24. Club Kyiv

VEINTICUATRO

Club Kyiv

Bishop acababa de apurar su whisky cuando las dobles puertas del despacho de Dostiger se abrieron y otro matón musculoso le hizo un gesto para que entrara.

Se preguntó si en algún lugar de Kiev habría una fábrica dedicada a producir aquellos armarios andantes.

La estancia estaba vacía salvo por el guardia de seguridad, que se colocó junto a la puerta y dejó a Bishop la oportunidad de familiarizarse con aquel espacio fastuoso.

El despacho era extraordinario. Lo que más llamaba la atención era el silencio.

A pesar de los enormes espejos unidireccionales que daban a la pista de baile de abajo, no se oía la música.

Bishop miró hacia el gentío que danzaba entre las luces estroboscópicas al otro lado del cristal que iba del suelo al techo.

El mobiliario del despacho recordaba al de la sala de espera, pero a una escala mucho mayor, en contraste con la decoración moderna de la zona principal del club.

El escritorio de Dostiger era una imponente pieza antigua de madera maciza grabada, que transmitía con total claridad a los visitantes que el hombre con el que trataban tenía una influencia considerable y mucho dinero.

La pared del fondo, frente al ventanal, estaba cubierta por una ecléctica exposición de armamento.

Espadas medievales colgaban junto a modernos instrumentos de muerte, entre ellos el venerable fusil de asalto AK-47.

La mirada de Bishop fue a clavarse de inmediato en el centro de aquel arsenal, donde había montado un largo lanzamisiles.

Se acercó para examinar lo que parecía un SA-18: un avanzado sistema de misiles guiados por calor, más que capaz de derribar un avión comercial.

Al deslizar las manos por el tubo vacío de fibra de vidrio, sintió que la sangre se le helaba.

Se preguntó si aquel podía ser el arma que había matado a sus padres.

La mano empezó a temblarle y la dejó caer a un lado, metiéndola en el bolsillo.

—Uno de mis productos estrella —dijo una voz con un áspero acento ucraniano que hizo sobresaltarse a Bishop—. En los últimos diez años me han dado más dinero que cualquier otra arma.

Bishop miró a los dos hombres que habían entrado en silencio al despacho por una puerta lateral oculta.

Uno era otro guardia más; el otro tenía que ser Dostiger.

Era más bajo, pero irradiaba una presencia mucho más intimidante.

Llevaba un traje bien cortado y se apoyaba en un bastón de madera pulida, aunque lo que realmente llamaba la atención era su rostro maltrecho y lleno de cicatrices.

Bishop se quedó mirando al traficante de armas, conteniendo el impulso de lanzarse sobre él y partirle el cuello.

Dostiger le sostuvo la mirada, inquisitivo.

—¿Ocurre algo, señor Fischer?

—Ah, no, solo estaba admirando su colección.

—¿Le gustan las armas?

En otro tiempo había debido de ser un hombre físicamente imponente: no muy alto, pero muy fornido. Una vida dura le había pasado factura y ahora caminaba rígido, con una ligera cojera. Bishop calculó que tendría cerca de sesenta años.

—No, la verdad es que no. No me malinterprete, señor… —Bishop le tendió la mano, esforzándose por mantenerla firme.

Dostiger ignoró el gesto y la pregunta.

—Es una lástima, señor Fischer; la elección de arma de un hombre dice mucho de él —dirigió la atención hacia una pesada espada ancha sujeta a la pared—. El hombre que tuvo esta espada, un francés, creía que era el único arma digna de su mano. Murió con la flecha de un campesino clavada en el pecho.

—¿La batalla de Agincourt? —Bishop mantuvo su acento británico—. Según recuerdo de mis clases de historia, y le pido disculpas si me equivoco, ¿no murieron los caballeros franceses por culpa de su propia arrogancia?

—Correcto, señor Fischer. Puede que haya más en usted de lo que pensé al principio —Dostiger señaló un par de lujosos sillones de terciopelo—. Por favor. Siéntese.

La puerta oculta se abrió de nuevo y una de las mujeres semidesnudas de Dostiger dejó dos vasos de whisky sobre la mesita baja que tenían delante.

—Me fijé en que le gusta el whisky, señor Fischer.

—Así es, y permítame decir que tiene un gusto exquisito.

Bishop dio un trago rápido, esperando que el alcohol le calmara el temblor de la mano.

—Es una de las pocas cosas que alivia el dolor de mi pierna —Dostiger tomó el otro vaso—. Así que, señor Fischer, vayamos directo al negocio, ¿sí? Mi hombre me dice que quiere comprar helicópteros de ataque.

—Así es. La empresa a la que represento quiere adquirir cuatro helicópteros artillados y un amplio paquete de apoyo.

—¿Y qué empresa es esa, señor Fischer?

—Prefieren permanecer en el anonimato por el momento. Una vez que hayamos formalizado el acuerdo, podré revelar su identidad.

—Mi negocio se basa en la confianza… —hizo una pausa, alzando la vista del vaso—. Sin ella, usted y yo no tenemos nada de qué hablar.

La mirada inexpresiva de Dostiger resultaba penetrante.

Bishop se sintió incómodo al mantenerle la mirada. Hizo girar el whisky y bebió un sorbo con aparente calma.

—Es cierto, pero el caso es que usted sabe mucho más de mí de lo que yo sé de usted.

Dostiger soltó una carcajada que le hizo estremecerse. Tenía un matiz casi maníaco.

—No es usted estúpido, señor Fischer. Eso me gusta —bajó la voz y su expresión se hizo aún más intensa—. Pero en este juego, muchas veces las cosas no son lo que parecen a primera vista.

Antes de que pudiera responder, un guardia se acercó y le susurró algo al oído a su jefe. Dostiger frunció el ceño y dejó el vaso sobre la mesa.

—Lo siento, señor Fischer. Ha surgido algo de lo que debo ocuparme —se incorporó del sillón con movimientos rígidos—. Por favor, siéntase como en su casa. No debería llevarme más que unos minutos.

Sintió cómo un frío helado le recorría el cuerpo cuando Dostiger cojeó hasta la puerta oculta y desapareció tras ella. El teléfono en su bolsillo vibró. Comprobó el mensaje con discreción. Era de Kurtz:

No puedo cenar, voy a la oficina.

Era el código de posible compromiso. El pulso de Bishop se disparó y se le secó la garganta.

Alzó de nuevo la vista hacia las armas antiguas colgadas en la pared y se preguntó si podría arrancar alguna de su soporte y usarla para matar a Dostiger.

Aplastar su cráneo con una maza, o quizá atravesarlo con la espada ancha.

Dudaba que llegara muy lejos; los guardias lo acribillarían antes de que pudiera acercarse a tiro de brazo.

En lugar de eso, se obligó a concentrarse en un plan de salida.

El jefe de seguridad de Dostiger lo esperaba en el centro de mando, al fondo de la discoteca.

Desde allí, sus hombres de máxima confianza seguían el rastro de envíos de armas, drogas y otros tipos de contrabando por todo el planeta.

En el sótano incluso tenía celdas de detención y una sala de interrogatorios.

A veces había que sonsacar información a competidores poco colaboradores o proveedores poco fiables.

—Dostiger, creo que alguien ha estado en su casa.

La voz del jefe de seguridad era grave y monótona. Yuri era un hombre serio, antiguo oficial de contrainteligencia ucraniano.

—Siga.

—En la última hora. Uno de los guardias dice que lo atacó un borracho y lo dejó inconsciente. Afirma que nadie llegó a entrar, pero…

—¿Pero qué?

—Tatyana también ha sido drogada. Respira, pero no hemos conseguido despertarla.

—¿Han revisado mi despacho?

—Sí, hemos hecho un barrido completo de seguridad. Ninguna alarma se ha activado y las grabaciones de las cámaras no muestran nada.

Dostiger negó con la cabeza.

—Demasiada coincidencia. Dos de los míos… ¿Tiene alguna otra pista?

—Por ahora, no. Tengo gente haciendo averiguaciones en el Ministerio del Interior. Si fue un trabajo local, lo sabremos pronto.

Los rasgos toscos de Dostiger siguieron imperturbables, pero descargó el puño sobre la mesa.

—Yuri, quiero saber quién está detrás de esto y lo quiero saber YA.

Tomó aire hondo.

—Haz que traigan de vuelta a esa perra iraní y exprímele toda la información que puedas.

Tiene que saber algo de esto. Alzó la vista hacia los monitores de circuito cerrado de la pared.

«El señor Fischer» seguía exactamente donde lo había dejado, bebiendo con calma de su vaso de whisky.

Había algo inquietante en ese hombre. Algo que no terminaba de identificar.

—Creo que también tenemos que tener una charla con el señor Fischer. Llévenlo a las celdas.

Yuri apretó el botón de transmisión de la radio para dar las órdenes. Llevaba más de una década con Dostiger y sabía que era mejor no cuestionar sus corazonadas.

Bishop supo que algo no iba bien cuando el guardia dejó su puesto en la puerta y se encaminó con decisión hacia él.

—El jefe quiere verlo abajo, en su otro despacho, señor Fischer.

El hombretón se irguió sobre él.

—Ah. Bueno, ningún problema —dijo, sonriendo al portero mientras intentaba calmar el galope de su corazón. Echó un vistazo al otro guardia, a apenas unos pasos de los espejos unidireccionales que daban a la pista de baile.

—Solo termino mi trago, si no les importa, caballeros.

Bishop se puso en pie con el vaso pesado en la mano y apuró el último sorbo de whisky. Recordó un consejo que Ice le había dado una vez después de una pelea en un bar: «Golpea fuerte, golpea rápido y usa un cenicero».

Avanzó hacia el primer guardia y le hundió la rodilla en la ingle al gigantón.

Este se dobló con un gemido y Bishop, sujetando el vaso con las dos manos, estampó la base de cristal contra un lado de su cráneo.

El vidrio macizo aguantó, pero la cabeza del ucraniano no: la sien se le hundió con un golpe sordo.

Mientras el hombre caía hecho un montón, Bishop giró sobre sí mismo y echó a correr hacia el segundo guardia.

El tipo forcejeó con la pistola. Cuando por fin consiguió sacarla de la funda de hombro, Bishop la aferró, empujando contra el agarre del hombre al mismo tiempo que le estrellaba la frente contra la nariz.