertida en arma. Eran el cáncer de la montaña hecho carne.

La pelea fue un desastre brutal, asqueroso y aterrador.

Las criaturas de la Plaga eran implacables.

No sentían dolor, no conocían el miedo; su único instinto era infectar, consumir, propagar la podredumbre.

Rook era un torbellino de furia justiciera, con las garras desgarrando la carne fúngica, pero por cada una que destruía, dos más se levantaban de la tierra pulsante en el centro de la espiral.

Era como intentar vaciar el mar con un dedal.

Dane era un fantasma en la máquina, sus movimientos convertidos en una danza fluida y letal mientras buscaba una debilidad, una forma de cortar la conexión entre las criaturas y el corazón de la Plaga.

Era un cirujano que intentaba operar un tumor con mente propia, y su frustración era una ola palpable y creciente de ira fría y concentrada.

Y yo… intentaba quemarlo. Vertí la energía de la Forja en la tierra, una ola de luz pura y purificadora en un intento desesperado de cauterizar la herida.

Pero la Plaga era insidiosa. Ya formaba parte de la montaña, y mi poder, que también era parte de ella, era como usar el propio sistema inmunológico de alguien para combatir un cáncer que había aprendido a hablar su idioma.

Una batalla caótica y perdida de antemano.

—¡No está funcionando! —grité con voz ronca y desesperada por encima de los sonidos guturales y húmedos de la lucha—. ¡Está demasiado entrelazado con la tierra!

—¡Tenemos que cortarlo! —rugió Rook, el cuerpo convertido en un borrón de movimiento, la frustración irradiando de él como una fuerza casi tangible—. ¡Tenemos que quemar toda la puta zona hasta los cimientos!

—¡No podemos! —gritó Dane con voz aguda y frenética—. ¡Si dañamos tanto la tierra, solo crearemos una herida mayor, una cicatriz más profunda para que algo más la infecte! ¡Tenemos que ser precisos! ¡Un ataque quirúrgico!

Tenía razón. Librábamos una guerra con las armas equivocadas. Intentábamos matar el síntoma, no la enfermedad. Y la enfermedad era un recuerdo, un veneno, una herida en el alma de la montaña que habíamos creído sanada.