CAPÍTULO 36 #2

—Viniste —dice contra mi cuello, como si todavía no pudiera creérselo—. De verdad viniste. Chlo, te dejé ese mensaje para que te alejaras. No para que vinieras a buscar lo que me secuestró.

—¿Cuándo te he hecho caso? —Tengo la voz destrozada. No me importa—. Tú eres la amable. Yo soy la terca. Ya lo hemos hablado.

Se ríe.

Es la risa del mensaje de voz y no lo es.

Es suya, completamente suya, el mismo ritmo torcido, el mismo pequeño quiebro en lo alto que reconocería entre una multitud de mil personas.

Pero ahora está un poco rota en el medio, un lugar donde la tormenta entró y no terminó de salir, y siento ese lugar roto como un pasador defectuoso bajo el pulgar, el que no termina de asentarse, con el que tienes que vivir y al que tienes que adaptarte.

La Baraja puso eso ahí, puso ese quiebro en la risa de mi hermana, y el hombre responsable sigue a bordo de este barco, una cubierta más arriba, mientras yo estoy aquí abajo de rodillas en lugar de estar allá arriba acabando con él.

Pero todavía no. Ahora mismo me toca abrazarla, a la luz clara, libre.

—Tus uñas son un desastre —le digo, porque si digo la verdad me desmoronaré, y no tenemos tiempo para eso.

Se aparta, se mira las uñas descascarilladas, suelta una risa húmeda e indignada—. He estado secuestrada, Chloe.

—Eso no es excusa y lo sabes.

Y ahí está, la de verdad, la risa sin la ruptura, solo por un segundo, solo una vez, y apoyo la frente contra la suya y cierro los ojos y me permito este momento.

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Maxim nos da un minuto y luego la verdad, porque es el único regalo que sabe envolver.

—El ala está despejada —dice, apartado de este umbral como se ha apartado de todos los demás, el rey de ajedrez de marfil girando lento entre los dedos, observando a las mujeres liberadas reunirse en el extremo luminoso del pasillo con la ternura más cautelosa que se permite, que en Maxim parece un hombre tasando algo que ha decidido no vender.

—Once puertas. Once nombres que coinciden con el libro mayor. Nuestras para proteger hasta que podamos llevarlas a algún lugar que no sea un barco. —Me mira por encima de la cabeza de Emma—. Y luego está el resto.

—La sala de radio —digo.

—La sala de radio.

Christian baja por el pasillo con el libro mayor en brazos y la página fotografiada de Emma colocada encima, y se agacha junto a nosotras, galante incluso aquí—.

Señorita Vance. Soy Christian. Le debo una disculpa con más ceros de los que jamás podré saldar, así que empezaré por la parte barata.

—Gira la página hacia ella, la que ella tomó y guardó.

—Fotografió esto hace ocho semanas, y lo conservó a pesar de todo lo que le hicieron para que lo entregara.

—La cicatriz torcida que le cruza el labio le tuerce la sonrisa, y por una vez no hay nada calculado en ella—.

Conservó la única carta limpia de todo este barco, cariño, y la conservó intacta.

Acabamos de robar el resto de la baraja para igualarla.

Emma mira fijamente la página, la huella de su pulgar manchada en la esquina de una imagen que tomó con manos temblorosas en un estudio que le habían dicho que limpiara—. Pensé que no importaba —susurra—. Pensé que la había perdido por nada.

—Importa más que todo el barco —dice Maxim, con voz neutra, lo que viniendo de él es lo mismo que caer de rodillas—.

Esa página es una prueba tomada por un testigo antes de que ninguno de nosotros la tocara.

El libro mayor que tu hermana sacó de la cámara acorazada es la red.

Las claves offshore son la prueba de dónde duerme el dinero.

—Cierra la mano alrededor del rey de piedra.

—Los tres juntos son el fin del Mazo de Medianoche sobre el papel, en una forma que ningún tribunal ni ningún miembro podrá borrar. No perdiste nada. Empezaste tú esto. Nosotros solo lo terminamos.

En ocho semanas, nunca he oído a nadie decirle a mi hermana que hizo algo bien. Veo cómo esas palabras caen sobre ella como la luz a través de los ojos de buey, y tengo que apartar la mirada, hacia las ganzúas en mi estuche abierto, hacia cualquier cosa, para que no vea lo que me provoca.

—Cuéntale la parte buena, Casa. La parte ruidosa. Quiero hacer la parte ruidosa —dice Luka desde la curva del pasillo.

Maxim casi, casi, esboza una sonrisa.

—Ve a hacer la parte ruidosa.

Así que Luka se lo cuenta, agachado en el pasillo con las manos quemadas por la cuerda y la sonrisa regresando como el cielo cuando se despeja.

La sala de radio, tres cubiertas arriba, la única voz que sale de este barco, la que Crane guardaba bajo llave y ya no.

La llamada que están a punto de hacer no es una señal de socorro, es un manifiesto, cuenta por cuenta, puerto por puerto, toda la red expuesta a la luz del día con sus nombres robados adjuntos como una factura que el Mazo nunca podrá pagar.