Capítulo 14 #3

Sigue golpeándome, e intento parar con todas mis fuerzas, pero cuanto más me pega, más gracia me hace.

Es muy divertido tomarle el pelo. Apenas puede defenderse, y no me patea los huevos ni me tira del pelo, como hacen los chicos.

Sus golpes son como mordisquitos de gatito comparados con lo que estoy acostumbrado cuando me peleo con ellos.

Su sonrisa es contagiosa mientras agarra una almohada y me atiza en la cabeza.

Dejo que me dé unos cuantos almohadazos y luego le quito la almohada.

—Lo siento. Es que... necesitaba romper la monotonía. No quería darte semejante susto.

—Me las vas a pagar, Jackson —dice, señalándome—. Ahora puedes quedarte congelándote las pelotas encima de las mantas, porque aquí debajo conmigo no eres bienvenido.

—Vale. Me lo merezco —levanto una mano, sin dejar de reírme. Ella vuelve a meterse en la cama y me da otro golpe, y me echo a reír.

—Cállate y duérmete —dice, dándose la vuelta y acaparando todas las mantas, dejándome sin ninguna.

—Lo siento. De verdad —suspiro, alargando la mano para acariciarle el costado—. Solo estaba vacilándote.

—Bueno, me alegro de que te hayas quedado a gusto —dice, apartándome la mano de un manotazo.

Resoplo una risa. Dios, la quiero. Me doy la vuelta, todavía sonriendo, pero la sonrisa se me borra cuando, sin saber por qué, me viene a la cabeza la cara de Emily.

Y de repente lo recuerdo todo: su expresión cuando la pillé en la cama con Jeff.

¿Debería haberle quitado todo lo que tenía?

¿Debería haberme quedado con el coche, la casa y todo lo que quería darme? —Joder —susurro.

—¿Qué?

—Tío, no debería haberle dejado todo.

—¿Qué quieres decir? ¿Lo de Emily?

—Sí. O sea, ayudé todo lo que pude, ¿sabes? No era como si... como si estuviera guardando mi fortuna en un banco mientras ella me pagaba todo. Le di hasta el último céntimo que tenía, y esa es la verdad, porque ahora no tengo ni un duro.

—Creo que te estaba manipulando, Randy. Nunca tuvo intención de darte la casa ni el coche.

—¿Tú crees? ¿No te parece que fui un imbécil por hacer eso?

—Para nada.

—Pero... ahora se está riendo de mí en mi cara. Sabe que no tengo ni un duro. Sabe que no tengo dónde vivir ni coche.

—De momento.

—Pueden pasar meses hasta que vea algo de pasta.

—Randy, tu single acaba de llegar al número uno, y tu álbum ni siquiera ha salido todavía. Acabas de telonear en un concierto con todas las entradas agotadas y vas a repetir mañana por la noche. Todo está pasando, cariño. Ya lo verás.

Ahí está ese cariño otra vez. Parece que me ha perdonado la broma de antes. —¿De verdad lo crees?

—Estoy segura. Sé que probablemente es difícil de creer, después de tanto tiempo luchando por abrirte camino sin ver resultados, pero te lo digo, Randy, eres un hijo de puta con talento y muy currante, y vas a llegar muy lejos —lo dice con tanta convicción que lo grabo en mi memoria.

La creo. Y lo más importante, ella cree en mí—.

Nunca he visto a nadie amar tanto lo que hace como tú, y es tan...

tú. Es como si estuvieras en tu propio mundo en el escenario, y todos fueran tus invitados, y les dieras el doscientos por ciento a todos.

Me quedo en silencio un momento, digiriendo todo esto.

Ella se ha dado la vuelta y me mira, pero yo sigo de espaldas a ella, porque no me fío de mí mismo, especialmente después de lo que acaba de decir.

Me cuesta horrores no hacerle el amor con ternura, pero sus palabras significan mucho más para mí que el deseo que siento por ella.

La siento a pocos centímetros, la distancia justa para mantener un espacio seguro, y cuando creo que se ha dormido, los pensamientos vuelven a atormentarme.

Como si alguien allá arriba me estuviera diciendo que, por mucho que lo intente, esta noche no voy a pegar ojo.

El monstruo de la culpa volverá a hacer de las suyas conmigo.

Tengo los ojos como platos, como si tuviera palillos imaginarios clavados en los párpados. La mente me va a mil, e incluso el corazón me late deprisa. Estoy pensando en dar un paseo para calmarme cuando la oigo hablarme en voz baja. —¿Randy?

—¿Mm?

—¿Estás bien?

—Sí. Es solo que... no puedo dormir —suspiro—. No es nada nuevo. Si tuviera mi guitarra, estaría sacando toda la mierda que me ronda por la cabeza.

—¿Quieres hablar de ello? —murmura con suavidad, con delicadeza, casi con tono de terapeuta. La terapeuta más cariñosa del mundo.

—Ya lo hice. Esto es solo el botón de rebobinado de mi cerebro, que no hay manera de apagar.

—¿Como la otra noche? ¿En el autobús de la gira? ¿Cuando estabas sentado en el borde de mi litera y te negabas a dormir?

—Algo así, sí.

Se va acercando poco a poco hacia mí, y siento sus dedos acariciándome el pelo de esa manera relajante y mágica que tiene.

Es como si me derritiera en el sueño. Su caricia suave es como un faro que me guía al descanso.

Es letal. Los párpados se me vuelven pesados en cuestión de minutos, y antes de darme cuenta, me he quedado frito.