Prometida y preñada por la Bratva

1.

Si me lo hubieras preguntado el mes pasado, habría dicho que mi matrimonio era perfecto. Tom y yo teníamos nuestro ritmo: cenas, televisión, sexo predecible dos veces por semana después de las noticias de la noche. Nada alocado, nada inquietante. Solo... agradable.

Y durante diez años, «agradable» había sido más que suficiente para mí. Era una «buena esposa», y las «buenas esposas» eran felices con lo «agradable». Llevaba mi atuendo «seguro», el que usaba los sábados: un camisón de franela de cuello alto y manga larga que me llegaba hasta media pantorrilla. Puede que fuera un poco anticuado, pero también era cómodo.

Lo que no sabía, lo que estaba a punto de descubrir, era que mi marido se estaba aburriendo un poco de lo «agradable». Quería algo más picante.

Tom se acercó por detrás mientras miraba por la ventana del dormitorio, con mi primer café en la mano. Me rodeó la cintura con los brazos, acariciándome el cuello con la nariz, con sus manos cálidas apoyadas sobre mi estómago cubierto de franela.

—Buenos días, sexy —murmuró, con la voz aún pastosa de sueño.

Suspiré y le di unas palmaditas en el brazo. Un acto reflejo.

—Ay, para —dije, con voz amable pero cansada—. No tienes que decir eso.

—Jenna... —Suspiró a su vez, con ese suspiro de «aquí vamos otra vez»—. Lo digo porque es verdad. Eres la mujer más sexy que conozco.

—Claro —dije, dando otro sorbo al café—. Yo, con mi camisón de abuela. Una auténtica mujer fatal.

—Eres una mujer fatal en secreto —insistió, estrechándome—. Solo que la tienes escondida.

Esa era nuestra «conversación». La que habíamos tenido, de una forma u otra, durante todo nuestro matrimonio. Él, el marido amoroso y alentador que pensaba que era una diosa. Y yo, el ratoncito tímido que simplemente no podía creerle. ¿Y por qué iba a hacerlo? Mido 1,62 m, tengo «cuerpo de mamá» sin siquiera la excusa de haber tenido hijos todavía. Soy agradable. Soy mona. No soy «sexy». Lo de sexy era para otras mujeres.

Estaba a punto de apartarme y ponerme con las tareas del fin de semana, pero un destello amarillo en la calle me llamó la atención. Un camión de mudanzas grande y amarillo estaba entrando en el camino de la casa de al lado, que llevaba mucho tiempo vacía.

—Anda, mira —dije, dejando que mi voz de «vecina» tomara el control—. Parece que por fin tenemos vecinos nuevos.

—Ya era hora —dijo Tom, acercándose a la ventana conmigo, con el brazo aún sobre mi hombro. Nos quedamos allí, como la pareja cotilla que éramos, observando.

Y entonces alguien salió del lado del conductor.

—Joder —soltó Tom, medio riendo.

Me quedé mirando, sin más.

El hombre —no, el dios— que salió del camión parecía completamente fuera de lugar en nuestra tranquila calle residencial. Era alto, parecía esculpido en madera y músculo, con una camiseta negra ajustada que ya estaba oscurecida por el sudor. Era todo lo opuesto a mi Tom. Tom es... intelectual, dulce, un poco blandito en el medio (lo cual me encantaba). Este tipo nuevo, este Dean (lo descubriría más tarde), era pura fuerza física en bruto. Parecía una estrella de cine contratada para hacer de «operario cachas».

Noté cómo un rubor caliente y estúpido me subía por el cuello. Me avergoncé de mirarlo tan descaradamente. Instintivamente, me ceñí más el camisón de franela, como para esconderme.

Tom, en cambio, sonreía. Vio al tipo. Y luego me miró a mí, escondida en mi franela. Vi esa chispa familiar y perversa encenderse en sus ojos.

—Apuesto a que ese tipo te encuentra sexy —dijo Tom en voz baja, con tono burlón.

Resoplé, pero la risa me salió nerviosa.

—Por favor, Tom. Míralo. Está a años luz de mi liga.

—Él pensaría que eres tú la que está fuera de su liga —insistió Tom, siguiéndome—. ¡A eso me refiero, Jen! No te ves a ti misma. Eres una mujer fatal en secreto, y la tienes escondida debajo de eso. —Tiró de mi camisón.

—¿Sabes qué...? —dijo, con ese tono de «fantasía» que conocía tan bien—. Deberíamos hacer una apuesta.

—¿Una apuesta? —pregunté, recelosa.

—¡Sí! Una apuesta —dijo, con los ojos brillantes—. Vas a llevarle un guiso de «bienvenido al barrio»...

—¿Un guiso? Qué cliché.

—¡Los guisos son muy de buena vecina! Pero —y ahí venía lo bueno—, no vas a llevar eso puesto. —Señaló mi camisón—. Vas a ponerte el vestido amarillo.

Ay, Dios. El vestido amarillo. Me quedé paralizada.

Era un vestido que me había comprado hacía dos veranos. Un modelito de algodón fino, sin espalda, con un escote peligrosamente bajo por delante y tan ceñido en el pecho que no podía llevar sujetador debajo. Me lo había puesto una vez, en una barbacoa, y me había sentido desnuda todo el rato. Enseñaba demasiado para mi gusto, pero el recuerdo de los ojos de Tom llenos de lujuria persiguiéndome todo el día, de cómo prácticamente me lo había arrancado en cuanto cruzamos la puerta... esa parte sí que era agradable.

—Tom, no pienso ir a casa de un desconocido sin sujetador.

—Sí que lo harás —dijo, con la voz ronca de excitación—. Esa es la apuesta. Vas a ir allí, sin sujetador, con ese vestido. Y esto es lo que apuesto: que ese tipo, el señor Músculos, no va a poder evitar mirarte. Estará babeando en cuanto abra la puerta.

Me limité a mirarlo fijamente. Luego resoplé y me di la vuelta.

—Venga ya. ¿Un tipo como ese? Ni siquiera me va a ver. Solo verá el guiso.

—¿Tan segura estás? —dijo, con esa sonrisa en la voz—. Muy bien, pues fijemos las condiciones.

Me di la vuelta, convencida de que ganaría.

—Vale. Si gano yo —si no me mira, si solo dice «gracias» y cierra la puerta—, tienes que dejar de llamarme tu «mujer fatal secreta».

—Hecho —dijo al instante—. Pero si gano yo... si te mira, tienes que admitir que siempre tuve razón sobre ti. Y tienes que ponerte ese vestido todos los sábados durante un mes.

Ya estaba duro, con solo pensarlo. Estaba tan convencido de tener razón. Y yo estaba tan segura de que se equivocaba.

—Para que sea justo —añadió, bajando la voz—, voy a estar aquí mismo mirando —señaló hacia la ventana del dormitorio—. Voy a verte caminar hasta allí. Voy a verlo abrir esa puerta. Voy a ver la lujuria en su cara cuando mi mujer, que está buenísima, se acerque a su puerta. Voy a ganar esta apuesta.

Lo miré, vi la lujuria pura en sus ojos. Le encantaba esto. Me quería. Y una pequeña parte oscura y excitante de mí sentía curiosidad. ¿Qué haría él? ¿Se fijaría en mí? ¿O solo vería a «la vecina» con su cazuela?

—Vale —susurré, con la voz temblorosa—. Es una apuesta estúpida, estúpida.

—Es una apuesta caliente —me corrigió, y me besó.

Me llevó casi todo el día reunir el valor. Tom estaba insoportable, con esa sonrisa de oreja a oreja cada vez que me veía. Me «ayudó» a preparar la cazuela, con sus manos rozándome «accidentalmente» el trasero, los ojos ya brillándole.

—¿Está... está en casa? —pregunté, mirando por la ventana, rezando para que no estuviera.

—Sí, está en casa —dijo Tom—. Lo vi entrar hace como una hora. Va sin camiseta.

El estómago me dio un vuelco estúpido. —Tom...

—La apuesta está en marcha, Jenna —dijo—. Ve... ve a ponerte el vestido.

El corazón me latía con fuerza. Tenía el estómago revuelto. Esto era tan, tan estúpido. Pero... una apuesta era una apuesta. Y la cara de Tom, tan excitado con la idea, hacía que casi no pudiera echarme atrás.

Fui a nuestro dormitorio y saqué el vestido del fondo del armario. Olía un poco a naftalina. Me quité la camiseta y los vaqueros «seguros» y me pasé el fino algodón amarillo por la cabeza.

Y simplemente... me quedé paralizada.

Me quedé mirándome en el espejo. El vestido era peor de lo que recordaba. El escote en V bajaba tanto que casi dejaba ver la curva inferior de mis pechos. La tela era tan fina que mis pezones se marcaban como dos piedrecitas duras y oscuras, imposibles de ignorar. Parecía indecente. Parecía una zorra.

—Joder, Jen...

Tom estaba en la puerta, con los ojos como platos, respirando entrecortadamente.

—Estoy ridícula —susurré, intentando cruzarme de brazos.

—Estás increíble —dijo sin aliento—. Ahora ve. Antes de que te arrepientas. Estaré aquí mismo.

Cruzar el césped se me hizo eterno. La fuente de la cazuela quemaba, pero mi piel ardía más, con un hormigueo de vergüenza y una emoción extraña y aterrada. Notaba los pezones, duros como piedras, rozando el fino algodón. Notaba los ojos de Tom clavados en mi espalda desde la ventana del dormitorio.

Llegué a la puerta. Levanté una mano temblorosa y llamé.

La puerta se abrió de golpe.

Y se me olvidó cómo respirar.

Iba sin camiseta. Solo llevaba unos vaqueros caídos, manchados de pintura. Era enorme. Un muro sólido de músculo bronceado y sudoroso. Un ligero rastro de vello oscuro le bajaba por los abdominales y desaparecía dentro de los vaqueros. Levantó la vista del trapo con el que se limpiaba las manos, y...

Se quedó paralizado.

Sus ojos, de un azul claro y penetrante, se encontraron con los míos durante un segundo.

Y luego bajaron.

No «echaron un vistazo». Cayeron. Cayeron directamente al escote en V de mi vestido, a mis pechos sin sujetador, con los pezones marcados, totalmente evidentes. No fue sutil. No fue educado. Se quedó mirando fijamente. Se le entreabrió la boca.

Había perdido la apuesta. En medio segundo.

Un rubor ardiente y vergonzoso me inundó todo el cuerpo. Estaba mortificada.

—Yo... eh... hola —tartamudeé con voz chillona—. Soy... soy Jenna. De... de al lado. Yo... te he traído esto —le tendí la cazuela con las manos temblorosas.

Parpadeó, como si despertara. Forcejeó con el trapo mientras sus ojos subían a regañadientes hasta mi cara. —Oh... vaya. Hola. Soy Dean. Yo... vaya —cogió el plato y sus dedos rozaron los míos. Estaban calientes—. No... no tenías por qué molestarte.

—¡Es lo que hacen las buenas vecinas! —gorjeé con la voz una octava más aguda de lo normal—. ¡Bienvenido! ¡Adiós!

No esperé respuesta. Eché a correr. Me di la vuelta y huí cruzando el césped, con los pies descalzos volando y las mejillas ardiendo. Notaba sus ojos clavados en mi espalda durante todo el camino.

Entré como una tromba por mi puerta, la cerré de un portazo y subí las escaleras corriendo, con el corazón latiéndome tan fuerte que pensé que me iba a explotar.

Tom seguía exactamente donde lo había dejado, de pie junto a la ventana. Pero no sonreía. Temblaba de excitación. Tenía la cara sonrojada, los ojos negros de lujuria, y respiraba como si acabara de correr un maratón.

—Lo... lo has visto, ¿verdad? —jadeé, medio furiosa, medio... otra cosa—. ¡Ha sido horrible! ¡Se me ha quedado mirando!

—¡SE HA QUEDADO MIRANDO! —rugió Tom con pura alegría triunfante. Me agarró, me atrajo hacia él y me levantó del suelo—. ¡TE LO DIJE! ¡JODER, TE LO DIJE! ¡Estaba prácticamente babeando! ¡Ni siquiera ha visto la cazuela! ¡Solo ha visto tetas! ¡Las tetas perfectas de mi mujer sin sujetador!

Me besó con un beso duro, castigador, sucio. No estaba celoso. Estaba extasiado.

—He ganado —susurró contra mis labios, con la voz ronca—. He ganado. Tienes que admitirlo. Tenía razón. Eres la mujer más sexy del mundo.

Me empujó sobre la cama, con los ojos desorbitados. —Ahora —dijo sin aliento, mientras su mano ya forcejeaba con el cinturón—. Cuéntamelo. Cuéntamelo todo. Dime, ¿qué cara ha puesto cuando te ha visto?

El sexo esa noche fue... diferente. Fue explosivo. Tom era un animal. Me folló duro y rápido, con los ojos clavados en los míos. Y cada vez que embestía, me susurraba una guarrada nueva.

—Dime en qué estaba pensando. ¿Quería tocarlos? Dios, Jen, quería follarte...

¿Y lo peor? ¿La parte más vergonzosa y secreta? Mientras mi marido me follaba, mientras gritaba su nombre... yo pensaba en la mirada de Dean.

Y pensaba que Tom tenía razón.