Capítulo Veintitrés #2

—Por favor, Grant… —Las manos me tiemblan mientras suplico. El orgullo se ha deshecho bajo las botas del terror, y lo único que me queda es la vulnerabilidad—. Búscame cuando pueda verla. Búscame en cuanto terminen.

Se le tensa la mandíbula, los ojos brillando en una promesa muda e irrevocable.

—Sí —responde con una voz que raspa, pero que se clava en el alma—. Te buscaré.

El peso del silencio que deja en la habitación cuando camina con Zoey dormida hasta el pequeño sofá es abrumador.

La acuesta ahí con el mismo cuidado reverencial que tuvo con Chloe horas antes, cubriéndola con la manta.

Se detiene un segundo, los dedos grandes y fuertes acariciando los rizos castaños esparcidos en la almohada improvisada, luego la tapa con cuidado, antes de darse la vuelta y salir de la habitación a cumplir su promesa.

Y me quedo sola.

Con el silencio de la UCI.

El reloj en la pared de la habitación parece marchar a paso de hormiga. Con cada segundo, la adrenalina empieza a desaparecer de mi sistema, dejando en su lugar el vacío y la brutalidad de lo que ha pasado en las últimas veinticuatro horas. El shock. El pánico de Chloe. La cirugía. Grant.

Grant aquí.

La cabeza me palpita. El estómago me ruge con furia, un recordatorio hueco de que no he comido nada sólido y no he dormido en dos noches.

El estrés me devora, como una avalancha implacable, sin aviso.

Intento moverme, intento ir hasta el pasillo a comprobar si el tiempo que estipuló Grant ya ha pasado, pero el mundo se tambalea. Los bordes de mi visión se oscurecen, el suelo parece ceder bajo mis zapatillas y, entonces…

La oscuridad.

La luz suave que me golpea los ojos cuando despierto no es la claridad fluorescente y fría de una habitación de hospital normal. La textura sobre la que estoy tendida no es el vinilo rígido del sillón de espera.

¿Dónde estoy?

Parpadeo pesadamente, el techo no es blanco. La luz es indirecta, los muebles de madera acogedores.

Mi mano recorre las sábanas que me cubren el cuerpo.

No son de hospital, son de algodón puro, suaves.

Estoy tendida en una cama de matrimonio amplia, en un ambiente que parece la suite de un hotel de cinco estrellas.

En la pared de enfrente, un minibar reluce discretamente, y arriba, un televisor de pantalla plana en silencio.

Sofás cómodos completan la escena lujosa, y las cortinas están ligeramente abiertas, revelando las luces nocturnas de Nueva York ahí fuera.

Giro la cabeza, el cuello dolorido y la garganta seca.

En una cama idéntica y amplia junto a la mía, enrollada en un edredón, Zoey duerme profundamente, perfectamente protegida. Su pecho sube y baja en un ritmo tranquilo, el cabello revuelto cayendo sobre la almohada suave.

Y a los pies de la cama, observándome con la misma intensidad de quien acaba de luchar la guerra del siglo, está Grant.

La bata azul ha sido sustituida por ropa casual oscura, pero las canas de las sienes siguen caóticas, las ojeras profundas y enrojecidas alrededor de sus ojos inconfundibles delatan al hombre exhausto detrás del cirujano implacable.

Me estaba observando dormir. Esa mirada que solo me reservaba a mí. El estómago me da un vuelco.

Me siento de golpe, tirando las mantas a un lado, la desesperación instalándose.

—¡Chloe! ¡Mi hija! ¿Dónde está? ¿Por qué no me llamaron? —Mi voz sube dos octavas, y las manos buscan el suelo para poder correr, pero mi cuerpo débil vacila.

Grant está a mi lado en un parpadeo, las manos cálidas sujetándome los hombros con firmeza, pero con cuidado.

—Tranquila. Tranquila, Liz —su voz es ronca y aterciopelada, el ancla que me obliga a aceptar—.

Está perfecta. Las enfermeras la están cuidando.

Te desmayaste, Liz. Te caíste en la puerta de la sala de espera antes incluso de que terminaran de instalarle los monitores en la UCI.

Llegué y te encontré en el suelo. Tu cuerpo se apagó, la presión se desplomó y tu azúcar en sangre estaba por el suelo. No te dejé sola.

Sus manos están presionadas en mis hombros, pero los pulgares me rozan el cuello, acariciando con un ritmo. Y, por un segundo, mis defensas vuelven a fallar. Me tocó.

—¿Y cómo… cómo terminamos aquí? ¿Qué lugar es este, Grant? —pregunto, mirando el ambiente acogedor, todavía confundida. El cuello me tiembla, y trato de tragarme el pánico de estar encerrada o arrastrada por él.

—Estamos en el ala privada del hospital —explica, el tono suave, retrocediendo un paso y soltándome los hombros, lo que me hace suspirar y odiar la ausencia de su toque casi al mismo tiempo—.

Esta es la suite VIP. Os traje aquí a ti y a Zoey porque sé perfectamente que no te vas a mover de aquí hasta que Chloe le den el alta.

Estaréis más cómodas aquí. Cuando Chloe salga de la UCI en los próximos días, vendrá a esta misma habitación con vosotras, en vez de a una planta normal.

Sus palabras me golpean. Ala VIP.

—Grant… no puedo pagar esto. Vendí todo lo que tenía antes de irme de Nueva York. Mi seguro cubre el tratamiento estándar. No puedo aceptar una habitación así… no tengo manera de devolvértelo. —La vulnerabilidad y la impotencia me desgarran el orgullo.

La mandíbula de Grant se tensa y cruza los brazos sobre el pecho, los ojos estrechándose, llenos de una protección que raya en la agresividad paternal y la del hombre que nunca olvidé.

—No tienes que pagar nada de esto, Liz —habla despacio, enunciando cada sílaba, y el abismo entre nosotros parece burlarse de mi orgullo—.

No te preocupes por las cuentas ahora. Esta ala lleva el nombre de mi padre y los privilegios de mi departamento.

Y, sobre todo, lo que importa ahora es que necesitas descansar y comer para aguantar las próximas horas, para tener fuerzas cuando te lleve a la UCI.

La rabia y la amargura intentan subirme por la garganta, pero la gratitud brutal las aplasta. Pensó en Zoey, en mi agotamiento y en la comodidad de nuestra hija cuando despertara de la anestesia.

—Intenta comer algo —sugiere, señalando con la cabeza la mesa redonda en un rincón de la habitación, donde varios envases intactos reposan bajo la luz tenue.

Se mete las manos en los bolsillos del pantalón, pareciendo más incómodo que yo—.

Pedí comida de un restaurante cerca de Central Park…

—Se le escapa que pidió mi plato favorito, ravioles de queso y espinacas en salsa blanca.

La mención del plato me cierra la garganta.

Levanto la mirada y mis ojos encuentran los suyos.

Una mirada larga, cargada y confusa se despliega entre nosotros.

No se dice ninguna palabra, pero los dos sabemos lo que significan esos ravioles.

La última vez que cenamos eso fue la noche en que prometimos querernos a pesar de las diferencias, la noche antes de que el mundo estallara.

Se acuerda de todo. El plato. El nombre. Mi furia. Nuestra entrega.

Mi mente grita en un pánico mudo, lidiando con la avalancha de acontecimientos de los últimos dos días. La muerte de mi madre. La sospecha sobre Ralph. El colapso de Chloe. El resurgimiento de Grant Hamilton en toda su gloria autoritaria, devastadora y, al mismo tiempo, cuidadosa.

Salvó a mi hija. Sus manos operaron el milagro que le devolvió a Chloe la esperanza de poder correr por el parque.

¿Pero eso anula todo lo que me hizo en el pasado?

El hombre que ahora me sujeta las manos con tanta ternura es el mismo que me apretó el cuello, el mismo que me lanzó insultos que me destrozaron el alma y me echó a la calle, embarazada y aterrada.

No me dio la oportunidad de explicarme, no tuvo el beneficio de la duda, me condenó antes de que pudiera hablar.

Aparto la mirada, jalando las sábanas alrededor de mi cuerpo débil.

La distancia que pongo entre nosotros es un escudo delgado, pero es todo lo que tengo contra el hombre que todavía gobierna mi corazón.

—Gracias, Grant —mi voz no es más que un susurro tembloroso y educado, como si estuviéramos negociando un alto el fuego en un territorio devastado.

Me acuesto de lado, doblando las rodillas contra el pecho, la barrera levantada, de espaldas a él y de cara a la cama de Zoey—.

Gracias por Chloe. Y por Zoey. Pero ahora… solo necesito espacio.

Oigo su respiración pesada rasgar la oscuridad de la habitación, el silencio llenando el vacío de mi negativa silenciosa. Sé que está ahí, evaluando el daño, comprendiendo que la cicatrización de esa cirugía no fue lo único que va a necesitar tiempo para curarse.

La puerta de la suite se cierra despacio con un clic firme, dejándome sola con el peso de los últimos cuatro años y con la duda aterradora de qué pasará ahora que Grant sabe la verdad.