Enley #3

Poe mantuvo la boca cerrada en esa habitación durante dos semanas para evitar que este archivo saliera a la luz.

Dejó que Ross le abriera el corte del nacimiento del pelo una y otra vez en lugar de desbloquear una red donde estaban mis huellas.

Si envío este paquete tal como está, les entrego lo que mi hermano ha estado sangrando por proteger, y lo hago yo misma, desde una silla, en cuatro segundos.

O lo borro.

Puedo. Esa es la parte de la que preferiría no estar tan segura.

Los registros archivados son la capa más antigua del sistema, mal indexados, rara vez auditados, exactamente el tipo de archivo muerto que nadie mantiene y nadie echa en falta.

Podría borrar dieciocho meses de mi rastro sin dejar huella.

Nadie que reciba el paquete sabría jamás que la sección existió, porque no quedaría nada que descubrir.

Solo quedaría un hueco donde yo solía estar.

Lo dejo reposar en mi mente. La unidad de almacenamiento zumba. La respiración de Render se ha vuelto más pausada, y una de sus manos se ha abierto sobre la manta, con la palma hacia arriba, como hace cuando está tan dormido que no puede agarrar nada.

Hace treinta minutos me senté en esta silla y decidí que la vida entera de una chica de diecinueve años valía menos que un archivo completo.

Lo decidí porque un hueco es una grieta por la que se cuela un abogado, y no iba a dejarle ninguna grieta a Serafina.

Me lo dije a mí misma exactamente con esas palabras. No le dejes una salida.

Y ahora el único hueco que me planteo es el mío.

Busco una manera de que sea diferente. Lo intento con todas mis fuerzas.

Margaux es inocente y yo no. Margaux no eligió nada de esto y yo lo elegí todo.

Margaux es una espectadora y yo soy la razón por la que seis personas están bajo tierra ahora mismo esperando a que un hombre con fiebre vaya a buscarlas.

Cada diferencia que encuentro lo empeora en lugar de mejorarlo, porque todas apuntan a lo mismo: si el nombre de alguien pertenece a ese archivo, es el mío.

Ese es todo el argumento. Dura unos noventa segundos y pierde.

Lo hago de todos modos.

Aíslo el segmento del archivo. Extraigo los dieciocho meses. Ajusto los números de secuencia para que las entradas restantes sean consecutivas, porque un bloque que falta hace más ruido que uno limpio, y eso también me lo enseñó Render, sentado tan cerca que podía oler el pino de su chaqueta.

Me lleva cuatro minutos.

Con Margaux dudé diez.

El paquete tiene treinta y siete páginas de la evidencia financiera más completa que nadie haya reunido jamás contra Serafina Delacroix, y solo falta una cosa: la parte que me costaría algo a mí.

Cierro el archivo. Mis manos ya no tiemblan, lo cual de algún modo es peor que cuando temblaban.

En algún lugar de esas páginas, en la sección sobre el fideicomiso de las Islas del Canal, está el nombre de Margaux Delacroix. Diecinueve años. Estudiante universitaria. Cuidadosa con su dinero. Culpable solo de tener una madre que usó su fondo universitario como tapadera.

Tomé la decisión. Entré en la cuenta. Completé el mapa. Y el mapa está completo porque no dejé ninguna grieta que un abogado pudiera explotar.

Poe lo vale. El equipo lo vale. Las pruebas lo valen.

Pero Margaux va a despertar un día con las cuentas congeladas y agentes federales y el descubrimiento de que el dinero reservado para su futuro estaba mezclado con el producto de delitos de los que nunca supo nada.

Y ese día llegará por las decisiones que tomé en este teclado mientras la única persona que podría haberme disuadido estaba inconsciente con fiebre a unos metros de distancia.

Cierro el portátil. Me acerco al catre.

Render está sumido en la fiebre. Su piel irradia calor incluso a distancia. Su respiración se ha vuelto más regular. Encuentro un paño limpio, lo mojo con agua fría, lo escurro con cuidado y se lo pongo en la frente.

Es poca cosa. El mismo cuidado silencioso que él me dio una vez, con menta en el agua y sábanas limpias cuando no teníamos casi nada.

—Lo hice —le digo en voz baja.

No puede oírme. Sus ojos se mueven tras los párpados cerrados, siguiendo algo en la fiebre que no puedo ver.

—El mapa está completo. Cuando despiertes, tendremos todo lo que necesitamos.

No le hablo de Margaux. Todavía no. Cuando despierte le explicaré la decisión y lo que me pesó mientras él dormía. Creo que lo entenderá. Siempre ha sido el que hace las preguntas difíciles sin decir nada.

Me siento junto al catre un buen rato, observándolo. El paño reposa fresco contra su piel caliente. Su rostro se ve más relajado en el sueño, el control férreo de siempre suavizado por la fiebre. El pelo oscuro húmedo en las sienes. Una mano abierta sobre la manta.

Ajusto el paño cuando empieza a calentarse, y mis dedos le rozan la frente un segundo más de lo necesario.

Luego vuelvo a la mesa. Todavía queda trabajo por hacer para que todo esté listo cuando comience la brecha. El momento tiene que ser exacto.

Preparo las piezas finales. Empaqueto las pruebas. Configuro los activadores.

Luego me siento en la silenciosa unidad de almacenamiento y espero a que Render despierte, el paño aún fresco sobre su frente, el reloj aún en cuenta atrás.