Reclamada por mi Jefe Bratva (Mafia y cicatrices nº 2)

Prólogo

Ella

Mierda.

La palabra se me escapó justo cuando una ráfaga de viento atravesó la tela fina de mi vestido.

Debería haberme puesto algo más abrigado.

Pero eso no había estado exactamente entre mis prioridades cuando, hace una hora, había estado rebuscando en mi diminuto armario con las manos temblando y el corazón acelerado, tratando de encontrar algo, cualquier cosa que luciera lo bastante bien para una noche así.

Una noche de este tipo.

Me crucé de brazos con más fuerza, los tacones haciendo un leve clic contra el borde de la vereda mientras cambiaba de posición. El hotel se alzaba frente a mí; alto, pulcro, caro de una manera que te hace sentir fuera de lugar con solo mirarlo.

No pertenecía ahí.

Ese pensamiento pesó en mi pecho, apretando con más fuerza con cada segundo que pasaba.

Mi teléfono vibró en mi mano y me sacó de ese trance.

Lo desbloqueé al instante.

Yo: ¿Alguna novedad?

La burbuja de "escribiendo" apareció casi de inmediato.

Benjamin: No.

Se me tensó el estómago.

Tragué saliva, los dedos suspendidos un segundo antes de teclear de nuevo.

Yo: ¿Y Daniel? ¿Se despertó?

La respuesta tardó un poco más en llegar.

Benjamin: No. Sigue inconsciente.

Eso me dolió en el pecho.

Daniel.

Siempre el que hacía ruido. Siempre el que armaba lío y arrastraba a todos. Imaginarlo quieto, callado, me parecía raro en un modo que no supe explicar.

Me apreté los labios y parpadeé antes de escribir otra vez.

Yo: ¿Y DaniElla?

Pausa.

Benjamin: No dice mucho. Tiene miedo.

Claro que tenía miedo.

DaniElla y Daniel nunca habían estado separados de verdad. Eran… una unidad. Dos mitades de la misma persona en cuerpos distintos.

Y ahora una mitad yacía inconsciente en una cama de hospital.

Exhalé despacio, tratando de recomponerme.

Yo: Estoy en eso. Conseguiré el dinero. Sólo… manténganme informada. Si cambia algo, llámenme de inmediato.

Benjamin: Está bien.

Miré la pantalla un rato más antes de bloquear el teléfono, apretándolo un poco más entre los dedos.

Dinero.

Todo se reducía a eso.

Dinero que no tenía.

Dinero que necesitaba… ya.

La memoria me golpeó otra vez, afilada e incómoda.

La voz de Benjamin por teléfono antes, en pánico.

Daniel desplomándose.

La carrera al hospital.

El doctor hablando demasiado rápido, usando palabras que se mezclaban hasta que solo quedó algo claro:

Necesitaban el pago. De inmediato.

¿Y mi padre?

En ningún lado.

Probablemente borracho. Probablemente desmayado en alguna parte, sin idea de que uno de sus hijos estaba en una cama de hospital.

Casi solté una risa amarga, pero la tragué.

Por supuesto.

Por supuesto que había llegado a esto.

Levanté la vista hacia el hotel; las puertas de vidrio reflejaban una versión mía que apenas reconocía.

Nunca me imaginé aquí.

Nunca imaginé estar tan desesperada.

Venderme por una noche.

Solo una.

Eso me había dicho.

Suficiente para conseguir el dinero.

Suficiente para arreglar esto.

La garganta se me apretó y, por un instante, las lágrimas amenazaron con romperse—pero las frené.

No.

Ni aquí.

Ni ahora.

No tenía el lujo de venirme abajo.

No cuando Daniel estaba inconsciente.

No cuando DaniElla tenía miedo.

No cuando Benjamin intentaba sostener todo él solo.

Me necesitaban.

Y si eso era lo que hacía falta, pues bueno.

Respiré hondo y enderecé los hombros.

Luego, casi sin pensarlo, saqué el teléfono otra vez.

El pulgar flotó un segundo sobre la pantalla antes de desbloquearlo y abrir la página.

Velour.

Hasta el nombre sonaba caro. Peligroso.

Aún recuerdo la primera vez que lo escuché; Tracy inclinada sobre la barra durante una noche lenta, la voz baja, conspirativa.

—Estás desperdiciando tu cara aquí, Ella. Una noche en Velour y ganas lo que sacas aquí en tres meses.

Me reí en aquel entonces. Lo dejé pasar como una idea ridícula.

Como si yo fuera a hacer algo así.

Curioso cómo la desesperación reescribe tus estándares tan rápido.

Más temprano, con las manos temblando y el corazón desbocado, me había creado la cuenta. Un correo nuevo. Un nombre nuevo.

Red.

No era mi nombre real. Ni por asomo. Pero sonaba… más seguro, de alguna forma.

Despegado.

Como si esa versión de mí no fuera la de verdad.

Con la foto de perfil dudé mucho; repasé la galería con el estómago revuelto hasta que elegí una que llamara la atención pero no pareciera demasiado yo.

Hasta ese gesto me hizo temblar al subirla.

Pero funcionó.

Demasiado bien.

Mi teléfono vibró otra vez y me devolvió al presente.

Abrí el chat.

Yo: Estoy afuera.

La respuesta llegó casi al instante.

K: Llego en breve.

Se me apretó la garganta al mirar el mensaje.

Esto era real.

Esto estaba pasando.

Guardé el teléfono y lo metí en la cartera, los dedos cerrándose un poco al intento de tranquilizarme.

Me había mensajeado apenas diez minutos después de que terminé de armar el perfil.

Sin charla, sin perder tiempo.

Al grano.

Nombre?

Disponibilidad?

Precio?

Esperé que dudara cuando le dije la cifra.

No dudó.

Acordado.

Así, así de simple.

Una parte de mí siguió pensando que era demasiado fácil. Que era una trampa. Una estafa.

Pero hice la poca verificación que pude, revisé lo que se podía revisar, pregunté las preguntas que sabía hacer.

Y aun así… la inquietud no se fue.

Me moví un poco, mirando otra vez la entrada, frotándome los brazos como si eso pudiera ahuyentar el frío o los nervios.

—Red.

Oír ese nombre—mi nombre, ese nombre—en voz alta me atravesó como una descarga.

Me puse rígida y me giré.

Y entonces se me olvidó respirar.

No era lo que me había imaginado.

Era… más.

Alto, claramente más alto que yo aun con tacones. El traje gris oscuro, a medida, le sentaba perfecto y le daba un aire de perteneciente a sitios mucho más importantes que éste. El cabello peinado hacia atrás, ni un pelo fuera de lugar, y el rostro…

Dios.

El rostro parecía tallado con intención. Líneas limpias. Expresión controlada.

Pero fueron sus ojos los que me atraparon.

Azules.

No azules suaves. No cálidos.

Afilados. Claros. Observadores.

Como si no se le escapara nada.

Me miraban ahora, fijos, evaluándome.

—Eres Red, ¿cierto?

Su voz traía un leve acento británico, pulida y deliberada, como si cada palabra hubiera sido elegida antes de salir.

Tragué saliva.

—Sí —dije—. Sí, soy yo.

Pausa.

Asintió con la cabeza. —Bien.

De cerca era aún más… intenso.

—¿Eres K?

Claro que lo era.

—Lo soy —respondió.

La parte curiosa de mí quiso preguntar su nombre real, pero me contuve. Alias.

Nada de nombres verdaderos. Nada de identidades reales.

—Mucho gusto —logré decir.

—Igualmente.

Su mirada recorrió mi cuerpo, no apresurada, no grosera.

Métrica.

Intencional.

Y de alguna forma eso lo empeoró.

Sentí calor en la piel, subiéndome por el cuello mientras me contenía para no encogerme bajo su atención.

—Te ves bien —dijo simple—. Mejor que en las fotos.

Me cortó la respiración un segundo.

—Oh, um… gracias. —Me acomodé un mechón detrás de la oreja, de pronto consciente de todo: el vestido, la postura, la manera de estar—. Tú tampoco estás mal.

Eso sacó un destello mínimo en su expresión. No exactamente una sonrisa.

No igual a nada que supiera nombrar.

Carraspeé. —Entonces… ¿entramos?

En vez de responder, dijo: —Ven.

Su mano encontró el bajo de mi espalda, firme, guiándome.

No era forcejeo.

Pero no fue opcional.

Me dejé llevar.

El calor me golpeó primero.

Luego el espacio.

El lobby por dentro era tan impresionante como desde afuera: suelos de mármol, iluminación tenue, conversaciones en voz baja mezcladas con perfumes caros y voces pulidas.

Todo gritaba dinero.

Poder.

Control.

Y yo parecía un error.

Lo sentí al instante.

El vestido que me había parecido bien en mi cuarto ahora me quedaba demasiado corto. Demasiado obvio. Demasiado estridente frente a la elegancia comedida a mi alrededor.

Mantuve la cabeza erguida, intentando no llamar la atención mientras me guiaba junto a la recepción.

No nos detuvimos.

Ni disminuimos el paso.

—¿Ya conseguiste la habitación? —pregunté en voz baja, intentando mantenerme firme.

—Sí.

Asentí, aunque algo en esa respuesta no aplacó los nervios.

—Ah.

Pasó un segundo.

—Pero no te llevaré ahí primero.

Parpadeé, girándome hacia él. —¿Perdón… qué?

No me miró al contestar.

—Primero, cenaremos.

Fruncí el ceño. —¿Cenar?

Entonces me lanzó una mirada, la ceja apenas levantada. —Sí. La acción de ingerir alimentos. Sabes hacerlo, ¿no?

Puse cara de disgusto. —Claro que sé. Es que… —vacilé—. No pensé que eso formara parte de… esto.

—Lo forma esta noche.

—Yo no ofrezco ese tipo de servicio, Mr. K —dije con cuidado.

—Relájate —su tono no cambió, pero se suavizó lo suficiente para quitar filo—. Es sólo una comida.

Lo observé un segundo, mezcla de sospecha y confusión retorciéndose.

—¿Y después?

—Y después —dijo con calma—, procedemos con lo acordado.

Había algo en su voz que me dijo que hablaba en serio.

Sin trucos.

Sin juegos.

A su manera.

Vacilé.

Luego asentí.

—Está bien.

Me llevó al restaurante.

Y fue peor.

O mejor.

Según se vea.

Iluminación baja. Música suave. Conversaciones en tonos contenidos sobre copas pulidas y platos caros. Todos parecían pertenecer.

Excepto yo.

Volví a ser hiperconsciente: mi vestido, mis tacones, la forma en que tenía las manos.

Me corrió la silla.

Parpadeé, un poco sorprendida.

—Gracias —murmuré al sentarme.

Él tomó asiento frente a mí, tranquilo como siempre.

—¿Sabes qué quieres? —preguntó.

Negué rápido. —No, no esperaba comer.

—Bien. Pediré por ti.

—Está bien.

Un mesero apareció casi al instante, como llamado por su presencia.

K habló sin vacilar, enumerando cosas que apenas registré: vino, algo de una château, platos que no supe pronunciar.

El mesero asintió y se fue.

Instantes después pusieron una botella en la mesa.

K sirvió primero en mi copa, luego en la suya.

La alcé instintivamente, llevándola a los labios.

—Oh, no.

Me congelé a medio gesto.

—Así no se bebe.

La vergüenza me subió de golpe. —Lo siento, no… —

—No hace falta que te disculpes —su voz atravesó mi pánico, serena—. Mira.

Alzó un poco su copa.

—Se gira primero.

Lo observé mover la muñeca despacio, el líquido dentro de la copa formando un remolino controlado.

—¿Así?