Capítulo Veintitrés

TREVOR

No me quito la ropa quirúrgica manchada del sudor de la cirugía de Sophie. No me molesto en lavarme la cara ni en tragar una gota de agua.

El dolor de las palabras de Mackenna en el pasillo de la UCI —«Mandaste a tu madre a poner matones en la puerta de mi casa para amenazar con encerrar a Tommie en un asilo psiquiátrico»— sigue quemándome el fondo del cráneo como hierro candente.

Matones. Amenaza de internar a Anthony en un asilo psiquiátrico público.

Entro en mi despacho con un estruendo violento, echo el cerrojo a la puerta de caoba y cojo el teléfono de línea cifrada de la jefatura médica.

Marco el número directo del coronel Carter O'Malley, excomandante de operaciones tácticas del Departamento de Seguridad Pública de Texas y jefe de la más selecta agencia de inteligencia y pericia forense digital de Austin.

—¿Doctor Kallahan-Cross? —suena al otro lado de la línea la voz grave y metódica de O'Malley.

—O'Malley. Quiero a todo su equipo movilizado en los próximos diez minutos —mi voz sale áspera, trémula de una cólera asesina que hace chirriar el cableado del aparato—.

Autorización presupuestaria irrestricta.

Quiero que revienten los servidores privados de la fundación, que entren en los dispositivos móviles registrados a nombre de Travis Kallahan-Cross y que auditen las cuentas particulares de Gloria.

Quiero la autopsia digital de todo lo que ha pasado entre esos dos en los dos últimos años.

Si hace falta violar protocolos federales, háganlo.

Yo cubro cualquier fianza o proceso judicial.

—¿Cuál es el objetivo exacto de la investigación, doctor?

—Fraude, falsificación de documentos médicos, extorsión y clonación digital de voz —escupo las palabras—. Han falsificado fotos en un motel y han alterado informes de laboratorio de mi propia red. Entrégueme los archivos fuente originales antes del amanecer.

Cuelgo sin esperar la confirmación.

Paso las horas siguientes caminando de un lado a otro como un animal enjaulado, apurando un vaso tras otro en la terraza de mi salón, mientras las sombras de la madrugada se tragan Houston.

Cada hora llamo a la UCI pediátrica. El parte neurológico es estable; la incisión no presenta fístula de líquido cefalorraquídeo y Sophie empieza a recuperar los reflejos en las extremidades izquierdas.

Mi niñita resiste. Mi niñita. Pero con cada latido de esa bebé, el peso del monstruo que fui con ella me asfixia como una soga de horca.

Son las cuatro y media de la madrugada cuando la alerta cifrada pita en mi ordenador de sobremesa.

Una carpeta con más de doscientos gigabytes de datos forenses en bruto aparece en la pantalla, con el sello pericial de cadena de custodia firmado por O'Malley.

Mis dedos de cirujano, acostumbrados a la precisión milimétrica, tiemblan tanto que apenas consigo abrir los archivos descomprimidos.

Lo que aparece en la pantalla del monitor delante de mí es un descenso sin retorno al estercolero más pútrido del alma humana.

En la primera subcarpeta: las fotografías en bruto, en formato RAW, extraídas directamente de la nube privada del fotógrafo Miller.

Las imágenes no tienen los encuadres cerrados ni el juego de sombras que me enseñaron aquella noche maldita.

Son fotos en plano abierto de la habitación del motel.

Y la verdad, a la vista, me abofetea con violencia salvaje: Mackenna está tumbada de espaldas, sin ropa, con el rostro pálido y la cabeza caída en una inconsciencia evidente, con los párpados completamente desprovistos de tono muscular. La habían sedado.

Y, con la claridad cristalina de un rayo: la mancha en forma de media luna de su zona lumbar no era una instantánea íntima compartida entre amantes.

Arrastro el ratón hasta el informe financiero del servidor de Travis.

Ahí están los justificantes de transferencias bancarias a cuentas offshore: cincuenta mil dólares para un ingeniero de sonido especializado en modelos generativos de inteligencia artificial profunda, con el protocolo de la clonación vocal de la voz de Mackenna a partir de audios obtenidos a sus espaldas.

Diez mil dólares para un técnico de soporte informático subcontratado, para adulterar en el sistema del laboratorio central el informe de edad gestacional de cuatro a ocho semanas.

Y después, las transcripciones de los mensajes en la aplicación segura entre Travis y Gloria, fechadas la misma noche en que ella apareció en mi ático:

Travis: «Ese maldito ha picado como un pardillo, mamá. Se le fue la sangre de la cara cuando oyó los audios. El heredero perfecto casi vomita de celos».

Gloria: «Conozco a mi hijo. Su orgullo es su mayor debilidad. Prefiere quemar el mundo antes que compartir nada con otro hombre. Ya he mandado al equipo de seguridad a rodear la chabola de esa pordiosera. No pasará esta noche en esta ciudad».

Travis: «¿Creyó que podía despreciarme y quedarse con el hermano rico? Pues ahora que se quede sin nada y con el bastardo en la cuneta. Ese necio nunca sospechará nada. La chica es nuestra, tal como lo planeamos».

El silencio del despacho parece estallar en un zumbido ensordecedor.

El aire me es arrancado de los pulmones con tanta violencia que noto cómo me arde la tráquea. La pantalla del ordenador gira. Las palabras «Ese necio nunca sospechará nada» me martillean las sienes como mazazos de acero macizo.

Yo fui el necio.

El genio arrogante. El cirujano omnipotente. El hombre despiadado.

Entregué a mi chica, la única persona que me miró con verdad en casi cuarenta años, directamente en las manos de ese par de víboras. Miré los ojos verdes de Mackenna bañados en lágrimas, ignoré sus súplicas, llamé a mi propia sangre basura oportunista y aplasté la prueba de mi hija.

La culpa física, visceral y venenosa me golpea el estómago con la fuerza de una hoja clavada en el bazo.

Una náusea arrolladora me sube por la garganta en un reflujo incontrolable de ácido y bilis.

Tropiezo hacia atrás y tiro al suelo alfombrado el sillón ejecutivo. Corro a ciegas al baño privado de mi despacho y me doblo sobre el lavabo de mármol.

Apoyo las dos manos abiertas en la cerámica fría y vomito.

Vomito hasta que me duele el estómago, vomito el café amargo, la bilis amarilla y la podredumbre de mi propia soberbia. Escupo en el desagüe la saliva espesa, con el pecho subiendo y bajando en jadeos descontrolados que parecen rasgarme los pulmones por la mitad.

—Dios mío... ¿qué he hecho? —susurro contra el espejo empañado por mi propia respiración, con la voz quebrándose en sollozos desfigurados de pura agonía—. ¿Qué le he hecho a mi chica... a mi niñita...?

Me quedo postrado largos minutos, sintiendo cómo se me hiela la sangre en las venas mientras el dolor de la pérdida irreparable se transforma en algo mucho más sombrío, implacable y definitivo.

La culpa casi me mata. Pero la furia que ahora ocupa el lugar del oxígeno en mis entrañas no dejará piedra sobre piedra en la dinastía Kallahan-Cross.