85 Epílogo II Rae

EPÍLOGO II: RAE

SEIS MESES DESPUÉS

Junto con aquellos a quienes llevan en sus corazones,

Rae Everett

&

Lukas Lazarev

TIENEN EL PLACER DE INVITARLES: A LA CELEbrACIÓN DE SU BODA.

Viernes, treinta y uno de julio

de dos mil veintiséis

a las cuatro y media de la tarde

La mujer del espejo es alguien a quien todavía me estoy acostumbrando.

No porque lleve un vestido de seda blanco que me ha costado un ojo de la cara, aunque lo lleva, y así es, y estoy intentando con todas mis fuerzas no pensar en ello.

No es porque lleve el pelo recogido en un moño suelto y romántico que le llevó a Jillian cuarenta y cinco minutos y novecientas horquillas conseguir.

Ni siquiera porque lleve diamantes de verdad en las orejas, un regalo del novio, entregado esta mañana en una caja de terciopelo con una nota que decía simplemente: Para mi amor eterno.

No, la razón por la que todavía me estoy acostumbrando a esta mujer es que parece feliz.

Este tipo de felicidad no se anda con rodeos ni se prepara para el impacto.

Este tipo de felicidad brilla. Mi yo de diecinueve años, de pie frente a un espejo diferente con un vestido negro y tierra del cementerio aún en los zapatos, nunca habría creído que este tipo de felicidad fuera siquiera posible.

—Quédate quieta —me ordena Jillian mientras clava otro alfiler en mi velo con toda la delicadeza de alguien que ablanda un filete—. Si esto se cae durante la ceremonia, nunca te lo perdonaré.

—Solo es un velo, Jill. No hay mucho en juego.

—Es un velo de tul ilusión largo hasta el suelo con ribete de encaje francés cosido a mano. Nunca ha habido tanto en juego. Así que te lo repito: Quédate. Jodidamente. Quieta.

Me muerdo el labio y hago lo que me dice.

Cuando termina, Jillian da un paso atrás, examina su obra y se lleva los dedos a la boca. Sus ojos ya brillan, lo cual es preocupante, dado que aún no hemos salido de la suite nupcial. Lleva un vestido verde oscuro que hace que su pelo rojo parezca estar en llamas. Está preciosa.

También parece que está a punto de perder el control por completo.

—No te atrevas a llorar —le advierto—. Si lloras, yo lloraré, y entonces se me correrá el rímel, y entonces Lukas pensará que me estoy arrepintiendo, y entonces probablemente comprará todo el distrito de Brooklyn para hacerme sentir mejor, y no estoy preparada para ese tipo de responsabilidad.

Jillian resopla. Se seca el rabillo del ojo con el meñique, con cuidado de no mancharse el maquillaje. —Te vas a casar con un capo de la Bratva —murmura, ajustándome el velo por última vez, obsesivamente—. Espero que sepas que voy a incluir eso en mi discurso de dama de honor.

Me río. —Ex capo. Ahora es un ciudadano ejemplar.

—Mmm —Me mira a los ojos en el espejo—. Claro que sí.

—¡Lo es! —insisto—. Más o menos.

Su expresión es irónica, cariñosa y solo un poquito escéptica, lo que básicamente es la versión de Jillian de un respaldo incondicional.

Hace seis meses, no estaba segura de que volviéramos a llegar a esto: a las bromas fáciles y la honestidad instintiva, a la complicidad de una amistad que ha sobrevivido a cosas peores que el periodismo intrépido y los sórdidos secretos del mundo del crimen.

Pero aquí estamos. Más fuertes en las partes rotas, como esos cuencos japoneses reparados con oro.

Kintsugi. Lukas me enseñó esa palabra. Me gusta.

—Perfecto —Jillian me gira por los hombros para que la mire a ella en lugar de al espejo. Me mantiene a un palmo de distancia y me examina de arriba abajo. Su labio inferior tiembla de una forma muy poco propia de Jill antes de apretarlo entre los dientes. —Estás de muerte, Rae Everett.

—Rae Lazareva, pronto —la corrijo en voz baja—. En unos veinte minutos.

Sus ojos se llenan de lágrimas. Los míos también.

Adiós al rímel.

Nos quedamos allí de pie, empapando los elegantes trajes de la otra, hasta que unos golpes en la puerta nos hacen dar un respingo a las dos.

—¿Rae? —La voz de Gideon, ligeramente amortiguada—. Están, eh... están listos para nosotros. Cuando tú lo estés.

Me seco los ojos y Jillian se seca los suyos. —Al ataque, mi cielo —susurra.

Se escabulle por la puerta delante de mí y oigo el taconeo de sus zapatos bajando las escaleras, seguido del sonido lejano de la puerta del jardín abriéndose y cerrándose. Desde fuera, un violín solitario se cuela por la ventana.

Me echo un último vistazo en el espejo. —Vale, mamá —susurro—. Vale, papá. Allá voy.

Entonces abro la puerta.

Gideon, está esperando en el pasillo. Verlo casi me hace caer de rodillas.

Lleva un traje gris carbón que le queda a la perfección.

Lukas se lo mandó hacer a medida, y los dos han estado haciendo ejercicio juntos durante los últimos meses, desde que Gid terminó la rehabilitación, así que ahora mi hermano tiene los hombros algo más anchos.

Su pelo rubio oscuro está recortado y peinado, la mandíbula bien afeitada por primera vez en meses, y sus ojos marrones están brillantes, claros y llenos de vida.

Por muy bien que se vea, su mejor accesorio es uno que está oculto a la vista: una ficha que marca diez meses de sobriedad. Mi corazón se hincha diez tallas más por el orgullo que siento por él.

De hecho, se me hincha tanto que me tambaleo un poco y tengo que agarrarme a algo antes de caerme.

—¡Vaya! —Gideon me agarra del codo—. ¿Estás bien, princesa?

—Pareces tan mayor —balbuceo.

Sonríe y me hace un gesto para que me calle. —No empieces. Si me haces llorar antes incluso de salir, nunca me lo perdonarán.

—Se te permite llorar en la boda de tu hermana, bombón. No te van a quitar tu tarjeta de hombre ni nada por el estilo.

Pone los ojos en blanco y me ofrece el brazo.

Lo cojo. Su bíceps es firme bajo la lana color carbón.

Además de las sesiones de levantamiento de pesas de Lukas, el trabajo en la cocina le ha dado volumen y le ha proporcionado esa tranquila confianza física que viene de usar el cuerpo para algo productivo en lugar de intentar destruirlo con cada borrachera.

Le aprieto el brazo y él me devuelve el apretón, y empezamos a salir lentamente de la sala.

—Mamá y papá estarían muy orgullosos de ti —dice en voz baja mientras caminamos.

Las lágrimas vuelven a brotar. Esta vez no lucho contra ellas. —Estarían orgullosos de ti, G.

Niega con la cabeza. —Yo no soy el que mantuvo todo unido durante seis años. Eso lo hiciste tú —Se aclara la garganta y suspira—. Nunca te rendiste conmigo. Ni una sola vez. Ni siquiera cuando te di todas las razones para hacerlo.

No puedo hablar. Me detengo un segundo para apoyar la cabeza en su hombro y respirar. Me deja recomponerme.

—¿Lista? —pregunta al cabo de un momento.

—Lista.

Bajamos las escaleras juntos.

El jardín de la casa de piedra rojiza es pequeño e imperfecto, y es el lugar más bonito que he visto nunca.

Jillian ha colgado guirnaldas de luces entre las frondosas ramas del viejo arce y ha enredado hiedra alrededor de la verja de hierro forjado.

Sillas plegables de madera blanca se alinean en un estrecho pasillo cubierto de pétalos blancos.

El violinista toca en la esquina más alejada.

El aire veraniego es brumoso pero no caluroso, el cielo es de un azul claro e intenso que parece un regalo.

Los invitados se vuelven cuando aparezco en la puerta del jardín.

No hay muchos, lo cual fue una elección consciente, tomada una mañana mientras tomábamos café, cuando Lukas me preguntó a cuántas personas quería y yo respondí: Solo a las que importan.

Jillian está en la primera fila, ya destrozando un pañuelo, junto a algunas otras personas cuyos rostros se difuminan ante mis ojos porque mi visión se ha reducido a un único punto al final del pasillo.

Lukas.

Está de pie bajo el arce con un traje color crema, sin corbata, con su cabello plateado reflejando la luz del verano. Tiene las manos entrelazadas delante de él, la mandíbula apretada, y me mira como si yo fuera lo único en el mundo que importa.

Siento que somos verdaderamente libres por primera vez en mucho tiempo.

El juicio terminó hace dos meses con un veredicto de inocencia, después de que el jurado deliberara durante menos de cuatro horas.

El alboroto mediático se ha ido calmando poco a poco.

La empresa es un proyecto en marcha, pero uno feliz: ahora que ha vuelto a tomar las riendas, Lukas ha estado reestructurando y simplificando discretamente con un puñado de asesores de confianza.

Incluso la planificación de la boda, por sencilla y discreta que fuera, ya no pesa sobre nuestras cabezas.

Solo queda esto. Él en el altar. Yo, descalza sobre la hierba, vestida de seda blanca y con el recuerdo de mis padres y el valor temerario de una mujer asustada que se enamoró del hombre más peligroso que jamás había conocido y decidió quedarse.

Gideon me acompaña por el pasillo. Su paso es firme, su brazo es fuerte, y cuando llegamos junto a Lukas, mi hermano hace algo que me desarma por completo: toma la mano de Lukas, coloca la mía dentro de ella y las sostiene juntas por un momento.

Entre ellos se establece una conexión que no veo del todo, pero que siento por completo.

Entonces, Gideon nos suelta y da un paso atrás, y solo quedamos Lukas y yo bajo un arce en Brooklyn.

Lukas se lleva mi mano a la boca y presiona sus labios contra mis nudillos, justo encima del anillo. —Hubiera pagado cien millones, ¿sabes? —susurra.

Me pongo de puntillas y le susurro—: Habría sido tuya gratis.

Intercambiamos votos. Los suyos son breves, porque Lukas Lazarev no malgasta palabras. Me dice que le di una razón para vivir cuando había olvidado que quería una, y promete dedicar todo el tiempo que le quede a asegurarse de que nunca dude de que fui elegida.

Los míos son un poco más largos, porque soy yo y, por lo tanto, biológicamente incapaz de ser concisa.

Le digo que pasé seis años creyendo que el amor era solo una palabra más bonita para referirse a la pérdida, que querer a alguien era la forma más rápida de garantizar que te lo arrebatarían.

Y entonces él entró en una oficina a oscuras el día de mi cumpleaños y me miró, y me di cuenta de que me había equivocado en todo.

Decimos —Sí, acepto.

No pierde el tiempo en besarme.

Las doce personas de nuestro jardín aplauden, Gideon silba y Jillian solloza tan fuerte que un pájaro asustado sale volando del arce.

Me gusta pensar que es la paloma que me vio en el tejado de Lazarev Global y en la entrada de esa bodega, con una sonrisa de satisfacción en el pico, como si por fin pudiera volver a su vida ahora que ve que estoy en buenas manos.

Mientras el pájaro vuela sobre nuestras cabezas, Lukas me sujeta la cara con sus manos llenas de cicatrices y me besa hasta que no puedo recordar mi propio nombre, lo cual está bien, porque de todos modos está a punto de cambiar.

La recepción consiste en tarta y champán en el salón de la casa de piedra rojiza.

Es íntima y cálida, iluminada por una enorme cantidad de velas sobre cada superficie plana.

Lukas mantiene una mano en la parte baja de mi espalda durante toda la velada.

Cada pocos minutos, siento que sus dedos se tensan: un pequeño apretón involuntario, como si estuviera comprobando que sigo siendo real.

Estoy cortando la tarta, una monstruosidad de tres pisos que Gideon horneó él mismo y decoró con rosas de crema de mantequilla ligeramente torcidas que, en mi opinión totalmente imparcial, son dignas de aparecer en televisión, cuando un destello de movimiento me llama la atención a través de la ventana del jardín.

Alzo la vista.

En el extremo más alejado del jardín, medio oculta por la valla cubierta de hiedra, una figura se yergue sola en el crepúsculo azul. Pelo oscuro, complexión delgada, las manos en los bolsillos. Las guirnaldas de luces iluminan lo justo de su perfil para que me dé cuenta de quién es.

Kir.

Observa la recepción a través del cristal, apartado, como siempre se mantiene apartado de todo: en el borde, observando, sin llegar a sentirse nunca del todo integrado.

Parece más delgado de lo que recuerdo. Bronceado, como si hubiera estado en algún lugar cálido.

Su expresión es indescifrable a esta distancia, pero su postura no es hostil.

Es algo más tranquilo. Melancólico, tal vez.

Nuestras miradas se cruzan al otro lado del jardín. El ruido de la recepción se desvanece hasta convertirse en un murmullo de fondo.

Kir asiente. Solo una vez. Es una pequeña y precisa inclinación de cabeza que encierra multitudes, aunque ni siquiera yo estoy segura de qué pueden ser exactamente esas multitudes.

Luego se da la vuelta y, al hacerlo, alguien sale de detrás del arce y se pone a caminar a su lado. Una mujer con el pelo rojo que refleja las luces de colores, con un vestido verde inconfundible incluso en la luz que se desvanece.

¡¿…Jillian?!

Ella desliza su brazo bajo el de Kir, con total naturalidad, y caminan juntos hacia la puerta del jardín, inclinando ella la cabeza hacia él mientras le dice algo que no puedo oír.

Él inclina la barbilla para escuchar y una leve sonrisa se dibuja en su rostro antes de que desaparezcan tras la esquina y se adentren en la noche.

Parpadeo.

¿Qué. Diablos?

Mi cerebro intenta procesar lo que acabo de presenciar y se bloquea de inmediato, como un ordenador al que se le pide que divida por cero.

Jillian.

Kir.

Jillian y Kir.

Jillian y Kir, escabulléndose juntos de mi boda como dos personas que tienen que estar en otro sitio. Juntos. La mujer que desveló el secreto más oscuro de la familia Lazarev, del brazo del hombre que amenazó con destruirla por ello.

Una docena de preguntas brotan simultáneamente en mi cabeza, pero antes de que pueda dar respuesta a ninguna de ellas, la mano de Lukas vuelve a posarse en mi espalda.

—Baila conmigo —me susurra al oído.

Alzo la vista hacia él. Está sonriendo.

Kir y Jillian. Jillian y Kir. Supongo que esa historia tendrá que quedar para otra ocasión.

Esta noche nos pertenece.

Bailamos en el salón iluminado con velas de nuestra casa de Brooklyn, rodeados de rosas de crema de mantequilla, copas de champán vacías y las personas que más queremos en el mundo.

Tengo la mejilla apoyada en su pecho, la mano de Lukas entre mi pelo y el latido fuerte y esperanzado de un corazón que tardó dieciocho años en volver a latir.

El mío late junto al suyo.