CAPÍTULO OCHO #2

No fue rápido. Fue controlado, deliberado, lo bastante pausado para que ella no tuviera que ver el cuerpo de su esposo plegarse de siete metros a dos de golpe.

Las alas se replegaron primero; las membranas se retrajeron, los huesos alares se deslizaron bajo una piel que se reconfiguraba en tiempo real.

Las escamas se retrajeron en oleadas y el oro se replegó hacia la piel aceitunada.

El cuerpo masivo se estrechó, se consolidó; las articulaciones se rearticularon con sonidos quedos, orgánicos, profundamente extraños.

La cola se enrolló y desapareció. La mandíbula se acortó.

Los colmillos se retrajeron en una boca humana.

Quedó de pie en el patio. Desnudo. Humeando en el frío aire de noviembre.

Cubierto de sangre que no era suya, sangre en las manos, los antebrazos, el pecho, donde había salpicado durante la matanza.

Las escamas se habían retraído por completo, salvo las de las costillas que el vínculo había hecho crecer: las medias lunas doradas que pulsaban al ritmo del corazón de ella.

Las pupilas seguían siendo hendiduras doradas.

Los colmillos no se habían retraído del todo; las puntas asomaban tras los labios entreabiertos.

No se disculpó. No dio explicaciones. La miró a través de los dos metros de patio manchado de sangre, con aquellos ojos dorados, la sangre enfriándose en la piel, el vapor alzándose de los hombros, y esperó. Esperaba a ver si ella se estremecía.

Ella recorrió los últimos dos metros. Le puso la mano en la mandíbula, donde se la había estado poniendo desde el jardín, el lugar exacto donde afloraba la escama obstinada, donde lo había tocado por primera vez.

La piel le ardía. La sangre en la mejilla era de otro.

Temblaba, muy levemente, con la adrenalina de la transformación aún recorriéndole el cuerpo.

—Entra —dijo ella. Firme. Serena—. Déjame quitarte la sangre.

El baño de la suite principal. Vapor en los espejos.

Ella había abierto la ducha caliente mientras él se sentaba en el banco de azulejos y dejaba que el agua se llevara lo peor, y ahora estaba de pie entre las rodillas de él con un paño suave, lavándole la sangre del pecho y los hombros con atención minuciosa.

La bata de él colgaba del reverso de la puerta.

Tenía el torso desnudo; los pantalones de lino que se había puesto le caían bajos en las caderas.

Las manos de él descansaban en las caderas de ella para sostenerla.

Los colmillos por fin se habían retraído.

Los ojos volvían a ser ámbar, el oro contenido, el depredador asentándose de nuevo tras el hombre.

La observaba como si nunca hubiera visto nada más importante.

Ella terminó. Dejó el paño a un lado. Lo miró sentado en el banco, limpio ya, cálido, vivo, el hombre que acababa de matar a cinco personas para que ella siguiera respirando y que la miraba con la expresión de alguien que aún no estaba seguro de que le estuviera permitido que lo tocaran.

Ella se subió a su regazo.

Él se quedó muy quieto. Las manos se le tensaron en las caderas de ella. El ámbar de los ojos centelleó dorado un instante y luego se estabilizó.

—Anoche fue para ti —dijo ella. Su voz era tranquila. Segura—. Esto es para mí.

Ella lo desvistió lentamente. Los pantalones de lino, deslizados caderas abajo.

La bata que llevaba puesta, desatada y dejada caer.

Se tomó su tiempo como él se lo había tomado en sus aposentos, con atención deliberada, aprendiendo el mapa de aquel cuerpo con las manos, trazando las cicatrices en los hombros donde afloraban los huesos alares, las nuevas escamas en las costillas que pulsaban doradas bajo sus dedos.

Él se quedó quieto para ella. Le dejó llevar la iniciativa.

Respiraba de forma irregular, tenía las pupilas dilatadas y las manos le temblaban en las caderas de ella, pero no tomó el control, no cambió el ritmo, no hizo más que dejarle tener aquello.

Lo tomó en el regazo de él, encima, controlando el ritmo.

Se hundió sobre él lentamente, sintiendo cómo la llenaba, el calor de él dentro de ella, las crestas a lo largo del miembro arrastrándose contra puntos sensibles que encendieron su sistema nervioso en brillantes oleadas en cascada.

La boca de él encontró la marca bajo las costillas de ella y le posó los labios encima; el entramado dorado resplandeció en ámbar cálido y ella jadeó porque la marca estaba —lo estaba descubriendo— directamente conectada al vínculo, y cada vez que él la tocaba, sentía la conexión entre ambos pulsar con más fuerza.

Ella se movió. Despacio. Las manos de él le acunaron las caderas, la frente se le apoyó en la clavícula de ella, respiraba de forma entrecortada y los sonidos que emitía eran graves, rotos, profunda y visceralmente masculinos de un modo que nada tenía que ver con lo humano.

Ella lo sentía luchar por contenerse, por dejarla marcar el ritmo, y el esfuerzo se veía en la tensión de los hombros, en la mandíbula apretada, en el oro que seguía centelleando en los ojos y apagándose.

Ella observó cómo se le deshacía el rostro.

Un destello dorado a la vez. El control disolviéndose.

La máscara que llevaba ante el mundo cayendo en capas hasta que lo que quedó fue solo Cassian, solo el hombre bajo el heredero, el Don y el dragón, y ese hombre la miraba con ojos húmedos, labios entreabiertos y una expresión de vulnerabilidad tan desnuda que ella sintió que su propio pecho se agrietaba en respuesta.