22

Benson entró en la tetería.

Recordaba este lugar de los años noventa, cuando él y Kaiser aún se estaban curtiendo y trabajando duro sobre el terreno.

El té dulce llegó en un vasito transparente de paredes acanaladas. Era lechoso y humeante. El bollo de frutas era más grande de lo que Benson recordaba. Llevaba grosellas rojas y pasas negras incrustadas en la masa blanca y esponjosa.

Benson le dio las gracias al tetero en inglés. Hablaba un somalí pasable y un suajili decente, pero en Mogadiscio se hablaba inglés. Además, era un hombre blanco con camisa azul abotonada y pantalones caqui. No iba a engañar a nadie.

Benson dio un sorbo a su té dulce y se preguntó si estaba siendo un sentimental estúpido con todo aquello. Llevaba casi cuatro décadas jugando a este juego. No siempre había ganado.

Puede que esta vez no ganara.

—¿Ya ganaste, John? —dijo una voz somalí familiar desde detrás del mostrador.

Benson no se giró. Sabía que era Ramaan el Fabricante de Bombas. La tetería era uno de los muchos negocios secundarios de Ramaan. La fabricación de bombas era un arte moribundo hoy en día. Los hackeos informáticos y los drones no tripulados eran las nuevas formas de guerra encubierta.

Además, Ramaan no era muy buen fabricante de bombas, pensó Benson con una sonrisa mientras su viejo amigo arrastraba una silla con la mano izquierda, a la que solo le quedaban dos dedos. Pero era un buen hombre. Lo suficientemente bueno para Benson, al menos.

Lo cual a veces no era decir mucho.

—¿Ganar qué? —dijo Benson, siguiéndole por fin el juego al sonriente Ramaan.

Ramaan se puso un cigarrillo liado a mano entre los labios. Rascó una cerilla contra la mesa y lo encendió.

—La batalla para la que compraste las armas —dijo, apartando la cabeza de Benson y soltando una nube de humo blanco.

Benson se encogió de hombros. Mojó una esquina del bollo en el té. Le dio un mordisco. Masticó despacio. Echó un vistazo a la puerta y luego al fondo de la tienda.

Todo parecía en orden. Benson se relajó.

Ramaan dio otra calada y luego inclinó su largo torso hacia Benson. Llevaba una camiseta de tirantes de un blanco sorprendente y los mismos pantalones cortos de camuflaje de siempre. Iba descalzo. A Benson le impresionaba que Ramaan aún conservara todos los dedos de los pies.

—Esto va del circo de la isla —dijo Ramaan con una sonrisa—. El Rey Muvumba. Que parece que no es ni rey ni africano. Deja en mal lugar a todo el continente. ¿Es una de tus maniobras de relaciones públicas, John?

Benson sonrió y negó con la cabeza. —¿Qué has visto en el agua entre aquí y la isla? —preguntó en voz baja—. ¿Patrullas sin identificar? ¿Pesqueros con toldos? ¿Lanchas neumáticas con ninjas armados con rifles de francotirador?

Ramaan soltó una carcajada. Golpeó la mesa con la mano deformada. El vaso de té se tambaleó peligrosamente cerca del borde.

—Esa actriz está aquí, ¿verdad? —dijo Ramaan después de hacer unos sonidos de ninja políticamente incorrectísimos—. La vi entre las sombras, detrás del soldadote.

Benson parpadeó dos veces.

—Relájate —dijo Ramaan con una risita. Dio otra calada—.

No hay ninjas en el agua. Todos los barcos están inmovilizados aquí.

El gobierno somalí no quiere justicieros desatando un baño de sangre con rehenes ejecutados ante las cámaras.

El gobierno keniano también ha apostado guardias en los edificios de apartamentos de Mombasa para asegurarse de que ningún familiar de las colegialas secuestradas decida organizar su propia misión de rescate.

—Se rio de nuevo—. No puedes estar pensando en serio en una misión de rescate, John.

Y si lo estás, no puede contar con el visto bueno de los estadounidenses.

Ningún líder político quiere tocar este asunto.

Ni siquiera las operaciones encubiertas.

Ese tal Muvumba no es ningún tonto. Fue un plan brillante para forzar un punto muerto internacional.

—Sonrió, negó con la cabeza, le dio una calada al cigarrillo—.

Y tú tampoco eres tonto, John. No hay final feliz para esas colegialas.

En cuanto empiece la matanza, los gobiernos bombardearán la isla sin más.

Así que, ¿qué haces aquí con un soldado, la actriz y una pistola en el tobillo derecho?

Benson dejó caer el bollo a medio comer en el plato de metal.

—No lo sé —dijo en un momento de inusual vulnerabilidad.

Se acarició la barba incipiente y miró más allá de Ramaan, hacia el mostrador. El tetero había salido por detrás. Una cabra baló en algún lugar del exterior. Quizá la estaba ordeñando para la siguiente tanda de té dulce.

—Bueno —dijo Ramaan con un suspiro—. La actriz no era prisionera.

Así que está aquí por voluntad propia. —Frunció el ceño—.

¿Está loca? ¿Es suicida? ¿Es un truco publicitario para su carrera?

¿Piensa plantarse en los muelles y montar una escena tan emotiva que ablande el duro corazón del rey malvado? ¿Como en las películas?

Ramaan se rio de su propio chiste. Benson sonrió. No era un plan tan malo. Mejor que la alternativa.

Mejor que lo que el destino parecía tenerles reservado a Dogg y Diana.

La cabra baló de nuevo. Ramaan soltó una maldición y salió por detrás.

Benson lo oyó gritarle al tetero en somalí.

A Ramaan le preocupaba que estuvieran ordeñando demasiado a la preciada cabra.

Le decía al tetero que diluyera la siguiente tanda de té con agua, o con su propia saliva si el depósito estaba seco.

Benson apartó el vaso de té. Intentó imaginar a Dogg y Diana saliendo con vida de aquello.

No conseguía visualizar el desenlace con claridad.

Y de repente supo por qué.

—Hijo de puta —murmuró—. Quizá su historia tenga que acabar antes de que lleguen a esa isla oscura.

Quizá esa sea la verdadera prueba de si pueden encontrar su final feliz.

Elegir el amor en lugar de la violencia.

Buscar la luz en lugar de adentrarse más en la oscuridad.

Darle la espalda al pasado. Olvidarse de Oliver e Ingrid y de toda esa oscuridad.

Joder, quizá ese sea el verdadero desafío.

¿Pueden cortar de raíz con el pasado? Encontrar la verdadera felicidad por un nuevo camino en lugar de repetir los mismos patrones una y otra vez.

Benson se levantó y empezó a pasear de un lado a otro por la tetería vacía. Siempre le había maravillado cómo el juego se desarrollaba de formas impredecibles. El destino siempre encontraba tus vulnerabilidades. Siempre escarbaba en lo más profundo de las sombras de tu psique.

Dogg necesitaba darle la espalda a la sed de sangre y a la venganza, esa calle de sentido único que solo conducía a más muertes, más violencia, más oscuridad.

Diana necesitaba darle la espalda a esas colegialas a las que no le correspondía salvar. Necesitaba aprender que el mundo estaba lleno de monstruos y de sus víctimas. No podía salvarlos a todos. No era su maldito trabajo salvarlos a todos.

Ahora Benson sintió que esa vieja emoción le recorría el cuerpo mientras paseaba de un lado a otro sobre las ásperas baldosas rojas de la pequeña tetería.

Sí, Dogg y Diana se sentían atraídos hacia esa isla por la oscura fuerza emocional que Ingrid y Oliver habían generado con aquel espectáculo dramático brillantemente orquestado.

Pero si Dogg y Diana empezaban a abrirse el uno al otro, a comprender que podían encontrar satisfacción en los brazos del otro, que podían alejarse de los patrones del pasado, entonces quizás...

Solo tal vez...

El universo giraría en su dirección.

El destino les impediría llegar a esa isla.

La providencia les enviaría una desviación, una resolución, una salida.

—Apártate de mi camino —se oyó la voz de una mujer desde el fondo de la tetería, donde Ramaan y el vendedor de té discutían sobre ubres de cabra—. Y deja de torturar a esa pobre cabra.

Benson se giró y se le erizaron los pelos grises de la nuca al ver a Camilla Jackson entrar a grandes zancadas en la tetería con un traje pantalón beige, zapatos cómodos y una mirada que toda futura madre cabreada debía de haber ensayado en esa dimensión donde los espíritus se preparan para el juego de la vida y la muerte.

Ramaan apareció tras ella con los ojos muy abiertos, agitando su mano deforme como un garrote, como preguntando si Benson quería que lanzara una bomba a la tetería para que todos se libraran del calvario que parecía avecinarse.

—¿Té dulce? —dijo Benson, recuperando la compostura justo a tiempo para esbozar una sonrisa, aparentar que no estaba sorprendido, que no estaba loco de contento ante la belleza de cómo el destino obraba su magia.

Camilla estaba allí.

Se aseguraría de que su hija no se acercara a esa isla.

Era una salida para Diana.

Una salida para todos.

Camilla se dejó caer pesadamente en la silla frente a Benson. Miró a Ramaan.

—Tu esposa quiere que lleves leche a casa —le informó con naturalidad—. Espero que no sea de esa cabra famélica.

Ramaan murmuró algo en somalí. Fulminó a Benson con la mirada. Luego se dio la vuelta y volvió a salir por detrás. La cabra no baló.

—Nancy Sullivan —dijo Benson finalmente mientras reconstruía mentalmente la ruta de Camilla desde Los Ángeles hasta una tetería en Mogadiscio—. Conseguiste que Nancy me delatara. Joder. Menudas dotes de negociación. ¿Te interesa un trabajito extra sirviendo a tu país?

—Solo si puedo disparar a cada maldito político sentado en sus cómodas oficinas en Washington —espetó ella. Respiró hondo, cruzó los brazos con pulcritud sobre la chaqueta beige. Sonrió con tensión. Clavó la mirada en Benson—. Dónde está Diana —dijo.

No era una pregunta.

A Benson le cayó bien.

Confiaba en ella.

Aun así, mintió.

No sabía por qué había mentido.

Ya había decidido que la aparición de Camilla era el destino que salvaba a Diana y Dogg de verse arrastrados hacia una muerte oscura.

Pero aun así mintió.

Le salió sin más. Como si las palabras vinieran de algún lugar fuera de él.

O quizás de muy dentro de él. De ese lugar más allá de las palabras. Un lugar que susurraba en las sombras de su mente.

Le decía que necesitaba ganar tiempo. Que las cosas aún estaban en el aire. Que todavía podía ir en cualquier dirección. Que él podía inclinar la balanza hacia cualquier lado. Que quizás tenía que tomar su propia decisión.

La decisión de dejar que Dogg y Diana tomaran sus propias decisiones.

Que encontraran su propio camino a casa.

Fuera ese hogar el cielo o el infierno.

Oscuridad o luz.

Violencia o amor.