CAPÍTULO 23 #3

—Treinta segundos —le digo a Maxim, y vuelvo a poner los dedos sobre el latón frío y giro, y no me apresuro, porque las prisas hacen perder la compuerta, y una compuerta perdida es toda la noche perdida.

Rueda uno, la caída profundamente desgastada, clic.

Rueda dos, más ligera, un tono más alto, la compuerta situada un cuarto de vuelta más allá de donde habría supuesto, el dial diciéndome algo que mis suposiciones jamás habrían revelado. Clic.

Dejo que se grabe en mí, cada compuerta tallando su propia pequeña muesca en mi memoria igual que talló una en el latón, y leo la tercera compuerta, y la cuarta aparece clara en el mismo movimiento, las cuatro firmas, toda la historia desgastada de la única puerta perfecta y paranoica de Crane, extraída limpia y silenciosa hasta mis dedos.

—Pasos en el suelo de la jaula —susurra Petra—. Está en la jaula. Chloe, el bucle va a mostrarle una habitación vacía y no lo está, salid, salid.

La mano de Maxim se cierra sobre mi hombro, la primera vez que me toca en toda la noche, y no es un agarre, es un hecho, es ahora, y levanto los dedos del dial a medio giro, de la rueda cuatro, el clic inacabado todavía suspendido en mi mano, y reponemos el estante de botellas sobre sus ruedas en un solo aliento y lo empujamos hasta dejarlo al ras, y tengo la puerta de la sala de conteo entornada a nuestra espalda cuando la puerta de la jaula que forcé hace una eternidad traquetea bajo una mano que no es la mía.

Nos aplastamos contra el hueco de cristal ahumado detrás de las balanzas, la espalda de Maxim contra el tabique y yo plegada en la oscuridad frente a él, y a través de la deformación del cristal ahumado veo una forma entrar en la jaula, grande, lenta, una porra sujeta con descuido a lo largo del muslo, y lo oigo antes de verlo con claridad, el chasquido de la corriente saltando los contactos, ese zumbido de avispa, encendido, apagado, encendido, el sonido que dejó una quemadura en las costillas de Luka.

Gideon se detiene en medio del suelo de la jaula.

Gira la cabeza, despacio, un perro olfateando una habitación, y me quedo demasiado quieta, paralizada, y por una vez es lo correcto, porque la quietud es el único camuflaje que tengo, el de quien caza y el de quien se esconde a la vez.

Cuento. Cuento sus respiraciones a través del cristal, cuento los segundos que le quedan al bucle, cuento las cuatro compuertas desgastadas en mi mano para no perderlas por el miedo.

Uno. Dos. La porra chasquea. Tres. Mira hacia la puerta de la sala de conteo, la puerta que forcé y entorné pero no pude volver a cerrar con llave, la puerta que cederá al menor roce.

No la toca.

El barco se balancea —cuarenta y un segundos, fiel como un latido— y la jaula se desplaza y una pila de pesas de latón tintinea en el platillo de la balanza, un pequeño sonido inocente de a bordo, y la cabeza de Gideon gira hacia él, y en el medio segundo en que sus ojos muertos van hacia las balanzas, los dedos de Maxim encuentran los míos en la oscuridad y aprietan una vez, y ya nos estamos moviendo, ya somos una sombra gris como gaviota cruzando un suelo que una cámara verá dos veces, fuera por la puerta de la jaula, hacia el corredor, desaparecidos, el manifiesto en mi teléfono y la bóveda en mis manos y Gideon Marsh de pie en una habitación vacía con una porra zumbante y una sensación que no sabe nombrar.

—La cortina ha caído —dice Petra, con voz entrecortada, tres pasillos más adelante, cuando mi espalda está contra el acero frío y mis pulmones vuelven a funcionar—. Las cámaras reales ya graban. Nunca estuvisteis allí. Dios. Nunca estuvisteis allí.

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Maxim me lleva de vuelta a la Cubierta de la Bóveda por el camino largo, el que no tiene cámaras, su mano en mis riñones, un hecho, una apuesta, un hombre moviendo ficha.

No tiemblo hasta que la puerta de acero se cierra a nuestra espalda y el mármol negro del salón vibra frío bajo mis botas y la tormenta vuelve a ser solo eso, tormenta, ahí fuera, tras el cristal, donde no puede leerme el rostro.

Entonces tiemblo. Primero las manos, como siempre, el temblor que nace en los mismos dedos que acaban de sostener el dial tan quietos, como si mi cuerpo hubiera mantenido el trato solo hasta que la cerradura lo soltó y ahora quisiera cobrar.

Christian se levanta de la mesa de malaquita en cuanto las ve, y Luka sale de la oscuridad del pasillo moviéndose mal, protegiendo las costillas quemadas, sin la moneda en las manos, y no preguntan, solo se acercan, como hacen ahora, hasta que estoy de pie en un pequeño país cálido hecho de hombres peligrosos.

Apoyo las manos, aún temblorosas, sobre la fría mesa de póquer para calmarlas, y miro a Maxim, porque él estuvo allí, porque oyó hablar a la cerradura, porque es quien tiene que mover esta pieza.

—Puedo abrirla —le digo, y mis manos siguen temblando, y no me molesto en ocultarlo, porque con dulzura es como te hacen quedarte quieta, y estos tres nunca me han pedido que me quede quieta a cambio de menos que la verdad—.

Esta noche no. La cerradura temporizada solo duerme cuarenta minutos en el cambio de guardia.

Siento los cuatro pitones desgastados, seguros en mis dedos, la frase completa leída, la página en mi teléfono, el día en mi garganta.

—Dame esa ventana y te doy toda la Baraja.