CAPÍTULO SEIS Eva #2

—De acuerdo —dijo. Su voz también cambió, abandonando el humor y adoptando el tono firme y sereno de una mujer que había dedicado su vida profesional a escuchar a personas en crisis—. Háblame.

"No estoy al teléfono. ¿Podemos vernos esta noche?"

"¿El bar de Armitage?"

"Intentar."

"¿Siete?"

"Ocho. Voy a trabajar hasta tarde."

"Siempre trabajas hasta tarde. Eso tampoco es nada nuevo." Una pausa. "¿Estás bien?"

Miré a mi alrededor en mi oficina con paredes de cristal.

La vista del lago. Los discos impecables.

La cafetera que costaba más que mi alquiler mensual.

La placa con mi nombre en letras plateadas, prendida a mi chaqueta, que me daba acceso a un edificio que se parecía menos a un lugar de trabajo y más a una jaula con comodidades muy agradables.

"Estoy bien", dije.

"Tu párpado izquierdo tiembla cuando mientes."

"No puedes ver mi párpado izquierdo. Estamos hablando por teléfono."

"Puedo oír."

Casi me río. Casi.

—A las ocho —dije—. Y Maren.

"¿Intentar?"

"No le digas a nadie que te llamé. No hables de nada de esto."

Un silencio. Más largo que sus pausas habituales. Más denso. El tipo de silencio que conlleva peso, no el de lo que se dice, sino el de lo que se omite.

—De acuerdo —dijo—. A las ocho. Allí estaré.

Colgó el teléfono. Me quedé sentada en el silencio de mi oficina, contemplando el lago a través de los ventanales que iban del suelo al techo, y pensando en las dos preguntas de mi bloc de notas, los once archivos modificados, el emoji de la carita sonriente y el hombre de la sonrisa acogedora que tenía acceso a todo y una razón para nada que yo pudiera demostrar.

El bar de Armitage era de esos lugares que sobrevivían gracias a sus clientes habituales y a la tenacidad: madera oscura, iluminación tenue, una máquina de discos que no se había actualizado desde 2007 y un camarero llamado Phil que recordaba tu pedido y se olvidaba de tus problemas, lo cual era lo contrario de lo que la mayoría de la gente buscaba en un camarero, pero exactamente lo que yo necesitaba del mío.

Maren ya estaba allí cuando llegué. Mesa en la esquina. De espaldas a la pared. Whisky puro.

Pidió una copa de vino tinto, que no pude terminar, y un plato de patatas fritas, que sí logré terminar.

"Tienes un aspecto terrible", dijo ella.

"Gracias."

"Lo digo en serio. Pareces alguien que se ha pasado siete días seguidos mirando una pantalla, alimentándose solo de barritas de granola y resentimiento."

"El mal es un grupo alimenticio subestimado."

Me senté. Me comí tres papas fritas. Maren me observó comerlas con la expresión de satisfacción de una mujer que acaba de presenciar un pequeño milagro.

—Habla —dijo ella.

Se lo conté. No todo sobre Dominic, ni sobre el encuentro a medianoche, ni sobre sus ojos grises, el aroma a cedro y el temblor de mis manos en la acera después.

Le hablé de las cifras. Del oleoducto Vesper.

De los registros falsificados. De la cronología que apuntaba, como una flecha, a alguien dentro de la empresa.

Maren escuchaba. No interrumpía. Sostenía su whisky, observaba mi rostro y asimilaba la información con la atención concentrada y clínica de alguien entrenado para evaluar situaciones bajo presión.

Cuando terminé, se quedó en silencio un momento. Entonces le dije: "Vete".

La miré fijamente. "¿Qué?"

"Vete. Dile a Gerald que la auditoría está fuera del alcance de tu empresa. Recomiéndale una de las Cuatro Grandes. Vuelve a tus consultorios dentales, a tus cadenas de restaurantes y a tu vida tranquila, aburrida y segura."

"¿Desde cuándo me dices que me mantenga alejado de algo?"

"Ya que aquello hacia lo que caminas tiene dientes, Sera."

"Es fraude financiero. No hay forma de castigarlo. Son solo hojas de cálculo."

«Cuarenta y siete millones de dólares tienen poder.

La gente que mueve cuarenta y siete millones de dólares a través de empresas fantasma en las Islas Caimán tiene poder.

Y la gente que altera los registros después de que un auditor federal riguroso empieza a hacer preguntas…

» Se inclinó hacia adelante. Sus ojos eran oscuros, serios, desprovistos del humor que solía usar como escudo.

«Esta gente tiene poder, Sera. Dedos grandes. Y muerden.»

"No tengo miedo de"

"Sé que no tienes miedo. Eso es lo que me asusta.

Nunca has tenido miedo de nada, y eso no es valentía, es un punto ciego.

Ahí es donde debería estar tu instinto de supervivencia, pero no está, porque pasaste toda tu infancia aprendiendo que nadie te iba a proteger, así que bien podrías dejar de esperar protección, y en algún momento decidiste que eso significaba que no la necesitabas. "

Las papas fritas se estaban enfriando. El vino permanecía intacto.

El rostro de Maren hizo esa mueca que hacía cuando estaba a punto de decir algo que había estado reprimiendo: una leve tensión alrededor de sus labios, la forma en que sus fosas nasales se dilataron casi imperceptiblemente, señales de una mujer que se preocupaba demasiado y mostraba muy poco.

"Necesitas protección, Sera. Todo el mundo la necesita. Y entrar en una empresa de catorce mil millones de dólares y señalar fallos en la operación de cuarenta y siete millones de dólares de otra persona no es un trabajo cualquiera. Es como ponerse una diana en la espalda."

"Yo no puse el objetivo ahí. Lo hicieron ellos. Cuando robaron el dinero."

¿Y qué pasará cuando descubran que lo encontraste? ¿Cuando quien manipuló esos registros se dé cuenta de que detectaste la discrepancia y que aún estás investigando? ¿Qué sucederá entonces?

"Entonces excavo más rápido."

Maren cerró los ojos. Respiró hondo. Los abrió.

"Eres imposible", dijo ella.

"Lo sé."

"Y no te vas a rendir así como así."

"No."

"Y nada de lo que diga te hará cambiar de opinión."

"Probablemente no."

Tomó su whisky. Se lo bebió. Dejó el vaso sobre la mesa con un clic que sonó como un punto al final de una frase.

"Entonces prométeme una cosa."

"¿Qué?"

"Prométeme que tendrás cuidado. Mucho cuidado. No como el de Sera, que es pura imprudencia con una hoja de cálculo. Cuidado real y genuino, de esos que se fijan en lo que te rodea."

"Prometo."

"Y llámame. Todos los días. Aunque solo sea para decirme que te comiste una barrita de granola. Quiero oír tu voz. Quiero saber que estás bien."

"Maren"

"Todos los días, Sera."