Capítulo 6

Lily

Es de noche.

La casa está envuelta en ese silencio lento y húmedo que siempre precede a algo, algo grande, algo inevitable, y lo siento resbalar sobre mí como la bata de seda que llevo sin nada debajo, un velo fino que no oculta nada, solo acaricia, solo provoca en vez de cubrir.

Me pasé todo el día encerrada en mi habitación por despecho, orgullo, pura terquedad, porque el castigo me marcó por dentro y por fuera, pero ahora ya no puedo más.

Estuve horas reviviendo los azotes de anoche, imaginando su mano abriéndome los muslos, el dolor que ardía y me mojaba, y ahora estoy lista. No, ya estoy mojada solo de pensarlo.

Bajo las escaleras despacio, descalza, respirando hondo sin hacer ruido, y cuando llego al salón, lo veo.

Peter está ahí, sentado en el sillón con un vaso de whisky entre los dedos, las piernas abiertas, la mirada deslizándose sobre mí como si llevara horas esperándome.

Me siento en el sofá frente a él, con las rodillas juntas, la bata subida hasta la mitad de los muslos, la cabeza ladeada.

—He decidido compensarte por haber sido tan mala, papi...

Levanta el vaso ligeramente, da un sorbo y no aparta la mirada. No reacciona.

—¿Y qué quieres hacer ahora?

—Un espectáculo. Para ti.

Desato el cinturón despacio y dejo que se deslice sobre mis muslos, luego abro la bata y la tela cae a mis lados, mientras la luz dorada de la lámpara inunda mi piel, mis pezones se endurecen al instante en el aire, duros y expuestos, y mi coño se ofrece entre mis muslos, ya húmedo.

—¿Qué crees que vas a conseguir con esto? —Su voz suena más áspera de lo habitual.

—A ti. Que por fin me folles.

Lo digo con firmeza, los labios entreabiertos, el estómago contraído por la anticipación que me recorre, y lo veo recostarse como si estuviera a punto de ver una actuación que ya conoce de memoria, pero que nunca deja de excitarlo.

—Bien. Inténtalo. A ver si puedes.

Me muerdo el labio y empiezo.

Me llevo las manos a los pechos y los acaricio despacio, teatralmente, hundiendo los dedos en la carne suave y tensa antes de levantarlos, apretarlos, ofrecerlos, y luego me inclino hacia delante lo justo para rozarme un pezón con la lengua.

—¿Te gustan, papi? Mis pezones, duros como caramelos, brillantes de saliva...

Me los lamo, uno tras otro, dejando que mi lengua los rodee despacio antes de chuparlos suavemente, con un sonido húmedo que llena la habitación.

—¿Qué eres, Lily? Dime exactamente qué coño eres cuando te pones así.

—Soy tu putita personal, tu espectáculo privado, papi. Soy la niña mala que quiere que la follen como a una puta, sin vergüenza, sonriendo, con el coño ya mojado antes de que siquiera me toques.

—Enséñamelo, entonces. Déjame ver lo mojada que estás de verdad.

Separo las piernas despacio, primero una, luego la otra, y me quedo ahí, completamente abierta frente a él, la bata separada, la piel ardiendo y el corazón latiendo con fuerza, mi coño pulsando y brillando, goteando, visible, expuesto.

—Mira, papi. Es todo tuyo. Lo he tenido vacío todo el día solo para ti.

—¿Vacío? ¿O lleno de pensamientos sucios, eh? ¿Qué hiciste encerrada en tu habitación hoy? ¿Te tocaste pensando en mis manos? ¿Te frotaste el clítoris hasta dejarlo en carne viva soñando con otra tanda de azotes?

—No... no me toqué, lo juro. Esperé. Porque quiero que lo hagas tú. Quiero que me uses. Que me tomes. Que me arruines.

Casi sonríe, pero le arden los ojos.

—¿Y de verdad crees que eso basta? ¿Crees que enseñarme ese coñito húmedo basta para ganarte mi polla?

—No. Pero quiero que me veas prepararme para ti. Quiero que me digas qué hacer. Quiero que sepas que mi cuerpo está hecho para esto. Para que me miren. Para que me abran. Para que me follen.

Me recuesto en el sofá, las piernas bien abiertas, y mis dedos vuelven a mis pezones. Los pellizco, me los lamo otra vez, luego bajo por mis costillas, por mi estómago tenso, hasta el monte, donde mi coño brilla como miel espesa bajo la luz.

—¿Puedo tocarme, papi? ¿Puedo enseñarte cómo quiero que me folles?

Lo miro con los labios apenas entreabiertos y el pecho que lucha por elevarse, mientras mi respiración se vuelve más corta, más pesada, más profunda, como si cada partícula de aire necesitara su mirada antes de poder entrar en mis pulmones.

Al mismo tiempo, el vientre se me tensa en una ola lenta que empieza abajo y se extiende por mi piel, por mis muslos abiertos y temblorosos, hasta mis dedos, que flotan a un suspiro del centro de mi placer.

Tiemblan, dudan, se estremecen con la necesidad de tocar lo que arde y pulsa y gotea, pero no pueden moverse hasta que él lo ordene, porque ese coño, mi coño, es suyo ahora.

Peter no se mueve. Se queda ahí sentado como un rey cansado y despiadado en su sillón, el vaso de whisky todavía entre los dedos, una pierna cruzada con una superioridad natural, y no hay piedad en sus ojos, ni ternura, solo una calma brutal, una mirada que se desliza sobre mí como un bisturí que corta sin sonido, sin dolor inmediato, pero con la promesa de dejar una marca, de esas que calan hondo, de esas que se quedan.

Entonces habla.

Su voz me llega directa entre las piernas.

—Mantenlas abiertas, Lily. Las piernas. Más. Quiero verlo todo. Todo.

Cuando obedezco, el corazón me cae a plomo, como si se hundiera en un pozo oscuro y pegajoso, y con él se va la última ilusión de control.

Separo los muslos despacio, centímetro a centímetro, hasta que noto cómo se me tensa la piel de las caderas, hasta que los músculos me tiemblan por mantener esa postura humillante, y cuanto más me abro, más se separa mi coño por sí solo, como si buscara aire, luz, sus ojos, como si existiera solo para mostrarse a él.

Mientras me deslizo hacia delante en el sofá, inclinando las caderas y levantando ligeramente la espalda, el roce del aire fresco contra mi coño me envía un escalofrío por la columna, y lo siento. Oh sí, lo siento. La miel.

Esa miel cálida, espesa, lenta, goteando entre pliegues ya húmedos, ya hinchados, ya tensos, como si cada pensamiento sucio que cultivé durante todo el día se hubiera licuado y ahora me escurriera en pequeñas gotas pegajosas, transparentes, deslizándose por los muslos como una confesión silenciosa e indecente.

—Con dos dedos, quiero que abras tus labios. Despacio. Muéstramelo como si fueras mi muñeca favorita. Déjame verlo. A mí. Solo a mí.

Obedezco.

Y cuando lo hago, no queda vergüenza, ni vacilación, solo deseo, solo ofrenda, solo carne caliente abriéndose lentamente bajo mis dedos.

Coloco los dedos índices a cada lado de mi hendidura ya húmeda y comienzo a separar, con movimientos medidos, delicados, practicados, porque no solo quiero exponerlo.

Quiero que lo admire. Quiero que cada parte de mí emerja bajo la tenue lámpara como si estuviera desenvolviendo un regalo, o mostrándole una fruta exótica, y así mis labios se abren, revelando los interiores, más pálidos, más hinchados, visiblemente húmedos, luego mi clítoris, tenso y redondeado, pulsando a plena vista como un pequeño corazón obsceno, y finalmente mi entrada, ese pequeño agujero apretado y húmedo que tiembla cada vez que inhalo, cada vez que Peter me mira fijamente.

Lo miro mientras lo hago.

Lo miro sin apartar la vista ni una sola vez, porque sé que eso es lo que quiere.

Quiere que vea cómo me mira.

Quiere que entienda que todo el poder está ahí, en los ojos ardientes, en la voz que ordena, en su quietud, más pesada que mil caricias.

—Buena chica. Así. Quiero que toques tu clítoris con un dedo, el dedo corazón. No lo frotes. Solo pásalo por encima, como si estuvieras trazando la forma de un pecado.

Cierro los ojos un segundo, solo lo suficiente para no desmoronarme, y los abro de nuevo porque no quiero perderme nada de lo que pasa en su rostro. Quiero ver lo que le provoco, y quiero alimentarme de su hambre.

Así que lo hago, dibujando una espiral lenta y caliente sobre piel húmeda con el cuidado de alguien que firma una carta de amor con su cuerpo.

Se me atora la respiración en la garganta, un escalofrío me recorre la columna y los muslos me tiemblan, pero mantengo la pose porque quiero que vea lo que puede hacerme solo con su voz.

Luego me da la siguiente orden.

—Quita la mano del coño y lámete el dedo. Quiero que pruebes lo sucia que estás, Lily.

No vacilo. Atrapo una gota con el dedo índice y siento la viscosidad en la piel, el calor, el aroma, antes de llevarlo lentamente a la boca y pasarlo por los labios. Es salado, dulce y caliente.

—¿A qué sabe?

—A cómo quiero que me lamas, Daddy... a cómo quiero que me sujetes con las piernas abiertas mientras me comes despacio y solo me dejes correrme cuando te convenga, solo cuando decidas que estoy lo bastante húmeda para agradecértelo.

Mientras lo digo, me siento vibrar desde dentro, como si las palabras fueran dedos, como si la espera ya fuera placer, como si mi cuerpo hubiera dejado de pertenecerme hace horas. Y no pido nada más, solo ser usada, observada, guiada.

—Entonces lámete los pezones. Déjalos bien húmedos. Muéstrame si puedes chuparte como lo hiciste para el viejo Glen de enfrente.

En el instante en que esas palabras salen de su boca, el tiempo se detiene alrededor del pulso agudo que explota entre las piernas.

Sé exactamente a qué se refiere, y al momento se me enciende la piel, se me tensa el estómago, se me contrae el coño.

Un gemido casi se me escapa porque... me vio.

Me vio ahí fuera, recostada en la tumbona, hablando con Glen, nuestro querido vecino de setenta años, obsesionado conmigo, que en menos de cinco minutos se había convertido en algo sudoroso y tembloroso, suplicándome con esa voz ronca y la mano metida en los pantalones.

Me pidió que me lamiera los pezones, y lo hice con una sonrisa.

Lo miré directamente a los ojos mientras me levantaba los pechos, me los apretaba entre los dedos, arrastraba la lengua lentamente alrededor de un pezón como si fuera una piruleta hecha para hombres solitarios y desesperados, y luego lo chupé.

Lo dejé bien húmedo mientras él gemía y jadeaba y me rogaba que continuara, hasta que se corrió frente a mí en el césped, en el silencio húmedo de la mañana, con un gemido roto.

¿Y yo? Me reí, y me excité con eso.

Porque me gustó hacerlo correrse así, solo dejándolo mirarme, lamiéndome los pezones, exhibiéndome como una putita sucia en el jardín.

Pensé que era nuestro pequeño secreto sucio, un juego perverso que terminaba justo ahí.

Pero ahora, justo ahora, con Peter sentado frente a mí, con ese tono frío, autoritario, conocedor, sé que no estaba sola. Sé que alguien más estaba mirando. Sé que Daddy estaba ahí, que me vio, que me dejó hacerlo.

Y la vergüenza que me inunda es aguda y dulce, ardiendo en el pecho, haciéndome jadear, pero más abajo, entre las piernas, el coño se me contrae de nuevo y se humedece aún más, porque la idea de que me vio lamiéndome los pezones para hacer correrse a un viejo, la idea de que se quedó en silencio y observó a su chica comportarse como una puta bajo el sol... me excita más de lo que puedo soportar.

Levanto la parte superior del cuerpo sin decir una palabra, lentamente, como si estuviera volviendo a subir a un escenario. Me tomo el pecho izquierdo entre los dedos, lo aprieto, lo levanto y me lo llevo a la boca.

—¿Así? —susurro.

Luego deslizo la lengua sobre el pezón hasta que está completamente húmedo, me lo tomo entre los labios y lo chupo, fuerte y sin vergüenza, con los ojos fijos en los suyos.

—Muéstrate. Como lo hiciste para él. Quiero verlo.

Arqueo la espalda solo un poco, levanto la barbilla, llevo ambas manos a los pechos y los aprieto suavemente antes de levantarlos y arrastrarlos bajo la lengua, dejando que la saliva los cubra y los haga brillar como lo hicieron bajo el sol para Glen.

Solo que ahora no es el jueguito divertido de una chica en control de su propia provocación.

Ahora mi Daddy está frente a mí, su voz da las órdenes, y no me quedan máscaras, solo carne y obediencia.

—Déjalos bien húmedos. Lámelos como sabes hacerlo. Como ese viejo te pidió. Hazlo para mí ahora.

Me tomo el pezón derecho entre los dedos, lo provoco, me lo llevo a la lengua y empiezo a chuparlo lentamente, con cuidado, con ese sonido húmedo e indecente que sé que le gusta.

Luego paso al otro, dejando que la saliva se deslice, dejando que la punta se ponga tensa, roja, hinchada, lista para la boca de un hombre, y lo lamo con la lengua plana, como si estuviera puliendo un botoncito precioso destinado a exhibirse en un escaparate.

Lo miro y se lo muestro todo, porque ya no soy yo quien manda. Ahora solo soy el cuerpo que obedece.

—Buena chica. Ahora baja al suelo, a cuatro patas. Gatea hacia mí. Quiero oír tus manos y tus rodillas contra el suelo. Quiero verte acercarte a mí como la putita que eres.

Mis piernas tiemblan cuando doblo las rodillas, pero no por el esfuerzo.

Por el deseo, por la sensación de rendición total que me invade mientras apoyo las manos en el suelo fresco, mis pechos balanceándose bajo el peso de mi cuerpo, el pelo cayéndome sobre los ojos, mi coño abierto detrás de mí, goteando y latiendo mientras avanzo paso a paso, lenta, humillada, desnuda como un perro obediente.

Mis palmas golpean la madera, mis rodillas se clavan en el suelo, el calor me sube entre los muslos y el olor de mi excitación se funde con el aire.

Cuando llego hasta él, me detengo exactamente donde sé que me quiere.

Me arrodillo entre sus piernas con la cabeza gacha, la espalda arqueada, las manos apoyadas entre sus pies, la respiración apenas contenida, el corazón latiéndome en el pecho y más abajo todavía, y sin necesidad de que diga una palabra, sin esperar otra orden, me quedo perfectamente quieta, desnuda, abierta, ofrecida, disponible, como merezco estar, como él me quiere.