4. #3

La mentira era que él, Dean, era la fantasía definitiva. La verdad era que esto —toda esta actuación depravada y sucia para mi marido— era la fantasía que nunca supe que tenía.

Mi orgasmo no fue el orgasmo de una esposa «buena». Fue el orgasmo de una zorra. El orgasmo de una puta sucia. Me desgarró, un grito crudo, plañidero e interminable. Me convulsioné alrededor de él, con el coño apretándose sobre su polla gruesa, ordeñándola.

—¡Oh, Dios, SÍ! ¡SÍ! —chillé con la voz quebrada, el cuerpo arqueado fuera del sofá, los talones tamboreando contra los cojines.

No gritaba por Dean. No gritaba por Tom. Solo gritaba. El sonido puro y animal de una mujer a la que habían llevado más allá de todos sus límites.

Mi clímax desencadenó el suyo. En el instante en que mi coño le ordeñó la polla, rugió, con la voz tan fuerte como la mía, un sonido de pura victoria masculina. Clavó la mirada en la ventana, un último acto de dominación para el hombre en la oscuridad.

Y con una última embestida imposiblemente profunda y gutural, se vació dentro de mí. Pulsó, y pulsó, y pulsó, inundándome el útero con su semen caliente y espeso mientras se derrumbaba sobre mí, con todo su peso clavándome contra el sofá, los dos convertidos en un desastre tembloroso, jadeante y destrozado.

Nos quedamos así mucho tiempo, sin más sonido que nuestra respiración áspera y entrecortada y el débil canto de los grillos que entraba por la ventana abierta.

Finalmente, se salió.

Su polla se deslizó de mi coño con un schloop húmedo y obsceno. Estaba aturdido, con el rostro brillante de sudor y los ojos desorbitados.

—Jenna... —exhaló—. Dios mío...

Se dejó caer de nuevo en el sofá, sentándose en el borde, con la cabeza entre las manos y los vaqueros todavía arrugados a la altura de las rodillas. Estaba completamente agotado.

No me moví.

Simplemente me quedé allí. De espaldas, sobre su sofá, con el vestido rojo arrugado a la altura de las costillas como un trapo ensangrentado. Las piernas todavía abiertas, las rodillas caídas hacia los lados, el coño palpitante y dolorido.

Era un desastre.

Y entonces lo sentí.

Un goteo caliente y espeso.

Su semen. Me salía de dentro, un rastro lento, caliente e increíblemente sucio que se deslizaba desde mi coño, por mi piel, hasta el cuero negro de su sofá.

Simplemente lo observé.

Estaba expuesta. Las piernas abiertas, el cuerpo usado, brillante de sudor y de la semilla de otro hombre.

Y sabía... sabía... que a seis metros de distancia, en la oscuridad, mi marido lo estaba viendo todo. Y sabía que Dean, sentado justo ahí, también lo sabía. Y no le importaba. Lo había disfrutado.

Tuve un pensamiento repentino y delirante: ¿Podrá verlo? ¿Podrá ver el semen de su vecino goteando del coño de su esposa?

El pensamiento era tan... vil, tan degradado... que me provocó una sacudida fresca y aguda de pura excitación directa al clítoris. Casi me corro otra vez, ahí mismo, solo de la vergüenza.

Me quedé allí tendida durante un largo momento de silencio, ofreciéndome a él. «Mira, Tom. Mira en lo que me has convertido. Mira a tu esposa. Mira a tu zorra».

Lentamente, temblando, me incorporé. El cuero del sofá emitió un sonido húmedo y pegajoso cuando me moví.

Dean seguía sentado allí, con la cabeza entre las manos, aturdido.

—Jenna... —susurró—. Dios mío...

Levantó la vista hacia mí y luego lanzó una media sonrisa hacia la ventana.

—Espero... que Tom... haya disfrutado del espectáculo.

No dije nada. Simplemente me puse de pie. Las piernas me temblaban, pero me sentía poderosa. Estaba hecha un desastre. Mi vestido rojo estaba arrugado a la altura de las costillas, un trapo inútil. Mi cuerpo brillaba de sudor, mi pelo era una maraña salvaje. Y su semen... su semen aún goteaba, un rastro caliente y espeso por la cara interna de mi muslo.

Respiré hondo y me arreglé la ropa. Miré a Dean y luego a la ventana abierta.

—Debería... debería irme —dije, con una voz que ya no era un susurro, sino un ronroneo bajo y seguro.

—Sí —dijo él, sin siquiera levantar la vista—. Sí. Vale.

No miré atrás. Caminé hasta su puerta principal, contoneando las caderas, y salí.

Mi camino de vuelta a casa no fue una carrera. No fue un «paseo de la vergüenza». Fue un «paseo de la gloria». Sentía el aire fresco de la noche en mi piel, pero ardía por dentro, con el coño aún palpitante, aún lleno de la semilla de otro hombre.

Entré en mi propia casa a oscuras. Él estaba esperando en el salón, una sombra oscura junto a la ventana. Estaba temblando.

—Lo... lo vi todo —susurró.

—Lo sé —dije con voz grave.

Caminé directamente hacia él. No me escondí. Dejé que me oliera. El olor a sexo, a sudor, a Dean.

Emitió un sonido bajo, animal, y me agarró, hundiendo la cara en mi cuello, inhalando.

—Te... te ha follado —susurró, con la voz como una plegaria.

—Sí —dije.

—Se ha corrido dentro de ti —gruñó, con las manos aferrando mi vestido.

—Sí.

—Dios mío —siseó. Me miró con los ojos negros.

—Tenías razón, Tom —susurré, y lo empujé con fuerza hacia atrás, sobre nuestro sofá—. Parece que sí soy sexy.

Me subí encima de él, con el vestido rojo subido, el cuerpo aún resbaladizo con el semen de otro hombre.

—Ahora —ronroneé, restregándome contra él— te toca a ti.