CAPÍTULO 40

Chloe

◆

La campana sobre la puerta de Vance es un reflejo de supervivencia de una infancia hambrienta, de esas por las que lo he abrazado en más de una mala noche.

—Min tyv —dice, y la palabra me atraviesa igual que la primera vez, cuando era una amenaza en un pasillo y no el hombre que trepó por una cadena de ancla en plena tormenta para sacarme de la oscuridad—.

Hemos traído el almuerzo. Emma, te he traído esa guarrada de pepinillo que te gusta. No se lo digas a tu hermana.

—Te estoy oyendo —digo.

—Se entera de todo —asiente Emma sin levantar la vista—. Da miedo. ¿La guarrada de pepinillo?

—La guarrada de pepinillo. —La lanza a través de la tienda y ella la atrapa sin mirar, y los observo a los dos, mi hermana y el más salvaje de mis tres, tan a gusto juntos bajo la luz dorada, y algo en mi pecho que solía estar cerrado con llave simplemente se abre sobre una bisagra bien engrasada.

Christian entra después, y sigue siendo el más guapo de los tres con esa belleza suave y peligrosa, pelo castaño cálido, ojos color avellana que leen la sala por puro hábito y luego se detienen deliberadamente, porque me ha prometido que no necesita leer a las personas que ama, solo estar con ellas.

El sello dorado del halcón sigue en su dedo. Todavía lo hace girar cuando calcula.

Pero ya no sonríe medio segundo antes de algo peligroso, porque ya no queda nada peligroso, y la sonrisa que me dedica ahora es la lenta y auténtica, sin ningún tell debajo, porque dejó de necesitar el tell el día que lo identifiqué y no me inmuté.

—Cariño. —Cruza hacia mí, me levanta la barbilla con un dedo, el viejo gesto desgastado hasta volverse suave, y me besa una vez, sin prisa, delante de mi hermana y del retrato de mi abuelo y de toda la habitación inundada de oro, porque ha dejado de esconder las cosas que desea—.

Tienes grafito en la nariz. Siempre tienes grafito en la nariz.

He decidido que es un pilar estructural de toda tu personalidad.

—Es una cerrajería, Hale. El grafito es lo que toca.

—El grafito es adorable —dice, y esa es una frase completa viniendo de un hombre que una vez amenazó con hacer que me echaran en nueve segundos, y dejo que cale.

Y luego Maxim, el último, como siempre es el último en cruzar una puerta, porque primero la despeja en su cabeza antes de que su cuerpo la siga.

Rubio glacial, ojos de cristal esmerilado, la fina cicatriz que le cruza la ceja, la quietud que antes me asustaba y ahora solo significa que ha llegado y está en paz.

No dice nada al principio. Nunca abre con palabras; abre con el hecho de su presencia.

Se acerca al banco y observa mi trabajo, la cerradura que tengo abierta sobre el fieltro verde, una vieja cerradura de embutir de una casa de capitán en la punta, y la estudia con esa atención inexpresiva que le dedica a todo, y luego deja algo sobre el fieltro junto a ella.

El rey negro de marfil. Pulido por el uso. Tibio de su bolsillo.

Solía girarlo una vez cuando había decidido matar.

No lo ha girado en meses. Solo lo lleva consigo, y a veces, como ahora, lo deja cerca de mí, en un banco o una mesita de noche o la barandilla del barco, un pequeño fragmento blanco de sí mismo confiado a mi custodia donde antes lo guardaba oculto contra el muslo.

Es lo más romántico que nadie haya hecho por mí, y él moriría antes de llamarlo así.

—Ptichka —dice. Una sola palabra. Todo el sentimiento tasado con precisión y saldado por completo.

—Estás mirando mi cerradura —le digo.

—Es una cerradura mediocre —dice—. De los años 1890.

La mortaja está desgastada en la tercera palanca.

Un niño podría abrirla con un rastrillo.

—Una pausa—. Tú la harás cantar de todos modos.

Haces cantar a las cerraduras mediocres.

Es lo más valioso que tienes. —Y eso, viniendo de Maxim Voronov, es te extrañé, y ahora sé leerlo igual que sé leer el latón.

Emma resopla desde el banco.

—Si vosotros cuatro vais a poneros empalagosos entre vosotros, me llevo mi proyecto fuera.

—Quédate —le digo—. Quiero que estés aquí para esto.

Algo en mi voz cambia, y toda la habitación se inclina hacia mí, cuatro rostros, los tres que elegí y el único por el que quemaría el mundo. Luka deja de masticar, Christian deja de girar su sello, y Maxim levanta la mirada de la cerradura.

Porque hay algo que llevo tres semanas evitando hacer, y hoy es el día en que lo hago.

Dejadme dar un paso atrás, porque Walt me enseñó que no se fuerza una cerradura sin examinar primero toda la puerta.

Nos hicimos con el barco. Esa es la versión corta de un largo invierno.

El Gilded Sovereign surca aguas limpias ahora, navega bajo un nombre que no importa y una bandera que sí, y la partida de diecisiete años de Maxim ha terminado con victoria.

El Midnight Deck ha desaparecido, eliminado para siempre, tal como le prometí a las tablas mojadas cuando Crane cayó por la borda en el ojo de la tormenta y su última carta negra se deshizo en pulpa sobre cubierta.