Capítulo 8 #2

Lo veo salir del pequeño aparcamiento frente a una instalación enorme.

Hay toldos y caravanas por todas partes.

El set es un pueblecito en un rincón de mansiones estilo Hollywood, y las escenas, por lo que sé, se están rodando dentro de la casa grande que parece la Casa Blanca, en el centro de todo.

Hay cámaras y un equipo enorme a la vista, pero están tan lejos que parecen hormigas desde donde estoy.

No estoy en ninguna lista, así que me aseguro de llevar el carné de conducir en el bolsillo, ya que todavía no soy lo bastante famoso como para que me reconozcan.

No suelo visitarla en el set, como he dicho, así que la mayoría de su equipo no tiene ni idea de quién soy, salvo su agente.

Sobre todo porque este es un equipo completamente nuevo en el set de una película completamente nueva.

Un guardia de seguridad me recibe en la entrada de un grupo de toldos, detrás de unas barricadas de madera. La gente deambula por la zona, probablemente entre escenas. Son las seis de la tarde más o menos, y salgo al escenario a las nueve.

—Buenas tardes, señor —le digo al guardia de seguridad, que lleva una camiseta que pone «seguridad», y eso es lo más intimidante que tiene.

Parece más bien un vigilante de centro comercial.

No sé de qué hablaba Emily antes; lo hizo sonar como si a cualquiera que se atreviera a entrar en esta zona sin permiso lo fueran a cachear hasta dejarlo en pelotas.

—Buenas tardes —dice, inclinando la cabeza—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Vengo a ver a Emily Reddinger. Soy su marido, Randy Jackson —saco el carné y se lo enseño—. Ella no sabe que estoy aquí. Es nuestro segundo aniversario de boda y quería darle una sorpresa.

—Me temo que este es un plató cerrado, señor.

—Oh, vamos. Solo quiero entrar y darle las flores —le digo dónde voy a actuar esta noche y a qué hora—. Así que estaré aquí una hora, como mucho.

Niega con la cabeza.

—Lo siento, señor. Pero a menos que esté en la lista de invitados o venga a hacer una entrega, me temo que no puedo dejarlo pasar.

—Nadie está rodando ahora mismo, ¿cuál es el problema? Solo quiero entrar y ver a mi mujer, por el amor de Dios —comento, irritado.

Y justo cuando estoy a punto de jugar mi carta de «oye, ¿quieres venir a ver el concierto gratis?», una joven se acerca para hablar con el guardia de seguridad. Se queda mirándome sorprendida.

—Oh, Dios mío... ¡Eres Randy Jackson!

—El mismo. ¿Y tú eres? —pregunto, tendiéndole la mano.

—Soy Priscilla Humphreys. La asistente de Emily.

—Oh, genial. Oye, ¿puedes dejarme entrar? Es nuestro aniversario y quería sorprenderla con unas flores.

Está entusiasmada, dejando ver a la chica de diecinueve años que probablemente es.

—Bueno, Emily está repasando el guion en su tráiler ahora mismo, y dijo que no quería que la molestaran durante una hora, pero te dejaré entrar.

—Gracias. Genial. Te lo agradezco.

Priscilla es flaca como un palillo. Si estornudo fuerte, tiro a la pobre chica. Entusiasmada, camina a mi lado, y noto que no para de tocarme el brazo.

—Me encanta tu canción. Mis amigas y yo la ponemos todo el tiempo.

—¿Ah, sí? Me alegro. Nuestro álbum sale pronto.

—Qué ganas. No pude conseguir entradas para el concierto de esta noche porque estoy trabajando, pero voy a ir al siguiente.

—¿Vas a salir del estado para vernos?

—¡Por supuesto!

—Vaya. Oye, si quieres sentarte en primera fila, puedo conseguírtelo.

Se le abren los ojos como platos y se le ilumina la cara.

—¿Estás de broma?

—No, para nada. De hecho, como viniste a mi rescate, te pondré en la lista VIP para que puedas sentarte en primera fila.

Empieza a dar saltitos mientras pasamos junto a la gran casa blanca.

—¡Oh, Dios mío! ¡Eres genial! ¡Te quiero!

—Oye, si no fuera por ti, le estaría dando a mi mujer flores marchitas de dos semanas para nuestro aniversario. Es lo menos que puedo hacer.

—¡Eres increíble! —se entusiasma de nuevo mientras caminamos hacia un grupo de tráileres.

Hay tanto silencio aquí fuera que se podría oír el vuelo de una mosca.

—¿Dónde está todo el mundo?

—Estamos entre escenas —explica Priscilla—.

El director y el equipo del plató están preparando la siguiente escena, mientras los actores repasan el guion.

Emily estuvo aquí hace unos diez minutos, pero trabaja mejor sola, así que me pidió que hiciera guardia, porque si no, siempre entra alguien a molestarla.

Lo odia. No la culpo —divaga—. Tu mujer es guapísima.

Aquí le hacen el maquillaje de maravilla.

A mí también me lo hicieron por diversión, para probar productos, ya que Emily tiene la piel sensible.

Sigue hablando, y acabo desconectando mientras nos acercamos a otro grupo de tráileres. Están separados por al menos seis metros y decorados con luces navideñas y otros adornos.

Alguien llama a Priscilla y ella mira hacia atrás. Hay una mujer con el pelo largo y cara de muy pocos amigos, con una carpeta en la mano.

—¡Ven aquí, por favor! —grita de nuevo, sin darse cuenta de que estoy de pie junto a ella.

—Oh, mierda —murmura Priscilla—. Escucha, tengo que irme, pero el tráiler de Emily es el que tiene la maceta grande delante —lo señala—. Entra y dile que Megs está en pie de guerra otra vez, así que es mejor que se quede escondida hasta que pueda calmarla.

—¿Ah, sí? ¿Y qué tiene que ver con Emily?

—Es nuestra directora de plató —se tapa la boca con la mano, como si la tipa pudiera oírla desde donde está—. Un poco borde.

—¿Y qué? ¿Qué ha hecho Emily?

Priscilla se encoge de hombros mientras se aleja.

—Respirar el mismo aire que ella.

Sonrío. Me cae bien.

—Te pondré en la lista. Nos vemos esta noche —le levanto el pulgar y ella junta las palmas como si rezara y articula con los labios «gracias».

Asiento y camino hacia el tráiler con la maceta delante.

Emily y sus malditas flores. El maldito ficus en el que Carter no para de mear, las rosas frescas o las puñeteras flores que busca cada semana y pone en un jarrón en la mesa de la cocina.

Vale, quedan bien y huelen genial, pero supongo que soy un tío y simplemente no lo pillo.

De repente, me pongo un poco nervioso. Me paso la mano por el pelo, me huelo el aliento y ahueco un poco las flores antes de pegar la oreja a la puerta del tráiler.

Nada. Hay un silencio de iglesia ahí dentro. Llamo suavemente y giro el pomo. Y cuando entro, veo algo que no podré borrar de mi mente jamás. Y Dios, ojalá pudiera. El corazón se me para, literalmente, y creo que dejo de respirar, hasta que encuentro la voz.

—¡Emily! —grito.

Me mira desde la cama, tumbada boca arriba, con la cara de Jeff enterrada en su entrepierna desnuda.

Por una fracción de segundo, es como si no me viera, y luego empuja a Jeff y se incorpora, tapándose con las sábanas como si yo fuera un desconocido y no su marido desde hace dos años, que viene a visitarla en el aniversario de lo que creía que era uno de los días más felices de mi vida.

Lo primero que hago es soltar las flores, y luego me abalanzo sobre Jeff, lo agarro del pelo, ya que no lleva camisa ni nada de nada, y le pego un puñetazo en toda la boca, haciendo que le brote un chorro de sangre de los labios.

—¡Hijo de puta! —grito, y le lanzo otro puñetazo mientras su polla se encoge y Emily corre hacia el montón de ropa junto a la cama para vestirse a toda prisa.

—¡Randy, para! —grita ella, pero lo único que quiero es destrozar a este tipo, dejarlo inconsciente o matarlo.

Con todo lo que peleo con los chicos, darle una paliza a este es pan comido.

Ni siquiera se defiende, el cobarde. Los gritos de Emily caen en oídos sordos, así que corre hacia la puerta y pide ayuda.

Pero me importa una mierda. Me da igual si este imbécil tiene que rodar una escena dentro de una hora.

Lo hará con el labio partido o en una camilla.

—¡Mira, nos queremos, tío! —grita Jeff mientras se protege de mí—. Ella... ¡iba a decírtelo!

Ni siquiera lo escucho. Solo lanzo puñetazos, sin importarme si me jodo la mano para el concierto de esta noche, aunque no es el caso. La cara de este tipo es como un puto malvavisco, y mis puños resbalan por toda la mierda que tiene en la cara.

—¿Quieres tirarte a mi mujer? ¡Pues esto es lo que te llevas, imbécil!

—¡No es solo un polvo, Randy! ¡Nos queremos!

Eso le vale otro puñetazo, esta vez en el estómago. Jeff cae al suelo.

—¡Randy! ¡Para! —grita Emily otra vez, y viene hacia mí y me agarra del brazo—. Para antes de que alguien acabe muerto.

Me aparto de ella como si su contacto quemara.

—No me toques —gruño—. No vuelvas a ponerme la mano encima después de haber tocado a este imbécil.

—¿Emily? —oigo que alguien llama. El guardia de seguridad con cara de crío llega a la puerta—. ¿Qué está pasando?

Emily le tira los pantalones a Jeff, pero él está doblado de dolor, con el culo flacucho al aire.

Sus malditas pelotas son tan pequeñas que las tiene escondidas dentro del cuerpo.

Estoy un poco jadeante, pero listo para cuando este cabrón se levante.

Casi me dan ganas de levantarlo del pelo y darle otro golpe, pero el guardia se me acerca.

—Señor, voy a tener que pedirle que abandone las instalaciones.

Le doy una última patada a Jeff en pleno estómago y escupo sobre el imbécil antes de largarme, pisando las flores que traje para mi adorada esposa.

—Feliz puto aniversario —le escupo. Tiene los labios apretados, como si quisiera soltarme algo, pero es lo bastante lista para callarse. Nunca en mi vida he querido pegarle a una mujer tanto como ahora. Me cuesta horrores no cruzarle la cara de un bofetón y borrarle esa sonrisa de suficiencia.

—Todo el mundo siempre pensó que eras una puta. Supongo que tenían razón —siseo mientras salgo dando un portazo.