Capítulo 8

Kaan

Sus secretos

Clara. Ese es el nombre con el que se presentó, pero por el espejo retrovisor veo que hay más que eso en sus ojos azules.

Es exótica, joven y poco común, pero también firme, fuerte y luchadora.

Si sigue viva hasta ahora, no es solo suerte, hay más detrás y.

.. una parte podré descubrirla en sus exámenes médicos.

No es que sea una obligación ayudarla y devolverla a su familia, pero mis instintos me dicen que hay más detrás de su rostro angelical.

Evito mirarla directamente, sabiendo los traumas que debe haber vivido y también para que no piense que quiero otra cosa que no sea su libertad en seguridad, pero por lo poco que he visto, puedo afirmar que Clara esconde más de lo que dice.

Entonces, siento que mi teléfono vibra y veo que se trata de un mensaje de Zeynep, que está en el asiento trasero, en el extremo opuesto a Clara.

Zeynep: Ella ha querido venir. Creo que no intentará huir, pero creo que es mejor avisar a tus hombres.

Kaan: Ya lo saben. Más tarde necesitaré más información tuya. Sobre lo que has descubierto de la chica.

Zeynep: No tengo mucha. No tiene tatuajes ni marcas de sangre, excepto la que ya has visto en su cuello. Tiene algunas laceraciones, pero es de esperar, dado lo que ha pasado.

Kaan: ¿Qué te ha parecido su personalidad?

Zeynep: Parece que viene de una familia rica. No se sorprende con las cosas caras. Sabes que no puedo afirmar nada en este momento, ¿verdad?

Kaan: Sí, claro. Lo investigaré más a fondo y te informaré si es algo importante.

Zeynep: Te lo agradezco.

Damos por terminada nuestra conversación y el conductor entra en el aparcamiento subterráneo de la clínica del Dr. Yılmaz. Solo la he traído porque es imposible realizar los exámenes necesarios en mi propia casa. Zeynep habló de la necesidad, y por eso hemos venido.

Les dije que la identificaran como «acompañante de Kaan Demir» en las pruebas. No quiero que quede constancia de ella en los historiales y pagaré un buen precio por ello. Se la llevan y Zeynep la acompaña.

Ha pasado casi una hora y exijo que le hagan todas las pruebas necesarias para que no haya que volver. No me gustan los entornos hospitalarios, y menos aún los lugares en los que no tengo control total. Aunque pague un alto precio por la confidencialidad y la prioridad, sigo alerta.

Ante cualquier señal de peligro, irrumpiré en esa consulta sin pensarlo dos veces.

Por fin, veo que se abre la puerta. Ella sale despacio, apoyada en Zeynep. Está más pálida que antes, con la mirada aún distante, pero nunca derrotada. La firmeza de una superviviente.

—Está cansada —dice Zeynep al verme—. El doctor Yılmaz ya va a traer los resultados preliminares.

Asiento. Mi mirada se dirige a Clara, que baja los ojos al darse cuenta de que la estoy mirando. No de forma invasiva, sino tratando de entender por qué el destino cruzó nuestros caminos aquel día.

El médico se acerca enseguida con una discreta carpeta en las manos.

—Señor Demir, ¿puedo hablar con usted un momento?

Lo acompaño hasta la consulta.

—La paciente presenta signos de deshidratación leve, falta de sueño, tensión muscular extrema, pero nada que indique algo irreversible.

No hay indicios de abuso sexual, como pensábamos.

Tampoco hay drogas en la sangre. El único punto de atención es psicológico.

Está bajo un fuerte estrés postraumático.

—¿Se puede tratar? —pregunto, sin rodeos.

—Sí, con tiempo y un entorno seguro. Tienes que entender que su mente está en modo de supervivencia constante. Necesitará tiempo y un lugar tranquilo. Pero, sobre todo, necesita confiar en quien esté a su lado... o ser devuelta a su familia lo antes posible.

—En este momento, eso es imposible —afirmo.

—Lo entiendo. Pero cuanto antes se gane esa confianza, mayores serán las posibilidades de una recuperación rápida.

Confianza. Algo que no se gana con palabras, solo con hechos.

—Gracias. Ahora quiero que queme los registros. Transfiera todo al sobre físico y entrégamelo.

—Claro, ya lo estamos haciendo. También iré a su casa a ver cómo van las costras de la joven dentro de unos días.

Asiento con la cabeza y salgo, encontrándolas a las dos sentadas. Clara ya lleva el pañuelo en la cabeza, lo que no la disfraza tanto como me gustaría.

Una mujer comprada sigue siendo vista como una propiedad por muchos hombres del submundo. Y una propiedad es algo que puede ser robado, subastado o asesinado sin piedad. Ya he visto que eso ocurre y no seré imprudente con su seguridad.

Clara estará protegida. Por las buenas... o por las malas.

—Vámonos ya—, ordeno, dirigiéndome hacia el garaje.

Los guardias de seguridad nos acompañan. No volvemos al casino, sino que nos dirigimos a mi casa, una auténtica fortaleza de hormigón y silencio, donde pocos entran y nadie se atreve a cuestionar mis decisiones.

En cuanto atravesamos las altas y discretas puertas de la mansión, la puerta principal se abre con la precisión de siempre.

Fatma nos recibe. O mejor dicho, se limita a observar. Su mirada me atraviesa primero, evaluando la presencia de Zeynep con un ligero fruncimiento de ceño, pero es en Clara donde sus ojos se posan con mayor atención. Parecen tener lugar cálculos silenciosos tras esa expresión impasible.

No hace preguntas. No muestra sorpresa ante mis palabras, pero sé lo que está tomando nota para contarlo después.

—Fatma, acomoda a mis invitadas en las habitaciones de la planta superior. Ocúpate de todo lo que necesiten ambas —le ordeno.

Ella hace una pequeña inclinación de cabeza.

—Sí, señor. La señora Demir ha llamado esta mañana. ¿Quiere que le devuelva la llamada?

—No. Más tarde lo haré yo mismo —respondo, alejándome ya hacia mi despacho, sin esperar nada más.

Fatma es una señora de la edad de mi madre y, durante años, me ha tratado con una devoción silenciosa, casi maternal. Por eso mismo, sé que me contará todo lo que considere oportuno.

Cierro la puerta de mi despacho y me acomodo en la silla. Hay algo que necesito investigar y no puedo perder el tiempo.

Accedo a los foros clandestinos de la dark web , entrando por los atajos y encriptaciones que uso cuando necesito ensuciarme las manos para limpiar lo que es mío. Leo comentarios repulsivos de hombres que han visto a Clara. Son mensajes grotescos. Fantasías repugnantes.

Lo que más me indigna, sin embargo, es su imagen congelada en una foto de la subasta, vestida de casi nada, con el rostro tenso, asustado, tratando de ocultar la vergüenza. Hago una captura de su rostro. Refuerzo el contraste. Envío el archivo a mi detective privado con un único mensaje:

«Quiero su nombre real. Su origen. Y todo lo que puedas averiguar».

Nada de lo que han dicho hasta ahora ha sido suficiente. Necesito la verdad y haré lo imposible por descubrir sus secretos.