Capítulo 3

Lily

El sol sigue alto cuando salgo al patio.

El silencio de la villa solo lo rompen el chapoteo perezoso del agua y el canto insistente de algún pájaro tropical.

Peter está tumbado en la hamaca, con las gafas de sol oscuras puestas, las piernas extendidas, un libro en las manos que no está leyendo.

Sé que me ha oído salir. Lo noto en cómo sus dedos dejan de moverse sobre la página, en el ligero tic de su mandíbula.

Solo llevo la parte de abajo del bikini negro más fino que tengo, un triángulo estrecho que desaparece entre las nalgas.

Mis pechos están desnudos, bronceados, erguidos con orgullo.

Todavía noto la piel cálida, y me gusta.

Me acerco sin decir palabra, paso junto a él y me tumbo boca abajo en la hamaca de al lado, con los brazos cruzados bajo la barbilla, las piernas ligeramente separadas.

Sé perfectamente que desde donde está sentado, la parte de abajo del bikini no cubre nada.

Mi coño depilado brilla levemente con la humedad y la luz.

—¿Papi? —digo suavemente, con esa voz a medio camino entre suplicante y obscena, la que sé que lo vuelve loco.

—¿Mm? —responde sin girarse. Pero su voz suena tensa. Demasiado plana para ser desinterés.

—¿Me pones un poco de protector solar en la espalda? Estoy empezando a quemarme.

No responde.

Extiendo un brazo y agarro el tubo. Lo agito ligeramente y lo dejo caer sobre la mesita entre nosotros.

—Vamos. Tú eres el adulto responsable. No querrás que me llene de ampollas mientras mamá no está, ¿verdad?

Silencio. Pero ya sé que he ganado.

Un segundo después, noto que su hamaca se mueve, luego oigo sus sandalias sobre la hierba. No digo nada mientras se acerca. Contengo la respiración cuando siento su sombra deslizarse sobre mi piel.

El primer contacto es frío: protector solar extendido con cuidado, sus manos firmes, las yemas de sus dedos dibujando círculos lentos entre mis omóplatos.

Cierro los ojos. Entreabro los labios.

—Más abajo, papi... sí, ahí...

Mi voz es un susurro que vibra con algo más peligroso.

Sus manos bajan por mi espalda con una calma enloquecedora, siguiendo la línea de mi columna como si estuviera leyendo algo que olvidó y ahora quisiera memorizar.

Sus anchos dedos se mueven despacio, presionando lo justo, como si cada tramo de piel mereciera cuidado, y sin embargo conserva esa misma firmeza tranquila que siempre ha tenido, incluso cuando le da órdenes a mi madre, incluso cuando arregla cables eléctricos o corta atún recién pescado, como si cada gesto fuera definitivo, deliberado, despojado de vacilación inútil.

Cuando llega a la curva de mi espalda baja, va aún más despacio.

Sus yemas rozan el espacio entre mis caderas y el borde fino de la parte de abajo del bikini, y entonces oigo que su respiración cambia.

No de forma audible, pero lo suficiente para notarlo, un poco más profunda, como si su pecho se hinchara solo mientras mira, mientras piensa, mientras se deja contaminar por la carne.

Lo dejo hacer, sin decir nada, y abro los muslos con un movimiento perezoso, lánguido, como si solo me estuviera estirando bajo el sol.

Pero por dentro, sé exactamente lo que estoy haciendo.

Sé lo que significa para él verme así, tumbada boca abajo, desnuda de cintura para arriba, la parte de abajo del bikini negro perdida entre las nalgas, el pequeño triángulo que apenas cubre nada, que deja mi coño suave y apretado prácticamente al descubierto, abierto, ofrecido a su mirada hambrienta.

Finjo estar distraída. Respiro despacio, con los ojos medio cerrados, pero cada segundo me recorre como un escalofrío tenso bajo la piel.

Cuando por fin coloca las manos sobre mi culo, lo hace con una naturalidad que me roba el aliento, como si siempre hubiera tenido derecho a tocarme así, como si esta no fuera la primera vez que las yemas de sus dedos se hunden en mi carne caliente.

Pero lo es. Absolutamente lo es. Y quizá eso es exactamente lo que lo hace tan excitante.

Al principio, solo me acaricia; sus anchas palmas se mueven en un ritmo constante y siguen las curvas llenas y redondas que el sol ha alisado.

El protector solar se desliza por todas partes, se funde en mi piel y la vuelve más brillante, más suave.

Luego algo cambia. Noto que ya no solo lo está extendiendo.

Me está masajeando. De verdad, como si estuviera moldeando mi culo con las manos, como si lo agarrara con fuerza, lo tomara desde abajo, lo amasara despacio, un lado tras otro.

Cada vez que sus dedos se hunden, mi carne cede bajo su agarre, se ofrece sin resistencia, se abre como algo hecho para ser sostenido así.

Lo hace durante más tiempo del que jamás pensé, y no se detiene.

No finge estar distraído. No se apresura.

Sigue tocándome con esa lentitud cruel que me sube la sangre a la cabeza, me quema las mejillas, me hace palpitar entre los muslos como si ya hubiera empezado a follarme sin siquiera desnudarme del todo.

Sus dedos rozan los bordes internos de la parte de abajo del bikini, los siguen, tiran ligeramente, como si quisiera romperlos, como si estuviera calculando lo poco que haría falta para quitármelo del todo.

Mientras tanto, su pulgar se desliza hacia dentro, se detiene en la base de mi hendidura y acaricia ese pliegue húmedo oculto con un toque tan ligero que casi podría parecer accidental.

Pero lo siento. Dios, lo siento. Contengo la respiración y me muerdo el labio contra el cojín de la hamaca mientras mi coño palpita, se hincha, se moja aún más, listo, dolorido, impaciente.

Me palpa el culo como un hombre que ha perdido todo sentido de la proporción, que ha olvidado quién soy.

O quizá lo recuerda demasiado bien, y por eso hunde los dedos con más fuerza, una mano en mi cadera derecha mientras la otra sube despacio desde abajo, presiona con todo el peso de su palma, acaricia, luego agarra, luego me separa las nalgas aún más, como si quisiera ver mejor, como si necesitara comprobar si la parte de abajo del bikini realmente cubre algo o si solo es la ilusión de tela negra entre piel y deseo.

—Mmmmh...

El gemido se me escapa solo. No es un capricho. No es una provocación. Es puro instinto que surge desde lo más hondo de mí, desde mi coño húmedo, desde mis piernas abiertas, desde la carne que se aprieta con cada toque.

Y quizá ese sonido es lo que lo despierta, lo que lo arrastra de vuelta a la realidad de golpe, porque noto que se detiene en seco, que sus manos se apartan bruscamente como si solo ahora se diera cuenta de dónde estaban, de qué estaba haciendo, de lo profundo que era el abismo bajo él.

Se queda en silencio.

Luego se aleja.

Lo oigo retroceder, sus pasos rápidos, las manos probablemente todavía sucias de protector solar y culpa.

Vuelve a su hamaca. Se sienta. No dice nada.

Me quedo ahí, estirada, con las piernas abiertas, el coño húmedo, el culo todavía palpitando, la respiración temblándome entre los dientes y el corazón latiéndome en los oídos como una advertencia.

Y pienso: «Te detuviste demasiado tarde, papi. Lo sabes, ¿verdad? Para mí, ya ha empezado».

—Peter... —lo llamo sin girarme, con la voz baja, deliberadamente inocente.

No responde. El silencio que me devuelve está tenso, demasiado cargado para ser indiferencia.

—¿Estás enfadado?

Se lo pregunto con ese tono de falsa preocupación que uso cuando quiero provocarlo hasta que se rompa.

—Ciérralas, Lily.

Su voz es baja, seca, pero hay una vibración que no puede controlar, una grieta casi imperceptible que me dice todo lo que necesito saber.

—¿Qué?

Finjo no entender y giro ligeramente la cabeza hacia él; el pelo me roza el hombro.

—Tus piernas.

Ahora lo dice aún más bajo, casi sin aliento.

Sonrío contra la tela áspera de la tumbona, maliciosa y satisfecha, porque sé exactamente cuánto poder tiene cada movimiento. Entonces digo, con voz tranquila y baja, mientras permanezco completamente abierta bajo su mirada:

—¿Por qué? Lo estabas disfrutando tanto…

—Eres una mocosa malcriada.

Lo dice con desprecio fingido, con rabia contenida, pero sé exactamente qué hay debajo. Lo noto en cómo muerde las palabras, en su respiración más corta, en la tensión de las manos, que ya no pasan ninguna página.

—Una mocosa malcriada que te pone duro cada vez que se agacha a recoger algo, cada vez que te pide algo con la voz adecuada, cada vez que entra en la cocina en bragas y te sonríe como si no pasara nada.

Y no te molestes en negarlo, papi. Lo sé.

Lo veo. Llevo meses observándote, y tú no te das cuenta, pero tus ojos son más honestos que tu boca.

—¿Tienes idea de lo mal que está esto?

Su voz suena diferente ahora, con un temblor que parece rendición.

—No. Lo único que sé es que estabas manoseándome el culo como si amasaras pan, con esas manos grandes y firmes, como si no quisieras soltarme, y te gustó. Te gustó tanto que todavía no puedes ni fingir que lees.

—Basta, Lily.

—Dime una cosa con sinceridad, papi…

Me giro lentamente, sin prisa, y lo miro por encima del hombro con los ojos brillantes de picardía; el pelo me resbala por la espalda desnuda, los pechos presionados contra la tumbona se mueven ligeramente con cada respiración. La voz me sale suave, llena de dulce veneno.

—¿Qué te excita más? ¿Que sea joven? ¿Que esté prohibida? ¿O que sea yo quien lo pide?

Y finalmente, su mirada se alza. Me encuentra en un movimiento lento y peligroso, y lo que veo en ella me hace temblar. No de miedo. No de vergüenza. No de incertidumbre. No, me hace temblar de hambre, de deseo, de la certeza de que a partir de aquí no hay vuelta atrás.