CULPA

Logan había sido su mejor amigo desde que eran niños.

Le había abierto las puertas de su casa sin hacer preguntas cuando la vida de Maya se desmoronó, y ella se lo pagó follándose a su padre en el sofá del salón mientras él veía la televisión a seis metros de distancia.

La vergüenza le ardía detrás de las costillas.

Se llevó una mano al pecho e intentó respirar hondo, pero las imágenes no paraban: la risa de Logan llegando desde el sillón reclinable, la boca de Damian contra su oído diciéndole que se corriera mientras su hijo estaba justo allí.

Se levantó y recorrió la pequeña habitación de un lado a otro, los pies descalzos silenciosos sobre la alfombra.

Necesitaba terminar con esto. Hoy. Encontraría a Damian, le diría que no podían seguir así, y buscaría la manera de sobrevivir el resto del verano sin tocarlo.

Solo pensarlo le dolía en el pecho, pero se obligó a aferrarse a esa idea.

—No podemos seguir haciendo esto —dijo en voz baja.

Las palabras le salieron más débiles de lo que pretendía.

Damian no discutió. Cruzó el espacio entre ellos en tres zancadas y se detuvo justo antes de tocarla.

—Lo sé.

A Maya se le cortó la respiración. El calor la atravesó de todos modos, bajo e insistente, la misma atracción que siempre ganaba.

Podía oler su jabón, sentir el calor que irradiaba su cuerpo.

Los pezones se le endurecieron contra la camiseta de tirantes y odió lo rápido que su cuerpo traicionaba su determinación.

Damian levantó la mano y le rozó el interior de la muñeca con las yemas de los dedos. El roce fue ligero, casi delicado, pero le envió una descarga directa a la entrepierna. Maya apretó los muslos sin querer.

—Logan no volverá en todo el día —murmuró Damian.

Su pulgar trazó un círculo lento sobre la piel de ella.

—Tenemos horas.

Debería retroceder. Debería decirle que se fuera.

En cambio, se inclinó hacia su contacto y cerró los ojos un segundo mientras la culpa luchaba con la necesidad repentina y líquida que la inundaba.

El pulso le latía con fuerza entre los muslos.

Ya notaba cómo se humedecía, el deseo familiar creciendo deprisa.

La mano libre de Damian se posó en su cintura y se deslizó bajo el dobladillo de la camiseta de tirantes hasta posarse sobre la piel desnuda.

Su palma era cálida, áspera por el trabajo, y el contacto la hizo estremecerse.

Los pezones le dolían ahora, duros y marcándose bajo la tela. Sabía que él podía verlos.

—Debería decirte que pares —susurró.

Los dedos de él se tensaron en su cintura.

—¿Quieres que lo haga?

No respondió. En cambio, se puso de puntillas y le presionó los labios contra los suyos, suave al principio, luego más profundo cuando la mano de él se deslizó por su espalda.

El beso se mantuvo lento, sensual, las lenguas rozándose, los alientos mezclándose.

Las manos de Maya encontraron sus hombros y se aferraron al músculo mientras su cuerpo se inclinaba hacia el de él.

Notaba la polla de Damian contra el vientre a través del pantalón de chándal, y saberlo le envió otra oleada de calor por todo el cuerpo.

Damian interrumpió el beso solo lo justo para apoyar la frente contra la de ella.

—Dime que me vaya, Maya.

Negó con la cabeza, ya sin aliento. Los dedos de ella se deslizaron por el pecho de Damian, recorrieron su abdomen hasta alcanzar la cintura del pantalón. No fue más allá, todavía no, pero la intención flotaba entre ellos, densa e innegable.

Él gimió en voz baja y la besó de nuevo, más despacio, como si la saboreara.

Las manos de él se mantuvieron respetuosas, acariciándole la espalda, los costados, sin presionar nunca.

Esa contención solo empeoraba el deseo. El clítoris de Maya palpitaba con cada latido de su corazón.

Apretó los muslos de nuevo, buscando fricción, y Damian lo notó.

Los labios de él se curvaron contra los suyos.

—Estamos jugando con fuego —dijo él.

—Lo sé.

Le tembló la voz. Lo besó una vez más, más profundo, deslizando la lengua contra la de él en una caricia lenta y deliberada que le endureció aún más los pezones. Luego se apartó, respirando agitada, la culpa y el deseo tan entrelazados que ya no podía distinguirlos.

Sabía que debería parar. También sabía que no lo haría.