Capítulo 13 #2

—Tus amenazas no significan nada, eres un pandillero sin importancia. Podría volarte los sesos, tirarte en una zanja y a nadie le importaría un carajo.

Simeon contempló esa idea, con los ojos recorriendo el interior del contenedor mientras buscaba una oportunidad para escapar; al mismo tiempo, retorcía las manos contra las bridas. Estaban brutalmente apretadas.

—No tienes nada con qué negociar, señor Isayev; nada en absoluto.

—¿Entonces por qué sigo vivo?

—Porque quiero que le entregues un mensaje a tu jefe.

—Vete a la mierda, entrégaselo tú mismo.

—Como quieras.—Vance golpeó dos veces el costado del contenedor; unos segundos después se abrió la puerta y le pasaron un objeto redondo envuelto en plástico. Se acercó al prisionero y lo vació sobre su regazo.

Simeon gritó al darse cuenta de que era la cabeza de su hombre Matra; en la frente de Matra estaban grabadas tres palabras.

FUERA EAU

Se sacudió con fuerza y la cabeza cayó de su regazo rodando por el suelo.—¿Qué—qué—qué carajo, ustedes—ustedes están enfermos, malditos animales!—balbuceó.

Vance soltó una risita.—No es muy hablador, ¿eh?

Los ojos de Simeon permanecieron fijos en la frente destrozada de su antiguo verdugo.

—Como puede ver, señor Isayev, me tomo este mensaje con mucha seriedad.

—Y—yo lo llevaré, entregaré su mensaje.

—¿Adónde?

—¿Qué quiere decir?

—¿Adónde llevará el mensaje?

—A mi jefe.

—Muy bien, ¿y cómo se llama?

Simeon seguía mirando la cabeza.—Karelin… Aslan Karelin.

—¿Y dónde está Aslan?

Simeon continuó observando la cabeza ensangrentada.

—Estoy perdiendo la paciencia, señor Isayev. ¿Dónde vive Aslan?

—Limassol, Chipre. Le llevaré el mensaje a Chipre. Tiene una casa en la playa allí.

—Bien.—Vance se arrodilló cerca del rostro del hombre, su boca casi rozaba su oído—. Dile a Aslan Karelin que saque su maldito negocio de los Emiratos, o iré por él. ¿Lo entiende?

Los ojos de Simeon no se apartaron de la cabeza decapitada de su hombre.—Sí, sí —repitió, casi como en trance—. Se lo diré. Su rostro estaba mortalmente pálido.

Vance lo dejó en el contenedor. Una vez fuera, en el hangar, se arrancó el pasamontañas, sacó el teléfono y envió un mensaje de texto mientras cruzaba hacia la sala de planificación. Mitch, Ice y Bishop lo esperaban.

—¿Cómo te fue?—preguntó Bishop.

—Bien, cantó como un canario; el grabado en la cabeza fue un buen detalle. ¿Quién fue?

Tanto Bishop como Ice se giraron hacia Mitch. El británico llevaba un overol manchado de sangre.

—¿Qué? Joder, chicos, es solo una cabeza. ¿No me digan que se ponen sensibles con la primera gota de sangre?

—No te habría imaginado como un psicópata carnicero de personas —dijo Vance.

—Mi viejo era funerario, chicos. Los cadáveres dejaron de molestarme a los tres años.

—¿Entonces qué vamos a hacer con Simeon?—preguntó Ice.

—Le mandé los datos de ese tal Aslan a Tariq por mensaje; si todo cuadra, dejaremos que Simeon se vaya. Si no, puede que Mitch tenga que ponerse un poco más creativo —se levantó de la silla—. Mientras tanto, voy al gimnasio.

—¿Esa es la información sobre Karelin?—Vance entró en la sala de planificación con una toalla de gimnasio colgada sobre sus anchos hombros y un batido de proteínas en la mano.

Bishop levantó la vista del montón de papeles que estaba revisando.—Sí, uno de los contactos de Tariq la dejó aquí, no quise interrumpir tu entrenamiento; espero que no te moleste, le eché un vistazo.

Vance se dejó caer en una silla mientras bebía del batido.—Para nada, amigo. ¿Algo interesante?

—Sí, tienen algo sobre Karelin. Simeon decía la verdad; es el jefe de una de las familias mafiosas rusas más ricas, pasa la mayor parte del tiempo en una villa junto a la playa en Chipre; monta fiestas enormes cuando está en la isla.

—Un aspirante a Hugh Hefner.

—Básicamente. Este expediente vincula la villa con drogas, prostitución, apuestas ilegales. Cuando no está en su casa de la playa, vuelve a Rusia.

—¿Y dónde crees que está ahora?

—Teniendo en cuenta que es invierno en la Madre Rusia, yo apostaría a que está en Chipre, la villa está justo a las afueras de Limassol.

—Tiene sentido —Vance terminó su batido—. ¿Alguna foto?

—Nada, ni siquiera una descripción. Es raro, porque no parece que esté intentando pasar desapercibido. Creo que si fuéramos a Chipre, lo ubicaríamos enseguida.

—Estoy de acuerdo. Todo encaja con lo que dice Simeon; quizá sea hora de soltar a nuestro chico.

—Que corra hacia su amo —asintió Bishop. El mafioso seguía atado a su silla dentro del contenedor de carga.

La puerta de la sala se abrió y Mitch entró aún con el traje manchado de sangre.—¿Qué pasa, chicos?

—Tenemos el expediente policial de Aslan Karelin —dijo Vance.

—¿Y?

—Parece que vamos rumbo a Chipre.

—Entonces ¿van a soltar a nuestro amigo ruso?

—Sí. ¿Terminaste con su teléfono?

—Listo. Si nos acercamos a unos cientos de metros, podrás captar el transmisor con esto —dijo Mitch, metiendo la mano en el bolsillo y dejando un reproductor MP3 sobre la mesa—. Emitirá un sonido al detectar la señal. Cuanto más rápido suene, más cerca estaremos del teléfono de nuestro hombre.

—¿Entonces tienes que escucharlo?—preguntó Bishop.

—No, puedes configurarlo solo para que vibre.

—Eso es útil.

—Me alegra que lo apruebes, porque será mejor que lo empaques —dijo Vance—. Te envío a Chipre para que encuentres la casa de playa de este tipo.

—Demasiado fácil. ¿Y qué hay del resto del equipo?

—Una vez que hayas identificado a Karelin, estaremos allí. Creo que nuestro mensaje de parte de Simeon será más efectivo si lo reforzamos con un poco más de delicadeza, y con delicadeza me refiero a potencia de fuego.

—Me gusta —sonrió Bishop.

—Mitch, necesito que dejes a nuestro amigo aquí en el desierto. Haz que Ice te ayude —Vance se levantó de la mesa—. No lo lleves demasiado lejos. Necesitamos que regrese con su jefe.

—Hecho. Le dejaré la cabeza para que le haga compañía —Mitch ya estaba saliendo por la puerta.

—¿Entonces cuál va a ser tu plan?—preguntó Vance una vez que Mitch se fue.

—La escena de fiestas es nuestra mejor opción —dijo Bishop, pensativo—. Probablemente tendré que contratar a una chica para que haga las conexiones; el expediente decía que la familia Karelin controla toda la prostitución de alto nivel en Limassol.

—¿Y tu cómplice?

—Típico ricachón yanqui. Ya sabes, vive a lo grande. Apuesta el patrimonio del papá en el casino.

—Claro, supongo que vas a necesitar algo de dinero si vamos a hacerte pasar por un playboy americano rico.

Bishop sonrió.—Me suena bien.

—Tariq hará que su gente se encargue de todos los preparativos. Cuando estés listo, Mitch te llevará en el jet ejecutivo —se levantó, pero se detuvo a medio camino de la puerta—. ¿Todo lo demás esta bien, amigo?

—Sí, estoy bien. Solo voy paso a paso.

—Como todos.