Capítulo 12

Capítulo Doce

CAMPAMENTO DE TRABAJADORES MIGRANTES DE ADC, DUBÁI

La SUV se desvió de la autopista a unas quince millas de Dubái y avanzó por un camino lleno de baches mientras seguía la alta valla que rodeaba el campamento de trabajadores. El paisaje carecía de vegetación; el desierto rodeaba las interminables filas de edificios transportables y desaliñados.

—¿Así que aquí es donde Arab Desert Construction tiene a todos sus obreros?—dijo Bishop mientras conducía.

—Sí —respondió Ice—. Según su folleto, alberga a mil quinientos trabajadores en condiciones de vida cómodas.

—Te apuesto diez dólares a que es una mentira y que los pobres desgraciados están uno sobre otro como ganado.

He visto campamentos como este antes. Salieron del asfalto y se detuvieron en la entrada del campamento; unas pesadas rejas bloqueaban el paso.

A un lado había una caseta de vigilancia improvisada.

Bishop tocó la bocina; no hubo señales de movimiento.—No hay nadie en casa. Saltaron del vehículo y caminaron hacia el edificio, Ice golpeó con fuerza la puerta con los nudillos.

Un momento después, se abrió y apareció un árabe con sobrepeso vestido con un uniforme de seguridad; observó a la pareja de arriba abajo, ambos llevaban gafas de sol tipo aviador y camisas de manga corta holgadas con pantalones de vestir.—¿Qué quieren?

—Hola, somos de Human Rights Watch, solo queríamos echar un vistazo —dijo Bishop con una sonrisa. Sacó sus credenciales falsificadas del bolsillo y se las mostró al guardia.

El guardia frunció el ceño, sus rasgos obesos se arrugaron, haciéndolo parecer un perro bóxer.—No creo que tengan permitido entrar aquí.

—¿No crees?—dijo Bishop—. Esto es alojamiento para trabajadores inmigrantes, no una prisión. Estamos haciendo inspecciones en varios lugares.

El hombre parecía confundido.—Necesito consultar con...—

—¡No, no necesitas!—dijo Bishop, alzando la voz y sacando su teléfono—. Lo que necesitas es abrir esa reja de una vez, antes de que llame al jefe de policía y te acusen de violar derechos civiles.

Ice miró al guardia desde su metro noventa y cinco y frunció el ceño. El rostro del guardia se arrugó aún más.—No pueden meter el coche —murmuró.

—Está bien. Lo dejaremos aquí contigo —dijo Bishop con una sonrisa.

El árabe asintió, contento con su pequeña victoria, se tambaleó hasta la reja y la abrió.

Los operativos de PRIMAL se colaron por el paso. El guardia cerró la reja detrás de ellos y volvió arrastrando los pies a su oficina.

—Simpático el tipo —dijo Bishop.

—Bien hecho, hermano. No creo que supiera qué lo golpeó.

—¿Cuánto le das hasta que aparezcan los rusos? ¿Diez, quince minutos?

—Yo diría que más. No les gusta el calor.

—A mí tampoco —dijo Bishop, mientras se secaba el sudor bajo la visera de su gorra de los Yankees y miraba su reloj—. Apenas son las nueve y ya parece que estamos a cuarenta y cinco grados. Hoy va a ser un infierno.

Caminaron unos doscientos metros por la carretera principal del campamento en dirección a las hileras de edificios de alojamiento de una sola planta. El polvo fino, pulverizado por las ruedas de los autobuses se levantaba con cada paso, cubriéndoles las botas y la parte baja de los pantalones.

—¡Qué asco de lugar!—exclamó Bishop al percibir el olor del campamento—.

Está claro que la fontanería no funciona.

Las alcantarillas a ambos lados del camino estaban llenas de aguas residuales; los edificios necesitaban urgentemente reparaciones; cartón y plástico cubrían los agujeros en las paredes delgadas y las ventanas rotas.

El lugar parecía un pueblo fantasma, no se veía a ningún trabajador y las cuerdas con ropa tendida eran la única señal de que alguien vivía allí.

Abandonaron la carretera principal, cruzaron con cuidado la zanja llena de residuos y avanzaron entre los edificios transportables, dispuestos con muy poco espacio entre ellos.

A medida que caminaban, rostros asomaban en las ventanas, se agachaban bajo los tendederos y esquivaban montones de basura.

No vieron a ninguna mujer. Todos los rostros eran de hombres demacrados, con la mirada perdida.

—Están todos derrotados —dijo Ice—. Completamente derrotados; mira sus ojos. Así no debería vivir ningún hombre.

—Parecen prisioneros de guerra en un campo de concentración.

Finalmente, vieron a un grupo afuera, sentado frente a uno de los edificios. Los obreros los observaban con inquietud.

—Buenos días; me preguntaba si alguno de ustedes conoce a este hombre —dijo Bishop, mostrando una foto del empleado asesinado de Lascar Logistics. Los trabajadores miraron la foto y negaron con la cabeza.

—Estamos tratando de encontrar a alguien que lo haya visto.

Los hombres se pusieron de pie y comenzaron a alejarse.

—¿A dónde van?—preguntó Ice mientras desaparecían en la choza—. Lo han visto, ¿verdad?

—Están aterrados —dijo Bishop.

—Sigamos caminando.

Más adentro del campamento era la misma historia, la desesperación se notaba en los rostros de hombres jóvenes y viejos por igual. Mostraban la foto a grupo tras grupo, siempre obteniendo el mismo resultado. Una mirada de miedo y un movimiento negativo de cabeza.

—¡Ahh!, no estamos logrando nada con esto.

—Sí, tal vez deberíamos sacarle lo que podamos al jefe Wiggum en la entrada y darlo por terminado.

—Suena como un plan.

Se desviaron de nuevo hacia la carretera principal, mostrando la foto a cualquiera con quien se cruzaban. Ice interrumpió una partida de cartas para enseñársela a unos hombres más jóvenes; tras cuatro miradas vacías, siguieron su camino.

—Ice ¿tienes la sensación de que nos están siguiendo?—dijo Bishop en voz baja mientras caminaban entre las filas de chozas.

—Claro que sí. Un tipo pequeño nos viene siguiendo, ya lleva unos minutos.

—¿Quieres atraparlo tú?

—Será mejor que lo hagas tú, yo llamo mucho la atención.

—Entendido—Bishop esperó a que pasaran entre un tendedero de ropa y luego trotó adelante de Ice y se desvió hacia un lado.

Ice siguió caminando, y unos segundos después su perseguidor lo imitó, deslizándose entre la ropa tendida como una sombra.

Bishop se colocó detrás del joven, lo agarró del hombro y lo inmovilizó con una llave de estrangulamiento.—No te resistas; no voy a hacerte daño.

Las manos del chico forcejearon contra el antebrazo de Bishop, un esfuerzo inútil dado que el exmarine le pasaba por al menos veinte kilos.

—Voy a soltarte, pero si intentas escapar te haré daño —susurró Bishop al oído del muchacho, mientras aflojaba el agarre, apareció Ice. El frágil trabajador inmigrante tragó saliva al ver el tamaño del exmarine.

—¿Por qué nos estaba siguiendo?—preguntó Bishop.

Como el resto de los trabajadores, el joven era del sur de Asia, de piel oscura y desnutrido. Bishop supuso que probablemente era de Bangladesh.—La foto —dijo el chico en voz baja.

Bishop se la tendió y el chico la tomó con una mano temblorosa; la examinó con ojos inteligentes.—Conozco a este hombre.

—¿Dónde lo vio?—preguntó Bishop.

—En el resort, intentó salvar a Maruf.—Las lágrimas le corrían por las mejillas. Se las limpió con la mano sucia—. Lo mataron.

—¿Quiénes?

—Los rusos —respondió el chico con voz temblorosa.

—¿Qué rusos? ¿Sabe algún nombre?—preguntó Bishop con suavidad.

—Sí, el jefe, se llama Simeon.

—¿Dónde encontramos a Simeon?

—Tengo que irme.—El chico se dio la vuelta para correr y Bishop lo agarró del brazo.

—Déjeme ir; hay otras personas en el campamento que hablarán; los rusos me matarán.

Bishop sacó un puñado de dólares arrugados y se los metió en la mano al chico mientras lo soltaba, el joven le lanzó una mirada agradecida y desapareció tras una esquina.

—Ahora tenemos un nombre —dijo Ice mientras comenzaba a caminar hacia la carretera.

—Sí, Simeon. Suena como un tipo desagradable, considerando lo nervioso que estaba ese joven.

Llegaron al borde de las viviendas, saltaron la zanja de aguas residuales y se dirigieron de nuevo hacia la entrada principal; solo habían recorrido unos cien metros cuando oyeron el sonido de un vehículo acercándose.

—Aquí vamos —murmuró Ice.

—Con suerte, conoceremos a Simeon.

El Mercedes ML500 se detuvo detrás de ellos.—¡Eh, tú, detente!—gritó una voz en inglés con fuerte acento.

Bishop e Ice se detuvieron y se giraron. Cuatro hombres bajaron del vehículo, todos de complexión robusta, vestidos con jeans, camisetas y, a pesar del calor, chaquetas de cuero.

—Hola.—Bishop les saludó con la mano.

—¿Qué carajo haces aquí?—preguntó uno de los matones. Tenía la cabeza rapada y parecía que su dieta consistía principalmente en esteroides para caballos.

—Lo siento ¿no les avisó el hombre de la entrada?; somos de Human Rights Watch, solo estamos haciendo una inspección sobre las condiciones del campamento.

—¿Quién les dio permiso para hacer eso?

—¡Oh!, no lo recuerdo, algún tipo de su oficina.—Miró a Ice—. ¿Tú recuerdas su nombre? Creo que era «Simon» o algo así.

Ice no vaciló ni un segundo.—Creo que era Simeon. Sí, Simeon.

—¿Simeon Isayev?—El hombre parecía sorprendido—. ¿Simeon Isayev les dio permiso para venir aquí?—Los otros matones se miraron entre ellos.

—Sí, así es —dijo Bishop con una sonrisa—. Un tipo encantador.

—No les creo. Voy a llamarlo.

—No hace falta, de verdad.

—Cierra la boca.—El matón empezó a marcar un número en su teléfono móvil.

Bishop sacó sus credenciales falsas.—Simeon tuvo la amabilidad de darnos esta carta. ¿Quiere verla?—Avanzó un paso, ofreciendo el documento.

El ruso gruñó. Tenía el teléfono en la oreja con una mano y extendió la otra.

Bishop le dio un golpe directo en la mandíbula que lo hizo tambalearse hacia atrás. El teléfono cayó al suelo.

Uno de sus compañeros reaccionó de inmediato, lanzando su propio golpe; Bishop bloqueó el puñetazo y contraatacó. Sus nudillos impactaron en las costillas del hombre más grande, dejándolo sin aliento.

Ice lanzó una patada que alcanzó a uno de los otros rusos en la entrepierna; el hombre se desplomó con un grito e Ice avanzó hacia el último que quedaba en pie.

El secuaz mafioso logró sacar una pistola del pantalón, quitó el seguro justo cuando Ice agarró el arma y la atrajo bajo su brazo, golpeó con el codo contrario, derribando al hombre como si fuera un saco de papas.

Mientras tanto, la pelea de Bishop con su segundo oponente se había convertido en una lucha en el suelo, rodaban por el polvo hasta que Bishop quedó atrapado bajo el hombre más grande con los brazos bloqueando frenéticamente una lluvia de golpes; Ice agarró la pistola Makarov que había quitado a su oponente y estrelló la culata contra la cabeza del compañero de lucha de Bishop, los ojos del ruso se pusieron en blanco y cayó de costado, inconsciente.

—Gracias, amigo.

—No hay problema. Aunque la próxima vez, un poco más de aviso no vendría mal.—Le ofreció la mano a Bishop.

—Claro. A veces me dejo llevar un poco por el momento —dijo mientras se sacudía la tierra de los pantalones.

Dos de los rusos estaban inconscientes. Uno se sujetaba los testículos y el líder intentaba incorporarse tambaleándose.

Bishop sacó la pistola que Mitch le había dado. Era una USP .45 compacta; sacó un silenciador del bolsillo del pantalón y lo enroscó.

—¿Dónde encuentro a Simeon Isayev?—Apuntó el arma directamente al rostro del líder.

—¡Que te jodan!—balbuceó el hombre, con la mandíbula rota.

La pistola tronó y el ruso gritó cuando la pesada bala le destrozó la rótula. Cayó al suelo desplomado.

Ice tenía su propia pistola levantada y cubría a los demás hombres.

—Te queda otra rodilla, luego empiezo con los codos. Podemos hacer esto todo el día —dijo Bishop.

—Está en la oficina; está en la zona industrial —gimió el hombre.

—¿Cuál es la dirección?

El ruso lo dijo sin pausas.

—¿Cuántos hombres?

—Suficientes para matarte a ti y a tu jodido novio.

—Entonces son más de cuatro —se burló Bishop.

El ruso miró el teléfono que había dejado caer y empezó a reírse.—Sabe que vienen, malditos imbéciles.

Bishop recogió el celular. Revisó la pantalla; aún seguía conectado.

—Hola, Simeon, tengo muchas ganas de conocerte.

—¿Quién carajo es este?, tú eres...

—¿Hay alguna posibilidad de que pueda pedir una cita y pasar esta tarde?—lo interrumpió Bishop.

—¿Sabes con quién estás hablando? Estás jodidamente muerto.

—No hay necesidad de tanta agresividad, señor Isayev.

Human Rights Watch es una organización sin fines de lucro.

Simplemente queremos entrevistarlo sobre las condiciones de vida de los empleados —dijo Bishop mientras miraba hacia el campamento; podía ver rostros asomándose por las ventanas de las cabañas.

—Vete a la mierda, si te me acercas verás tu cadáver colgando de las vigas.

—Mira, pasaré esta tarde, ¿de acuerdo? Estoy deseando que charlemos —dijo Bishop, terminando la llamada y guardando el teléfono en el bolsillo. Con el rabillo del ojo, alcanzó a ver cómo la mano del ruso se deslizaba dentro de su chaqueta.

La pistola de Bishop disparó con un golpe sordo y la cabeza del matón se echó bruscamente hacia atrás; cayó de lado, y su chaqueta se abrió, revelando una pistola metida en una funda de hombro.

—Estos tipos van bastante en serio, hermano —dijo Ice mientras recogía las pistolas de los demás hombres y las arrojaba a la zanja llena de aguas residuales.

—Sí, será mejor que vayamos más armados a la reunión con Simeon —dijo Bishop, mirando a su alrededor en busca de más secuaces—. Vamos, pongámonos en marcha.

Empezaron a trotar hacia la puerta principal.

—¿Está mal que en serio tenga ganas de conocer a este tal Simeon?—dijo Bishop.

—En absoluto.

—Sabía que nos íbamos a llevar bien.

Mientras corrían, Ice marcó un número en su teléfono.—Mitch, soy Ice. Tenemos una dirección para ti.