Reclamadas por los valorianos (Las Colecciones de Callie nº 6)

SORAYA

Las alarmas empezaron a aullar tres segundos antes de que la primera explosión desgarrara el corredor este.

Había pasado dos años ganándose la confianza del consejo valoriano.

Dos años de negociaciones meticulosas, de formación en sensibilidad cultural, de aprender a interpretar los cambios sutiles en las marcas bioluminiscentes que hacían las veces de lenguaje corporal entre su especie.

Dos años convencida de que podía negociar la paz entre la humanidad y la raza guerrera que había aparecido en el sistema solar dieciocho meses atrás con naves del tamaño de lunas pequeñas y armas que dejaban los arsenales nucleares a la altura de juguetes infantiles.

Todo eso ya no importaba nada.

—¡Protocolo de cosecha! —gritó alguien desde el corredor—. ¡Están activando el protocolo de cosecha!

A Soraya se le heló la sangre. Había leído los informes clasificados, los que detallaban lo que ocurría cuando las partidas de asalto valorianas caían sobre los puestos avanzados humanos. No les interesaba el territorio ni los recursos. Querían algo mucho más valioso.

Mujeres. Mujeres genéticamente compatibles.

Agarró el objeto más cercano que pudiera servir de arma —un pesado pisapapeles de cristal que algún embajador había dejado olvidado— y se pegó a la pared junto a la puerta.

El corazón le latía tan fuerte que lo sentía en la garganta, pero las manos no le temblaron.

Tres años de formación diplomática no la habían preparado para el combate, pero criarse en las colonias exteriores le había enseñado que sobrevivir significaba luchar aunque no hubiera ninguna posibilidad.

La puerta se abrió con un siseo. Un soldado valoriano cruzó el umbral: más de dos metros de músculo de piel bronceada enfundado en una armadura oscura que parecía absorber la luz de emergencia.

Los cuernos se le curvaban hacia atrás desde las sienes como los de un carnero, y los ojos le brillaban con un tenue ámbar en la habitación llena de humo.

Soraya golpeó.

El pisapapeles le acertó en un lado de la cabeza con un crujido satisfactorio.

Él se tambaleó, más sorprendido que herido, y ella ya estaba en movimiento, pasando a su lado hacia el corredor.

Dio exactamente cuatro pasos antes de que algo enorme la embistiera por detrás y la tirara al suelo.

El impacto le vació los pulmones. La mejilla se le aplastó contra la rejilla de metal frío y notó el sabor de la sangre donde se había mordido la lengua.

—Bravucona —retumbó una voz sobre ella en estándar con fuerte acento—. El Comandante querrá ver a esta.

La arrastraron por corredores que había recorrido cien veces, pasando junto a cuerpos que intentó no mirar demasiado de cerca, a través del humo acre y los gritos que parecían llegar de todas partes a la vez.

Conducían a otras mujeres en la misma dirección, algunas llorando, otras mudas por el shock, todas con la misma expresión de horror incipiente que Soraya se negaba a permitir en su propio rostro.

Contó los giros. Memorizó las posiciones de los guardias.

Observó qué paneles parecían vulnerables, qué conductos de ventilación podrían ser lo bastante grandes para un cuerpo humano.

Su mente seguía trabajando aunque la zarandearan a través del caos, porque en cuanto dejara de pensar se convertiría en una víctima.

La bahía de retención era un espacio de carga convertido a toda prisa en centro de procesamiento.

Campos de contención portátiles zumbaban a intervalos regulares, creando celdas individuales sin paredes.

Al menos cuarenta mujeres se acurrucaban en su interior, desde personal de la estación con uniformes arrugados hasta civiles que debían de estar de visita cuando comenzó el ataque.

La empujaron dentro de un campo vacío cerca del centro de la sala; tropezó, pero no cayó.

No se arrodillaría. Pasara lo que pasase, no les daría la satisfacción de verla de rodillas.

Pasaron los minutos. Los sollozos de las demás cautivas se apagaron hasta convertirse en un silencio exhausto.

Soraya permaneció de pie con los brazos cruzados sobre el pecho, catalogando cada detalle del espacio: la ubicación de los guardias, el panel de control de los campos de contención, la enorme esclusa en el extremo opuesto que debía de conducir a sus naves.

Estaba tan concentrada en su inventario mental que casi no percibió el cambio en el ambiente cuando las puertas principales volvieron a abrirse.

Casi.

Todos los guardias de la sala se cuadraron. La temperatura pareció descender varios grados, o quizá solo era la imaginación de Soraya reaccionando al peso repentino y asfixiante de la presencia que inundó el espacio.

Era enorme.

Había conocido a oficiales valorianos antes, se había sentado frente a mesas de negociación con guerreros, eruditos y diplomáticos de su especie, pero ninguno la había preparado para esto.

Medía casi dos metros y medio; la piel bronceada le brillaba como metal pulido bajo la luz cruda.

Los cuernos, más grandes que los de los demás, se le curvaban hacia atrás en arcos elegantes que delataban alta casta, y los ojos le ardían en oro fundido en un rostro que podría haber sido tallado en piedra.

Una armadura oscura se ceñía a un cuerpo construido para la violencia, todo hombros anchos y extremidades poderosas, y cada línea de él irradiaba el tipo de autoridad que no necesita anunciarse.

El Comandante Supremo Vorath. Había estudiado su expediente. Había visto las imágenes de vigilancia granulosas y los retratos artísticos.

Nada de eso había capturado esto. La fuerza pura y abrumadora que emanaba de él.

Se movió por la bahía de retención como un depredador que inspecciona a sus presas; su mirada barría a las cautivas con desapego clínico.

Los oficiales lo seguían, pero bien podrían haber sido sombras por la atención que les prestaban.

Las mujeres junto a las que pasaba se encogían, se apretaban contra los bordes más alejados de sus campos de contención, se hacían lo más pequeñas posible.

Soraya no se movió.

Lo observó acercarse, con la mandíbula apretada y la espalda recta, y se permitió sentir hasta la última gota de la furia que le ardía en el pecho.

Ese era el macho que había ordenado las redadas.

El que había decidido que las mujeres humanas eran mercancía que cosechar como si fueran cultivos.

El que acababa de destruir dos años de su trabajo y de asesinar a sabe Dios cuántos de sus colegas.

Se detuvo frente a su campo.

De cerca, resultaba aún más abrumador. Tuvo que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos, y el movimiento la hizo sentirse pequeña de un modo que detestaba.

Las fosas nasales se le ensancharon ligeramente y algo cambió en su expresión.

El desapego clínico vaciló, sustituido por algo que ella no sabía nombrar.

Las marcas bioluminiscentes, visibles en el cuello de la armadura donde esta se encontraba con la garganta, pulsaron una vez con luz ámbar.

—Tú —dijo él. La voz era tan profunda que le resonaba en los huesos, ronca y autoritaria de un modo que le erizó la piel con un calor indeseado—. Eres la diplomática. Madani.

No era una pregunta. Y eso, de algún modo, lo hacía peor.

—Y tú eres el criminal de guerra que va a colgar por esto —se oyó decir.

El silencio cayó sobre la bahía de retención como un mazazo. Sintió el estupor de los guardias como una ola física, vio a los oficiales intercambiar miradas alarmadas a espaldas de su comandante. Las demás cautivas la miraron como si hubiera perdido el juicio.

Quizá lo había perdido. Pero si iba a morir hoy, lo haría de pie y con la dignidad intacta.

La expresión de Vorath no cambió. Siguió mirándola con aquellos ojos de oro fundido, y ella se negó a apartar la vista aunque el sudor le picara a lo largo de la espalda.

El momento se alargó, la tensión se fue tensando con cada respiración, hasta que sintió los latidos del corazón retumbándole en las sienes.

Entonces hizo algo de lo que se arrepentiría el resto de su vida.

O tal vez no. Tal vez era lo único que podía haber hecho para seguir viviendo en paz consigo misma.

Reunió todo el miedo, la furia y la rabia impotente que se habían ido acumulando desde la primera explosión, y le escupió directamente en la cara.

El escupitajo le alcanzó en la mejilla, justo debajo del ojo izquierdo.

Nadie respiró. Las manos de los guardias volaron hacia sus armas. Uno de los oficiales dejó escapar un sonido ahogado de incredulidad. Las otras cautivas se encogieron aún más, como si pudieran fundirse con el suelo y escapar de la onda expansiva de lo que estaba a punto de suceder.

Vorath seguía sin moverse.

Se quedó allí, con la saliva deslizándose por su mejilla de bronce, sin apartar la mirada de ella ni un instante.

Algo brilló en las profundidades incandescentes de sus ojos, algo que parecía casi...

interés. Sus marcas se iluminaron de nuevo, más brillantes esta vez; una luz ámbar pulsaba visiblemente bajo su armadura en un patrón que ella no reconocía.

Muy lentamente, levantó una mano enorme y se limpió la humedad de la cara. Sus dedos terminaban en garras retráctiles, notó ella distraídamente. Retraídas en ese momento, pero visibles como manchas más oscuras bajo su piel metálica.

—Esta —dijo, con la voz descendiendo a un registro que le revolvió el estómago—. A mis aposentos.

Las palabras la golpearon como un puñetazo. A su alrededor, escuchó jadeos. Vio el horror en los rostros de las otras cautivas, la conmoción en las facciones de los guardias, la incredulidad en los propios oficiales de Vorath. Fuera lo que fuese lo que había esperado, no era esto.

—Comandante —comenzó uno de sus oficiales—. El protocolo de premio no se ha invocado en generaciones. Seguramente no pretenderá...

—¿Acaso he tartamudeado? —la mirada de Vorath no se apartó del rostro de Soraya—. A mis aposentos. Ahora.