Capítulo 7

Darrell

—¿Quieres que te dé una patada en el culo, hermana? —me dice Kristina en voz baja mientras caminamos hacia el coche.

Frunzo el ceño.

—¿A qué te refieres?

—Mmm... esposa furiosa y de mal genio asesina a una desconocida en su casa, noticias a las once.

Le lanzo una mirada.

—Dijo que se lo diría, tonta. Y si ella tiene algún problema con eso, lo cancelará.

—Está claro que estás ciega —dice con voz monótona.

—Y está claro que tú sigues colocada.

—Vi cómo te miraba mientras le hacías carantoñas a su perro, ¿sabes? Te estás buscando problemas, Dar.

—Bueno, me gusta su perro, ¿y qué?

—El problema es que él siente algo por ti. Y tú sientes algo por él.

—¿Carter?

Suspira y pone los ojos en blanco mientras entramos en el coche.

—No, cabeza hueca, Randy. Te lo dije... tenía esa mirada en los ojos por ti.

—Creo que te lo estás imaginando.

—¿En serio? ¿Y qué me dices de cómo te vuelves loca por él también?

Le lanzo una mirada mientras me abrocho el cinturón. Salgo del aparcamiento y la miro mientras meto la marcha. Mi hermana tiene esa misma expresión de sabelotodo pintada en la cara.

—Te lo estás imaginando, Kris.

Pasamos frente a la puerta principal. Randy tiene la nariz prácticamente pegada al cristal, mirándonos mientras nos alejamos.

—¿Ah, sí? —dice, lanzándome una mirada cómplice—. ¿No viste su cara? ¿No oíste el anhelo en su voz cuando dijo que no teníamos que irnos? Joder, tuve que inventarme lo de la visita del piso, solo para sacarnos de ahí.

—¿Por qué hiciste eso? —pregunto mientras lo saludo con la mano.

—Porque está casado, y estás jodida.

—No estoy jodida, porque no estoy loca por él, y él tampoco está loco por mí. ¿No ves lo leal que es con Emily? Y jura y perjura que nunca la ha engañado, ni lo hará jamás.

—Ya, bueno, no tiene que engañarla para sentir algo por otra persona, Dar. Tú lo has visto. Yo lo he visto. Joder, la mitad de las mujeres del mundo lo han visto.

—Y la mitad de los hombres también, entre los que no está Randy —señalo—. Así que déjalo ya. No va a pasar nada entre nosotros.

—Dar, el corazón hace lo que quiere. Lo único que puedes hacer es mantenerte alejada. Empiezas a cuidar de su perro, vas a estar en contacto con él, estarás en su casa, seguirá invitándote a conciertos, y luego ¡bam! Estás enamorada. Lo veo venir.

—Tía, ¿de dónde sacas tanta imaginación?

Como mucho, lo llamaré de vez en cuando si necesito comida para Carter, pero el tipo va a estar tan ocupado que la compraré yo misma y él puede llamar para ver cómo van las cosas mientras está fuera —explico—.

¿Tienes idea de lo que implica salir de gira?

Se olvidará hasta de su propio nombre, no digamos ya de mantenerse en contacto conmigo.

Y, una vez más... —mi voz sube una octava—.

¡Está casado! —hago una pausa para dar énfasis—.

Y su esposa vendrá a casa los fines de semana, lo oíste tú misma.

—Vale —levanta las manos en señal de derrota—. Luego no digas que no te lo advertí.

Justo cuando estamos a punto de llegar al final del camino de entrada, vemos una auténtica caravana de furgonetas de televisión alineadas al final de la calle.

—Oh, mierda —dice Kris—. ¿Qué hacemos?

—Bueno, si nos ven saliendo de la casa de Randy y aparece en las noticias, estamos jodidas —digo mientras giro el volante y doy media vuelta hacia la casa.

Aparco lo más cerca posible para que mi coche no se vea desde la calle, y menos mal que Randy tuvo el sentido común de comprar una casa alejada de la calle, así que al menos eso le da algo de privacidad—. Tenemos que ir a avisarles.

—Cualquier excusa es buena para volver a verlo —bromea Kris con una sonrisita.

—Cállate —me río.

Llamamos a la puerta y Randy abre unos segundos después.

—Oye, tienes un montón de furgonetas de televisión al final de la calle.

—Mierda —se hace a un lado para que podamos entrar—. Sabía que esto pasaría tarde o temprano.

—Llama a la policía, Randy —dice Wade.

—¿Y qué van a hacer? No es allanamiento mientras no entren en mi propiedad. Esos imbéciles son listos. Se quedarán ahí hasta que uno de nosotros salga para abalanzarse sobre nosotros.

—Bueno, a menos que quieras que todos nos quedemos a dormir, será mejor que llames a la policía. Ellos los dispersarán. Invéntate algo de riesgo de incendio o lo que sea —dice Corey.

—¿Os vieron? —pregunta Randy.

—No. Nos dimos la vuelta a tiempo. Pensé que no quedaría bien si tu esposa estuviera viendo las noticias y viera un coche desconocido con dos chicas saliendo de la casa.

—Bien pensado —dice Wade, chasqueando la lengua.

—Está en el plató, chicos. Ya os lo he dicho. Probablemente no tiene ni idea de lo que está pasando —insiste Randy—. Si lo supiera, ¿no creéis que estaría llamando?

—Oye, chicos, se me ocurre una cosa —dice Corey—. ¿Por qué no bajamos a hablar con los periodistas? Les decimos que habrá un concierto de recuperación y que estamos todos bien. Es buena publicidad, tío. Así quizá nos dejen en paz.

Randy mira a Wade.

—¿Qué opinas?

—No puede hacer daño —Wade frunce el ceño—. Pero veamos si podemos contactar con Bobby y preguntarle, solo para asegurarnos.

—Vale —dice Randy, cogiendo el teléfono de la pared y marcando.

Al cabo de un momento, habla—: Oye, Bobby.

Tenemos a unos periodistas acampados al final de mi entrada.

¿Deberíamos ir a hablar con ellos? ¿Contarles lo del concierto de recuperación?

—Una pausa—. Vale. Perfecto. Nos vemos mañana —cuelga el teléfono.

—¿Qué ha dicho?

—Ha dicho que no. Los periodistas ya han conseguido lo que necesitaban de los de Swivel.

—Pues que le den —dice Wade, molesto—. ¿Qué pasa... nosotros no importamos? Me gustaría que nuestros fans lo oyeran de nuestra boca, que estamos bien y que no se van a quedar colgados, tío. Esto es una mierda.

—Sí. Oye, no vamos a escondernos detrás de los putos Swivel —añade Corey—. Somos solo los teloneros, pero no menos importantes. Nuestra primera canción arrasó con la suya sin esfuerzo. Y sinceramente, creo que muchos de los fans que estaban allí esta noche fueron a vernos a nosotros, no a ellos.

—Estoy de acuerdo —digo yo—. Hubo mucho más alboroto mientras vosotros estabais en el escenario que cuando subieron Swivel.

—¿Qué opinas? —me pregunta Randy—. ¿Crees que deberíamos plantarnos delante de las cámaras?

—Personalmente, creo que llevarse bien con la gente es importante en este negocio. Te haces amigo de los periodistas y lo tienes hecho. Hay algunos que son una mierda, desde luego, pero es muy fácil identificarlos rápidamente.

—Sí, ya hemos visto a unos cuantos —dice Randy—. Por eso dudaba un poco en bajar a hablar con ellos.

—Lo que ha pasado esta noche no tiene precedentes —señalo—. No muchos artistas pueden decir que han vivido algo así... y vosotros podéis decir que lo habéis superado.

—¿Pero qué pasa si acaba siendo un engaño? —dice Wade, haciendo de abogado del diablo.

—Bueno, ¿y qué? Si lo es, pues lo es, pero ahora mismo no lo es, así que aprovechad eso —digo.

—Muy bien, vamos —dice Randy, convencido—. Y tú vienes con nosotros también. Puedes promocionar ese pedazo de vídeo —me dice.

—¿Yo? —me señalo a mí misma—. Pero ¿tu mujer no va a flipar si me ve?

—Primero, como ya he dicho, está en el plató; segundo, si estás promocionando un vídeo, pues eso es lo que estás haciendo. No hay problema. Carpe diem. Aprovecha la oportunidad cuando se te presenta.

—Bobby nos va a patear el culo, tío —dice Gordon, pero está sonriendo.

—Sí, eso te gustaría, ¿verdad? —dice Randy.

Gordon sonríe.

—Es venganza por todas las veces que nos hizo cagarnos de miedo.

—Amén, hermano —dice Wade, quitándose la camiseta.

—¿Qué haces? —pregunta Randy.

—¿Qué? Este es mi mejor look —Wade se encoge de hombros—. Vamos.

Sonrío mientras acaricio a Carter. Se puso a mi lado en cuanto se abrió la puerta.

—Tú te quedas aquí, colega —dice Randy, y luego me mira—. Me da miedo que le arranque la pierna a alguien si hay problemas.

—Bah, como mucho se meará en alguien —dice Wade.

Caminamos hacia la entrada de la propiedad y el grupo de periodistas nos rodea como un enjambre.

—¡Wade! ¡Wade! ¿Puedes comentar lo que ha pasado esta noche? —grita una periodista con un traje rojo a medida, plantándole en la cara uno de esos micrófonos con espuma. El logotipo del micrófono es de una cadena de noticias local.

—Sí, fue una amenaza de bomba, pero salimos de allí bastante rápido.

Como podéis ver, estamos todos bien —Wade nos señala a todos, que estamos apiñados a su lado.

Yo estoy medio escondida detrás de Randy, y no puedo evitar fijarme en que me tiene cogida de la mano.

No sé si es por protegerme o porque no quiere que aparezca hasta que sea el momento adecuado.

Otra periodista, algo más alta, con un traje pantalón negro, se abre paso junto a la del traje rojo.

—¿Hubo alguna explosión dentro del edificio?

—Sí, pero oímos que era un crío con petardos —suelta una risita.

—¿Se sabe algo de algún sospechoso? —pregunta otro periodista.

Randy interviene.

—Ni siquiera se sabe si todo esto fue una amenaza de bomba real.

—Pero podemos confirmar que habrá un concierto de recuperación hacia el final de la gira, así que los fans que no pudieron ver a Swivel no se quedarán colgados —añade Wade.

—¿Y esto está confirmado? —dice la mujer del traje rojo.

—Sí. Eso he dicho —repite Wade.

—¿Tienen fecha? —pregunta la del traje rojo.

Wade la mira de arriba abajo.

—No, ¿por qué, te interesa?

—Wade —murmuro a modo de advertencia.

La del traje negro interviene, mientras otro reportero, un hombre con traje de rayas diplomáticas, se abre paso entre la multitud.

—¿Cuándo sale vuestro álbum?

—Muy pronto —respondo—. Oye, nuestro primer videoclip también sale pronto —Randy me pone delante de él—. Esta chica mágica se encargó de la edición.

Los tres micrófonos están frente a mi cara.

—¿Qué puede decirnos sobre el vídeo? —pregunta la del traje rojo.

—Que es increíble. Es uno de los mejores que he hecho. Las imágenes son espectaculares. Os va a encantar.