Capítulo Cuatro #2

Qué triste sería eso. ¿Qué significaría si lo hacía?

¿Que no tenía familia? ¿A nadie? ¿O que odiaba a la familia y a los amigos?

Quizá simplemente le gustaba el aspecto de los marcos.

Quizá pensaba que enmarcar la nada era algo.

Era un hombre sufriendo, y eso tampoco era malo.

Necesitaba ayuda para aprender a procesar, eso era todo.

Tenía todas las señales cruzadas y los instintos chamuscados por una vida de dolor constante, traición y rabia.

Ella sabía lo que eso podía hacer y sabía cómo se sentía intentar revertirlo.

Le había llevado muchos años y eso que ella no era una víctima de toda la vida. Solo de media.

—Lo encontré —dijo él. Ella se volvió mientras él apuntaba al estéreo y sonó música amortiguada. Él sonrió—. Es para el del dormitorio. Servirá.

Se dio la vuelta, fue hasta el sofá y se sentó, dejando la copa de vino de ella en la mesa de centro.

Ella lo siguió y se sentó, cogió su copa y miró alrededor. —La verdad es que no está tan mal como pensaba.

Dio un pequeño sorbo. Puaj. No era bebedora y esta era la razón. Todo el alcohol le parecía asqueroso.

Lo observó apurar el vino de un trago y ella dio un sorbo más largo al suyo. Él se estaba anestesiando. Ella sabía lo que era eso también. Se quedó mirando dentro de la copa.

—¿No te gusta? Puedo traerte otro tipo.

—No, no —dijo ella—. Está bien.

—Veo que no eres bebedora.

Había algo en su tono. Como si ella estuviera confirmando cada conclusión ingenua que él había sacado.

Mercy no era de las que impresionaban a nadie y sin embargo…

Se bebió el vino de un trago y dejó la copa sobre la mesa, sin poder evitar una mueca de disgusto al tragar el último sorbo.

—Lo siento —dijo—. Eso está claramente asqueroso.

—Dios, no debería haber bebido tan rápido. Y… vaya, ese era buen vino.

—¿Estás bien?

Lo miró y la habitación giró un poco. —Estoy bien. Solo… vaya. Creo que bebí demasiado rápido. —La alarma la invadió cuando el mareo empeoró drásticamente—. ¿Sade? —lo miró y el miedo creció al verlo sonreír.

—¿Qué? —preguntó él.

Se estaba… burlando de ella. Oh, Dios mío.

El pánico le atravesó el cuerpo y Mercy saltó del sofá, pero cayó contra la mesa de centro cuando las piernas no le respondieron.

Forcejeó y acabó en el suelo, evitando por poco darse de bruces.

La cabeza le pesaba una tonelada mientras gateaba, sin saber adónde iba. —Sade —susurró antes de desplomarse.

****

Sade llevó a Mercy a su sala de trabajo en el sótano, perfectamente esterilizada. Ella olía a limpio, afortunadamente.

Miró alrededor, pensando. ¿Dónde la quería? Considerando que podría estar inconsciente un buen rato, la acostó en la silla que también podía convertirse en cama. Las correas evitarían que se cayera y se hiciera daño.

—S-s…

¿Todavía intentaba decir su nombre? Extraño que quisiera hacerlo. El tono de ella le resultaba interesante, como si estuviera segura de que él no iba en serio. Quizá su mente se había quedado bloqueada en lo último que pudo hacer de forma lógica: razonar con él.

Le sostuvo la cara con la mano y se la giró hacia él. —Mercy —dijo en voz baja—. Voy a dejarte dormir un poco y luego vamos a tener una pequeña charla. —Le pasó el pulgar por la piel suave de la mejilla y después apartó la mano.

Sade sacó las llaves del bolso de ella, que estaba en la encimera, y condujo su coche hasta un aparcamiento a unas manzanas de allí. Rebuscó en el coche algo que le revelara más sobre la misteriosa Mercy mientras escuchaba la música que sonaba. Clásica. El gusto no le sorprendía en absoluto.

Era una persona desordenada, pero al menos limpia. Se guardó en el bolsillo todos los papeles excepto los que debían quedarse en el coche, cerró con llave y volvió a casa trotando.

Cerró la puerta, caminó hacia el sofá y se dejó caer con lo que había encontrado.

Lo primero que revisó fue la agenda de contactos del teléfono de ella.

Un par de nombres masculinos, la mayoría femeninos.

Algunos negocios. Luego revisó sus mensajes de texto y encontró muy poco.

Sin duda todo aquello era una fachada. Nadie tenía tan poca vida.

Especialmente una mujer con su aspecto y su encanto.

Los recibos mostraban que compraba en tiendas de descuento. No le sorprendía. Pero, una vez más, todo en los recibos era demasiado normal. Productos para el pelo, material escolar. Ajá. Se quedó mirando el recibo que le decía lo que necesitaba saber. Campo de tiro. Hola, detective Mercy.

Sade guardó todas las cosas de ella en la caja fuerte del sótano y luego terminó de limpiar el apartamento.

No le gustaba sentir el impulso de ir a verla cada pocos minutos.

Necesitaba llegar al fondo del misterio de Mercy y acabar de una puta vez.

Si esto tenía algo que ver con aquel atropello con fuga, estaría bien jodido.

Porque Tommy era quien conducía y ahora estaba jodidamente muerto y no podría testificar a su favor si lo necesitaba.

Joder, o podría ser por cualquiera de sus delitos de drogas. O quizá ella intentaba conseguir información sobre las peleas clandestinas. Necesitaba saber al menos qué quería.

Sade se levantó de un salto del sofá al oír su nombre amortiguado. Debía de estar gritando como una posesa para que él pudiera oírla. Mierda, ¿iba a tener que amordazarla?

Bajó corriendo al sótano y encontró a una Mercy muy despierta, tirando de las correas y soltando un grito desgarrador que le taladraba los huevos cada vez.

Le agarró la cara y le dio unos golpecitos para que se centrara. —Estoy aquí mismo. ¡Eh!

—Qué… —parpadeó y frunció el ceño—. Sade —jadeó—. ¿Qué coño estás haciendo, Sade? ¿Por qué haces esto?

Apenas podía creer lo crédula e ingenua que se hacía. Se dio la vuelta, acercó el taburete y accionó la palanca con el pie hasta quedar casi a la altura de sus ojos. —Hablando contigo.

—¿Por qué? ¿Por qué has hecho eso? No necesitabas hacerlo, Sade. Habría respondido a cualquier cosa que me preguntaras, ¿por qué me tratas como a una… una criminal?

Sonrió lentamente y la señaló con el dedo, meneándolo. —Eres buena, detective.

—¿D… Qué? ¿Detective? ¿De qué estás hablando?

—Mira —levantó las manos—. Si estoy completamente equivocado, tendrás que perdonar mis modales. Pero hay algunas cosas que necesito aclarar.

—¿Como qué?

—Como qué hacías en mi callejón esa noche.

Lo miró con la boca abierta. —Estaba… ¡huyendo de un pervertido!

Asintió. —Ese callejón estaba cerrado.

—Solo vi un grupo de gente.

—¿Y nadie intentó detenerte?

Se quedó con la boca abierta un segundo. —Sí, pero estaba asustada. Pensé que era solo otro pervertido. Y luego llegué a un callejón sin salida y vi que te estaban matando. Quizá deberías darme las gracias por haber pasado por ahí. ¡Te salvé la vida! —le recordó.

Le guiñó un ojo y sonrió. —Así es. ¿Y por qué?

Ella hizo una mueca. —¿Cómo que por qué? Porque te estaba matando.

—¿Y simplemente pasabas por ahí?

Asintió levemente, un gesto que gritaba mentira. —Soy una persona muy servicial, mi padre era igual —dijo en voz baja.

—Entonces, ¿qué hacías allí? ¿En mi manzana?

Se le entreabrió la boca y abrió mucho los ojos, desviando la mirada. —Salí a dar una vuelta en coche. Me perdí.

Mentira. —¿Y aparcaste junto al club BDSM Black Velvet para ubicarte?

Se meció ligeramente y se encogió de hombros. —No salgo mucho, y desde la muerte de mi padre me di cuenta de que ya era hora.

Más mentiras. —¿Hora de desmelenarte, probar el BDSM?

—Ni siquiera sé de qué me hablas. BDSM. ¿Qué es eso, baile-dominación-algo-algo? Vi gente, y no es el único club de la zona.

Sade respiró hondo. —Actúas tan mal como mientes. ¿Cómo supiste que iba a estar en ese callejón esa noche, detective?

Ella lo miró fijamente. —No lo sabía. Y no soy detective.

Él la señaló. —Mira, ahora sí pareces sincera, hasta sonaste convincente. Pero cuesta creer que aparecieras justo la única noche del año en que me ocupo de asuntos personales.

Ella frunció el ceño, confundida. —¡Te estaban matando! —Su expresión se fue relajando poco a poco—. Ohhhh —murmuró, como si acabara de comprenderlo. El horror fue apoderándose de su rostro—. ¿Hiciste que te golpeara casi hasta matarte?

Sade se levantó, fue hasta su bandeja de herramientas y cogió una cuchilla afilada. —No estoy aquí para contarte lo que hago ni por qué lo hago... detective. Ni para fingir que te importa una mierda. Tú estás aquí para contarme qué quieres de mí.

Se volvió y blandió la cuchilla hacia ella.

—Ahora vamos a jugar a un jueguecito que se llama «arrancar las mentiras».

Por cada mentira que me digas, te arranco un trozo de ropa hasta que no quede nada más que esa piel tan bonita.

Y luego... si aún quedan secretos, voy a usar estas sujeciones tan útiles para dejarte bien abierta.

Completamente abierta. Hasta que te sientas cómoda siendo transparente conmigo.

Y si eso no funciona... —Soltó un largo suspiro y la miró con dureza—.

Tengo otras herramientas de persuasión que te harán hablar.

Gritar, incluso. De placer o de dolor... tú decides.