CAPÍTULO VEINTE — FINN

Primavera.

El valle se abrió como lo hacía cada año en abril —el verde particular de las Cascadas que aparecía de golpe, el arroyo crecido, el territorio como recién estrenado. Lo había visto treinta veces y seguía siendo lo mejor del año.

Recorrí el perímetro un martes por la mañana en plena forma de lobo, algo que no había hecho un martes en siete meses, y la ausencia de una cita veterinaria que simular se sentía distinta a antes. Antes había sido una pérdida —la excusa desaparecida. Ahora era como recuperar el tiempo.

Declan estaba en la valla este cuando regresé.

—¿Buena carrera? —dijo.

—Buena —dije—. El cruce norte está despejado.

Me pasó un café del termo que había traído.

—Isla cierra temprano el viernes —dijo—. Wren está preparando una cena.

—Me lo dijo —dije.

—Podrías...

—Lo sé —dije.

Nos quedamos junto a la valla en la mañana de abril, bebiendo café y contemplando el territorio. La Cresta sobre nosotros, verde ahora, con las posiciones de cámaras que Wren había instalado visibles entre los árboles si sabías dónde mirar. Abajo, el valle con sus luces.

—Eres feliz —dijo Declan.

No era una pregunta.

—Sí —dije.

—Es buena —dijo.

—Es la mejor persona que conozco —dije—. Después de ti. En otra categoría.

—Otra categoría —dijo, con esa ligera calidez que indicaba que estaba complacido pero no iba a decirlo abiertamente.

—Discutió con Mags durante cuarenta y cinco minutos sobre el sistema de notación —dije.

—¿Y?

—Y Mags reescribió parte del sistema de notación —dije—. Algo que nadie había conseguido en sesenta años.

Declan guardó silencio un momento.

—Va a ser extraordinaria para la manada —dijo.

—Ya lo es —dije.

—En diez años conocerá esta comunidad mejor que nadie —dijo—. El historial médico, los datos de referencia, el... todo.

—Ya lo está construyendo —dije—. Los rangos de referencia, los registros de la manada, el sistema integrado que no aparece en ninguna base de datos estatal.

Hice una pausa.

—Lo construyó ella sola. No se lo pedí. Simplemente... lo hizo, porque era lo correcto.

—Como Wren con el registro de cámaras —dijo Declan.

—Como Margaret con las notas de campo —dije.

Nos quedamos en la mañana de abril con el territorio vivo a nuestro alrededor y pensé en Isla en la clínica, en el hielo de enero, en el granero, en la cocina de mi madre los domingos al mediodía —en la cocina de mi madre, donde de algún modo ya se había instalado con la misma eficiencia natural que llevaba a todo— y pensé: sí. Sesenta años de esto. Como mínimo.

Le envié un mensaje esa tarde: ¿Cena el viernes en casa de Declan?

Isla: Sí. ¿Qué llevo?

Yo: A ti misma.

Isla: Eso no es comida.

Yo: Es el ingrediente principal.

Una pausa.

Isla: Es lo más cursi que me has dicho en la vida.

Yo: Tengo mis capas.

Isla: Por desgracia, es verdad. Llevaré vino.

Guardé el teléfono y fui a terminar la revisión del perímetro, y el sol de abril me calentaba la espalda, y el territorio estaba completo, y en algún lugar del valle Isla Chang atendía a los pacientes matutinos de mi clínica y construía un sistema de registros que serviría a esta comunidad durante los próximos sesenta años.

El vínculo estaba muy cálido.

Los datos, como ella diría, eran buenos.

## CORAZÓN SALVAJE — CAPÍTULOS ADICIONALES