CAPÍTULO 26

EL LARGO DESHIELO

La primavera que por fin logró escapar de las garras heladas de la montaña fue un hijo de puta lento, reacio y sucio.

La nieve no se derritió: se rindió, convirtiendo el paisaje blanco prístino en un lodazal empapado de barro, hierba muerta y basura que el invierno había ocultado.

El aire, antes fresco y limpio, ahora traía el olor húmedo y terroso de la tierra al deshelarse y el débil tufo empalagoso de cosas que más valía dejar enterradas todo el invierno.

Era una estación de verdades feas pero necesarias, y el ánimo de la manada lo reflejaba a la perfección.

La adrenalina de nuestra victoria sobre el aquelarre Varg se había agriado, convertida en un desasosiego tenso y nervioso.

Éramos los héroes, las leyendas, los putos salvadores de la montaña.

Y ahora habíamos vuelto a... ¿qué? ¿A partir leña y reparar cercas?

La paz por la que habíamos luchado con uñas y dientes resultó ser un maldito coñazo.

La reverencia inicial de la manada había dado paso, como era inevitable, a la realidad mundana del día a día.

Los susurros de asombro se habían convertido en quejas por las raciones y disputas por las patrullas.

Éramos dioses, pero también caseros, y ser casero era un coñazo.

El nuevo papel de Dane como chamán de la manada era la parte más extraña de la nueva normalidad.

Dirigía sus extrañas meditaciones silenciosas, y los lobos acudían, sintiendo.

.. algo. No podían explicarlo, pero se sentían más centrados, más conectados.

Aunque también más... al límite. El equilibrio que enseñaba no era una sensación cómoda y difusa; era una conciencia aguda del filo de navaja sobre el que todos caminábamos.

Era la paz de un soldado que sabe que la batalla ha terminado, pero que la guerra no acaba nunca.

Rook era el más frustrado de todos. Un rey sin guerra, un Alfa sin lobos a los que morder.

Merodeaba por el refugio como un muelle a punto de saltar, con sus ojos ámbar rastreando el horizonte en busca de una amenaza que se negaba a aparecer.

Intentaba construir un nuevo mundo, un nuevo legado, pero lo hacía con planos diseñados para una fortaleza, no para un hogar.

Su amor por mí seguía siendo tan feroz y posesivo como siempre, pero ahora estaba teñido de una nueva ansiedad afilada, un miedo latente al poder que zumbaba bajo mi piel, un poder que no podía controlar, que ni siquiera alcanzaba a comprender.

Estábamos en su guarida una noche mientras una tormenta tardía sacudía las ventanas y la luz del fuego proyectaba largas sombras danzantes sobre las paredes de piedra.

Yo intentaba leer, pero las palabras no eran más que garabatos en la página; mi mente estaba demasiado saturada con el millón de pensamientos que zumbaban desde la montaña como para concentrarme.

Rook iba y venía como un tigre enjaulado con cargo de conciencia.

—Necesito saber qué pasó en las canteras —murmuró con voz grave y tensa, y se detuvo a mirar fijamente el fuego—. Cuando cerraste el portal. ¿Qué viste? ¿Qué había al otro lado?

Suspiré, cerré el libro y lo dejé a un lado. Sabía que esto iba a pasar.

—No era un lugar, Rook. Era un... hambre. Una inteligencia vasta, fría y vacía. Un dios del vacío. Los Varg no solo lo adoraban. Intentaban fusionarse con él. Convertirse en él.

Se tensó: un endurecimiento leve, casi imperceptible, de la mandíbula.

—Y cuando lo... tocaste. Con el poder de la Forja. ¿Te devolvió el contacto?

—Sí —respondí con voz ronca, tranquila, plana. No quería tener esta conversación. No quería dar voz al miedo que me roía por dentro, un pavor lento y frío que crecía en el fondo de mi mente—. Dejó una marca. Una... huella psíquica.

—Muéstramela —murmuró, la voz convertida en una orden. No era una petición.

Cerré los ojos y me proyecté, no hacia la montaña, sino hacia él.

Abrí la puerta de mi mente al recuerdo de ese momento final y cegador, el poder crudo e indómito de la Forja al chocar con el hambre vasta y vacía del vacío.

Le dejé sentirlo. El frío. La oscuridad. La magnitud absolutamente demoledora.

Jadeó y se tambaleó hacia atrás; la mano le voló al pecho como si hubiera recibido un puñetazo.

—Jesucristo —exhaló, el rostro pálido, los ojos ámbar desorbitados por un horror más profundo del que jamás le había visto—. Todavía está... en ti. Un pedazo de eso. Una sombra.

—No es un pedazo —respondí con un susurro ronco y tembloroso—. Es una conexión. Una línea directa al infierno que no puedo colgar. Lo siento, Rook. Un zumbido débil y frío en el fondo de mi mente. Siempre. Esperando.

El miedo en sus ojos dio paso a una resolución feroz y aterradoramente familiar.

—Pues lo cortamos —gruñó—. Volvemos al manantial. Lo repetimos. Lo purgamos.

—No podemos —dije, la voz quebrada—. ¿No lo entiendes? Ya no es una infección. Ahora forma parte del equilibrio. La luz y la oscuridad. Es el precio que pagamos. El precio que yo pagué. Si intentamos cortarlo, podríamos desmoronarlo todo. Podríamos... destrozarme.

El silencio que siguió fue una manta pesada y sofocante. Me miraba, no como a su reina, no como a su compañera, sino como a un problema. Un lastre. Una bomba de relojería con su nombre grabado.

—No voy a perderte —murmuró con un gruñido bajo y desesperado, la voz cargada de una emoción demasiado grande, demasiado cruda para ser solo amor. Era miedo.

—Entonces tienes que confiar en mí —supliqué en un susurro bajo y desesperado—. Tienes que confiar en que puedo con esto. En que podemos con esto.

No respondió. Se limitó a acercarse, levantarme en brazos y llevarme a la cama.

Su boca cayó sobre la mía en un beso desesperado y brutal que era una marca, una reclamación, un intento frenético de recordarse a sí mismo, de recordarme a mí, lo que era real.

No iba de placer. Iba de posesión. Una afirmación cruda y primitiva de propiedad frente a una amenaza que no podía combatir con garras ni dientes.

Me arrancó la ropa con movimientos bruscos, urgentes, el cuerpo convertido en un peso duro y exigente contra el mío.

No hubo delicadeza ni preámbulo. Me separó las piernas y se hundió en mí de una sola embestida profunda y poderosa que fue declaración, desafío y pregunta en un mismo aliento.

Me folló con una intensidad desesperada, casi violenta, con un ritmo duro y castigador que era una guerra contra el enemigo invisible, una batalla por reclamar el territorio de mi cuerpo, mi alma, mi corazón.

—Mía —gruñó con voz gutural contra mi oído, los dientes raspándome el cuello, las manos magullándome las caderas—. Eres mía, Willow. No de ellos. No de eso. Mía.

Le envolví las piernas alrededor y lo atraje más adentro, encontrando su desesperación con la mía, una necesidad feroz y salvaje de sentirlo, de anclarme en su presencia cruda y familiar.

Yo era la reina de la montaña, un recipiente para el poder cósmico, pero debajo de él, así, era solo suya.

Solo una mujer a la que follaba con un amor desesperado y consumidor.

Me corrí con un grito agudo y sorprendido, el cuerpo arqueado contra el suyo, una ola de éxtasis que fue un ancla frenética y desesperada en la tormenta de mi propio poder.

Él me siguió: un gemido gutural de liberación pura se le desgarró de la garganta mientras se derramaba dentro de mí, su calor abrasador una plegaria final e inútil contra la oscuridad.

Yacíamos enredados entre las sábanas, con los cuerpos resbaladizos por el sudor; el único sonido, nuestra respiración entrecortada y agitada. Él seguía dentro de mí, un peso sólido y cálido, con el rostro hundido en mi pelo.

—Lo siento —susurró finalmente, con la voz ronca y quebrada—. Tengo miedo.

—Lo sé —le susurré mientras le acariciaba el pelo, con el corazón doliéndome por él, por nosotros—. Yo también.

A la mañana siguiente, el deshielo se sentía más definitivo, más real.

El sol brillaba con un dorado débil y acuoso, pero bastaba para derretir los últimos restos de nieve sucia en el patio.

Estaba en el balcón con una taza de café en la mano, observando a la manada comenzar el día, con la mente a un millón de kilómetros, cuando lo sentí.

Un cambio. Una alteración en la canción de la montaña. Una señal nueva, desconocida.

Era débil, muy débil, pero estaba ahí. Una sola nota aguda y clara de fuerza vital pura, sin contaminar. No era la energía ambiental del bosque ni el latido profundo del corazón de la montaña. Era... artificial. Una baliza. Un faro. Y pedía ayuda.

Cerré los ojos, concentrándome en la señal, rastreando su camino hasta el origen. Venía del extremo oriental de nuestro territorio, un tramo de tierra desolado y olvidado que el derrumbe de una mina había marcado hacía una generación. Un lugar al que nunca íbamos.

—Rook —lo llamé con voz ronca, baja y urgente. Al instante lo tuve detrás de mí, con el cuerpo tenso y los sentidos en alerta máxima.

—Lo percibo —murmuró con voz grave y sombría—. ¿Qué es?

—No lo sé —dije con la mente acelerada—. Pero es... limpia. Pura. No es de los Varg. No es del vacío. Es otra cosa.

Dane apareció con pasos silenciosos y los ojos verdes serenos, pero sentí el estado de alerta en él, la energía vigilante y contenida de un depredador que ha detectado una criatura nueva y desconocida en su bosque.

—Es una llamada —murmuró en voz baja—. Una baliza. Y está alimentada por... magia Thorne. Magia antigua. La magia de Kaelan.

Los tres intercambiamos una mirada, un pensamiento silencioso y compartido.

Kaelan. El abuelo de Rook. El rey orgulloso y necio que había iniciado todo este maldito desastre por enterrar la vergüenza de su hermano en lugar de enfrentarla.

El mismo imbécil arrogante que había diseñado las protecciones originales y defectuosas de la forja.

El mismo hombre cuyos diarios Sage llevaba meses estudiando obsesivamente.