Capítulo 8

Naomi aguantó veintiséis minutos después de que Gideon le dijera que descansara.

Sabía la cuenta porque el reloj del taller soltaba su pequeño clic acusador cada vez que el minutero saltaba, y porque sus palmas aún conservaban la forma de la orden de él. Siéntate. Bebe el agua. Deja que tus manos dejen de temblar antes de volver a tocar la comisión.

Buen consejo, lo que lo volvía exasperante.

Había terminado el agua. Había permanecido de pie en el taller silencioso que el club había apartado para la comisión, con el olor a cuero, abrillantador y café frío envolviéndola como una armadura. Nada de eso logró asentarla.

Su cuerpo no se asentaba. Doce horas sobre la mesa le habían dejado los hombros tensos y la parte baja de la espalda dolorida, y debajo del cansancio estaba esa otra cosa que rara vez nombraba tan tarde.

Conciencia. Todo el peso de sus pechos contra los antebrazos cuando se inclinaba sobre un corte.

La suave cesión de su vientre cuando se enderezaba.

El calor acumulado bajo e inquieto, la manera en que su cuerpo siempre funcionaba cuando estaba demasiado agotada para seguir ignorándolo.

En las raras noches en que se lo permitía, se gustaba así.

Sólida. Cálida. Ocupando exactamente el espacio que se había ganado.

La lista de invitados volvió a metérsele bajo la piel.

Inversionistas confirmados. Prensa pendiente.

Arden Vale intentando entrar con la invitación de otra persona, el mismo alcance arrogante que su ex había usado durante los meses en que mantuvo el nombre de Naomi fuera del muro del estudio.

Atribuir el trabajo al atelier interno. Mostrar las piezas, mantener a la creadora en la trastienda.

La respuesta de Gideon en el pasillo había sido más pequeña y más afilada.

Una corrección de la lista de invitados.

Naomi tomó el biselador de bordes.

La primera pasada salió limpia. La segunda se enganchó.

—Déjalo.

La voz de Gideon llegó desde la puerta, lo bastante baja para no sobresaltarla. La atravesó de todos modos. Sus dedos se tensaron sobre la herramienta antes de obligarse a bajarla a la esterilla.

—Solo estaba arreglando un borde.

—Estabas desobedeciendo una orden.

Ella se volvió. Él se había quitado la chaqueta. Camisa blanca, mangas dobladas hacia atrás con esa brutalidad exacta que llevaba a todo, el pelo oscuro cayéndole sobre una sien. Su mirada pasó del biselador al vaso y luego a la tira de cuero sujeta bajo la mano de Naomi.

No parecía enojado. Peor.

Atento.

—No soy una de las sumisas de tu club a quien puedes estacionar en una silla porque me salté una siesta.

—No. —Entró y cerró la puerta. El pestillo hizo clic—. Eres la mujer cuyas manos cargan mi noche de apertura y que acaba de mentir con todo el cuerpo porque su boca era demasiado orgullosa para admitir que estaba cansada.

El calor le subió por la garganta.

—Eso es muy dramático para un borde.

—Ven aquí.

Ella debería haberlo hecho cruzar la habitación.

En cambio rodeó la mesa, la barbilla alta, los pies descalzos silenciosos sobre el concreto pulido.

Cada paso estrechó la habitación hasta reducirla a él.

Almidón y piel limpia y la tenue nota de humo y cítricos de su colonia.

Su quietud hacía que el cuerpo de ella se sintiera ruidoso.

El pulso saltándole en las muñecas. La humedad tibia reuniéndose entre sus muslos.

Gideon no la tocó.

Miró sus manos. Luego el resto de ella, despacio, como un hombre que lee algo que ya decidió conservar.

La mirada se detuvo en la curva suave de su vientre bajo la blusa, en la plenitud de sus caderas, en el peso de sus pechos alzándose con cada respiración desigual. El hambre estaba clara en su rostro.

—Quieres disciplina —dijo.

Se le hundió el estómago, duro y dulce.

—Quiero que dejes de fingir que descansar es una virtud moral.

—Respóndeme.

—Quiero... —Querer era siempre el lugar donde entregaba demasiado—. Quiero que digas lo que quieres decir antes de corregirme.

Los ojos de él subieron a los suyos.

—Entonces lo diré claro. Una regla de disciplina no es un castigo por irritarme. Es un acuerdo de que tus límites importan lo suficiente para traer una consecuencia cuando los ignoras.

La claridad la deshizo más que la orden. Sin sermón. Sin crueldad de terciopelo. Cuidado con dientes.

—¿Y la consecuencia?

—No tocar. —La voz de él se volvió más áspera—. No me tocas. No te tocas. Esperas hasta pedirlo como es debido.

La risa de Naomi salió delgada.

—¿Esa es la consecuencia?

—Esa es la primera parte.

Él pasó la mano junto a ella, abrió el estrecho cajón negro bajo el gabinete lateral y sacó un par de brazaletes de cuero suave unidos por una cadena corta de plata.

No eran las sujeciones formales de la sala del club.

Forrados en gamuza, simples, de esos que parecían íntimos precisamente porque no necesitaban parecer teatrales.

Se le acortó la respiración.

—¿Color? —preguntó él.

—Verde. —Le salió demasiado rápido para parecer casual.

—Bien. —Dejó los brazaletes sobre la mesa, junto a su cadera—. Manos atrás.

Ella le sostuvo la mirada un segundo terco más. Luego se volvió y le entregó las muñecas.

La gamuza besó fresca su piel. Un brazalete, luego el otro. Hebillas, no candados. Gideon probó el ajuste con dos dedos bajo cada correa, los nudillos rozando la parte blanda del interior de su muñeca. Solo con eso, las rodillas de ella quisieron ceder.

—Si necesitas que te los quite, dilo.

—Lo sé.

—Dilo de todos modos.

Se le secó la boca.

—Si necesito que me los quites, te lo digo. Tú me los quitas.

—Sí. —La mano de él se asentó en su nuca, sin apretar, solo sosteniendo la decisión en su sitio—. Ahora pide.

Ella miró el borde biselado de la mesa. La veta del cuero bajo los dedos que no podía usar.

—¿Puedo tocarte?

—No.

La negativa golpeó bajo e injustamente caliente.

—Gideon.

—Puedes apoyarte en la mesa. Puedes decirme lo que quieres. Puedes oírme decirte que no hasta que dejes de esconderte dentro de una discusión.

Ella tragó.

—Quiero tus manos encima.

—¿Dónde?

—En todas partes.

—Sé específica.

Las mejillas le ardieron. Sus caderas empujaron hacia atrás sin permiso y lo encontraron duro contra toda la curva de su trasero, grueso a través de los pantalones. El contacto le arrancó a él un sonido ronco, y la prueba de que su cuerpo le hacía eso la atravesó como un elogio.

—Mis pechos —dijo—. Mi boca. Entre mis piernas. Quiero tus dedos dentro de mí hasta dejar de pensar en esa lista.

La palma de él se deslizó desde su nuca por el centro de su espalda y luego se curvó con fuerza alrededor de la generosa amplitud de su cintura, como si hubiera estado esperando toda la noche un lugar donde poner las manos.

—No voy a hacer que dejes de pensar. Voy a darte algo mejor a lo que aferrarte.

La giró, la sujetó de las caderas y la levantó hasta el borde de la mesa de corte como si su peso fuera un regalo.

Se plantó entre sus rodillas. Los brazaletes mantenían sus manos atrapadas detrás de ella, los hombros abiertos, los pechos empujados hacia adelante con cada respiración inestable.

La boca de él encontró la suya, controlada más que gentil.

Presión, pausa, una presión más profunda.

La besó hasta que ella se abrió para él, hasta que el sabor de él, café oscuro y menta, desplazó el mordisco agrio del miedo.

—Bien —murmuró contra sus labios—. Pides de maravilla cuando dejas de pelear contra lo que ya quieres.

—Sigo peleando.

—Lo noté.

Sus manos fueron a los botones de su blusa.

Uno por uno. Sin prisa. Cada botón abierto dejaba que el aire fresco tocara su piel.

Él apartó la tela y extendió las palmas sobre la suavidad plena de sus pechos por encima del encaje, los pulgares trazando la curva superior, observando cómo su cuerpo respondía antes de que ella pudiera decidir si permitírselo.

Sus pezones se tensaron bajo las copas. La respiración se le quebró cuando él pellizcó uno a través del encaje, con la firmeza suficiente para arquearle la espalda.

—Ahí —dijo—. Esa honestidad. Eso es lo que elogio.

—¿Por tener pezones?

—Por dejarme ver lo que necesitas.

Las palabras se hundieron más profundo que el contacto. Ella apartó la mirada. Él le atrapó la barbilla.

—No. Mírame.

Ella lo hizo.

Él le bajó el sostén hasta que sus pechos cayeron pesados y cálidos en sus manos, desnudos bajo las luces implacables del taller.

Los sopesó, los aprendió, como un hombre sin intención alguna de apresurarse.

La primera pasada de sus pulgares sobre los pezones desnudos le arrancó un gemido entre los dientes.

Él se inclinó y puso la boca sobre ella, la lengua plana, luego los dientes cuidadosos, y el tirón corrió directo hacia abajo, entre sus muslos.

—Estás empapada por la corrección —dijo Gideon contra su piel.

—Suenas muy satisfecho contigo mismo.

—Estoy satisfecho contigo.

Los muslos de ella se cerraron alrededor de sus caderas.

Él le desabrochó los pantalones y se los bajó hasta quitárselos, luego volvió a acomodarse entre sus piernas abiertas, una mano apoyada en la mesa, la otra deslizándose por el interior suave de su muslo y deteniéndose antes de llegar a donde ella la quería.

—Pide.

Ella odió lo rápido que le entregó la verdad.

—Tócame.

—¿Dónde?

—El clítoris. Por favor.

Sus dedos la encontraron con una precisión devastadora, dos nudillos deslizándose por el calor resbaladizo antes de que su pulgar rodeara el punto hinchado de ella. Naomi se sacudió contra los brazaletes, la cadena golpeando la mesa detrás de ella. El sonido le tensó la mandíbula a él.

—Estable.

—Entonces deja de hacerlo tan bien —jadeó ella—. Tus dedos se sienten demasiado bien.

Él soltó una risa, suave y peligrosa, y empujó un dedo dentro de ella. Su cuerpo lo recibió con un tirón húmedo. Un segundo dedo lo siguió, más grueso, curvándose hasta encontrar el lugar que le fracturó la respiración.

—Te gusta que te mire tan de cerca —dijo—. Dilo.