CILLIAN

El viejo edificio tenía una personalidad única después del anochecer. Vigas que crujían como el quejido lento de huesos que se acomodan, el rumor constante del río en algún lugar muy abajo, y finos tajos de luz ámbar fría que se colaban por las altas ventanas industriales.

No durmió.

En su lugar, catalogó.

Cada detalle desde el momento en que habían acorralado al convoy en aquella calle del oeste, resbaladiza por la lluvia.

El número exacto de hombres de Drăghici, cómo se movían, la limpieza profesional de la emboscada. Cómo Vasile lo había acorralado contra la puerta del coche, los dedos llenos de cicatrices clavándose en su mandíbula, aquella voz grave con acento prometiendo desarmarle la boca.

El pesado collar de cuero seguía ceñido a su garganta. Negro contra piel pálida y pecosa, la hebilla fría e implacable cada vez que tragaba.

La tensión explosiva en el coche. La mano enorme de Vasile en su muslo, el pulgar acariciando peligrosamente cerca de donde la polla de Cillian había estado traidoramente dura, cómo la humedad había goteado sin parar entre sus nalgas a pesar de todas las barreras químicas.

Profesional. Limpio. Calculado.

Lo archivó todo con la eficiencia despiadada que lo había vuelto indispensable para Santo Cavallo.

La disposición del molino. Celda en el tercer piso, ventana alta sin barrotes pero con una caída de tres pisos hasta el patio trasero.

El tenue aroma a pan y especias que había llegado antes con los sarmale.

Los pasos que iban y venían en el piso de arriba. Lentos, pesados, inquietos. Vasile tampoco dormía.

El cuerpo de Cillian era un maldito traidor.

Los supresores estaban haciendo más o menos su trabajo otra vez, y más o menos empezaba a sonar a broma. Tenía la piel demasiado tirante, demasiado sensible. Las sábanas le raspaban los pezones como papel de lija.

Entre las piernas, la polla medio dura y dolorida, la punta pegajosa de líquido preseminal. Lo peor era el lubricante. Cálido y continuo, que le dejaba el agujero resbaladizo e hinchado, la costura de los pantalones prestados húmeda donde presionaba contra la hendidura.

Cada inhalación le arrastraba más del aroma de Vasile a los pulmones. Aceite de máquina y ámbar viejo que le encendía el instinto como una puta bengala.

Se apretó la erección con la base de la mano y siseó entre dientes.

—Esto es ridículo. No soy un omega en celo que se arrodilla ante el primer alfa con una polla grande y mala hostia.

Excepto que ya lo había hecho.

De rodillas en la ducha, la garganta follada hasta dejarla en carne viva mientras la mano de Vasile lo ahogaba lo justo para que no pudiera morder. El recuerdo lo golpeó con fuerza.

El peso grueso de la polla de Vasile abriéndole los labios, el deslizamiento brutal sobre la lengua, la oleada caliente de semen que lo habían obligado a tragar. El agujero se le contrajo solo de pensarlo, y otro hilo de lubricante se le escapó.

—Joder —murmuró Cillian con voz ronca.

Se quitó los pantalones y se tumbó en la cama, el pelo rojo desplegado sobre la almohada como cobre derramado. Se agarró la polla con una mano y empezó a masturbarse con tirones ásperos y furiosos. Con la otra buscó entre las piernas, dos dedos rodeando el agujero resbaladizo antes de metérselos.

El estiramiento era patético comparado con lo que su cuerpo quería claramente, pero se folló igual. Duro y rápido, mientras la mente le servía la imagen no deseada de las manos llenas de cicatrices de Vasile inmovilizándolo, aquella mirada oscura y plana viéndolo desmoronarse.

Se corrió con una maldición ahogada, el semen salpicándole el estómago pecoso, el agujero contrayéndose inútilmente alrededor de los dedos. Le alivió la tensión durante quizás diez minutos. Luego la inquietud volvió, peor.

Arriba, los pasos continuaron.

Cillian se quedó mirando el techo, los ojos verdes encendidos.

—¿Qué tal el paseíto de medianoche, imbécil? Espero que la polla te dé tanta guerra como los pies.

La mañana llegó gris y fría como el río. La cerradura chasqueó.

Vasile llenó el umbral, la camisa oscura remangada dejando ver los antebrazos fibrosos, con dos vasitos de espeso café rumano en las manos. El vapor se elevaba en volutas, amargo y fuerte.

La presencia del alfa absorbió todo el aire de la habitación. El collar en la garganta de Cillian de pronto le pesó más.

Cillian se incorporó, el pelo rojo alborotado, los ojos verdes cautelosos, pero ya se le curvaba la boca en una sonrisa burlona. Miró el café. Miró a Vasile. Volvió a mirar el café.

Luego arrebató uno de los vasos, los dedos rozando los llenos de cicatrices en una chispa que le bajó directa a la polla agotada.

—Podrías haber llamado —dijo Cillian, con la voz chorreando sarcasmo—. Santo tiene teléfono. Joder, hasta los enemigos usan el correo hoy en día.

—Preferí esto —respondió Vasile.

Aquellos ojos oscuros, planos y atentos, se quedaron fijos en él. Recorriendo cada peca, cada mechón cobrizo, cómo el collar le descansaba en la garganta. Las palabras significaban algo mucho más grande que negociaciones fronterizas, y ambos lo sabían.

Cillian dio un sorbo al café; el calor amargo le bajó por la garganta como un desafío.

—Cuidado. Sigue mirándome así y voy a pensar que de verdad me quieres aquí, y no solo como moneda de cambio.

Vasile no dijo nada. Se limitó a darse la vuelta, esperando que Cillian lo siguiera.

El omega lo hizo, porque negarse habría sido teatro inútil.

Subieron al último piso. La cocina de Vasile era grande, funcional, claramente usada: una mesa de madera maciza, olor a café recién hecho y madera vieja, un ventanal con vistas a la curva del río donde la luz gris de la mañana se derramaba sobre el agua.

Por una puerta abierta, Cillian vislumbró el dormitorio. Textiles de Europa del Este en las paredes y el icono de la Virgen de la abuela sobre la cama. Lo archivó. Personal y sentimental. Una grieta en la armadura.

Se sentaron uno frente al otro. La negociación sobre las fronteras era real. Quejas legítimas. La incursión de los Marini de hacía seis meses que había desmantelado una ruta de los Drăghici, los conflictos de suministro que seguían abiertos.

Cillian conocía cada detalle del lado de los Marini porque era él quien coordinaba la logística. También sabía exactamente dónde flaqueaba la posición de los Marini.

Compartió parte de ello. Con cuidado. Lo suficiente para resultar útil, no tanto como para que fuera traición. Una ofrenda calculada envuelta en comentarios afilados.

Vasile se dio cuenta del cálculo de inmediato.

—Me estás dando algo.

—Te estoy dando las partes que no importan —respondió Cillian, echándose hacia atrás con un ladeo descarado de la cabeza. Los ojos verdes se clavaron en los de Vasile, follándoselo con la mirada, puro desafío.

—Lo cual te indica que las partes importantes existen. Felicidades por la deducción básica, jefe. ¿Quieres más café, o ya dejamos de fingir que esto va solo de territorio?

El aire entre ellos crepitaba. Dos conversaciones a la vez. Una sobre fronteras, otra sobre cómo la mirada de Vasile no dejaba de descender hacia la boca de Cillian, hacia el collar, hacia el tenue aroma de lubricante que aún impregnaba la piel del omega.

La negociación no resolvió nada y lo estableció todo.

Más tarde, el cuerpo de Cillian exigió movimiento. Lo escoltaron a la segunda planta. Una antigua nave de molino reconvertida en sala de entrenamiento con pesas, colchonetas y un saco de boxeo.

En cuanto lo dejaron solo, atacó el saco con agresión concentrada, lanzando combinaciones precisas y técnicas que había perfeccionado desde los dieciséis años en el East Side.

El sudor no tardó en humedecerle el cabello cobrizo, pegándoselo a la frente y el cuello pecosos. Los músculos fibrosos se tensaban bajo la camisa, la respiración salía en ráfagas controladas.

Sintió a Vasile antes de verlo. Esa densa presencia alfa que llenaba el umbral, los ojos oscuros siguiendo cada movimiento.

Cillian no se detuvo. —Si vas a quedarte mirando, hazte útil y sujétame el saco, rumano.

Vasile cruzó la sala en silencio y sujetó el saco de boxeo con aquellas manos grandes y llenas de cicatrices. La proximidad fue instantánea y eléctrica.

Cada golpe impactaba con solidez, el saco apenas se movía bajo la fuerza de Vasile. El sudor le resbalaba por la espalda, acumulándose en la base de la columna, donde el lubricante ya había empezado a congregarse de nuevo pese al desahogo anterior.

La técnica le falló una vez. La fatiga mezclada con la creciente distracción del aroma de Vasile. El alfa alargó la mano sin pensar: una para corregirle el hombro a Cillian, la otra aferrándole la cadera para ajustarle la postura.

El contacto quemaba.

El cuerpo de Vasile estaba tan cerca que Cillian sintió el bulto duro de la polla del alfa rozándole el trasero a través de la ropa.

A Cillian se le entrecortó la respiración. Sonrió con descaro y provocación, los ojos verdes relucientes mientras se echaba hacia atrás lo justo para volver a sentir aquella polla gruesa.

—Cuidado, jefe. Sigue tocándome así y voy a pensar que quieres follarme contra este saco. Doblarme sobre él, tirar de este collar y machacarme el agujerito húmedo hasta que se me olvide cómo hablar.

El aire crepitó, más ardiente.

Vasile le apretó el agarre en la cadera, el pulgar hundiéndose en el hueco del hueso. Por un momento, ninguno se movió. Cillian olía su propia excitación, cada vez más intensa. La bergamota tornándose dulce y desesperada, el lubricante empapándole la tela entre las nalgas.

La polla se le tensaba, dura, contra los pantalones.

La voz de Vasile sonó baja, áspera. —Hablas demasiado, pelirrojo.

—Y tú tocas muy poco —respondió Cillian con la voz entrecortada pero aún cargada de desafío. Movió las caderas una vez, restregándose deliberadamente contra la erección del alfa.

—¿Qué pasa? ¿Te da miedo que un omega Marini te arruine ese precioso control?

La mano de Vasile se deslizó de la cadera al trasero, apretándole el glúteo firme con gesto posesivo. Los dedos se adentraron en la hendidura, presionando la tela contra el agujero húmedo de Cillian.

—Huelo lo mojado que estás. Ya chorreando por el enemigo. Este agujerito fruncido quiere mi polla, ¿verdad? Quiere que lo estiren y lo anuden hasta que supliques en vez de quejarte.

A Cillian casi le fallaron las rodillas.

Un nuevo chorro de lubricante se le escapó, dejándole la entrepierna de los pantalones visiblemente húmeda. Se rio, una risa aguda y entrecortada.

—Sigue soñando. Preferiría…, joder… —Las palabras se le cortaron cuando los dedos de Vasile trazaron círculos más firmes sobre su agujero a través de la tela, atormentándole el borde sensible.