CAPÍTULO 29 #2

—Las escotillas están selladas. El bloqueo cierra el interior del barco. No cierra el mar. Crane selló la cubierta como quien atranca su casa y dejó el pañol de cadenas abierto al agua porque nadie en su sano juicio escala una cadena de ancla en plena tormenta.

—No estás en tu sano juicio —observó Christian.

—No —coincidió Luka, encantado—. De eso se trata precisamente.

Bajo por el exterior mientras vosotros dos atraéis sus ojos hacia el interior.

Entro en el casco inferior desde el pañol de cadenas, empapado y sin que nadie me espere, a su espalda.

La mano entra por la pared que olvidó que era una pared.

—Y se topa con Gideon —dije, porque los números no se saltan el coste que no les conviene.

La sonrisa de Luka no vaciló. —Y me topo con Gideon.

Bien. Le debo un diente. —Lanzó la moneda de latón y la atrapó en el aire sin mirar, lo primero que sus manos hacían con soltura desde que volvió por la puerta, y comprendí que la fractura estaba verdaderamente cerrada, porque Luka no lanza la moneda ante un público con el que está en guerra.

Me volví hacia Christian. —Tú eres las reglas.

Inclinó la cabeza, cortés como siempre, como si hubiera elogiado a su sastre.

Pero los ojos avellana ya estaban trabajando, y Christian en plena faena es un instrumento más aterrador que Luka con la moneda o yo con el rey, porque el arma de Christian es lo que todos a bordo creen que está del lado de Crane: la ley de la casa.

—Crane construyó la Baraja sobre reglas —dije—.

Liturgia. Procedimiento. La carta negra, la reclamación, el traslado, el mandato del Magistrado.

Todos los hombres a bordo obedecen esas reglas sin pensar, como se obedece una barandilla en la oscuridad.

Vas a girar la barandilla. Cada una de sus reglas tiene una bisagra, y has pasado catorce años de pie en el foso aprendiendo dónde están.

Esta noche las harás girar hacia el otro lado.

—El traslado requiere el sello del Magistrado y dos cartas de figura como testigos —dijo Christian lentamente, la sonrisa volviéndose torcida y complacida a medida que lo veía claro—.

Yo soy una carta de figura. Renata también, pero no confiaría en Renata para presenciar un amanecer.

La cuestión es que los hombres de abajo no moverán una adquisición sin procedimiento.

La propia paranoia de Crane. Los hizo obedientes a la forma.

Así que si la forma está mal, si el mandato está viciado, se paralizan.

Esperan la palabra del Magistrado. Y mientras esperan su palabra, no mueven a su hermana hacia el agua.

—Giró el anillo una vez, lo asentó—. Puedo ganarnos tiempo.

Puedo viciar el traslado desde dentro de su propia gramática. Esas son las reglas.

—Y el libro paralelo —dije.

Eso detuvo incluso a Christian.

Durante largos años he llevado un segundo libro, con letra pequeña y precisa, para cuando llegara el día.

Cada nombre que Crane reclamó, cada clave en el extranjero, cada contrato, cada deuda y debilidad de las cartas de figura, toda la anatomía de la Baraja escrita por el único hombre en quien se confiaba para verlo todo y al que nunca se creyó capaz de querer salir.

Crane guarda el libro de adquisiciones en la Bóveda de Medianoche porque es su existencia en papel.

Nunca se le ocurrió protegerse de que yo guardara el índice en el mío.

—La bóveda guarda su prueba —dije—. Yo guardo el mapa de su prueba.

En el momento en que sus manos abran esa puerta y tengamos el libro de adquisiciones en nuestro poder, mi libro paralelo deja de ser un agravio privado y se convierte en lo que lo destruye en cada tribunal y cada Baraja de tres continentes a la vez.

El libro es el cuerpo. El libro paralelo es la acusación.

Juntos no son palanca sino veredicto. —Dejé que eso calara—.

Ese es el tiro mortal, y no es ninguna bala. Es un libro.

—Poético —murmuró Christian—. Yo simplemente le habría pegado un tiro.

—Puede que aún tengas ocasión —dije—. Pero una bala acaba con un hombre. Los libros acaban con la Baraja. Ella no vino aquí a matar a un coleccionista. Vino por su hermana y se topó con la única oportunidad de liberar cada nombre que él escribió. No vamos a desperdiciarlo en una muerte limpia.

Luka nos miró a ambos, el agua todavía goteándole encima, la moneda de latón dormida en su puño. —¿Y tú qué eres, entonces? Petra son los ojos. Yo soy la mano. Christian son las reglas. ¿Qué es la Casa?

—La Casa es el cerebro —dije—. Yo calculo el tablero. Yo muevo las piezas. Yo encuentro la ventana.

—¿Qué ventana? —dijo Christian, que ya lo sospechaba, porque Christian siempre sospecha.

Así que les dije el único número que importaba, el que ella misma me había dado con las manos todavía temblorosas, dos noches y toda una vida atrás.

—La Bóveda de Medianoche tiene una cerradura temporizada de los años treinta.

Sin electrónica; Crane no confía en ninguna máquina ni en nadie de dentro, solo en la puerta.

Cree que eso la hace inexpugnable. No es así.

La hace predecible. —Puse el dedo sobre la zona oscura de la pantalla agrietada, abajo, donde no llega ninguna cámara, donde la bóveda duerme detrás de la bodega de vinos, en las entrañas del barco.

—Una cerradura temporizada no permanece cerrada sin más.

Se cierra según un horario, y duerme según un horario, y al cambio de guardia el mecanismo se desactiva durante cuarenta minutos mientras se reinicia.

Cuarenta minutos. Una sola vez. Ella lo leyó como si fueran las Sagradas Escrituras y me lo dijo al segundo exacto.

Esa es la ventana. La única ventana. Dentro de ella, una maestra cerrajera con la llave inglesa de su abuelo puede forzar la puerta inexpugnable.

Fuera de ella, nadie en el mundo puede, ni siquiera ella.

—Cuarenta minutos —dijo Luka.