CAPÍTULO 19 #2

—Diecinueve —dijo Maxim. Tenía el rey de marfil en la mano, haciéndolo girar despacio entre dos dedos, no el giro letal, solo el movimiento distraído de un hombre que decide cuánta verdad poner sobre la mesa—.

Un pago de deuda. Un chico que sabía contar y callar, entregado a cambio de una cifra que mis abuelos debían y que murieron antes de poder saldar.

Crane me recogió, me mantuvo y me usó hasta que me volví indispensable, que es lo más seguro que se puede estar en este barco y lo más poseído.

Durante diecisiete años he construido, muy despacio, con una mano tan discreta que nadie la ve, la posición desde la cual una posesión se apodera del hombre que la poseía.

No lo hice por amor a nadie. Lo único que me he permitido desear es su fin.

Desear cualquier otra cosa es así como te ponen el collar.

—El rey giró—. Eso lo aprendí aquí, por las malas, de hombres que tenían mis papeles igual que tenían los de tu padre.

La miró entonces, y vi al hombre más controlado que he conocido elegir poner un cuchillo en manos de una extraña y ofrecerle la garganta.

—Esa es la hermandad, ya que Luka me pidió que la contara y prefiero exponerla una vez a dejar que él la narre mal —dijo Maxim—.

Yo soy el cerebro. Guardo el libro de cuentas que acabará con Crane y lo he guardado diecisiete años porque no tenía razón alguna para usarlo que valiera la pena morir.

Luka es la mano. Salvaje y leal, no responde ante nada en este barco salvo nosotros dos, interpondría su cuerpo entre cualquiera de nosotros y el agua sin medio segundo de cálculo, por eso nunca lo dejo cerca del ajuste de cuentas.

Christian es la cara. Lee a cada hombre en la sala y no deja que nadie lo lea a él, sabe dónde está enterrado cada cadáver y cada pagaré porque enterró la mitad, y jamás ha dejado que un alma vea lo que hay bajo la sonrisa, hasta que llegaste tú, que lo viste desde el otro lado de una mesa de bacará en tu segunda noche a bordo, y entonces supe que estábamos en un problema serio.

—El rey se detuvo—. Tres hombres atados a algo que odiamos por deudas que no elegimos, esperando casi dos décadas una razón que justificara el suicidio de actuar contra el Magistrado.

Nunca la tuvimos. Un hombre no tira diecisiete años de paciencia por un sentimiento.

Íbamos a esperar hasta morir esperando. Ese era el plan completo.

—Y entonces una cerrajera forzó nuestra cerradura —dije; el bourbon me estaba haciendo narrarme a mí mismo, así de ido estaba, medio borracho y sincero como un hombre en el patíbulo—.

Para encontrar a su hermana. Y les dio a tres hombres que se habían quedado sin razones la única razón a la que ninguno de nosotros podía ponerle precio.

—Tú eres la razón —dijo Luka, y no había nada de temerario en ello—.

Lo diré claro, porque ellos no lo harán, lo envolverán en ajedrez y probabilidades.

Tú, no la bóveda, no el libro de cuentas.

Subiste al barco más peligroso del Atlántico con una soga al cuello para recuperar a tu hermana de hombres que devoran personas, nos leíste a los tres, y no te asustó lo único que asusta a todo el mundo.

—Se refería a sí mismo. Siempre lo hace—.

Te esperamos toda la vida sin saber tu nombre.

Ella se quedó muy quieta. Leí su quietud como Maxim lee el silencio, y no era la de quien se oculta.

Debería haberlo dejado ahí, una buena mano limpia puesta boca arriba sobre el fieltro.

Sé cuándo toca recoger el bote y largarse.

Pero estaba borracho, y que me vieran había aflojado algo que normalmente permanece bien atornillado, y la verdad, una vez que empiezas a decirla, quiere completarse decidas tú o no.

Así que dije lo que no debería haber dicho todavía.

Lo dije con ligereza. Siempre hago mi peor daño con ligereza.

—Tiene gracia, de esa manera fría en que estas cosas tienen gracia —dije, girando el sello, mirando las brasas en lugar de sus caras, lo cual debería haberme alertado, porque yo nunca aparto la vista de las caras—.

Día tres. La mañana después de que forzara el tambor de nuestra puerta y activara el biométrico.

Crane aún no sabía que había ido a por la cerradura de la Cubierta de la Bóveda, solo que un profesional externo estaba tanteando las cerraduras de la sociedad.

Y la orden permanente es la que siempre ha sido.

Cualquier forastero que vulnere una cerradura de la sociedad queda descartado.

—Hice girar el puro—. Dio la orden a la Casa.

Como cualquier orden operativa. Encárguense de la cerrajera. Y la Casa...