Capítulo 37 #2

Fortino empieza a balbucear algo, un intento inútil de negociar, pero Baran solo lo silencia con un golpe seco de la culata del cuchillo en la barbilla.

—Lo único que quiero oír de ti, además de las respuestas correctas, es el sonido de tus huesos rompiéndose. Uno a uno —murmura Baran, casi poético.

Mientras él comienza el ritual sádico, yo no pierdo de vista a Cem, que ahora observa en silencio. Las manos aún le tiemblan, pero no aparta la mirada. Bien. Tendrá que acostumbrarse al olor de la sangre —es lo que corre por las venas de nuestra familia.

Observo a Baran deslizar la punta del cuchillo por el pecho desnudo y sudoroso del desgraciado, haciendo un corte superficial. Fortino grita.

—Kaan... —me llama Baran, con voz arrastrada—. Vamos a tener que hacerle algo a la lengua de este desgraciado. Ni siquiera hemos empezado con las preguntas y ya sabemos que va a mentir. Creo que cortándole un trozo le daremos una pista.

—Con mucho gusto —respondo, acercándome, y veo cómo se le abren los ojos a Fortino, como si por fin hubiera comprendido que su fin no será rápido y mucho menos limpio.

—¡No, por Dios! ¡Tened piedad!

Baran suelta una carcajada y se lleva la mano a la barbilla.

—¿En serio hablas de piedad? —pregunta—. ¿La misma que tuviste con esas mujeres de tu harén particular?

—Son putas. Ustedes...

No termino de escuchar. Mi puño le golpea la cara con la fuerza suficiente para arrancarle dos dientes y el sonido es satisfactorio.

—¿Eso es lo que piensas? ¿Que esas mujeres que fueron secuestradas y abusadas por ti son tus putas? ¿Como pensaste cuando compraste a mi mujer? ¿A esa a la que te atreviste a llamar Clarísima?

Le agarro el cuello con fuerza. Sus ojos se ponen en blanco, su boca se abre tratando de tomar aire, pero no lo suelto. Quiero que sienta el sabor del terror.

—¿De verdad creías que podrías tocarla? ¿Que la tendrías como tuya?

—Tranquilo, Kaan —interviene Baran, impasible—. Aún nos queda mucho tiempo y… hay una pregunta para la que todavía no tenemos respuesta.

Respiro hondo y le suelto el cuello. No porque quiera, sino porque necesito hacerlo y Baran tiene toda la razón.

Necesitamos una respuesta. Que ese ratón nos revele la identidad de la mujer que intentó matar a mi Loreta.

Baran se coloca frente a él, casi con indiferencia.

—Tienes veinte dedos, una lengua y una polla ridículamente pequeña —comienza—. Eso te da exactamente veintidós oportunidades para responder. Y si fallas en la primera, empezaré por lo que más te duele.

Fortino se mea otra vez. En su propio trono. El olor es insoportable.

—Antes de que decidas cagarte en tu asiento de rey fracasado, habla ya. ¿Quién ordenó matar a mi mujer?

Se queda en silencio, pero está temblando. La tensión en el aire es densa.

—Y si no abres la boca pronto, perderás más que la dignidad.

—Supongo que entiendes que no responder también es una respuesta, ¿no? —dice Baran, con calma. Demasiada calma.

—¡No! ¡No! ¡Espera! —grita él, pero ya es demasiado tarde.

Baran le arranca un dedo de la mano sin pestañear con su cuchillo.

El grito que sale de la garganta del gusano resuena por el salón. Algunas mujeres lloran al fondo. Cem se encoge. Yo solo observo.

—Pensé que empezarías por la polla —comento, secamente.

—Hasta lo pensé —responde Baran, levantando el dedo ensangrentado con esa sonrisita que solo él sabe hacer—, pero no soy el verdugo de la familia. Además, sangraría demasiado antes de poder abrir la boca, hermano.

Respiro hondo, porque sé que tiene razón.

—Sigamos con nuestra conversación —dice, inclinando la cabeza como si fuera un anfitrión simpático—. ¿Quién es ella? ¿La misma que mandó volar el coche de un miembro de la familia Demir? Una pregunta sencilla.

Sonríe. Una de esas sonrisas de rabillo que preceden al infierno.

—No responder... te va a salir caro. Muy caro.

—No lo sé...

Entonces, Baran pasa la hoja del cuchillo por el muslo del desgraciado.

—Por favor, ella... solo dijo que yo...

Baran y yo nos miramos. Está a punto de soltarlo.

—¿Qué dijo ella? —pregunto, con voz firme.

—Dijo que... la Clarísima era mía...

La sangre me hierve. El asqueroso todavía tiene el descaro de llamarla así.

—Que debía quedarme con ella porque me pertenecía... —confiesa—. Ella me dio el dinero para pagarte y...

—¡¿Cómo se llama, joder?! —exijo.

—De los segundos antes de que siga clavándote el cuchillo hasta cortarte la arteria —continúa Baran.

—¡No me matéis! Por Dios...

Baran suelta una risa leve, falsa.

—Pero no he venido aquí para matarte. Solo quiero respuestas que solo tú puedes dar, señor Fortino —dice, mirando fijamente al desgraciado—. Pero hasta ahora, nada.

—¡Di su nombre, joder!

—Solo se hacía llamar condesa. ¡Te lo juro! Por...

—Cem, ¿te acuerdas de que te hablé de la lluvia hace un rato? —pregunta Baran, volviendo la cara hacia nuestro hermano, que está verde.

—¿Qué? —pregunta Cem, confundido.

—Esa es la lluvia, hermanito.

Baran levanta la cara del desgraciado y le abre la carótida con precisión. La sangre brota como una fuente. Todavía está vivo cuando Baran le corta la polla al desgraciado, haciéndolo sangrar aún más.

—Kaan, ahora te toca a ti —dice, silbando malditamente la canción de Singin’ in the Rain .

Con el sabor de la venganza en la boca, apunto el arma y le disparo un solo tiro en la cabeza. Se acabó. Pero la sangre sigue chorreando, como si su alma se negara a irse al infierno.

—Ya está —comenta Baran, recogiendo los cuchillos—. No hay nada como una buena tortura para aliviar la tensión.

—Ahora tenemos que descubrir quién es esa maldita condesa... y darle el mismo destino.

Entonces, una mujer que parece mucho mayor que las demás aparece en el pasillo y empieza a gritar, entre lágrimas.

—¡No! ¡Lo has matado!

Me mira con odio y se abalanza sobre mí con una daga que ni siquiera sé de dónde ha salido.

—Detente ahora mismo o te irá peor —le ordeno, apuntándole con el arma.

Pero está fuera de sí: corre hacia mí y lanza la daga. En ese mismo instante, le disparo en el brazo para detenerla, pero no fui lo suficientemente rápido y enseguida siento el impacto en mi pecho.

—¡Kaan! —grita Cem al instante.

—¡Mátala ahora, Cem! —ordena Baran, lanzándole el arma.

Me lanza el arma justo cuando me siento más débil, al ver esa mierda clavada en mi pecho.

—Tranquilo, no te va a pasar nada —dice Baran, sujetándome—. ¿Te falta el aire?

—No... pero me duele un puto dolor.

—¡Ahora, Cem! ¡Obedece!

El sonido del disparo llega justo después. Ya no sé qué está pasando. Solo quiero no morirme aquí.

—Te dije que volvería con mi Loreta...

—Cállate. Vas a ver nacer a tu hijo, joder. Créeme.

—Baran... Si no aguanto, ve a por esa condesa. Acaba con ella.

—Deja de decir tonterías. Yo siempre sé quién muere y quién vive, y hoy no es tu día, joder.

No sé si él realmente cree eso o si solo es para mantenerme consciente, pero no puedo desmayarme ahora. No puedo morir sobre la sangre de ese gusano.

Por eso me lo advirtió mi bruja, pero no había forma de escapar. No podía...

—Ayudadme con él. Vamos directamente al médico de familia —oigo ordenar a Baran.