CILLIAN

El blanco de la consulta del Dr. Ferrara era demasiado clínico, demasiado estéril para el tipo de noticia capaz de sacudir las placas tectónicas de la vida de un hombre.

Habían pasado cinco semanas desde el celo. Cinco semanas desde que el molino textil junto al recodo del río se había convertido en algo más que una prisión, y Vasile Drăghici en algo más que un enemigo.

Benedetto De Luca había hecho la recomendación. Al parecer, cuando eras el coordinador de logística de una alianza entre tres familias, hasta tu atención prenatal se convertía en un asunto de interés compartido.

Tenía veinticuatro años, era un mocoso irlandés-italiano del lado este que había convertido su ingenio en un arma para sobrevivir en habitaciones llenas de monstruos, y ahora estaba sentado en una clínica privada porque lo habían marcado para extracción y había terminado vinculado a un oso rumano que le preparaba sarmale y le susurraba obscenidades al oído hasta hacerle olvidar su propio nombre.

La Dra. Ferrara retrocedió y chasqueó el bolígrafo. Comunicó la confirmación con el mismo desapego profesional que habría usado para informar de un envío de maquinaria pesada.

Cillian no se inmutó. Hizo lo que siempre hacía: un inventario. Repasó su vida sistemáticamente, como si estuviera cuadrando las cuentas para Santo Cavallo.

Punto uno: Veinticuatro años.

Punto dos: Coordinador de logística de la operación Marini, actualmente integrado como puente entre la alianza De Luca y la dinastía Drăghici. Un papel que básicamente se había inventado al ser capturado y volverse indispensable.

Punto tres: Vinculado. Permanentemente.

Levantó la mano y sus dedos recorrieron la piel elevada y sensible de la marca de vínculo en el cuello.

Palpitaba con un calor bajo y rítmico, conectada directamente al hombre que probablemente en ese momento merodeaba por los pisos inferiores del molino. Luego su pulgar rozó la marca secundaria en la muñeca. El lugar donde Vasile lo había reclamado durante aquella última hora desesperada del celo.

Punto cuatro: Estaba esperando la cría de Vasile.

Esperaba sentir las garras frías y calculadas del pánico. Esperaba que su mente empezara a trazar frenéticamente rutas de escape o planes de contingencia.

En cambio, solo había una extraña quietud sin control. Era feliz. Una felicidad aterradora, sin planos ni estructura. De esas que ocurren cuando dejas de intentar gestionar la logística de tu propio corazón y simplemente te dejas llevar por la corriente.

—Todo está perfecto, Cillian —dijo la doctora, ajena al colapso y reconstrucción del mundo interior de su paciente.

—Los niveles de feromonas del Alfa en tu sistema son altos. El vínculo sostiene la gestación a la perfección.

—Pues claro que sí, joder —murmuró Cillian, y su voz recuperó el filo agudo y descarado—. El hombre es elemental. No hace nada a medias.

* * *

El molino olía a madera vieja, aceite de máquinas y, cada vez más, a Cillian.

Se movía por la cocina con una gracia de dueño que se le había asentado en los huesos durante el último mes. Ya no era un invitado; era quien sabía dónde se escondía el buen café y qué tablas del suelo crujían.

Sacó del horno una hogaza fresca de pan de soda, con la corteza dorada y agrietada; el aroma de suero de leche y sal cortaba el pesado aire industrial.

Había fracasado en esto hacía dos semanas, distraído por el peso de las manos de Vasile. Hoy estaba perfecto. Lo dejó en la encimera. El vapor se elevaba en la luz de la tarde que se filtraba por las altas ventanas, y esperó.

Oyó el paso pesado y deliberado de las botas de Vasile antes de verlo. El Alfa entró en la cocina y llenó el marco de la puerta con sus anchos hombros, el cabello oscuro ligeramente despeinado por el viento del muelle.

Se detuvo; sus ojos oscuros y planos se posaron primero en el pan, luego en Cillian, que estaba apoyado contra la encimera con una taza de café y una expresión que había pasado la última hora perfeccionando.

—La coordinación del marco fronterizo —dijo Cillian, saltándose el preámbulo—. El puesto permanente.

Vasile se quedó inmóvil. Era un experto en captar el ambiente de una sala, un hombre que sobrevivía gracias al peso específico del silencio. Percibió la gravedad en la voz de Cillian.

—Sí —dijo con voz grave y cautelosa.

—Va a ser un proyecto más largo de lo previsto —continuó Cillian con los ojos verdes fijos en el rostro de Vasile—. Mucho más largo. Ocho meses como mínimo antes de la primera revisión importante. Posiblemente más, dependiendo de... variables.

Vasile no movió un músculo. Para ser un hombre tan grande, su quietud era absoluta.

El único signo de su estado interno era cómo se le habían dilatado las pupilas hasta tragarse el iris oscuro mientras procesaba las «variables» que Cillian le presentaba. No era estúpido. Era un hombre que pensaba en piedra y estaciones; sabía exactamente lo que significaban ocho meses.

—El molino tendrá que adaptarse —añadió Cillian, y su voz se suavizó apenas una fracción—. La habitación sur tiene la mejor luz. Ya he calculado los metros cuadrados para... equipamiento.

Vasile cruzó la cocina en cuatro pasos rápidos y depredadores. No habló. Extendió las manos, esas manos grandes y llenas de cicatrices, manos capaces de desmantelar a un hombre, y enmarcó el rostro de Cillian con una reverencia que le cortó la respiración.

Presionó la frente contra la de Cillian; su aroma de ámbar y humo de leña inundó la cocina.

—Ocho meses —susurró Vasile; las palabras vibraron contra la piel de Cillian.

—Más o menos —respondió Cillian mientras enroscaba los dedos en la pechera de la camisa oscura de Vasile—. Ya he empezado con la logística. Tendremos que ajustar los protocolos de seguridad del segundo piso y desviar el ruido del taller.

—Por supuesto que sí —dijo Vasile, y había un temblor en su voz que Cillian nunca le había oído. No era el jefe. No era el depredador. Era solo el hombre—. Mi brillante y descarado omega. Siempre tres pasos por delante.

Cillian se echó hacia atrás lo justo para mirarlo, con el ingenio chispeante como pedernal. —Es buen pan, Vasile. Puedes admitir que te enseñé bien, aunque fueras un desastre de estudiante.

Vasile miró el pan y luego a Cillian, con los labios curvándose en esa rara sonrisa que lo transformaba todo, esa que hacía que a Cillian le temblaran las rodillas.

—Me enseñaste bien.

—Te enseñé... —Cillian abrió la boca para protestar, pero Vasile lo cortó en seco. Lo atrajo hacia sí y lo estrechó contra su pecho.

—Vale —gruñó Cillian contra el hombro del alfa, mientras le rodeaba el cuello con los brazos—. Puedes quedarte con esa cara. Hoy te está funcionando de maravilla.

Se quedaron allí, en el silencio del molino, con el vínculo entre ellos vibrando como la vieja maquinaria del piso de abajo: constante, hecho para durar, absolutamente irrevocable.

* * *

—La habitación sur —dijo Vasile con voz grave, más tarde esa noche.

Estaban en el piso de arriba. La luz se apagaba en un púrpura amoratado sobre el río.

Vasile lo había llevado a la habitación que Cillian había elegido para sí.

Por ahora estaba vacía, apenas unas motas de polvo que bailaban en los últimos rayos de sol, pero el aire pesaba con la promesa del futuro.

Vasile no le dejó dar más de unos pasos. Lo agarró por la cintura y lo arrinconó contra la pared del fondo. La que algún día sostendría una cuna.

Lo inmovilizó allí, no con la fuerza brutal de su primera semana juntos, sino con un peso dominante y posesivo que hizo que un escalofrío familiar le recorriera la espalda a Cillian.

Las manos de Vasile bajaron hasta la cinturilla del pantalón de Cillian y sus dedos se engancharon en la tela. Se inclinó hacia él, rozó con la nariz la marca del vínculo en su cuello e inhaló profundamente.

—¿Crees que por llevar a mi heredero en tu vientre estás exento de tus lecciones? —susurró Vasile, con la voz convertida en una vibración grave y obscena que se instaló directamente en el centro ardiente del celo de Cillian.