Capítulo 4

Peter

Corro.

Corro porque ya no sé cómo calmar mi mente.

Corro porque si me quedo allí un segundo más con el olor de su piel mojada todavía en la cabeza, acabaré haciendo algo que nunca podré deshacer.

Corro porque es lo único que me mantiene anclado a la realidad, a mi papel, a mi nombre, a mi edad.

Corro bajo el maldito sol de esta isla, donde hasta el aire parece sudar, los pulmones abriéndose y cerrándose como una puerta rota, las piernas golpeando el asfalto caliente, las manos apretadas en puños porque no quiero recordar cómo se sentía su culo llenándome las manos.

Y sin embargo, mi cuerpo lo recuerda solo.

La odio.

Dios, la odio tanto ahora mismo. Por esa mirada de cierva borracha de sexo, por cómo dice Daddy con una voz como gota de agua desgastando la piedra, por cómo se mueve por las habitaciones como si cada gesto fuera una obscenidad disfrazada de inocencia.

Por cómo se lame los labios mientras me observa leer, por ese culo firme y desvergonzado que no deja de exhibir y de hacerme desear como si fuera su derecho, y por esas tetas, esas tetas perfectas, llenas, pesadas que apretó contra mi pecho desnudo como si estuviera marcando mi piel con su necesidad.

Es la hija de la mujer con la que me casé, joder.

Es la hija de mi esposa, y es más joven que mi hija mayor. No debería ni mirarla, y mucho menos pensar en ella cabalgándome con el pelo mojado goteándome encima y ese coño moviéndose sobre mí como si yo le perteneciera.

Pero es tan obvio.

Tiene un instinto sexual que no se puede enseñar, ni imitar, ni fingir.

Está escrito en su carne, en sus caderas, en cómo abre las piernas como si no hubiera nada que ocultar, como si mostrarse fuera tan natural como respirar.

Ni siquiera tiene que desnudarse para que sepas lo que quiere.

Se le lee en cómo se sienta, en cómo te roza al pasar.

Corro más fuerte, sintiendo cómo se me tensan los músculos de los muslos, cómo se me bloquean los hombros, cómo la respiración se vuelve cada vez más irregular, y aun así no es suficiente.

Cada paso, cada sacudida, cada golpe del talón contra el asfalto es un eco que me lleva de vuelta allí, a esa tumbona, a ella frotándose contra mí, mirándome desde arriba con esa mirada desvergonzada, tomándome sin siquiera tocarme, mientras yo le agarraba el culo como si ya la hubiera follado cien veces en mi cabeza, como si solo estuviera esperando el momento adecuado para dejar de fingir.

Estoy sudando.

No por el calor. No solo por eso.

Estoy sudando porque hay un fuego dentro de mí que no puedo apagar, porque llevo minutos con la mandíbula apretada, porque cada fibra de mi cuerpo sabe exactamente lo que quiere hacer y yo sigo diciendo que no.

Sigo diciéndome que no puedo, que no debo, que hay una línea que hay que respetar, que Lily está prohibida, que no es una mujer cualquiera.

Pero mi sangre no escucha la lógica. Mi polla no escucha la ética.

Mi cuerpo solo quiere tocarla de nuevo, solo un segundo, solo para ver si su piel sigue siendo así de suave, así de jodidamente prohibida.

La odio, y la deseo más de lo que he deseado nunca nada en mi vida.

Y eso me destruye.

Sigo corriendo hasta que me arden las piernas y el sudor me nubla la vista, hasta que el corazón me late en el pecho como si quisiera explotar.

Vuelvo a la casa más tarde de lo previsto, con los músculos doloridos por la carrera, las piernas cansadas y tensas con cada paso, el pecho todavía lleno de sudor y rabia comprimida.

No es ira. Es tensión sexual reprimida, frustración podrida, deseo que ni el agotamiento pudo drenar de mí.

Alguna parte racional de mí todavía espera que ella ya se haya ido, que esté lejos, maquillada, vestida, perdida entre sus amigos y lista para arruinarle la noche a otro en lugar de a mí.

Pero en cuanto doblo la esquina y entro en la cocina, toda ilusión se hace añicos con cruel precisión.

Está ahí.

De pie con una pierna ligeramente doblada y la espalda contra la encimera, iluminada por el resplandor amarillo que baja de la campana extractora como un foco de escenario.

No lleva nada más que una de mis camisas, la blanca, fina como el aire, la que dejé colgada en el lavadero.

Ahora le cuelga de los hombros como una caricia robada, desabrochada de arriba abajo, abierta sin ningún intento de decencia, deslizándose por las caderas y dejando al descubierto el vientre plano, las largas piernas doradas y desnudas, los pies descalzos sobre el suelo fresco, y sobre todo, todo lo que debería permanecer oculto y que ella exhibe con la facilidad perversa de quien nunca ha conocido la vergüenza.

No lleva bragas. No lleva sujetador. No lleva nada más que ese trozo de algodón blanco que no oculta nada y que, si acaso, parece hecho para resaltar cada curva, cada redondez, cada detalle de su cuerpo perfecto.

El pelo cobrizo ondulado le enmarca el rostro y cae sobre las clavículas, rozándole los hombros y enredándose alrededor de los pechos llenos y redondos, dos pesos desvergonzados que se mueven ligeramente con cada respiración, los pezones ya tensos, oscuros, obvios.

Más abajo, entre muslos separados con elegancia innata, el coño rasurado brilla, suave y lampiño, una hendidura húmeda y expuesta, visible, sin ofrecer excusas ni protección.

Se me tensa la mandíbula. Se me corta la respiración por un segundo, pero no dejo que el rostro delate nada.

No le doy el placer de ver lo que me hace.

Todavía no. Así que entro en la cocina con fingida indiferencia, abro el frigorífico y saco una botella de agua como si solo tuviera sed, como si la polla no se me hubiera puesto dura al instante contra la cinturilla del pantalón.

—¿No ibas a salir? —lo digo sin darme la vuelta, con la voz plana, neutra.

Su risa llega fina, lenta, suave, un sonido que recorre la piel como miel caliente.

—Es temprano, Daddy... —el tono es lánguido, casi aburrido, pero tiene ese filo venenoso que sabe exactamente cómo usar—. Solo son las ocho. Me preparo en un minuto.

Cierro el frigorífico más fuerte de lo necesario y quito la tapa de la botella con los dedos, pero antes de que pueda llevármela a los labios, oigo el sonido seco del congelador al abrirse, un cajón que raspa, hielo que tintinea.

Entonces se me levantan los ojos solos, como si ya no tuviera elección.

—Hace demasiado calor...

Eso no es verdad. El aire acondicionado está a tope.

La frase le sale de los labios como un aliento pegajoso, algo que se derrite en el aire y se adhiere a la piel, dicha con esa voz falsa y distraída que usa solo cuando quiere que la miren más de cerca, cuando sabe exactamente dónde va a aterrizar el golpe.

Levanta los ojos hacia los míos, y en esos iris verdes, brillantes como esmeraldas quemadas por el sol, hay un desafío que conozco demasiado bien, una invitación peligrosa y perversa que me golpea en el estómago como un puñetazo.

—Quizás necesite a alguien más... experimentado para enfriarme.

Las palabras se retuercen entre su lengua y su aliento mientras el cubito de hielo sigue deslizándose entre sus dedos, húmedo, brillante, suavizado por el calor de su piel.

Cuando lo presiona de nuevo entre sus pechos y lo deja descender hasta sus pezones ya endurecidos, los hace brillar bajo la luz como ornamentos obscenos destinados a ser exhibidos, sin vergüenza, sin el menor pudor.

Luego baja lentamente la mano y arrastra el cubito de hielo más abajo, dejándolo seguir la línea de su estómago, más allá del ombligo, a lo largo de su monte de Venus, liso como mármol pulido, hasta alcanzar la hendidura húmeda y depilada que late entre sus muslos ligeramente separados.

Pero eso no es suficiente.

Lily nunca se conforma con insinuar. No está hecha para las medias tintas.

No se conforma con ofrecer un vistazo robado.

No, se abre, se exhibe, se despliega con el descaro calculado de quien sabe que es el centro del deseo.

Cuando agarra el borde de la silla junto a ella con una mano y apoya el pie descalzo, doblando lentamente la rodilla hasta quedar completamente abierta, lo hace con la facilidad obscena de una actriz porno que ha convertido la exhibición en arte y ahora celebra su ritual privado justo delante de mí.

Su cuerpo se abre como una ofrenda. La camisa se desliza hacia un lado, dejando al descubierto el hombro y la mitad de la espalda, y las tetas se elevan pesadas con cada respiración.

Entre los muslos completamente abiertos, el coño está desnudo, depilado, brillante, húmedo, los labios ligeramente separados por el cubito de hielo que presiona allí en un círculo lento, deslizándolo justo sobre el clítoris hinchado, que sobresale como una perla húmeda entre los bordes cálidos de carne expuesta.

La miro. Ya ni siquiera intento apartar la vista.

Cada músculo de mi cuerpo está tenso, cada latido impulsa sangre hacia mi polla, que palpita como si quisiera atravesar la tela de mis pantalones cortos.

Sé que si sigue así, si se atreve un centímetro más, un gemido más, una frase más, puede que no tenga fuerzas para seguir fingiendo.

—¿Te gusto así, papi? —Su voz es terciopelo con veneno, suave y maldita, un susurro que se desliza en mis oídos y me vacía por dentro—. Con tu camisa puesta, con mi coño brillando entre las piernas, con los pezones duros como piedras, y tú mirándome como si te murieras de hambre...

Trago saliva, pero ella no se detiene.

Su mano aminora el ritmo, más insistente ahora, siguiendo la hendidura con el borde húmedo del cubito de hielo, casi derretido.

Luego lo deja caer y lo sustituye por sus dedos, moviéndose con la confianza de una mujer que se ha tocado mil veces frente a un espejo, que sabe exactamente dónde tocar y cómo hacerlo, mientras sus ojos permanecen fijos en los míos.

—¿Te gustaría usar tu lengua aquí?

Se toca suavemente, el dedo medio deslizándose entre los labios del coño y luego retirándolo. Se lo lame.

—O quizás preferirías usar tus dedos, como hoy... cuando me agarraste el culo y me empujaste contra tu polla dura. Pensaste que no me había dado cuenta, pero lo sentí, papi. Lo sentí perfectamente. Y mi coño lleva húmedo desde entonces.

Me aclaro la garganta, pero es inútil. Tengo la voz rota, el cuerpo atrapado, la voluntad cediendo centímetro a centímetro, y cuando por fin logro hablar, las palabras salen cargadas de ira y deseo.

—No tienes ni idea de lo cabreado que me estás poniendo.

Sonríe, con los dedos todavía entre las piernas.

—Sí que la tengo. Y me encanta.

—Para, Lily. No estás jugando. Estás intentando volverme loco.

—No, papi... Solo intento hacerte correr.

La miro, y quiero arrancarle esa camisa, no lentamente, no con delicadeza, sino con violencia instintiva, animal.

Quiero levantarla de esa silla e inclinarla sobre la mesa de la cocina, con la cara presionada contra la madera fría, el culo apretado y listo, las piernas abiertas, el coño brillante goteando frente a mis ojos como una invitación imposible de rechazar.

Quiero meterle dos dedos con fuerza mientras la sujeto con una mano en la nuca.

Quiero hacerla gritar sin siquiera darle permiso para correrse.

Quiero pellizcarle esos pezones duros entre las yemas de los dedos hasta que llore, lamerle las tetas una por una, chupárselas con lentitud feroz, dejar las marcas de mis dientes y mi lengua en ellas porque son perfectas, llenas y pesadas, dos puñados redondos que me dan ganas de enterrar la cara en ellas hasta perder el aliento.

Y su coño, Dios, su coño es un crimen contra la razón: liso, apretado, desvergonzado, siempre tan húmedo, tan dispuesto, con esos labios ligeramente separados que parecen suplicar que los abran más, que los desplieguen, que los invadan con todo lo que tengo para darle.

Quiero que sienta el peso de mi cuerpo sobre el suyo. Quiero recorrerle la columna con la lengua hasta la base, hacerla gritar mientras la sujeto con las manos aferradas a sus caderas. Quiero que me suplique que me la folle, y negarme hasta que esté llorando por ello.

En cambio, me quedo ahí, clavado frente a ella con la polla palpitando, tan dura que duele, la sangre martilleándome en los oídos, la mandíbula apretada con tanta fuerza que siento los dientes vibrar, la botella de agua a punto de resbalárseme de las manos porque no paran de temblar.

No respondo. No digo nada más. No le doy el placer de una confirmación ni de un insulto.

Me doy la vuelta sin una palabra, sin mirarla de nuevo, y cruzo la cocina con el paso forzado de un hombre que intenta ocultar una erección furiosa bajo unos pantalones cortos de algodón que ya no pueden contener nada.

Subo las escaleras como un condenado, entro en mi habitación, cierro la puerta y voy directo al baño.

Tiro la ropa al suelo y me meto en la ducha como si el agua pudiera lavar todo esto de mí, como si pudiera disolver el deseo, como si pudiera borrar el olor de su piel y la imagen de su coño húmedo abierto frente a mí.

Abro el agua al máximo, helada. El chorro congelado me golpea en pleno pecho, me baja por el estómago, me hace temblar.

Pero no ayuda.

No es suficiente.

No funciona.

Mi polla sigue dura, sigue hambrienta.

Apoyo la frente contra el azulejo húmedo, respiro entre dientes apretados, y me rindo.

Cierro los ojos y me agarro la polla. La siento caliente y palpitante incluso bajo el agua, y en mi cabeza no hay imágenes vagas, no hay recuerdos borrosos.

No. Está ella, Lily, tan clara que duele, desnuda y de rodillas en el suelo del baño, el cabello cobrizo empapado cayéndole sobre los hombros y la espalda, goteando, pegándose a la piel, los ojos verdes muy abiertos mirándome con una devoción sucia y enferma que me roba el aliento.

Y su boca, Dios, su boca abierta, estirada, tomándome casi hasta la raíz, mi polla enterrada en su garganta apretada, los labios agarrándome con la misma hambre que usa para provocarme cada día, las manos pequeñas aferradas a mis caderas mientras lo traga todo, sin detenerse, sin protestar, con lágrimas corriéndole por las mejillas.

Me la sacudo con fuerza, la muñeca moviéndose rápido, el agarre apretado, la mente borrosa.

Cada caricia es el sonido de su voz diciendo papi.

Cada estremecimiento es el aroma de su piel.

Cada embestida es su lengua acariciando la punta, sus manos arañándome los muslos, su culo frotándose contra mí esta tarde, sus tetas duras y llenas golpeando contra mi pecho mientras me cabalgaba.

Y cuando me corro, me corro con fuerza, todo mi cuerpo tenso contra la pared, un gemido roto que se abre paso entre mis dientes, el placer que me quema la columna como un castigo. Mi semen se mezcla con el agua y se escurre, llevándose parte del peso, pero dejando todo lo demás clavado en mi pecho.

Porque lo sé.

Esto no ha terminado.

Ni de lejos.