Capítulo 31

Rory

La cámara de pruebas ha sido limpiada de cenizas.

Llevó semanas: semanas de albañiles y caos, y un reino que aprendía poco a poco que el mundo había cambiado sin que se diera cuenta.

La piedra aún conserva las marcas del contenido derramado del cuenco, y el conducto que hay encima es más ancho de lo que era, porque un dragón ascendió por él.

Pero el cuenco del fundador vuelve a estar intacto en el centro de la sala.

Espero en la antecámara con un vestido azul medianoche y plata —colores Drakos, mis colores ahora— e intento recordar cómo se respira.

Mis manos no dejan de temblar. Las escondo entre los pliegues de la falda, y el temblor me sube por los brazos hasta instalarse detrás de las costillas. Después de tanto esconderme, estoy a punto de presentarme ante toda la corte y reclamar mi lugar.

«Te has enfrentado a cosas peores», me recuerda mi loba.

Tiene razón.

«Estás haciendo eso de convencerte de que todos pueden calarte».

La voz de Caspian, dentro de mi cabeza. Llevo semanas con ella ahí, y todavía me estremece cada vez.

«Sal de mis pensamientos».

«No puedo. De eso se trata la mordida». Una pausa. «Además, no pueden calarte. Lo he comprobado. Eres opaca».

Aprieto los labios para no reírme delante del heraldo.

Aparece a mi lado, resplandeciente en negro y oro, con la cabeza descubierta. La corona descansa sobre un cojín en manos del heraldo, detrás de él, a la espera de la llama como el resto de nosotros. Su mano encuentra la mía.

—Aterrada —admito, antes de que pueda preguntar.

—Bien. Ya somos dos.

—Eres el rey. Se supone que no deberías estar aterrado.

—Soy un rey sin corona todavía, a punto de declarar a mi compañera loba ante toda la corte y derribar leyes que llevan siglos en pie. —Su pulgar traza círculos en mi palma—. El terror parece apropiado.

Las puertas se abren.

La cámara está abarrotada, todos los asientos de la galería ocupados. Han venido a ver cómo se hace historia, de un modo u otro. Caminamos juntos hacia el cuenco, de la mano, y siento sus miradas como un peso.

Helena espera junto al cuenco, ataviada con las túnicas formales de sanadora. Rhys está cerca de ella, todavía pálido por las heridas, pero erguido. Cuando nuestras miradas se cruzan, asiente una vez, y la tensión en mi pecho se afloja.

Vino a verme la mañana siguiente, todavía vendado, apenas capaz de mantenerse en pie, y dijo tres palabras: «Lo siento.

De verdad». Me quedé allí con todo lo que le debía atascado en la garganta junto a todo lo que él había hecho, y nada me salía en el orden correcto.

Al final, dije: —Lo sé —y él bajó la mirada al suelo, igual que había hecho en la escalera de la torre.

—Caspian de la Casa Drakos, heredero de la llama, aspirante a la corona —anuncia el heraldo; las mismas palabras que la última vez, las mismas que la primera—.

Rory de Silver Creek, su compañera. Comparecen ante el consejo para completar la Prueba de Sangre, para que su vínculo sea atestiguado y confirmado.

Su compañera. La última vez que este hombre habló de mí, dijo candidata a consorte, y yo estaba ante ese cuenco como una mentira con título. La nueva palabra suena extraña en su voz, como un vestido hermoso pero prestado. Quizás pertenecer sea algo que se aprende con el tiempo.

Doy un paso adelante y tomo la hoja ceremonial de manos de Helena. Caspian se coloca a mi lado.

«Juntos», dice, solo para mí.

Nos cortamos las palmas con la hoja y unimos las manos sobre el cuenco; nuestra sangre se mezcla mientras cae sobre la piedra oscura. Por un momento, no pasa nada.

El corazón me martillea. ¿Y si la llama me rechaza, demuestra a todos los presentes que nunca debí estar aquí...?

«Rory». Su voz es firme en mi cabeza. «Mira el cuenco, no a ellos».

La llama estalla.

Oro puro, veteado de plata, con un resplandor tan intenso que la primera fila retrocede tambaleándose. Lee nuestro vínculo —el vínculo completo— y lo encuentra verdadero.

El alivio me golpea con tanta fuerza que las rodillas casi me ceden.

—La llama acepta —anuncia Helena—. El vínculo entre Caspian de la Casa Drakos y Rory de Silver Creek ha sido atestiguado y confirmado. Las pruebas han concluido.

El heraldo da un paso adelante con el cojín, y el consejero principal alza la corona con ambas manos.

Palabras antiguas sobre metal antiguo, pronunciadas en la cámara donde el cuenco casi lo redujo a cenizas; después, la corona descansa sobre su cabello pálido, y el fuego del cuenco salta hacia ella como si la hubiera estado esperando.

—Rey Caspian —dice el heraldo. Es la primera vez que las palabras rituales incluyen ese título, y las galerías lo repiten.

Estallan vítores en algún punto de la galería. Todavía hay rostros tensos de desaprobación, pero los que vitorean son suficientes para que importe.

«No llores todavía», dice Caspian. «Hay más, y vas a querer verlo».

«¿Qué has hecho?»

«Ven a verlo».

Me guía escalera arriba desde la antecámara, y la corte nos sigue fuera del corazón de la montaña, hacia el salón del trono, donde Theron ardió. La marca de la quemadura en el suelo sigue ahí; Caspian no permitió que la lijaran.

—La prueba confirma nuestro vínculo —dice, y su voz resuena por el salón sin esfuerzo—. Pero hay otros que merecen reconocimiento.

Hace un gesto, y las puertas del extremo opuesto se abren.

Serena entra primera, con el rostro pálido; Tomas le agarra la mano con tanta fuerza que puedo verle los nudillos desde aquí. Detrás de ellos viene Milo, con los ojos muy abiertos, aferrado a una pequeña jaula que sospecho contiene al General, la rana.

Y en medio de todos ellos, con la barbilla en alto, camina Emberly.

Mi hija. Mi valiente hija, con un vestido azul y plata, el cabello oscuro trenzado con cintas, caminando como si fuera dueña de cada centímetro de suelo bajo sus pies.

«Mírala», suspira mi loba.

«La estoy mirando», responde Caspian.

—Inscribo a mi familia en el rito —digo, y mi voz no tiembla—. Emberly, mi hija. Serena y Tomas Vale, quienes le dieron refugio. Milo, quien creció junto a ella. Son mi familia, y los reclamo ante esta corte.

Las palabras se asientan sobre mis hombros.

—Además —continúa Caspian—, Serena Vale debe ser reconocida por su servicio a la corona.

Durante siete años, guardó un secreto que podría haberla destruido.

Protegió a la hija del Rey cuando nadie más podía hacerlo, arriesgando su propia vida.

Por la presente, queda nombrada Amiga de la Corona, y su familia estará bajo protección real el resto de sus vidas.

El rostro de Serena se descompone. Tomas la sostiene cuando le flaquean las rodillas.

Mis propias lágrimas se desbordan. Serena fue la primera persona a quien se lo conté. Me abrazó mientras sollozaba, me preparó té y prometió que lo resolveríamos. Y ahora, por fin, puedo devolverle algo.

—¿Eso significa pasteles de miel gratis? —interviene Milo—. Porque Emberly dijo que si éramos amigos de la corona, tendríamos pasteles de miel gratis.

Una risa recorre el salón, arrancada por sorpresa a nobles que probablemente no se han reído de nada en años. Incluso yo me río, con las mejillas bañadas en lágrimas.

Los labios de Caspian se curvan.

—Sí —dice con solemnidad—. Eso incluye pasteles de miel gratis.

Milo levanta el puño en señal de victoria, e incluso el consejero más agrio no puede ocultar del todo una sonrisa.

«Negoció mejor que los señores del norte», me dice Caspian.

«Ha tenido práctica».

Caspian asiente a Rhys, quien se adelanta con un pergamino en las manos. Sus movimientos todavía son lentos.

—Las Leyes de la Abominación —anuncia Rhys, desenrollando el pergamino—. Promulgadas hace trescientos años, estas leyes declaran ilegítimo a cualquier niño de sangre mixta de dragón y lobo, lo excluyen de toda herencia y permiten arrebatarlo de la custodia de sus padres.

Se me encoge el estómago. Recuerdo leer esas leyes en plena noche, con Emberly dormida en la habitación de al lado, las manos temblándome tanto que apenas podía sostener el pergamino: rutas de escape, monedas atesoradas, noches en vela escuchando pasos.

—Durante tres siglos —dice Rhys—, estas leyes han desgarrado familias. Le han dicho a todo un pueblo que era inferior.

Su voz cobra fuerza.

—Se acabó.

Mira a Caspian, quien asiente. Luego a Emberly, que se ha subido a la mesa del consejo y está sentada con las piernas colgando, llama azul danzando en el cuenco de sus manos.

Los consejeros a su alrededor no le sostienen la mirada.

—Por orden del Rey Caspian Drakos, primero de su nombre —continúa Rhys—, las Leyes de la Abominación quedan eliminadas de los registros del reino.

Desde este día en adelante, todos los niños, sin importar la sangre de sus padres, serán reconocidos como herederos legítimos de cualquier derecho de nacimiento que reclamen.

Le tiende el pergamino a Emberly, y ella toca el borde con la llama azul de su palma.

Prende al instante: el pergamino antiguo se enrolla y ennegrece, la crueldad de la ley reducida a cenizas en segundos. Cuando termina, no queda más que humo ascendiendo hacia el techo.

Lo veo arder: las palabras que atormentaron mis pesadillas, convertidas en nada.

Un nudo que llevo cargando tanto tiempo que olvidé que estaba ahí se afloja.

Se acabó.

Emberly aplaude, y la llama resplandece con tal intensidad que el consejero más cercano se estremece.

—La ley ha muerto —anuncia Caspian—. Y en su lugar, una nueva.

Vuelve a hacer un gesto hacia las puertas.

Se abren, y los lobos entran en el salón del trono.

Lobos del valle, vestidos con sus mejores galas, con la cabeza bien alta. Reconozco rostros de Silver Creek, incluida Maren, la de la taberna. Entran despacio y ocupan sus lugares en una corte que jamás les ha dado la bienvenida.

Se me corta la respiración ante el valor que demuestran al entrar en una sala que siempre los ha visto como inferiores. He vivido ese mismo miedo. Y ahora estoy viendo a mi gente reclamar su lugar.

—Desde este día en adelante —dice Caspian—, los lobos serán bienvenidos en este salón como invitados de honor. Tendrán derecho a presentar peticiones directamente a la corona, a poseer propiedades en territorios dragón, a casarse y vincularse sin restricciones.

Sus ojos encuentran los míos.

—Las viejas costumbres sirvieron a los viejos reyes. Yo pretendo construir algo mejor.

Los lobos empiezan a arrodillarse —viejo hábito, siglos de costumbre— y Caspian levanta una mano.

—No —dice—. Ya no. En este salón, los lobos no se arrodillan ante los dragones. O permanecemos unidos, o caemos por separado.

Despacio, con incertidumbre, los lobos se ponen en pie.

Observo sus rostros.

—Un último asunto —continúa Caspian—. La cuestión de la sucesión.

El salón queda en silencio.

—Por ley antigua, el heredero al trono dragón debe ser de sangre dragón pura. Pero la llama fundadora ha hablado. Arde en las venas de mi hija, prueba de que la magia ancestral reconoce lo que las viejas leyes se negaron a ver.

Le tiende la mano a Emberly.

Ella salta de la mesa, fuego azul todavía danzando en las puntas de sus dedos, y camina hasta su padre. Cuando le toma la mano, la llama se extiende de ella a él, oro y azul entrelazados.

Mi hija. Mi pequeña, que solía soñar que volaba. De pie junto a su padre, envuelta en llamas, a punto de ser nombrada heredera de un reino que en otro tiempo la habría llamado abominación.

«Respira», dice Caspian.

—Nombro a Emberly Drakos mi heredera —anuncia—. Primera de su linaje. Dragón y lobo. El futuro de este reino.

El silencio se prolonga, y por un instante me pongo nerviosa.

Entonces, despacio, un viejo señor en la primera fila empieza a aplaudir.

Otros se le unen. El aplauso crece hasta resonar en las paredes, hasta que mi hija está de pie en el centro de un salón del trono que por fin está aprendiendo a acogerla.

«Algún día será reina», dice mi loba.

Caspian se arrodilla junto a Emberly y le susurra algo al oído hasta que ella se ríe. Luego me mira desde el otro lado del salón.

«Vamos a cambiarlo todo», dice. «Juntos».

Le creo. Casi del todo.

El salón de baile está vacío cuando me escabullo de la celebración.

El mismo salón donde Rhys me llamó vagabunda, donde abofeteé a un príncipe y huí en la noche convencida de que nunca sería más que una loba del valle que había aspirado demasiado alto. La luz de la luna se filtra por los altos ventanales y deposita plata sobre el mármol.

Me quedo en el centro de la sala y tanteo la herida como quien toca una vieja cicatriz, esperando el dolor.

No está ahí.

Busco más hondo, buscando la humillación que solía vivir enroscada bajo mis costillas, y solo encuentro piedra vacía donde una vez habitó.

—Pensé que te encontraría aquí.

La voz de Caspian llega desde la entrada. Me giro y lo veo sin corona, con la chaqueta desabrochada. Cruza la sala lentamente.

—Ya no duele —digo—. Sigo esperando sentirlo. No hay nada ahí.

—Eso es sanar —dice. Me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja y sonríe—. Baila conmigo.

—No hay música.

—No necesitamos música.

Toma mi mano, coloca la otra en mi cintura y empieza a moverse. Los mismos pasos que Madame Lysandra intentó enseñarme, el mismo baile que practiqué con él en esta sala: uno-dos-tres. Pero ahora no hay público, no hay actuación.

Apoyo la cabeza contra su pecho y escucho los latidos de su corazón.

«Solía soñar con esto», dice. «En los años que estuvimos separados. Que bailábamos en algún lugar hermoso, y tú sonreías, y nada dolía».

«¿Y ahora?»

«Ahora estoy despierto. Es mejor».

Me hace girar y me río; el sonido resuena brillante en la sala vacía. Cuando vuelvo a sus brazos, él también sonríe: la sonrisa auténtica que le arruga las comisuras de los ojos.

—No podría hacer nada de esto sin ti —dice en voz alta—. Las leyes, el consejo. Me haces más valiente de lo que soy.

—Era bueno fingiendo —añade, antes de que pueda protestar—. Lo otro que aprendí de ti.

Bailamos hasta que la luna cruza el cielo, hasta que me duelen los pies.

—Creo que me gustaría ver el observatorio otra vez —digo cuando por fin nos detenemos.

—¿El observatorio?

—Donde nos conocimos. Donde todo empezó —lo miro; su pelo claro parece más plateado bajo la luz de la luna—. Quiero verlo contigo. Ahora que somos lo que somos.

Levanta una ceja. Luego una sonrisa lenta le cruza el rostro, traviesa, tan distinta del rey que tiene que ser en público.

—Mañana por la noche —dice—. Te llevaré mañana por la noche.

—¿Por qué no ahora?

—Porque hay cosas que merecen la espera —me besa la frente—. Y quiero hacer esto como es debido.

«¿Qué estará planeando?», se pregunta mi loba.

Busco en el vínculo, y por primera vez desde la mordida, me ha cerrado la puerta.

«Buen intento», dice. «Mañana».